Kitobni o'qish: «Геном неизбежности»

Мы останемся во вселенной по одной причине: наши души бессмертны.

Анатолий Заюков

© Заюков А.И., 2022

© Оформление. Издательство «У Никитских ворот», 2022

Квинтэссенция

Гранат

 
Природа гранит
и тайну хранит
исключительности камня.
Огранщик вправе,
что природа творит —
заточить эти грани в оправе.
 
 
Особенный красный.
Особенный белый.
Особенный чёрный.
Особенный жёлтый.
Особенные голубой
и зелёный,
из глуби-глуби извлечённых.
 
 
Истратив на всё
своенравные нервы,
спасибо, что первый
из глуби шедевров
с разломами света, их игрой —
спасибо, что первый,
а не второй.
 
 
Ко мне в электричке подсел африканец.
Я вижу гранаты в его глазах.
Белки чёрно-белые
с красными зорями,
жаркого неба голубизной.
 
 
Я вижу в гранате рожденье вселенной
и извержения их же поллюций —
тех же галактик.
И кровь революций,
их многоцветий на нашей планете.
И вчерне ГУЛАГи.
 
 
А то же колье
есть не прочь оливье.
Подвески
не прочь пригубить амаретти.
Кольцо с голубыми,
как волны, сапфирами
не прочь переспать
и родить от йети.
 
 
Припоминаю
и я розу в дрожи,
с рыльцем над пестиком
ради тревожить
женское тело на белом ложе,
как Вифлеем с его известием.
 
 
А некий страстями
и девственность ранит.
Такой гранат излучает пламя
и топит глаза, и слезами туманит.
Такое случалось со мною и с вами.
 
 
Любовь погружает, как мать Ахиллеса,
и в воду, и в пламя, —
но что её горше
и что её слаще?!..
Она нас и в рай, и в аидище тащит.
А бес свою морду порой молча морщит,
а то и порою глазищи таращит.
 
 
И ангелы здесь,
и валькирии кружат.
И волны, и скалы, и камни гранат.
Сама Афродита выходит на сушу
с гранатом на пальце в мильоны карат.
 
 
И мне говорит, что я прав
страстью к розам
и к женскому телу,
беря себе власть.
И в том, как намеренно выбрана поза,
и то, что хотела
и что было всласть.
 
 
И вечно зелёный
с мерцаньем алмазов,
и он же влюблён
в экзотический рай;
и в чём красоту
понял я его сразу:
он остров и пальмы —
и край, и за край!..
 
 
Виолончель,
как с извивами лодка
к краю, за край —
бог куда поплыла.
Вижу я в пальцах священника чётки —
чайка сложила ли оба крыла?
 
 
Всё в нём срослось в миллионно-едином.
Магний с железом – и вам хризолит!
Тот же рубин с его светом ранимым
кровью забрызгать меня норовит.
 

18.03.2019, Москва

Я стою и замираю

 
Крым… в сиреневой дымке.
С голубой и зелёной волной.
Среди скал, как в серой крынке,
и в тени их под полой
 
 
я стою и замираю.
Под тяжёлою волной
море Чёрное смывает
след на белом моле мой.
 
 
Белизна и серость чаек
в синеве больших небес,
грохот волн не замечают —
каждый здесь несёт свой крест.
 
 
Белый парус над лодчонкой
и, как чайка, на волне.
Мне казалось, обручён он
с теми, кто живёт на дне.
 
 
Красота, покой и грохот —
только брызги до небес!
И, как плач дитятей, ропот
чаек там, где волнорез.
 
 
Божеством стоял здесь Пушкин
и глядел в морскую даль.
Айвазовский, с ним и Репин
написали в нём печаль.
 
 
Я стою поэт поэтом!
И другого нет сказать:
как у моря, нет запрета,
и душа как благодать.
 

18.03.2019, Москва

«А было, заходил я в рестораны…»

 
А было, заходил я в рестораны,
пил и ел на выбор, что хотел.
Под коньяк армянский плыл в туманах.
В роскошь весь одет и молод, смел.
 
 
Хулиганом был невероятным!
Весь был под ногами Барнаул.
Как алмаз сверкал многокаратный.
И ментам звонили: «Караул!»
 
 
В институт не раз спускалась ксива.
Исподволь глазели на меня
и мечтали девочки ревниво
обо мне, сердечное храня.
 
 
Что же, пусть не стану Пироговым.
Пусть не жить мне, как мечтают все.
Тёмной ночью, под её покровом,
Афродиту мну в её красе!..
 
 
Тем же, кто мечтали, мял я груди.
Кто имела надо мною власть
в том же институте, не забудет,
как страстям моим же предалась.
 
 
И пускай она гораздо старше,
и без коньяка свихнулся ум.
Ах, как подо мной собою машет —
жизнь куда прекрасней наобум!
 

19.03.2019, Москва

«По Сибири. По Сибири…»

 
По Сибири. По Сибири!..
мчусь на тройке с ветерком
по её бескрайней шири —
путь до боли мне знаком.
 
 
Ты в моей душе, сторонка,
от твоих корней я рос.
И звенит бубенчик звонко
средь равнин, лощин, берёз.
 
 
И про всё я забываю.
Всё, что тяготило – прочь!
Одного не понимаю:
отчего на сердце ночь?
 
 
Отчего я эту волю
променял на свой уют?
Видно, выпала мне доля
жить, где волю подают.
 
 
И страна всем стала паперть.
И не знаешь, где поля.
И печально Богоматерь
начинает всё с нуля.
 
 
Я очнулся. Жуть и койка,
бубенцы в мозгах звенят.
Это чудо!.. снилась тройка.
Было ж время!.. – говорят.
 

20.03.2019, Москва

«Лишь ветер мне один порой стучит в окошко…»

 
Лишь ветер мне один порой стучит в окошко.
И ночь, как бездна мук, терзает до утра;
луна ли светит мне свечой из медной плошки,
иль перепел кричит: давно уж спать пора.
 
 
Я вспоминаю жизнь, которую я прожил.
Казалось, это всё случилось не со мной.
А то, что не дошёл я до звезды, – ну что же?
У каждого своя и нет судьбы иной.
 
 
И то, что нет тебя, я развожу лишь руки.
И через все года мне посмотри в глаза.
В глазах моих всё та ж к тебе любовь и муки,
а к ним ещё, к тому ж, добавилась слеза.
 
 
Черёмуха в цвету и терпком аромате
напоминает мне прощальный школьный бал.
И в чёрном фраке я, ты в белом бальном платье,
и главного тебе, в чём каюсь, не сказал.
 

21.03.2019, Москва

«Есть и пить люблю из хрусталя —…»

 
Есть и пить люблю из хрусталя —
с детства в нашем доме я приучен.
Втайне в десять лет читал Золя,
и меня он женским телом мучил.
 
 
А когда совсем-совсем подрос,
стал красавцем – стукнуло семнадцать,
тут уж женщин целовал взасос,
а рука к их платьям стала рваться.
 
 
Иногда, всё вспомнив, улыбнусь:
и сегодня тот же я мальчишка.
И куда угодно заберусь.
Разве ж не читаю больше книжки.
 
 
Ну а пить и есть из хрусталя —
и сегодня в этом не откажешь.
Да и сам похож я на Золя
и на Иоанна в смертной чаше.
 
 
А с огнём рубиновым коньяк
самоцвет таит в оправе рюмки.
Да и Овен я – мой зодиак,
и другие, как метель, задумки.
 

22.03.2019, Москва

Apotheosis

 
Бриллианты, макияж, горжетка —
это всё теперь не для меня;
всё ж порой беру я на заметку
прелести, себя в них хороня.
 
 
Женщины отлично понимают,
как и чем мужчину зацепить —
зазывалок и слепым хватает,
стоит ли потом себя корить.
 
 
Выгребаю деньги из кармана —
ради женщин стоит и сорить!
Столько ж в них сладчайшего дурмана,
остаётся лишь боготворить.
 
 
Вот она сидит со мной в горжетке,
пьёт вино, в глазах сплошная блажь.
В прелестях порыться случай редкий,
не берут таких на абордаж.
 
 
Ничего, на время стал я нищим,
но зато всем прелестям гарант.
Тот старатель, кто упорно ищет,
где не ждёт находит бриллиант.
 

23.03.2019, Москва

«На белом моле перед океаном…»

 
На белом моле перед океаном,
где пальма изумрудная стоит,
креолка из напротив ресторана
меня глазами тёмными гнобит.
 
 
Таких ещё тиранок не встречал я,
глаза её – то в душу мне, то вкось!
Красавица и бёдрами качала,
и видела, казалось, всех насквозь.
 
 
И только мне однажды улыбнулась,
на столик ставя белое вино.
Сама природа, кажется, очнулась
по принципу того же домино.
 
 
Бармен за стойкой ко всему был зорок.
Кто под хмельком, поклоны раздавал.
Казалось, что ему не до креолок.
Казалось, всё вниманье на мангал.
 
 
Ах, хитрый лис, не зря что ты японец, —
так хан Гирей в неволе не держал
охочих и согласных ждать невольниц;
лишь евнух не любил, не уважал.
 
 
Вопрос извечен: «А смогла б за деньги?
Страшит ли так уж самурайский нож?
А видеть кошку дохлую на стеньге…» —
от мыслей же таких бросает в дрожь.
 
 
На белом моле перед океаном,
где пальма изумрудная стоит,
креолка из напротив ресторана
меня глазами тёмными гнобит.
 

23.03.2019, Москва

Дальний звон вечерний журавлиный

 
Дальний звон вечерний журавлиный.
И куда вы, птицы, на поля?
Голоса – высокий звон малиновый,
Благовест, сошедший до нуля.
 
 
Ах, как этот звон мне ранит душу!
Перед этим звоном шляпу снял.
Улетели, я ж стоял и слушал:
словно кто-то родину отнял.
 

25.03.2019, Москва

Клаузула

 
Убелённый сединами,
а в душе молодой,
не гляжу и в витрину я,
потому что седой.
 
 
В ту же лужу не хочется
заглянуть иногда.
Что ж вы, ваше высочество?
А ведь это беда!
 

25.03.2019, Москва

«Мы слишком разные по судьбам —…»

 
Мы слишком разные по судьбам —
твоя любовь спасенье мне.
Но никогда я не забуду,
что было в прошлом, как во сне.
 
 
Дарил единственной я розы,
одну её до слёз любил.
«Поэзия не терпит прозы», —
казалось, Бог мне говорил.
 
 
И я мечтал, и верил Богу,
как верил прежде в чудеса.
Но лишь тебе высоким слогом
я посвящаю небеса.
 
 
И розы, ангела дыханья,
одной тебе, как дар небес.
И наша встреча не случайна, —
а, может, чудо из чудес.
 

25.03.2019, Москва

Для чего метель пугала?!

 
Снится мне ночная вьюга,
всюду степь и всюду снег.
Конь бредёт, нет лучше друга —
только он находит след
 
 
и по запаху и звукам.
Конь ушами вновь прядёт.
Для меня и страх, и мука:
«И куда он приведёт?»
 
 
Конь ускорил шаг нежданно,
перешёл во мгле на рысь.
Огонёк, как с неба манна, —
и метель кошмарит высь!..
 
 
Скрип ворот. А где хозяин?
Вот он белый с топором.
И глядит, и ожидает,
и взлетает над двором.
 
 
Ни избы, огня не стало,
ни коня, саней, меня.
Для чего метель пугала,
как в могилу хороня?!..
 

27.03.2019, Москва

«Кто-то водит циркулем небесным…»

 
Кто-то водит циркулем небесным,
этот мир чертя за кругом круг.
Кто-то рассуждает о прелестном,
находя пустой в изнанке звук.
 
 
Но нельзя же жить всю жизнь подранком,
подаянья ждать от тех же звёзд.
Какова же всё-таки изнанка,
где не пригодится паровоз?
 
 
Да и жизнь самих нас – чей-то опыт,
но и он представился ни в грош,
если только нам глазами хлопать
и мечтать, как та ж на гребне вошь.
 

27.03.2019, Москва

«Вы спросите, каков наш век…»

 
Вы спросите, каков наш век?
Не век двадцатый, волкодава,
когда спасал не оберег
и не заслуженная слава.
 
 
Но в чём-то схож он: новый НЭП,
и кровь не та пусть, и убийства.
Кому у храма божий склеп.
Кому болото, и без сыска.
 
 
Таким судья всё та ж пила,
какой валили лес веками,
на них в лесу и набрела
среди болот под облаками.
 
 
И не ведут на эшафот
теперь служителей народа,
им затыкают нынче рот,
из-за щедрот не знавшим брода.
 
 
Но благо, что-то в жизни есть —
не развалилось, а осталось.
И поубавилась в нас спесь.
Дай, Бог, хоть в чём-то людям малость!..
 

27.03.2019, Москва

«Обратите на меня внимание…»

 
Обратите на меня внимание:
Я для всех из Космоса сигнал.
Только вчерне он непонимание —
клинопись, чтоб кто-то прочитал.
 
 
Обратитесь в слух, где не для ока.
Бог нас не поймёт и не простит,
в нас вложив сознание пророка, —
а пророк не только эрудит.
 

28.03.2019, Москва

Чтобы это сберечь, бросить родину рад

 
Я представил себе: я собрал чемодан —
всё в нём на непредвиденный случай.
Ну а как же заря, лебединый в ней стан?
Говорю: «Себя этим не мучай».
 
 
Тот же лось и медведь молча в душу глядят,
те же сосны, берёзы и речка.
Чтобы это сберечь, бросить родину рад
и лететь на закланье овечкой.
 
 
Не поместится родина вся в чемодан —
ни заря, ни река с родниками.
Те же лебеди вновь возвращаются к нам,
и не раз, и не два, а веками.
 

29.03.2019, Москва

«Те соседи хороши в беседе…»

 
Те соседи хороши в беседе,
у каких в крови корысть ни в грош.
А сосед, какой наживой бредит,
только и всего – ядрёна вошь.
 

30.03.2019, Москва

«Горит звезда, покой оберегая, – …»

 
Горит звезда, покой оберегая, —
одна из всех дрожит издалека;
она во мгле, как женщина нагая,
в глуби времён легла на облака.
 
 
Где белизна, ночная мгла и стужа,
и где паденья звёзд за роем рой,
мне свет её из мелких игл и кружев
вселяет и надежду, и покой.
 
 
Горит, горит… издалека мигая, —
и, кажется, о чём-то говорит!
И не она ль, сама себя сжигая,
не ради ль нас и светит, и горит?..
 

31.03.2019, Москва

Берёзка

 
Вся в серебре с девичьим телом,
с алмазным тут и там огнём,
в венчальном в фалдах платье белом
берёзка вышла в поле днём.
 
 
Как суженого ждёт в неволе
с мечтой: однажды он придёт.
Ой, как студёны снеги в поле!
И всё ж берёзка друга ждёт.
 
 
Огни в венце, огни на платье.
И голубые небеса.
Во льдах сосновые леса.
И красота невесты кстати.
 

31.03.2019, Москва

«О чём природа нынче говорит…»

 
О чём природа нынче говорит,
и душу чем мою она тревожит?
Как ветер сногсшибательно свистит!
И пусть свистит, казалось, ну и что же?
 
 
Но сколько в ней дыхания небес!
И как шумит повсюду непогода!
Взгляну ли я на тот же тёмный лес.
Услышу ль гром!.. за всем стоит природа.
 
 
И вот уж капли первые дождя.
И вслед всему сплошной тяжёлый ливень!..
И где-нибудь потоки переждя,
переходящие порой на солнце в иней,
 
 
бегу по лесу с обувью в руках.
А в небесах опять синеют тучи.
Насквозь промокший и оглохший в прах,
но нет меня, казалось мне, везучей.
 
 
Ведь спасся же от молний до земли,
их огненных беснующих метаний.
И, сколько о спасенье не мели,
природы нет без мук и без терзаний.
 

01.04.2019, Москва

О, если бы такое и всегда (по-русски)

 
С пузатыми боками самовар,
он, как купец из самой-самой гильдии,
пыхтит, на голове кудрявый пар.
И хромовый сапог, как мех, вы б видели!..
 
 
А чайник заварной и впрямь петух.
А расписные чашки, с ними блюдца?
И, чтобы медный барин не утух,
мехи у сапога над ним смеются.
 
 
А чай такой не снился никогда!
М-м-м… с сахаром и бубликом вприкуску!..
О, если бы такое и всегда.
И водочку потом, и к ней закуску.
 
 
И не глядеть поутру в самовар:
от перепоя морда отразится
и та ж причёска, как кудрявый пар.
А чая лучше нет опохмелиться.
 

01.04.2019, Москва

«У тебя одно начало…»

 
У тебя одно начало.
У меня один конец.
Чья б корова ни мычала:
ей с быком не до сердец.
 
 
Им бы хлев, а в нём и сено.
Нам в хлеву б на сене том!..
В нём и море по колено,
и сердечное притом.
 

01.04.2019, Москва

О, сколько было вас, себя же не храня…

 
Величественный торт, как Гран-Пале,
фужеры из стекла прозрачного, как воздух!
И, как медведь играет на пиле,
саксофонист играет грубо и безмозгло.
 
 
Гляжу на розы – Бог их виртуоз;
на устрицы в ракушках с перламутром
и на кольцо из золота и слёз
лучистых бриллиантов в форме сутры.
 
 
И вся ты из сказаний и легенд,
и грудь твоя, как леди лебедь, дышит.
Шампанское со льдом и не духи, абсент.
Ты слушаешь меня и, кажется, не слышишь.
 
 
Ну, кто я для тебя?.. пускай поэт – старик!
И розы, пусть от Бога, это ж мелочь.
Смотрю на саксофон: серебряный в нём блик,
как седина, чего бы ни хотелось.
 
 
А в частности, и ты не для меня,
из прошлых лет в нюансах покопаться;
о, сколько было вас, себя же не храня,
срывавших всё, чтоб до меня добраться.
 

03.04.2019, Москва

Другой я жизнью жил

 
Не вхож в Гранд-Опера:
там стены мной не дышат,
другой я жизнью жил,
а это всуе сути.
Тюльпаны я не рвал
под звёздами Парижа;
их женщинам дарил
из маркета в валюте.
Чтоб не пролилась кровь
ни на какой корриде,
хорош лишь тот кинжал,
какого я не видел.
И некуда бежать,
да и к тому ж – а надо ль?
Мир заново рожать,
как воскрешать нам падаль.
Другой я жизнью жил,
себя не замечая.
И небо не коптил,
и не мечтал о рае.
 

04.04.2019, Москва

Так живут из года в год

 
Отражает лебедей
светлый пруд
в их ладе,
волны гребнями бегут
в зеркалах по глади.
 
 
Белку слуги стерегут,
принося орешки,
и неважно, кто из них
здешний ли, не здешний.
 
 
Так живут из года в год —
и не улетают!
То же с белкой:
всё, как есть —
и не убегает.
 

05.04.2019, Москва

Весна

 
Взял я в губы бересту скрипучую
с горьковато-терпким ароматом,
посвистал я трелью рассыпучею
из коленцев с розовым раскатом.
 
 
Сок берёз слезами с неба капает
отовсюду в серо-белой роще.
Солнечные блики, тень накрапами
и валежник, как святые мощи.
 
 
Воздух всюду с талым ароматом,
из проталин выглянул подснежник,
а ведь был и я, как он, когда-то
молодым, красивым, безмятежным.
 
 
Что ж! Весна не для меня повсюду.
И об этом говорят сороки —
их-то мне известны пересуды:
что на всё про всё бывают сроки.
 
 
Каждому в миру свой век отпущен —
разве ж что кукушка погадает?..
Глядя на берёзовые кущи,
и душа из ада прилетает.
 

05.04.2019, Москва

«В апреле и метель, окутавшая стужу…»

 
В апреле и метель, окутавшая стужу.
Гляжу я на неё, испытывая боль.
Она мне режет слух и ранит мою душу —
и при свечах не лечит алкоголь.
 
 
Вдыхаю аромат я дорогой сигары.
Не знаю, для чего и всё-таки беру
певучую насквозь из семи струн гитару,
она дрожит, как клён в метели на ветру.
 
 
Она, как и метель, исходит в переборах.
И кажется ли мне?.. рождается романс.
О, если б всё не так – и не было б укора.
Но жизнь – увы! – нам всем даётся как аванс.
 

05.04.2019, Москва

Штуцер

 
Чтоб вырвать победу, я выбрал бы штуцер:
он истинный рыцарь, кто нравом берёт;
единственный выстрел и пусть даже куцый —
такое оружие не подведёт.
 
 
А встреть с таким волка в прыжке и в полёте,
когда нет и мига, чтоб что-то понять,
мой штуцер товарищ и рыцарь на взлёте
готов на себя того ж волка принять.
 
 
И сам я по жизни из прошлого штуцер,
с его маркировкой и волей орла.
Не дай бог на ком моим лапам сомкнуться —
и волка накроют моих два крыла.
 

06.04.2019, Москва

Чем гордится бабка рая

 
В сорок соток огород —
в этом гордость бабки Раи.
С утра до ночи сажает,
следом полет, поливает
и затем уж убирает.
А к зиме летит в Европы
к сыну в гости глотать копоть.
И гордится этим бабка:
быть в Лондóне пусть арапкой.
Привлекательнее нет —
там, в Европах, Высший свет!..
 

07.04.2019, Москва

Объявившим себя

 
Как про себя ни загибайте,
воротники ни поднимайте,
ни кучерявьтесь, ни гордитесь,
а в Пушкины вы не годитесь.
 

08.04.2019, Москва

«Не стал я Надсоном – нет, нет! – …»

 
Не стал я Надсоном – нет, нет! —
Полонским, Фетом, Блоком тоже.
А Пушкин – это целый свет
с чернёной медью смуглой кожей.
 
 
Не примеряюсь я к нему,
цилиндр напялив мимоходом.
Известно Богу одному,
кого нам сбросить с парохода.
 

08.04.2019, Москва

Объедаловка

 
В тебе, как в поваренной книге,
ночами копается муж.
В том нет ни малейшей интриги,
срывать при свечах крупный куш.
 
 
Кому-то птичье молоко.
Кому-то гамбургер под кетчуп.
Да и меня к тебе влекло —
так, между прочим, я отвечу.
 

08.04.2019, Москва

«Ничего не остаётся…»

 
Ничего не остаётся,
как писать стихи.
Может, мне в раю найдётся
место за грехи?
 
 
Бог, слыхал, и грешных любит,
если помолюсь.
Жизнь без веры душу губит —
в этом вся и Русь!
 
 
Только воля всё же слаще,
оттого грешу;
ах, порой, в грехи как тащит!..
Бога не прошу.
 

09.04.2019, Москва

«Из лазури бычья кровь…»

 
Из лазури бычья кровь
над землёй заката,
из берёз не уготовь
кашу, как когда-то
мать за шалости мои
впрок и в назидание.
Обездоленность зари,
ночи ожидания.
Роза в наледи росы
розового цвета —
участь в янтаре осы
из другого света.
Звёзды, и крадётся ночь.
Свет луны не греет,
как моя душа, точь-в-точь
впрок не разумеет.
 
 
Тороплюсь к стихам, к свече,
в том и участь гения.
Мысль, как беркут на плече
в полном облачении.
 

09.04.2019, Москва

Утро в сосновом бору

 
Как отшельник на заре,
в глуши бора тетерев
в серебристом январе
шумно сел на дерево.
 
 
По-монашески глядит —
есть на что креститься!..
Гребень пламенем горит
иже серебрится.
 
 
И, как истинный монах,
смотрит в душу зорко:
снег взрыхляя в пух и прах,
вслед летит тетёрка.
 
 
Жить в природе без чудес —
стоит ли молиться?
С глухарями лес воскрес!..
А казалось, птицы.
 

10.04.2019, Москва

Россия, Русь

 
К берегам Лазурным не тянусь,
ничего там не забыл на пляжах.
Ближе всех душе Россия, Русь,
где всё ясно и без эпатажа.
 
 
До кровинки близкая земля.
Берега куда гораздо краше!..
Предки начинали здесь с нуля —
кол вбивал, вступив на землю, пращур.
 
 
Из-под козырька ладони он
долго-долго вглядывался в дали:
синева вокруг со всех сторон,
и любовь рождалась в нём вначале.
 
 
Прежде было множество богов.
Наконец явился и единый.
Смотрят предки из глуби веков:
«Не судите, дабы не судимы».
 
 
И плывут всё те же облака,
и вокруг звенят всё те же птицы.
Дай всему, Бог, это на века —
невозможно в это не влюбиться!..
 

11.04.2019, Москва

«Каб не старость, наколол бы дров…»

 
Каб не старость, наколол бы дров,
наносил водицы из колодца.
А случись такое, я готов
и колодец вычерпать до донца.
 
 
Только тащит старость нас в постель.
Где вы, годы, где я был нетленным?
Заметает старости метель,
а ведь был я необыкновенным!
 
 
Хулиганом рос не понаслышке.
И любил, любил, любил, любил!..
И ещё совсем-совсем мальчишке
сам Господь дорогу серебрил.
 
 
Ах, луна, запала крепко в память:
в серебре ограда и цветы —
мать моя красивыми руками
холила во мне мои мечты.
 
 
И не ко двору казалась старость,
всё ж явилась – благо не с косой!
Кто там колет чурки, придя в ярость,
в рубище, как призрак, и босой?
 

11.04.2019, Москва

Картинка из TV

 
Мечтой обиженные люди
округ округлого стола
сидели нэцками на блюде,
а чаша слишком им мала.
 
 
И морщат лбы, усы топорщат.
А женский род из поэтесс
с улыбкой ч т о – т о в Лире корчат
в манере вздохов и завес.
 

11.04.2019, Москва

р. п. Троицкое, ул. 4-я Залинейная, 58

 
Когда была входу охотничья берданка,
к ней патронташ, махорка и кисет,
когда не ждал глухарь подвоха спозаранку
и ничего ему не предвещало бед,
рассказывал сосед, когда я был мальчишкой,
как крался рысью он с берданкой к глухарям,
как билось у него, казалось, сердце слышно
и уж подавно птицам и зверям.
 
 
Припомнился и тут наш уличный колодец
с ведром и цепью, воротом и срубом,
из темноты его едва вода блестит.
В телеге конь бежит совсем как иноходец,
ноздрями шевелит и вспенивает губы
и в бездну заглянуть колодца норовит.
Прохладой дышит тот и ключевой водою,
и плещется уже в моём ведре она.
И пена у коня, как хлопья, под уздою,
и жадный его взгляд, как в облаках луна.
Подсолнухом в жару казалось в полдень солнце.
А пятки жёг неистово песок.
Спешу на речку, в ней тьма родников на донце:
нырял бы и тонул, как тонет чугунок.
 
 
А что творит зима! Сугроб со снегирями,
с сорокой, как пропеллер, на колу.
И я, ещё малыш, тянусь к оконной раме
с узорами из снега по стеклу.
 
 
И в этот же сугроб я падаю в пальтишке,
где только что сидел, как яблоко, снегирь.
А он уже с небес воскликнул: «Это слишком!..» —
не яблоко, а розовый имбирь.
 

12.04.2019, Москва

Голуби воркуют за окном

 
Голуби воркуют за окном,
их тепло вливается мне в душу.
Принакрыл подругу гость крылом
и воркует самке что-то в уши.
 
 
А голубка как чего-то ждёт —
мне ли им рассказывать о чувствах?
И меня лишь за душу берёт
трогательное их безрассудство.
 
 
Чёрный голубь, белая она.
На глазах творятся поцелуи.
Тут и чаша выпита до дна
и они, казалось мне, ликуют.
 
 
Жизнь творится прямо на глазах.
И любовь прилюдно и навеки.
Им ещё б венчанье при свечах,
обнажая сущность в человеке.
 
 
Но недолго длился этот пир:
голуби в лазури улетели.
Без любви и свет не мил и сир.
А чего ещё бы вы хотели?
 

13.04.2019, Москва

Там, где бывали есенин и рубцов

 
Ай, как выпить хочется!
И не стоит корчиться,
а пойти в пивную за углом,
там, где всюду мочатся,
не в чести и почести —
кто не пьёт,
быть дятлом поделом.
 
 
Ах, как пиво пенится,
и куда кто денется,
если водку к пене той плеснуть;
сразу мир изменится:
кто не верил, верится —
тех же, кто сошлись, не разминуть!
 
 
Это заведение
знало и Есенина.
И Рубцов не обошёл его.
Я с благоговением
замер на мгновение —
вот уж где добьюсь я своего.
 
 
Я читаю вслух стихи,
в них, как золото, грехи.
Кажется, вокруг все замирают.
Перестали петухи
раздувать свои мехи,
перья их техничка убирает.
 
 
Ах, душа моя, душа,
до чего ж ты хороша!
Только и свободой нынче бредит.
И ползу я не спеша
по Тверскому чуть дыша
и теперь из Аза, Буки, Веди.
 

13.04.2019, Москва

P. S

 
Кто-то, сбежав от нас,
честь России защищает
и во славу себя подкормиться горазд:
нам себя подавать приезжает.
 
 
Квас такие не пьют,
им, сторонникам буржуазии,
вместо кваса коньяк на столы подают,
сколько Божьим судом не грози я.
 
 
Стол прогнулся от яств.
Каждый здесь знаменит,
от себя самого он в ударе;
и не хам, но коньяк, потому и хамит,
а под занавес накочегарит.
 

14.04.2019, Москва

Незваный гость

 
Медведь в берлоге нынче, как в гробу,
берлогу не спасает и валежник.
Глядит через подзорную трубу
в отверстие берлоги разве ж грешник.
 
 
Без шума от берлоги отошёл,
с валежником с улыбкой распрощался.
Мой объектив зеркальный, он же ствол,
дворец медвежий отразил на счастье.
 
 
А вот вам лось, а вот тетерева.
Скольжу на лыжах – кто и что подарит?..
И дальше в глушь одни эт сетера.
Ни звука там, где почивает барин.
 
 
На сук повесил фотоаппарат.
Гляжу, куда присесть мне, как синице.
А всё-таки с медведем встрече рад.
Насквозь промёрз и чаю бы напиться.
 
 
А вот и пень в сугробе невзначай,
присел на нём и извлекаю термос.
И ко двору дымит цейлонский чай,
и наслаждаюсь им, как гость, безмерно.
 

14.04.2019, Москва

Идолы

 
Непонятные чёрные идолы.
А с их встречей душой я рад:
их глаза ничего не видели,
губы мёртвые не говорят.
 
 
Высекали резцом их каменным
и просили богов у огня,
до небес озаряясь пламенем
от злых духов себя хороня!..
 
 
Так ли это, никто не знает,
и узнает ли правду когда?
В синем небе стервятник летает —
словно было сегодня всегда.
 

15.04.2019, Москва

У икон и у свечи…

 
Импресарио небес светлый ангел
с лепестками белых роз в лучах Бога.
Он под куполом в лазори и за гранью,
и где нищий со свечой у порога.
 
 
Я молюсь ему, в сиянии купаясь,
и ищу в нём для себя оправданий.
Где венчание в углу, он, как аист,
держит свёрточек, казалось, в божьей длани.
 
 
Я растерзанным иду вовне храма.
У порога сострадает тот же нищий —
он со свечкой и ему что же дам я?
У икон и у свечи покоя ищут!
 

15.04.2019, Москва

И куда мне деваться?

 
Храмы в России – поэзия в камне.
Храмы на Западе – сплошь философия.
Бог наш Отец и для нас моногамный.
Та же и Библия в истинном слове.
А в остальном это две разных веры,
объединённые общим крестом.
Но в философии много химеры.
То же в поэзии перед постом.
Овод, однажды поверивший в исповедь.
Батюшка пьяный на крестный ли ход.
Как пассажир, опоздавший на пристани,
смотрит истошно на свой пароход,
так я смотрю – и куда мне деваться?
Верить кому? И всё ж тянет к кресту!
А в крестный ход надо ж было нажраться,
как у корыта, готовясь к посту.
 

15.04.2019, Москва

Праздник по случаю

 
Под снег вызревает капуста до хруста.
Калина теряет особую горечь.
А к ним и грибки – на столе и не пусто.
И хрен с холодцом – кто подал эту сволочь?!..
 
 
От слёз и до задницы! Как тут без стопки?
У водки в застолье есть склонность к веселью.
Душа нараспашку и сам я не робкий.
Но как непомерно наутро похмелье!..
 
 
Рубаха на мне, как и сам, нараспашку,
по случаю дня мелким вышита бисером.
Заря на восходе напротив милашка.
Кто я для неё, от неё же зависело.
 

16.04.2019, Москва

«Очнусь и не знаю, куда мне податься…»

 
Очнусь и не знаю, куда мне податься.
Вокруг незнакомые люди.
А где же когда-то мои домочадцы?
И где вы, вчерашние судьи?
 
 
С кем девушка та, что туманила синью
своих ослепительных глаз?
И нет и меня, хулигана, в помине,
десятый окончивший класс.
 
 
Огни в небесах и громы не пугают.
Метель удручает мой ум.
А ведь как шумела! и нынче играет,
как Ойстрах спьяна наобум.
 
 
Мне перстни на пальцах сплошные вериги.
Не красит ничто от кутюр.
И кто бы подумал, поэт от интриги
старик, написавший ноктюрн.
 

16.04.2019, Москва

Вор в законе, зоны крестник

 
В шубе от кутюр, в натуре,
я как волк в овечьей шкуре.
И как шарм, исколотая грудь,
золотой в полпуда крестик.
Вор в законе, зоны крестник,
я свободен, но не в этом суть.
 
 
Не гонюсь за божьим раем:
с Богом в карты не играю,
иногда же в храмах я молюсь
и деньгами после дела,
как душа того хотела,
тайно от священников делюсь.
 
 
Волк мой в шубе не вязал бы,
с прежней жизнью завязал бы.
Но тогда от Бога отобьюсь!
Бог – Он любит только грешных,
а пойди, найди безгрешных —
оттого и за себя молюсь.
 
 
Я молюсь не стать дешёвкой,
фраером из «Чёрной кошки» —
без того он взгляд мой понимал.
Воротник подняв у шубы,
сигарету сунув в губы,
мир, как вор в законе, принимал.
 

17.04.2019, Москва

Как белый лебедь!

 
Летящим по небу пером,
лебяжьим облаком в лазури
под медный колокольный гром
не обещает нынче бури.
 
 
Хотя вчера был дождь и снег,
и в бешеных порывах ветер.
А нынче звон как оберег —
во всём, во всём на белом свете!
 
 
На солнце купола горят,
сияя золотым отливом.
Колокола, как говорят,
то вместе все, то с перерывом!..
 
 
И надо всем одна лазурь!
И солнце светит, но не греет.
И сколько брови кто не хмурь:
как жить ему, не разумеет.
 
 
Стоит вчерашний атеист,
как аист, с клювом без ребёнка.
Стоит и тот же аферист,
сексот сегодняшний, в сторонке.
 
 
Чтоб помянуть и древу быть.
Ребёнок с ясными глазами,
о чём другом тут говорить,
не перепутать с небесами.
 
 
И дай-то Бог, чтоб был другим,
жизнь не довёл до безрассудства.
Пути к намереньям благим
порой в аду пересекутся.
 
 
И я гляжу на древний храм,
с оброненным пером им в небе:
и он не обошёл всех драм, —
а нынче вновь, как белый лебедь!
 

18.04.2019, Москва

«Великий храм, как кровь, в веках…»

 
Великий храм, как кровь, в веках
ты ближе всех от сердца отстоишь.
Андрей Рублёв родился на руках
твоих, о нём и таинство хранишь.
 
 
Твой генетический разрыв
утратил на столетье веру.
Но Бог, покровом нас накрыв,
изгнал из наших душ химеру.
 
 
И вновь над всеми ты стоишь!
В твоей купели, как в ладонях,
опять купается малыш.
Кто с Богом в сердце – не утонет!
 

18.04.2019, Москва

«Как славно, что я не политик…»

 
Как славно, что я не политик.
Как чудно, я до звёзд поэт.
И говорю при всём элите:
не написать вам свой Завет.
 
 
Нас лечит красота природы.
Вселенная не видит нас,
и с ней городит огороды
ни кто иной – калиф на час.
 
 
Спасётся тот, кто ищет двери,
а двери есть у многих звёзд,
кто не надеется, а верит —
и для таких Земля погост.
 

18.04.2019, Москва

Острова

 
Хочется домой, а дома нет:
увела судьба меня далёко.
Ярок тут, но он чужой рассвет,
потому мне здесь и одиноко.
 
 
Над волной прибоя шум и крик:
то и дело чайки вниз ныряют.
Я стою на высоте, старик —
мысль на эту тему убивает.
 
 
Подо мной зелёная волна,
от неё лишь брызги долетают;
и стихия также не вольна,
если волны скалы отвергают.
 
 
А стихия – глаз не оторвать! —
ломится всей мощью в те же двери.
Но пора и перестать страдать,
если разум мой во что-то верит.
 
 
Как красив огромный океан!
Как красивы под скалою волны!
Я представил ночь и ураган
и себя над ними в утлом чёлне.
 
 
Потерявший связи Одиссей,
рвущийся так издалёка к дому
с коробом невиданных вестей, —
и погибну в месте незнакомом!..
 
 
И взбрела ж в мозги такая блажь,
что и сам в такое не поверю.
Океан во мне роит мираж,
как и он, ломиться в те же двери.
 
 
Вот уж полдень, с ним и синева.
Переполнен пляж людьми донельзя.
Женщины, как те же острова,
и из них одна, чьё имя – Эльза!..
 

19.04.2019, Москва

У меня на непогоду спрос

 
У меня на непогоду спрос,
нынче пусть и кости мне ломает;
хорошо живётся и жилось
тем, кто непогоду понимает.
 
 
Дождь ли с громом землю оглушил.
Снег ли с ветром скрыл дома и небо,
а затем и город утопил
и душе, и мыслям на потребу.
 
 
Там и там, казалось, всё звенит:
в окнах стёкла, во дворе причуды.
Хорошо с огнями гром гремит,
а в метель звонки из ниоткуда.
 
 
Шелест по стеклу, как белый стих,
и, казалось, мысль материальна —
мы порою считываем их,
превращая в музыку буквально.
 
 
На гитару я кладу аккорд.
И мелизмы в переборах слышу,
в них всему и вся наперекор
непогода в каждом звуке дышит.
 
 
Да, да, да! романс уже готов.
Белый стих в нём и мои мелизмы,
в них я весь из бриллиантов слов,
и душа проникнута лиризмом.
 

19.04.2019, Москва

Арбат

 
Был ты когда-то народным, Арбат,
были столы и лотошники в ряд.
Было во всём непутёвое время —
жили, казалось, в тюрьме, но и в теме.
 
 
Был скоморох, как петух на селе.
Пели, плясали все навеселе.
Кто-то читал, как Есенин, стихи
и, как Есенин, клял власть за грехи.
 
 
Что ж ты, Арбат, нынче власти не рад?
Что не тусуешься, как говорят?
Эх, девяностые! Кончился НЭП.
И лишь оставил, быть может, нам рэп,
 
 
тот же понятный, казалось, всем рок.
Ну а теперь им – вон бог, вон порог.
Было когда-то, всё кончилось здесь?..
Вряд ли, маэстро: Арбат был и есть!
 

20.04.2019, Москва

А думы всё же о земном

 
Как плохо расставаться с жизнью.
Когда метель стучит в окно,
молюсь я прежде за Отчизну,
а мне – как Богом суждено.
 
 
Вот и сейчас ветра метелят!..
И как спастись, знал вряд ли кто.
И не спасут углы и щели.
Спасётся разве ж дед Пихто!
 
 
И где изба красна углами,
где от печи идёт тепло,
к тому ещё и пирогами.
Считайте, что вам повезло.
 
 
Всё ж я молюсь, кого настигла
волчицей буря за окном.
Мне ничего в окне не видно,
а думы всё же о земном.
 

20.04.2019, Москва

Безотрадная картина в эту пору

 
Изгаляется погода в день ненастный.
Избы тёмные роят земную скуку.
Зорька алая порой о лете красном
лишь напомнит, как девица о разлуке.
 
 
Утопают в лужах сельские дороги.
Не окликнет тот же филин за крестами.
Только лось мелькнёт в лощине долгоногий,
да пробьётся в сером небе луч местами.
 
 
Безотрадная картина в эту пору.
Неоглядные просторы – лес и степи.
И глядит порой мне в душу Русь с укором —
даже в этом есть её великолепье.
 
 
Ожидание её как неизбежность.
Избы тёмные, как на торгах в неволе.
Был великий Сталин и товарищ Брежнев,
и мечтали мы тогда о лучшей доле.
 
 
Как и, впрочем, при царях на панихидах.
Запах ладана присутствует и нынче.
Панихиды и в церквах, и в тех же МИДах.
Да и сам я от всего такого взвинчен.
 

24.04.2019, Москва

«Чёрный космос с планетой Землёй…»

 
Чёрный космос с планетой Землёй,
как котёнок с клубком, играет,
и в глазах его свет неземной,
то резвится он, то замирает.
 
 
И устроена так ли Земля,
и таит что от нас бесконечность?
Как обидно начать всё с нуля
и бесславно вот так кануть в вечность!
 
 
Говорят, есть там норы кротов.
Говорят, есть там чёрные дыры.
А они не для всяких котов:
наигравшись с клубком, канут с миром.
 
 
И в мирах тех ищу я себя:
нет ли в них и моих сочинений.
А миры, всё на свете клубя,
предоставили нам лишь мгновенья
 
 
средь вселенных нору отыскать
и ступить на другую планету.
Если будем любить и гадать,
не открыть нам такого секрета.
 

24.04.2019, Москва

Всё цветёт, хотя и осень

 
Не люблю я больше водку:
без того наш век короткий —
стоит ли об этом говорить?
Но бывает, ту же стопку
опрокидываю робко.
Как такому празднику не быть?!..
 
 
Разве осень не картина?
Праздник – разлюли-малина! —
урожай на сдвинутых столах.
Разносолы к разносолам,
не пошла бы водка колом.
Тут кому Исус, кому Аллах.
 
 
Нет колхозов? Хрен с ним!.. Дачи
президент дал наудачу.
Только что и как за всё платить?
Всё цветёт, хотя и осень.
У других пить-есть не просим —
о таком не стоит говорить.
 

25.04.2019, Москва

У совы нынче рябчик на ужин

 
Выразительней глаз не встретишь,
оттого птица днём слепа.
Да и цвет её рыже-серый,
в крап на перьях желтеет крупа.
 
 
Всё услышат локаторы-уши.
И когтисты в делах её лапы.
И из жертвы она вырвет душу,
дай ей только кого-нибудь сцапать.
 
 
Но летает она слишком шумно
и с гугуканьем громко ухает.
И уж точно: красавица, умная
и реалью живёт, а не слухами.
 
 
Две луны светят в полночь
и третья, настоящая – та, что в небе!
Зорче нет, и охоте бог в помощь —
всякий смертный печётся о хлебе.
 
 
У совы нынче рябчик на ужин;
мышь – удача и деликатес.
Что не так, поясок потуже —
ту же мышь ждёт, как манну с небес.
 

25.04.2019, Москва

Post hominum memoriam¹

 
Жизнь беззастенчиво нахальна,
хотя для многих эпохальна.
И всё ж греховен наш соблазн —
что ни лазейка, то и лаз.
 
 
Хоть создаём порой шедевры,
но женщины нам портят нервы.
Правы французы: кто бы мог
взгляд отвести от женских ног?
 
 
От ягодиц, когда не видит, —
когда в ней всё в красивом виде?
Кто до интима не охоч?
Страсть при свечах – нужна ль ей ночь?
 

27.04.2019, Москва

Я вновь у храма, как белый лебедь

 
О, Господи, причудлив твой язык!
В иных словах за жизнь не разберёшься.
В иных их смысл понятен, как ярлык.
В иных он прост: не хочешь – обопрёшься.
 
 
Святой хорал литых колоколов —
из бронзы слов слагаются молитвы.
А небеса – простор их для орлов;
в них тайны тайн от глаз людских сокрыты.
 
 
Рука невольно тянется ко лбу.
Какое благо на кресты молиться!
И белый храм, как птица наяву,
готов взлететь с божественной десницы.
 
 
Как белый лебедь, гордо вскинув шею,
взлетает храм с небесной колокольней.
Я от него глаз оторвать не смею
и размышляю о грехах невольно.
 
 
Душа переполняется от слёз,
и светлый взгляд с сиянием Пречистой.
И как у православных повелось:
блажен, кто в помыслах и исповеди чистый.
 

28.04.2019, Москва

Свет, какой не видел тот же Гоголь

 
Век наш знаменитый, именитый,
век наш и подкупный, как и сытый,
век, которым вряд ли я горжусь,
он как орд нашествие на Русь.
 
 
Для одних он весь венцами светит,
для других он держит ключ в секрете,
где и как свой хлеб и соль добыть —
если так, то так тому и быть!
 
 
Свет, какой не видел тот же Гоголь:
голь вчера, а нынче гоголь-моголь.
Вот таков сегодня высший свет,
на какой управы нынче нет.
 
 
И князья у нас сейчас на час —
не вселяет страх и божий глаз.
Потому я за тебя молюсь,
в звоне глав доверчивая Русь.
 

29.04.2019, Москва

«Нынче Пасху Бог подал на блюде…»

 
Нынче Пасху Бог подал на блюде:
солнце, воздух в небе голубом.
Как июнь. И радостные люди.
Звон колоколов с их: дзинь и бом!..
 
 
Вот уж, право, время разговеться,
приняв пост до этого, как есть.
Батюшки, куда от них нам деться,
всяк горазд – кто пьёт, а кто-то ест.
 
 
Крестный ход и пост им в прошлом подвиг —
тут не ко двору им всем Перов.
Тут и попадьи одеты модно:
укорочен у одежд покров.
 
 
Кто ж пропустит рюмочку-другую,
да и как её не пропустить,
как роса, и к сёмге дорогую,
как её под звон не пригубить?!..
 
 
Я гляжу на рюмку, как в оконце,
водка в ней, как детская слеза,
разве ж мне на миг затмило солнце
и слезьми наполнились глаза.
 

29.04.2019, Москва

«Снискать не трудно, что потом с тем делать…»

 
Снискать не трудно, что потом с тем делать
и как потом, что было, обрести?
Простите тех, кто принял ложь за смелость
и с этим оказался не в чести.
 
 
Так вышло: победителя не судят —
он знал, на что он шёл, и рисковал.
Простите тех, и Бог вас не забудет.
А что вокруг творится – не финал!
 

30.04.2019, Москва

«Терпеть не могу я жидов…»

 
Терпеть не могу я жидов,
но обожаю евреев.
Суть первых: не видеть грехов.
Еврей же во всём разумеет.
 
 
Ловец истин Богу во славу
доволен своей тишиной.
Я вижу того же Ландау,
Эйнштейна – их путь внеземной.
 

30.04.2019, Москва

«Гляжу на свет заброшенных ли изб…»

 
Гляжу на свет заброшенных ли изб,
порой и окна в них не заколочены,
лучат, как старики, из резьб и риз,
на кладбища ли, их сравнишь лишь с кочками.
 
 
Ни памятников нет и ни креста!..
А ведь когда-то были над могилами.
И жизнь была наивна и проста,
и люди не казались мне унылыми.
 
 
Исходит свет по-прежнему от изб.
Им кажется, пройдёт как хмарь морока.
Не верилось им: рухнул коммунизм,
доведший их до середины срока.
 
 
Стоит, как витязь в поле, сельсовет,
другим идеям рад был постараться.
И сельский клуб заросший, словно дед,
не ведает, куда ему податься.
 
 
Стою смотрю, как будто хороню
родную мать, отца – чем были рады.
В одном лишь власть сегодня я виню:
«Где все кресты с кладбищ и их ограды?»
 

01.05.2019, Москва

Quod Erat Demonstrandum²

 
На мою верёвку во дворе
повесила старуха плат из ситца.
Всё лето не снимает. В сентябре
я какнул майонезом на него —
убрала стерва, погрозивши птицам.
 
 
Жена экспромтом была довольна:
верёвку с платом ей видеть больно.
И настирала не ради мести,
на ту ж верёвку бельё развесив.
 

01.05.2019, Москва

«Проскочило время – нас не стало…»

 
Проскочило время – нас не стало.
Мы глядим, как журавли с небес.
Машут в такт нам наши опахала,
а под нами те же избы, лес.
 
 
Те же речки, дивные болотца.
Та же без границ, казалось, степь.
Синева всё та же, то же солнце.
А чтоб жить, нам надо преуспеть.
 
 
След оставить по себе во благо
всем живущим в мире после нас.
Где ты, наша шумная ватага
журавлят, взлетающих подчас?
 
 
По-над степью, над седым болотцем.
И порой встающих на крыло.
Ах, как жизнь однажды посмеётся!
Что цвело – метелью замело.
 
 
Отпылали алым светом страсти,
в прежнее мне не найти пути.
И какой у Бога карта масти?
Честно?.. От себя нам не уйти!
 
 
Оттого и тороплюсь с делами,
уподобясь взрослым журавлям.
Жизнь – она завязана узлами,
как и сеть, кто в ней – тот по нолям.
 

02.05.2019, Москва

«Я иду босиком по тропинке в осоке…»

 
Я иду босиком по тропинке в осоке.
От болотца пахнуло опревшей гнильцой.
Солнце ярким желтком в синеве на востоке
поднимается ввысь. Дунул ветер с пыльцой
 
 
разнотравья. Пичужки повсюду – их ноты:
«…Ля-ре-ми… фа-ля-соль!.. до-си-ля… ре-ре-соль!..»
Но уже по жнивью красться мне неохота:
белым пяткам моим непомерная боль.
 
 
Облака-паруса в синеве с алым цветом,
к ним отправился и растворился в них шмель.
И оставил он мне свой окрас, как примету,
и густой баритон, и свою карусель.
 
 
И кузнечик звенит, о часах мне напомнил:
«Куй, пока горячо!» – молоточком стучит.
Ива в речки мели и лежит кверху комлем, —
видно, ливень с грозой вырвал с корнем в ночи.
 
 
Не забыл заглянуть мимоходом и в речку.
В ней как зеркала омут: в нём небо дрожит —
синева, облака, та же зелень в колечках.
Всюду глушь, а таким этот мир дорожит.
 

02.05.2019, Москва

«Она одна могла не спать…»

 
Она одна могла не спать
и сутки, и возможно, вечно.
Она одна могла прощать,
как хулигана, бесконечно.
 
 
Как в ночь смотрела мать в окно,
сжав волю в кулаке сердечном.
Я с городскими пил вино
и рассуждал чёрт с кем о вечном.
 
 
Стоял и молод, и красив.
Кто знал, что пьёт, как волк, с поэтом —
и в каждой фразе был курсив,
и тлели огоньки при этом.
 
 
А я и пил, и говорил,
своей судьбы не замечая.
Но видно, Бог меня любил,
и пасовала волчья стая.
 
 
И то и дело я курил.
Но кто в кругу волков мог слушать?
Не только Бог меня любил,
и мать мне вынимала душу.
 
 
«Сынок, я чувствую беду.
Не будь наивен и доверчив.
А роза нынче, как в бреду —
ждёт у калитки вашей встречи».
 

03.05.2019, Волга

«И куда девалась спесь…»

 
И куда девалась спесь:
растерзала в поцелуях.
В нашей дрожи что-то есть —
и глухарь не зря токует.
 
 
Только цоканья и страсть —
междометия всё глуше.
Только б в чувствах не пропасть:
время прежнее в нас рушит.
 
 
В волосах её заря.
И в смятенье те же губы!
Мы, любовь свою творя,
тут же сводим и на убыль.
 

04.05.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Участь царицы – сидеть ей на троне!

 
Бьются бокалы, бьются фужеры —
ах, как мне жалко хрусталь!
Звоном заполнил он парки и скверы —
солнечный хрупкий кристалл.
 
 
Тут и ворона – душа нараспашку.
«Сядем? Побудем вдвоём?..
Не притворяйся, ты та ещё пташка!
Что – хрусталь? Переживём!
 
 
Солнце встаёт, а сугробы садятся —
этого ль не понимать?
И потому и не то может статься.
Стоит ли лёд разбивать?
 
 
И не тебе ли, умнейшей вороне,
о мелочах уповать?
Участь царицы – сидеть ей на троне!
Этого ль не понимать?»
 
 
Сверху обзору её нет предела —
нет выше трона ворон.
«Ну и куда ты? Взяла улетела!»
Сверху пыль с хрустом и звон!
 

05.05.2019, дача, Волга

«За окном и дождь, и слякоть…»

 
За окном и дождь, и слякоть,
а в душе звучит романс.
И душа желает плакать —
и готова хоть сейчас.
 
 
На ветру листва вскипает
у осин и у берёз.
Что нас ждёт – никто не знает.
И душа полна от слёз.
 
 
Васильки темны и розы.
И в дожде исчез мой двор.
Только темь и только грозы.
И шумит сосновый бор.
 
 
Да напомнит мне дорога
прежде пройденный мной путь.
Жизнь не поле. Ради Бога,
что не так, не обессудь.
 
 
Помяни ты добрым словом,
вспомни прежнюю любовь;
не грешить мы не готовы,
если нас волнует кровь.
 
 
Нынче жгут другие чары —
им всего себя дарю!
Будь я молод, будь я старым,
жизнь за всё боготворю.
 

06.05.2019, дача, Волга

В лесу чего не случается!

 
Пусть не всё, но подмечаю:
ветка пеночку качает.
Ну а как тут не заметить,
цапля замерла в секрете.
 
 
Хруст валежника – и лось!
Замечать мне не пришлось.
Заяц целое событье
по Шекспиру: быть, не быть ли?..
 
 
Там змея с пенька скользнула.
Жаба свой пузырь раздула,
то и слышу: «Ква… ква-ква…»
На «ква-ква» спешит сова.
 
 
Как и мне б здесь на авось
быть раскрытым не пришлось!
Каждый здесь не только зритель —
и участник всех событий.
 
 
Оттого здесь повелось:
любят чью-то с мясом кость.
На костре, точь-в-точь заря,
н е к т о жарят глухаря.
 
 
Подошёл я, посмотрел
и в историю влетел!..
Тут шашлык летит, коньяк —
с детства я охоч до драк.
 
 
И не цирк, и не кино —
где мусало – вот оно!
И летит вновь мой кулак
в рыло наперекосяк.
 
 
Ошарашены ребята,
им теперь уж не до мата.
Мне же душу лечит мат —
те же искры вверх летят.
 
 
Подобрал с травы кепчонку,
вновь пошёл своей сторонкой.
Глажу в ссадинах кулак —
это к слову, просто так.
 

10.05.2019, дача, Волга

Оттого душа ли замирает

 
Хороши, кусточки вы зелёные,
много тайн храните на веку,
сладкими вы были и солёными
под извечно долгое «ку-ку».
 
 
Оттого душа ли замирает,
что не в силах страсть мы превозмочь.
Не на флейте ль иволга играет:
плачет вслед кукушке в ту же ночь.
 
 
Ночь, как день, и светят звёзды ясно.
Тени не спасают тот же мрак.
До чего же грудь твоя прекрасна,
да и вся ты создана для благ.
 
 
И твои глаза блестят, как росы,
оттеняя ту же синеву.
Пахнет с луга свежим сенокосом,
опустить осталось тетиву.
 
 
Без амура нам любви хватало:
в наши годы страсть не занимать!
Бёдра наши словно опахала.
И не стоит губы отнимать.
 
 
В поцелуях сладостных опухли,
синяки на них и та же кровь.
И когда созвездия потухли,
продолжали целоваться вновь.
 

13.05.2019, дача, Волга

Жизнь чарует сердце нам

 
Осень для дождей и снов.
Холодит зима мне душу.
А весна всё это рушит.
Лето красное – нет слов.
 
 
Жизнь чарует сердце нам —
до чего же свет хороший!
Но что делать с этой ношей,
если мир упал к ногам?
 
 
И куда мне всё девать,
и зачем мне это надо?
И мне нету с этим сладу!
Лишь вопросы задавать.
 
 
Я смотрюсь как исполин
и как мелкая букашка.
На себе не рву рубашку.
И такой я не один.
 
 
Та же вера во Христа
и на что-то есть надежды —
между кем и чем я между?
Разве ж закусил уста.
 

14.05.2019, дача, Волга

Оттого сибирь мне снится

 
За окном морозец стойкий,
в дымке даль и в дымке ширь.
Запрягу я мысли тройкой
и помчусь на них в Сибирь.
 
 
В сердце мне Россия метит —
от берёз в глазах рябит.
И луна ночами светит,
добавляя колорит.
 
 
Но куда, спросите, еду,
кто меня, как прежде, ждёт?
Не в тулупе я, под пледом,
не в возке, сижу, как лёд.
 
 
Лишь сорочьи пересуды,
где от холода бело.
В остальном же Бог рассудит.
Вон как речку замело!
 
 
И снегирь, вино ли в рюмке,
как узорное окно.
И вчерашние задумки —
им и сбыться не дано.
 
 
До чего же снег колючий,
весь в огнях, когда летит.
И к тому же он скрипучий.
А мороз – в ушах звенит!
 
 
Оттого Сибирь мне снится —
даль её и ширина.
Ты мне не в руках синица,
дорогая сторона.
 

16.05.2019, дача, Волга

Нет, не то! А было время

 
Крым, конечно, впечатляет.
А Одесса нас пленит:
говорок в ней занимает —
удивится эрудит.
 
 
Жил в Одессе парень Мишка,
жил-был парень, и пропал.
Жизнь шикарна, даже слишком,
кто себя не проморгал.
 
 
Рестораны, рестораны,
кто в них не был, тот не жил.
От колье, перстней туманы —
прозревает и дебил.
 
 
И Одесса тем гордится.
Так какого же рожна
ей сейчас не веселиться,
исчерпав себя до дна?!
 
 
Нет, не то! А было время,
ресторан гудел с утра.
Был Япончик Миша в теме:
эксклюзив, at cetera.
 
 
Там, где гений был витийства,
нынче много от тоски:
издревле наш порт российский
рвут блатные на куски.
 

17.05.2019, дача, Волга

Уже казался лес дремучим

 
Смятенье туч, какая дерзость:
разряды молний, страшный гром, —
раскаты превратив в трёхмерность,
казалось, сам был оглушён!..
 
 
Поток воды обрушив, тучи
всему устроили потоп.
Уже казался лес дремучим,
не отыскать дороги чтоб.
 
 
Как отыскать среди сумятиц
ту сторону, куда я шёл?
Но вот просвет, на дню семь пятниц,
чего искал я, то нашёл.
 
 
А до того блудил по кругу,
как водят лошадь под уздцы.
Иду теперь знакомым лугом.
А там дорога и кусты.
 
 
Сияет солнце вновь над лесом.
Глаз радует голубизной,
куда ни глянь, шатёр небесный.
А что промок, кто ж мне виной?!..
 

18.05.2019, дача, Волга

«Не лезь во власть…»

 
Не лезь во власть,
в ней нет бесплатного корыта.
И если вор —
осталось красть.
А там как повезёт:
быть битым иль небитым.
На то она и существует, власть.
 

21.05.2019, дача, Волга

«Сердце моё разорвать ты сумела…»

 
Сердце моё разорвать ты сумела.
Как мне его залатать?
Женщина юная в платьице белом —
разве ж романсы слагать!
 
 
Белая роза ты в белом бокале.
Как мне к тебе не припасть?
Чья ты любовь теперь, роза печали?
Кто тот, кто сжёг в тебе страсть?
 
 
Годы прошли, только память осталась —
вечная мука души.
Где же теперь ты? Кому ты досталась,
белая роза в тиши?
 
 
Ты не забыла, о чём мы мечтали,
нынче под снегом в миру
трепетно-нежная роза вначале?
Знай, за тебя я умру!
 

21.05.2019, дача, Волга

«Не люблю я великих при жизни…»

 
Не люблю я великих при жизни.
А великость – капризная баба,
знали это и при даоизме,
те ж горшки перебьёт на ухабах.
 
 
Погружаюсь всё чаще в природу,
осмысляю безвременность сути.
А во времени та же всё мода —
гениальность своя и до жути.
 

22.05.2019, Москва

«Обуздала осень в изморозь зима…»

 
Обуздала осень в изморозь зима.
Журавли оплакали стерню.
Уходя в себя, я как схожу с ума,
но и журавлей я не виню.
 
 
Бог дал нам свободу бремя выбирать.
И винить себя, всходя на одр.
Журавлям крикливым надо ли махать:
каждый за себя и землю горд.
 
 
Я подобно птицам также улетал
и не находил себя вдали.
Возвратясь к истокам, вновь я обретал
родину, как наши журавли.
 
 
А метель забьётся, вспоминаю их —
как там им живётся без жнивья?
Родина не только место для святых,
но и для, как я же, журавля.
 
 
Бог нам дал свободу бремя выбирать.
И винить себя, всходя на одр.
Журавлям крикливым надо ли махать:
каждый за себя и землю горд.
 

24.05.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

«Шумел народ под колокольный звон…»

 
Шумел народ под колокольный звон.
Торговые ряды ломились от избытка.
Священник в рясе, сущий граммофон,
вертел так-сяк на свет балык навскидку.
 
 
Как это было всё давным-давно!
Кажись, при Николашке-страстотерпце.
Но нам такого счастья не дано:
простив врага, а и любить всем сердцем.
 
 
Нас поглотила, кажется, орда —
племён несметных дикие татары.
И звон церквей не всюду, не всегда.
А где и есть, как сердце под ударом.
 
 
Куда ни кинь, в армяна попадёшь.
Не приведи господь, в того ж китайца.
Как я устал от всяких этих рож
с бандитскими уклонами нагайца!..
 
 
И всё-таки люблю я этот звон,
И ярмарки ломились от избытка.
И чтоб священник, сущий граммофон,
вертел так-сяк на свет балык навскидку.
 

24.05.2019, дача, Волга

У могилы сергея Есенина

 
Всё уже, Серёга, сделаны дела.
И метель могилу снегом замела.
Ни креста вначале, с Богом похорон.
Кладбище с крестами с кучкою ворон.
 
 
Всё что и осталось – страсти улеглись.
Жизнь – она жестянка. Кто там? Помолись.
Мир, как на досуге, каждому своё!
Запрягаем цугом наше бытиё.
 
 
Где теперь та тройка, дабы не пропасть;
где вы звери-кони, в каждом волчья пасть?!
Ты теперь ухожен; помню, был и крест.
А в могиле кто же? Мать и благовест.
 
 
Приложил клён ухо к памятным местам.
Бродят тенью слухи: нет тебя и там.
Нынче звон церковный – можно утонуть!..
И не мне ль готовит он последний путь?
 
 
Жившему с пелёнок с сердцем на износ.
Так ли песнь пропета, в этом и вопрос.
Никому себя я ввек не уступлю.
У чужой могилы за себя молю.
 

30.05.2019, дача, Волга

«Только человек способен мыслить…»

 
Только человек способен мыслить,
а не электронный интеллект,
кто способен этим лишь возвысить
нас, людей, считая за объект.
 
 
Как паук, погрязший в паутине,
человек способен и на рок.
Но и жить, как пребывать в рутине,
я б, как Homo sapiens, не смог.
 
 
Вот точь-в-точь с моим менталитетом,
с мыслями, точь-в-точь моим под стать.
До беды лишь шаг, в том нет секрета.
Стоит паутину нам вязать?
 
 
Что же из того я выбираю?
Ах, какой соблазн – ну просто жуть!
Тут игра: кто пас, тот вылетает.
Мысль от Бога – вот в чём наша суть.
 

31.05.2019, дача, Волга

«Я помню паровозные гудки…»

 
Я помню паровозные гудки
и на пожар бежали всем селом.
И в детстве мысли светлые легки.
И как легки те годы на подъём.
 
 
Хотелось в ту же Африку сбежать.
Мечтать, дерзать – хоть в омут с головой!
Казалось, было нечего терять.
Казалось, мир прекраснее другой.
 
 
Теперь я на такое не гожусь.
Ищу лишь в телевизоре себя.
И всё-таки собой и я горжусь:
я жизнь прожил, всех искренне любя.
 
 
И многое нашёл и потерял.
И родины милее не нашёл.
Где б ни был, от себя я не сбежал.
И тот же луг мне васильками цвёл.
 
 
Теперь уже цветов с него не рву.
Припав к цветкам и мокрый от росы,
вдыхаю их, как небо наяву —
синее не найти другой красы!
 

01.06.2019, дача, Волга

Следы ушедшего

 
Задолго до Эллады Аркаим
был обращён к языческим богам.
Круг и огонь мы и сейчас храним;
из пепла воскрешаем дивный храм.
Ему бы удивился Улугбек:
на звёзды был нацелен город-круг.
Из-под песчаных погребальных век
глядят на нас славяне бездной мук.
А город-круг, незнающий бойниц,
из индоевропейского начала,
оставил на скрижалях колесниц
отбывших знать куда, кого не стало,
из бронзовых страниц всё ту же печь.
Их наконечники, как дар ума.
Ещё не пахнет славянизмом речь.
И для чего покинуты дома?
Нам остаётся разве ж ли гадать,
откуда мы и что нас ожидает.
Вселенная ли или та же пядь
земли под нами и воронья стая.
И в этом звёзды замыкают круг.
И стоит ли самих себя верстать?
О, сколько в этом вечном мире мук —
как звёзд на небе, стоит ли считать.
 

02.06.2019, дача, Волга

«Я не пророк, я – грешник…»

 
Я не пророк, я – грешник.
Не потому ли многим на беду
во мне гнездится с юности мятежник?
О, Господи, к Тебе на Суд иду.
 
 
И оттого колени холодеют.
И нечего Всевышнему сказать.
О, Господи, перед Тобой бледнею.
Не перед Богом камни ж собирать?
 

03.06.2019, дача, Волга

И под камнем раки замирают

 
Красота природы нам анахронизм.
Глухаря в заре не замечают.
Кровь из носа нынче плюрализм.
И под камнем раки замирают.
 
 
Чтоб потом клещами вновь грести,
хищно добывая этим пищу.
А в котле свисти, брат, не свисти:
в нём тебя половником отыщут.
 
 
На ловца порой и зверь бежит —
Жил-был рак под камнем, и не стало.
Кто ж собой в наш век не дорожит?
Эк тебя как в зыбке укачало!
 
 
До чего же вкусен красный рак!
И глухарь ждёт участи в прицеле;
он в сковороде заката смак
и поёт, пока его не съели.
 
 
Долго ли в заре ему сидеть,
выжидать – и, вроде, не причастен?
Красоты ему не разуметь,
не подбросив карт атласной масти.
 

04.06.2019, дача, Волга

«Ты меня, я вижу, очень хочешь —…»

 
Ты меня, я вижу, очень хочешь —
птицами летали б над скалой.
И в сердца нам метил ангелочек
страстью наделённою стрелой.
 
 
Ты добилась этой нашей встречи,
сумасшедшей нам казалась страсть.
А такое ту же душу лечит.
Тут и мёда мы наелись всласть.
 
 
Мы в любви сгорели без остатка,
вновь одежды обрели тела.
Как и обещала, было сладко,
усладила, только чем могла.
 
 
Как и в непогоду, стало зыбко.
На печаль усталость навела.
В том ли виноватая улыбка:
для меня, как роза, отцвела?
 
 
Только губы в поцелуе те же.
И надежда теплится в глазах,
их мои глаза встречают реже:
стоит ли искать себя в призах.
 
 
И опять стоишь ты в том же платье,
и тебя прекрасней не найти.
И звонок по телефону кстати,
остаётся только мне уйти.
 
 
Кто звонил тебе, теперь нет дела.
«Ну и ну, – вы скажете, – дела!»
Жизнь распорядилась, как сумела.
И к тому же роза отцвела.
 

05.06.2019, дача, Волга

Рапсодия детства

 
Снег под салазками скрипуч.
Сплошной туман – мороз трескуч.
Всё тело ёжится от холода.
И детство зелено и молодо!
 
 
Не страшно быть без рукавиц,
ловя под тазиком синиц,
пузатых, рдяных снегирей.
И стать бы взрослым поскорей.
 
 
И сам снегирь я на морозце.
Как у него же сердце бьётся,
Когда я мчусь на санках вниз
с крутой горы. И бах – сюрприз!..
 
 
Лечу с горы уже без санок.
Я весь в снегу – беляк-подранок.
И всё ж до косточек промёрз,
и не на шутку, а всерьёз.
 
 
Но дом есть дом: спасает печь.
Поёт сверчок. Тепло. Где лечь
могу один, в обнимку с книжкой.
И всё же лучше быть мальчишкой.
 
 
Тут мне и морс, и пироги
от той же Бабушки Яги.
А если говорить всерьёз:
прекрасен Дедушка Мороз!
 

06.06.2019, дача, Волга

«И жизнь была. И был очаг —…»

 
И жизнь была. И был очаг —
прекрасней не найти.
Об этом нынче все молчат:
жить лучше взаперти.
 
 
Того, что было, не вернуть —
не стоит начинать.
Осталось что – подковы гнуть.
А в остальном молчать.
 

07.06.2019, дача, Волга

Слёзы

 
Ах, беда моя беда,
родниковая вода.
И другим случится
ключевой напиться.
 
 
До беды не долог путь —
из горсти её хлебнуть.
И чтоб к радости прийти,
тех же слёз не обойти.
 

09.06.2019, дача, Волга

«Лишь только звуки чёрного рояля…»

 
Лишь только звуки чёрного рояля,
лишь только ты в лучах его зеркал,
и музыка из недр его звучала —
и роза на рояле трепетала,
и грезилось начало всех начал!..
 
 
Передо мной божественные руки
из клавиш извлекают нужный звук,
я вижу пальцы в кольцах и их муки;
и вижу бесконечные разлуки
и две души, уставшие от мук.
 
 
И белые под чёрным небом вьюги.
И что мне испытать в душе пришлось:
как лебедь чтит о сгинувшей подруге,
кружит, кружит с надеждой в каждом круге,
так я чту, что сбылось и не сбылось.
 
 
Прости меня за давнее безмолвье,
за безграничный пылкий романтизм,
за старость, как метель, у изголовья.
Но и в метель я берегу с любовью
твои глаза в слезах из жгучих призм.
 

10.06.2019, дача, Волга

Испытание на прочность

 
Дорога закраснела от зари,
и пыль поохладела, не жжёт пятки.
Луна, как одуванчик – стой, смотри.
И ночь со днём уже играет в прятки.
 
 
Вдоль речки лес, казалось, потемнел,
роса засеребрилась у дороги,
и небосклон едва лишь голубел.
Сгущалась ночь – сгущались и тревоги!..
 
 
Совсем один, до дома далеко.
А что случись – не спрятаться, не скрыться!
За яром свет и на душе легко.
И свет в окошке чьём-то золотится.
 
 
Мне километр, наверно, до него.
А там и лай собак – моё спасенье.
Чтоб страх убить, кричу: «Ого-го-го!»
Ещё чуть-чуть набраться бы терпенья.
 
 
Двенадцать мне, и я довольно смел —
ночь на дворе, а я в лесу у речки.
Добился я того, чего хотел:
лишь, как у воробья, стучит сердечко!
 

12.06.2019, дача, Волга

Владимиру Маяковскому

 
Стать вульгарным – не значит бульварным.
Стих твой для многих – бред!
Прессом прошёлся по разным бездарным —
на переплавку в чермет.
 

13.06.2019, дача, Волга

«По-над Тверью луна раздвоена…»

 
По-над Тверью луна раздвоена
в два мазка авангардной кистью.
Видно, так атмосфера устроена:
как свернулась луна в шубу лисью.
 
 
Ночь – как кварцы, мерцает блёстками.
Соловьи рассыпаются в трели.
Волга – дева, в тумане, Милосская.
И как быть без печи и Емели?
 
 
А без Ивана-царевича? Углей
волчьих глаз под ним и Жар-птицей?
С вычурной Лебедью в блаже Врубеля?
Равно, как с нравом моим смириться?
 
 
Болен я смутой моих предсказаний,
переживаний, терзаний до мозга!
Ночь эта в звёздах предел испытаний.
Каждая трель соловья мне, как розга.
 
 
Вместо смотреть, иступляясь, в иконы —
что ожидать мне от них, я не знаю.
Жадно гляжу я в створ настежь оконный:
звёзды на небе – душа замирает!..
 

14.06.2019, дача, Волга

Со времён утраченных сословий

 
Этот вид трущобный – наш российский быт
со времён утраченных сословий:
нет всё той же спешки, если не горит,
и с прищуром вглядываться к нови.
 
 
Ветхая избёнка, грош бы ей цена.
А очаг при ней – уже не нищий.
Огород с картошкой и над ним луна —
к всякому достатку дар нелишний.
 
 
Тем же матом крыты колеи дорог.
Тот же шест, как пугало в ермолке.
До чего же мир наш на селе убог:
вспоминаем палки лишь и ёлки!..
 
 
Где же наш сегодня пастырь и пастух,
чтоб как новый месяц народился?
Чтоб однажды клюнул жареный петух.
Или как Христос в яви явился.
 
 
Вот уж где шатанья, гибель и разброд,
вопреки речам и ожиданьям.
Что же небогат ты, праведный народ?
Или вновь готовишься к раскаяньям?
 
 
Горница-светёлка да насущный хлеб
запиваем мы всё тем же квасом.
Где ты, царь наш батюшка?
Где ты, наш Совдеп?
Не гордимся и рабочим классом!
 

16.06.2019, дача, Волга

От щедрот лесных я и сам не свой

 
Под окном туман. Под окном роса —
это детская слеза на моих цветах.
Отовсюду в свете солнца раздаются голоса:
от кукушки – вдалеке и, рукой подать, клеста.
 
 
Занавески пузырит ветер озорной.
От щедрот лесных я и сам не свой.
А была луна ночью ясная
и в сиянье звёзд распрекрасная!
 
 
Расплескала по заре влагу иволга.
Тут ей вторит соловей до семи колен.
А кукушка, как невеста на выданье —
вместо иволги себя выдаёт взамен.
 
 
Во сыром бору лето красное.
И была луна нынче ясная.
И пришла взамен зорька светлая.
И тропа в лесу вновь приметная.
 
 
Лишь просветы в бору разве ж белые.
Как и окна мои, запотелые.
От болот туман и от Волги он.
Вот и день пришёл – всюду птичий звон!..
 

18.06.2019, дача, Волга

Совсем недавно это было модно

 
Совсем недавно это было модно:
в гроб клали заживо и крышку забивали.
Затем пилой двуручной как угодно
пилили гроб – на вопли крышку отрывали.
 
 
Подписывал тут всё хозяин домовины, —
что заработал он неправедным путём.
И праздновали все с шампанским именины,
и в топь несчастного: не катаньем – мытьём!..
 
 
Кому паяльник в зад, пока не завопит.
Кому утюг, как приложенье к быту.
Прельщает быт – быть сытым норовит,
такое нам не приравнять к корыту.
 

18.06.2019, дача, Волга

Ощущение жизни

В памяти и в сердце прежний свет

 
Мне б в «ЗиС-5» помчать с перегазовкой,
в кабине деревянной с пением движка.
Там, где Троицк, а за ним Петровка,
там, где поле, лес и колок у стожка.
 
 
В памяти и в сердце прежний свет —
оттого моя душа лучится!
И «ЗиС-5» в шесть лет кабриолет.
Мне б рулить, как дядя, научиться.
 
 
Часто поезда я провожал:
дальнего из них мне не хватало,
ближнего и в мыслях Бог не дал.
Со слезой душа моя рыдала.
 
 
Убежать, уехать ли, уйти —
есть и спать согласен, где придётся.
Только бы себя там мне найти.
Если жизнь, конечно, улыбнётся.
 
 
Бытие в духовном ощущать.
В звёздном тигле плавиться хоть сколько.
И простых вещей не забывать.
Королём не быть – ферзём быть только!
 

21.06.2019, дача, Волга

В той же я чёрной рубахе

 
Набожный – лбом до пола,
не расшибить бы пол.
Был я когда-то весёлым —
с водкой дружил мой стол.
 
 
Некто меня презирали.
Некто любили до слёз:
ночью на стук открывали,
страсть принимая всерьёз.
 
 
Жёны чужие и девы —
где вы, мой в прошлом гарем?
Род от Адама и Евы
вёл свой отсчёт от дилемм.
 
 
В рюмку гляжу в ресторанах.
Дома – в гранёный стакан.
И, как цветок, расцвёл рано,
в женский ловился капкан.
 
 
В той же я чёрной рубахе.
Те же мозги набекрень
и голова, как на плахе,
словно в последний мой день.
 
 
Пью за себя и Россию.
Тайно от многих молюсь.
Сколько святых не проси я,
но за себя я страшусь.
 

21.06.2019, дача, Волга

И сейчас их, как прежде, люблю

 
Васильки в мою душу глядят
в моём с виду нехитром саду.
И колышет мне душу их взгляд.
От их глаз я порой, как в бреду.
 
 
Вспоминаю, как я их дарил
с голубыми глазами блондинке.
О, как я синеву их любил!
А теперь вижу их в паутинках.
 
 
И сейчас их, как прежде, люблю.
Но целую прохладные губы.
Да и сук под собой не рублю,
я – с углами, как прежде, и грубый.
 
 
Всё вокруг: васильки, васильки!
Синевой ошарашен я с детства —
в синем небе и в глуби реки.
И куда мне от глаз женских деться?!
 
 
Всё пройдёт и уйдёт навсегда.
Кто положит вас мне на могилу,
васильки? Вы не только беда,
вы и то, что душа говорила.
 

23.06.2019, дача, Волга

«Ради жизни мир живёт…»

 
Ради жизни мир живёт,
но куда нас тьма несёт?
Мы у Бога на ладони,
ну а вдруг он нас уронит —
кто нам скажет наперёд?
 
 
Ждём из космоса мы вести,
создан он не ради мести
от останков звёзд его дождём.
Ну а вдруг планета треснет,
и душа в нас не воскреснет —
и тогда чего сидим и ждём?!
 

24.06.2019, дача, Волга

«Белые шторы, как снег, я раздвинул…»

 
Белые шторы, как снег, я раздвинул:
та же метель за окном.
Белую в бронзе свечу, ей по чину,
я озаряю венцом.
 
 
Ставлю на стол из буфета графинчик
с белым французским вином.
Кто-то мне душу волнует: я взвинчен.
Бьётся метель за окном.
 
 
Кажется, плачет, как женщина, скрипка.
Может я в этом и прав.
Помню глаза её, помню улыбку
и, как метель, её нрав.
 
 
Вспомнились Пушкин, Есенин и Тютчев.
Чья-то кибитка вдали.
Я благодарен природе за случай —
пусть и цветы отцвели.
 
 
В платье венчальном свеча догорает,
слёзы роняет слегка.
«Может, она? – и душа замирает. —
Где ж вы, мои берега?!»
 

25.06.2019, дача, Волга

Моему другу

 
Я друга в землю опустил.
«Прощай!» – сказал без сожаленья.
Среди заброшенных могил
его запомнят на мгновенье.
 
 
Пока могильный холм. А там:
пройдут года, и он исчезнет.
И стоит ли терзаться нам,
и душу рвать в кромешной бездне?
 
 
Чтоб так вот время расточать:
искать себя, и вдруг погибнуть.
Другому заново начать.
Конца и края в том не видно.
 

27.06.2019, дача, Волга

Поднимаю рюмку за друзей

 
Птички найдут водичку —
раки можно ромом запивать.
Без валюты: в морду обезличка —
без валюты нечего терять.
 
 
Джаз – творец себя и ресторанов.
Поднимаю рюмку за друзей.
Только здесь я рву рубашку рьяно,
как Спартак, шагнувший в Колизей!..
 
 
Прочь в любви тряпьё и этикеты!
Прочь и представителей властей!
И на всё ищу свои ответы.
А к такому – не собрать костей!
 
 
«Музыку, какую не пристало!..» —
мат мой не для избранных ушей.
Гляньте на поэта и нахала,
не постигшего простых вещей.
 
 
Если б знали кто мои желанья,
где в душе, как в поле, васильки,
и туман в глазах, напоминанья, —
как от них желанья далеки!
 
 
Мы б сошлись с Толстым-Американцем.
Аполлон Григорьев по плечу.
Мне бы в рюшках женщину с изъянцем,
я такую сызмальства хочу!
 
 
Я цыган и не цыган
– прочь с моей дороги!
А туман – в любви обман.
Не судите строго.
 

27.06.2019, дача, Волга

Ах, перепёлка, стоит горевать

 
Как перепёлка, жертвуя собой,
уводит от гнезда лесного хищника,
так мир людей с их роковой судьбой
для блюда на огне быть может выщеплен.
 
 
И кто он, тот, кто спустит в нас курок,
кто Люцифер, способный на такое?
А луг в заре до наготы промок
от белизны тумана и покоя.
 
 
И синевой страдают небеса,
каких не сыщешь и в раю в помине.
И эти вот – река, поля, леса.
И эта вот роса вокруг, как иней!..
 
 
Гляжу на облака, их друг родник,
ещё вода в них чистая клубится.
На бульканье похож у птицы крик
и многого чего смогла добиться.
 
 
Ах, перепёлка, стоит горевать:
глупцов не перечесть на белом свете.
А как прекрасно в поле зоревать!
А как прекрасно жить – пусть и в секрете!
 

06.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Я – он, а людям невдомёк

 
Дождь по земле моей прошёл —
и что ни лужа, то оконце.
И вижу в нём: вновь день расцвёл,
и ослепляет лужи солнце.
 
 
А зелень каждый свой берет
отряхивает, в искрах капли.
И так вот много-много лет
хожу по лужам я, как Чаплин.
 
 
И вместо горя хохочу,
и ситуация смешлива,
хоть обращайся мне к врачу,
в том есть причина для мотива.
 
 
То вместе громы, то поврозь
я слышу в дальнем отдаленье.
А уж промок, как есть, наскрозь!
Тут вам и с Чаплиным сравненье.
 
 
И чёрный фрак, и котелок,
походка, и глаза уместны.
Я – он, а людям невдомёк,
никто не ведает, хоть тресни!
 

06.07.2019, дача, Волга

Свет предпочитает только розы

 
Нынче жизнь по звонкам не получится,
нынче отмеряют жизнь деньгами.
Но и здесь чему-то люди учатся,
чтобы жизнь их не склонила к драме.
 
 
Не в почёте нынче хулиганы,
не в почёте нынче и повесы.
Нынче любят набивать карманы —
если уж размах, то с интересом.
 
 
Свет предпочитает только розы.
И бомонд возник из банной сырости.
Ну, а если говорить серьёзно:
не бывает у природы милости.
 
 
Брать её теперь у нас задача.
Со зверьми минуя те же клетки.
Что не бережём, с потерей плачем.
Лучше всё же птичкой жить на ветке.
 
 
Ну а как прожить без ресторанов,
где нам клетки не приходят в разум,
где мы прожигаем время рьяно —
только бы прожечь не до маразма.
 
 
Каждое застолье Гуляйполе:
чёрная икра и бриллианты.
И, как у Махно, в конце неволя.
Нет в таких делах ни в чём гаранта.
 

07.07.2019, дача, Волга

Казалось, разум мой погряз в иллюзиях

 
Казалось, разум мой погряз в иллюзиях —
лишь отражают свечи зеркала.
А рядом стол – «На холмах Грузии
лежит ночная мгла».
 
 
По-пиросманивски грузины веселятся:
с размахом закатили свой кутёж!..
А мне лишь остаётся улыбаться:
вот где в чести – уж, замуж, невтерпёж.
 
 
Мой пир ужо куда от их скромнее.
Одним равны мы разве ж – коньяком.
В одном равны: нет родины милее.
А так – теперь живём особняком.
 
 
Грузин в Москве умеет делать деньги.
И потому вино у них рекой.
А я сижу, где шапка мне по Сеньке.
На них гляжу и рад, что я другой.
 
 
Я – русский, чем горжусь я перед всеми.
На мне рубашка нараспах и крест.
И всё-таки мне Грузия не бремя.
Садись, грузин, со мной довольно мест.
 
 
Садись, грузин, коньяк армянский ближе,
с армяном разве ж на экране пьёшь.
Хотя кто не мечтает о Париже,
хотя бы и ядрёна та же вошь.
 
 
Но мне Париж – мой стол и собеседник.
Цветы мои, как у Бодлера, зла.
В таких делах я сущий привередник:
и приручу еврейского козла.
 

07.07.2019, дача, Волга

«Мне некогда читать, в обиду не скажу…»

 
Мне некогда читать, в обиду не скажу,
ни Пушкина, того ж Макиавелли.
Я, как и тот, и тот, за временем слежу —
я стар, и одр маячит в самом деле!
 
 
Мне дорог каждый миг, чтоб что-то осознать,
за тем и тороплюсь, плюясь на вожделенья.
Иголку в стоге сена легче отыскать,
чем самого себя в исканьях и твореньях.
 

07.07.2019, дача, Волга

«Мне некогда себя оберегать…»

 
Мне некогда себя оберегать.
И оберег таким, как я, некстати.
Сгорать, если горишь, то уж сгорать!
Как скрипки Страдивари и Амати.
 
 
А жить так жить! Быть притчей во плоти.
Не сожалеть во всём ни на секунду.
Лишь только Бог шепнёт, куда идти.
И демон призовёт к тому же бунту.
 
 
И оттого я рву себя в клочки.
Дарю цветы и возношу молитвы.
Мне не нужны в признаниях очки,
и злой язык страшнее острой бритвы.
 
 
И женщины не вправе укорить:
для них я рвал на части ту же душу.
Осталось разве ж за грехи молить,
не сравнивая их с банальной чушью.
 
 
И потому я нищим подаю:
кто-кто, а я их сердцем понимаю.
Их грех поможет быть им всем в раю.
А кто из нас об этом не мечтает?
 

08.07.2019, дача, Волга

На гоголевском сегодня

 
Я устал смотреть себе в глаза,
слушать свой красивый баритон.
Сбрось я пять десятков лет назад,
я бы не поставил жизнь на кон.
 
 
Расчертил в конструкторском бюро
по логарифмической линейке.
А сейчас играют, как в зеро,
в шахматы бульварные скамейки.
 
 
Призраки, не более того.
Пьяных нет и всюду слишком чисто.
Если кто и лижет эскимо,
то уж лижет слишком нарочито.
 
 
Остальным же нечего лизать,
разве ж только посморкать в платочек.
Кончились и бабки, чтоб вязать,
выйдя прогуляться на часочек.
 
 
Не Арбат главенствует, а храм —
было дело: попадя взорвали!..
Так устроен был публичный срам —
многие тогда негодовали.
 
 
По-другому видели зарю.
Сочинял её и Окуджава.
Вот и настоящая – горю!
Дали мне хотя бы в этом право.
 

08.07.2019, дача, Волга

«Звено в цепи всего земного птичка —…»

 
Звено в цепи всего земного птичка —
другого на замену в био нет;
из серенького в крапинку яичка
является другая жизнь на свет.
 
 
Корзинку ветер сызмальства колышет.
Душа в птенце, как кажется, кричит.
И это составляет нашу нишу,
о чём вся суть в рождённом говорит.
 
 
Тут явно налицо большое в малом,
здесь кроется и истина сама.
Представьте: был птенец и вдруг не стало.
Как не сойти нам мыслящим с ума?!
 
 
Уставший и разбитый возвращаюсь.
Включаю лампу, на листе пишу:
«Дал Бог мне, что такое замечаю, —
иначе самого себя лишу».
 

08.07.2019, дача, Волга

Смог бы я лежать вот так, как он?

 
Я люблю Отчизну не за кровь,
на полях пролитую в сражениях,
а за беспримерный русский дух,
за смекалку и за наваждение
 
 
для врагов, застигнутых врасплох.
За бойцов, буквально вросших в землю:
меч не бросил он, как Архилох,
а сподобился к огниву кремнием.
 
 
Сколько их, непознанных, лежат
по России-матушке доныне!
Ты прости меня, по крови брат,
что не знаю ни числа, ни имени.
 
 
Представляю, как ты умирал,
глядя в синеву вдали от дома,
и, конечно, дом свой вспоминал,
весь себя смешав с металлоломом.
 
 
Смог бы я лежать вот так, как он,
в пальцах не разжавши автомата?
И над ним сегодня птичий звон,
и бурьян поныне в три наката.
 
 
Деда вспоминаю я, Петра.
Перед немцем дед мой встал, как камень.
Жизнь – она по-своему мудра.
Ленинград – где лёд сошлись и пламень!..
 

09.07.2019, дача, Волга

Мне бы беломор-канал не рыть

Аркадию Северному

 
Мне бы Беломор-канал не рыть —
стоит ли там душу мне губить?!
Плачет старая пластинка.
Как с алмазами там крынка,
та, что я когда-то закопал?
А ведь ростом был ещё я мал.
Нынче жизнь не по старинке,
откопаю завтра крынку
и останусь вновь я в блатарях.
 
 
Стану жить я на семи морях.
Станет жизнь моя в картинках.
Только вот в одном заминка:
клифт не тот и в тех же прохорях.
Строю втайне планы на побег.
Не накрыл ещё багульник снег.
Телевизор шлёт мне волю.
А братва ждёт с хлебом-солью.
Греция манит, но я не грек.
 
 
Подвернулось это б скоро
умереть, но за забором.
Лучше вертухай пусть срежет,
но питаю я надежду
по лесам погоню отвести.
А прорвусь, не запинают.
Мне свобода мать родная.
Родина, за всё меня прости!..
 
 
Крым не Магадан и не Надым,
мне ли говорить про эти вещи.
Синева на море, зной, как дым,
и шампанское фонтаном хлещет.
Время есть мне крынку откопать.
В ресторанах пить и упиваться.
Мне свобода, как родная мать.
Мне б сбежать. А надо постараться.
 

10.07.2019, дача, Волга

Озеро Рица

 
Был я на озере Рица,
Рица, как небо, искрится,
голубизна под водой
и не грозит мне бедой.
 
 
Всюду замшелые камни.
Берег подобие рамы —
розовый с серым гранит
оберегает самшит.
 
 
Белый кораблик над Рицей
тут же становится птицей.
И ресторан над водой
не обернётся бедой.
 
 
Разве же только разлука
с кем-то случится как мука.
Эхом в горах гром гремит!..
С гор дождь ручьи беленит.
 
 
Хочется снова на Рицу,
снова в красоты влюбиться.
Чайкой над ним теплоход.
Может, мне вновь повезёт.
 
 
Встретил я девушку с кем-то —
кажется, он из Сорренто, —
ходит, как лебедь плывёт.
Может, мне вновь повезёт.
 

10.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

«Искал тебя, тебе я Богом дан…»

 
Искал тебя, тебе я Богом дан.
Искала ль ты? На то и воля рока!
Ничто нам не прощает наш изъян:
далёкое останется далёко.
 
 
Тебя, как розу, срезал тот другой.
А ты в душе всему не покорилась.
А я цветок и ныне дорогой —
не жду ножа, не отдаюсь на милость.
 
 
Бах, и свеча на время отвлечёт
от тяжких дум наедине с собою.
Чёт, нечет – беды все наперечёт.
И стены давят, и ни дня покоя!
 
 
И только на душе начнёт светать
от мысли: что ты есть, меня ты помнишь.
Я вижу красоту твою и стать.
И голос слышу твой, как бархат, томный.
 

11.07.2019, дача, Волга

«Я не ищу земных начал…»

 
Я не ищу земных начал:
мне звёзды говорят об этом.
Их Космос набело сверстал —
как много в них огня и света!..
 
 
«А там ч т о? – глубже заглянуть. —
Суть кроется в материальном?»
Мысль не даёт мне палку гнуть,
когда идёт речь об астральном.
 
 
А суть – найдём ли к ней мы путь?
Один лишь Бог на то ответит.
Не стоит смертным палку гнуть —
умрём, и Космос не заметит.
 

11.07.2019, дача, Волга

Её и от других не скрыть

 
Любви не может просто быть
без поцелуев, дрожи тела;
её и от других не скрыть,
когда б скрывать себя умела.
 
 
В глазах и радость, и тоска:
а вдруг исчезнет, не случится.
Кто не любил и не ласкал,
у тех безжизненные лица.
 
 
Таким и луг в цветах не луг —
живут в себе без сожаленья.
Любовь для многих просто звук
для сексуального влеченья.
 
 
А где любовь, другой интим —
для них вся жизнь седьмое небо.
И тот, кто любит и любим,
живут не только ради хлеба.
 
 
Благословен духовный мир.
Любовь и создаёт и рушит.
Как книга, чтимая до дыр:
сюжет захватывает души.
 

11.07.2019, дача, Волга

Я плох для всех – я символ

 
В меня вселился ворон,
я стал на время им.
Как будто принял тору —
вручил её раввин.
 
 
Куда лететь за пищей,
кого на части рвать?
И стал для всех я лишним,
и нечего терять.
 
 
А за плечами крылья
и лапы из когтей.
И высота, и мили,
и тучи новостей.
 
 
И не глаза, а очи
из пламени и искр!
И сам чернее ночи,
а ночью серебрист.
 
 
Я плох для всех – я символ,
несущий людям смерть.
Одно неукоснимо:
таких, как я, терпеть.
 

12.07.2019, дача, Волга

В электричке

 
Ты в натуре рыжая
или притворяешься?
И глаза бесстыжие,
и истомой маешься.
 
 
Грудь твоя колышется:
знать терзают муки.
Так неровно дышится
разве ж только суке.
 
 
Взгляд мне твой без разницы,
с кривизной губ сочных.
Разве ж только задница
привлекает очень!
 
 
Может, телефонами
стоит обменяться?
Осенью под кронами
легче к дичи красться.
 
 
До чего ж ты рыхлая,
и влечёшь особо.
Охала б и пыхала,
рыжая зазноба.
 
 
Хороша ты ляжками,
хороша и телом.
Не пора ли, пташка,
приступить нам к делу?
 

12.07.2019, дача, Волга

Утром срежу розы в неге белых пачек

 
Умереть от скуки – экая безделица.
Заломил я руки, чтоб в себе сгорать.
И звезда в окошке стала моей пленницей.
И не стоит, право, больше умирать.
 
 
От великих чисел и до эшафота,
от любви сердец двух и нагих измен
кто-то принял ту же участь Дон Кихота,
кто-то, глядя в сумрак, жаждал перемен.
 
 
Беркут ввысь поднялся, над туманом кружит.
Одиноко светит пленница звезда.
И у горизонта ночь с рассветом дружат:
что ж июнь сегодня, кажется, среда.
 
 
Утром срежу розы в неге белых пачек.
Танец их надменный ближе к хрусталю.
А пока туманит, мои розы плачут.
Нынче господин им – будет, как велю!..
 
 
Ваза – цвет лиловый, с иглами огнями,
как и у вечерней пленницы вчера.
Снова нынче утро, блеск в оконной раме.
И срезать мне розы, кажется, пора.
 

15.07.2019, дача, Волга

И страсти наши, и любовь

 
Насколько был насыщен мир,
политый кровью и страстями!..
Его на копья брал эмир.
И гунны с блеклыми очами.
 
 
И между тем любовь была,
и страсти здесь свои кипели.
Жгли и себя, и всех дотла —
и уж горели, то горели!
 
 
А что б чугун себя же вёз,
такого не бывало чуда.
Коню на смену паровоз
явился с паром из-под спуда.
 
 
Теперь не верим в чудеса,
ждём вожделенческих открытий.
Как у норы ждёт мышь лиса,
хотя бы на чуть-чуть стать сытой.
 
 
И страсти наши, и любовь
разнятся с прежними страстями.
Подорожала нынче кровь:
цел, невредим за новостями.
 

16.07.2019, дача, Волга

«Дождь навязчивый и хмурый…»

 
Дождь навязчивый и хмурый.
В непогоду я ворчу.
Стынет лес осенний бурый.
Топь дорог не по плечу.
 
 
Хороша лишь чашка чая —
дух душицы для души.
Кипяток с огня отчаян
и баранки хороши.
 
 
Разогнал к тому ж дремоту —
только рот и разевай.
А ведь было: спать охота.
Стало: зенками моргай.
 
 
На столе стоят малина
и с брусникой пироги.
Белый свет, как паутина.
Где там Бог – убереги.
 
 
На столе ещё лекарство.
Дождь с небес всё так же льёт!
И места – лягушье царство.
Вряд ли кто и забредёт.
 

16.07.2019, дача, Волга

Слышишь? Плачет иволга!

 
Песня мне знакомая.
Ты, как насекомое,
неотвязно ищешь встреч и ждёшь.
Жаждешь места томного,
тайного укромного,
но ко мне дорог не разберёшь.
 
 
Что во мне так нравится,
местная красавица?
Я поэт и только, и старик.
Ты же юность в рюмочку,
тем она и славится.
Я же в этом деле фронтовик.
 
 
Слышишь? Плачет иволга!
Плач, как флейты, издолга.
Над своей бедой и ты поплачь.
Я гожусь, как выдерга.
Ты же нынче иволга.
Вон сорока, с ней и посудачь.
 

17.07.2019, дача, Волга

В подражание (во всём) А.В. Кольцову

 
Что ж ты, боль в душе, режешь сердце мне?
Я хочу тебя потопить в вине.
И рубашку, как ночь, вышиваночку
я надел с утра наизнаночку.
 
 
Я сегодня вдрызг и посуда вдрызг.
То ли водка во мне, то ли слёзы вбрызг?
И твоей красотой одураченный,
от обиды как огнём стал охваченный.
 
 
Ах, Сибирь ты моя, ах, метелица,
далеко от меня нынче стелется.
Дай-ка врежу в пах, дай-ка врежу в дых
за Сибирь и за себя, и за нас двоих.
 
 
Ты ж, красивая, улыбаешься.
А глаза твои: «Зря стараешься».
Если б знала ты, что в моей груди.
Об одном прошу: впредь не подходи!
 
 
Ах, ты, грудь моя, наизнаночку!..
На себе я рву вышиваночку.
Я сегодня вдрызг и посуда вдрызг.
То ли водка во мне, то ли слёзы вбрызг?
 

18.07.2019, дача, Волга

«Свет летит в мою светёлку…»

 
Свет летит в мою светёлку.
В окна зверь, кажись, глядит!..
С вечера засов защёлкнут.
Кто-то всё же норовит
 
 
заглянуть в моё жилище:
от печи исходит дух.
Где ж топор? Сжал топорище,
превратившись весь я в слух,
 
 
вскоре вышел оглядеться:
посмотреть, что где и как.
Тут тайга – не отвертеться:
лихо наперекосяк.
 
 
Нет медведя – слава богу.
Не черпнул рогами лось.
Только перья у порога, —
что-то всё-таки стряслось.
 
 
Всё живёт здесь ожиданьем;
быть бы живу – не до грёз.
Светит солнце? Со свиданьем!
На кого и как пришлось.
 

19.07.2019, дача «Шале

“Заимка Стерха”», Волга

«Обескуражила меня ночная мгла…»

 
Обескуражила меня ночная мгла:
её луна и звёздные мерцания.
Одна из звёзд, казалось, сплошь игла,
несла душе развязку ожидания.
Я весь ушёл в себя, читая текст
из квантов света всем моим сознанием,
всей сутью плоти, поднятой на крест:
я только гость для мирового здания.
И стоит ли нам тайны открывать,
ища для нас никчёмного спасения,
и надо ль нам, рождаясь, умирать
и утверждать: мы Ч ь и х – т о рук творения?
Не проще ль жить, как должно, и быть всем
явлениям невольным очевидцем?
Жить, как сурок: «Я вижу всё и ем.
Осталось только мне росы напиться».
 

23.07.2019, дача, Волга

Спасённая душа, не дуй на воду

 
Я нынче пью настойку из рябины
и пьяную, и горькую на вкус.
Под звоны журавлей, их паутины
и я с душой ранимой становлюсь.
 
 
Казалось, весь слезами обливаюсь, —
со стороны казалось, слеп и глух.
Но по утрам цветы туман венчает,
а седина оттачивает слух.
 
 
Я различаю скрытые мелизмы.
В настойке вкус тончайшего вина.
И холодец, как дань патриотизму,
и рюмка опрокинута до дна.
 
 
Взглянув хотя бы мельком на природу,
на журавлей, успевших улететь,
спасённая душа, не дуй на воду:
грудная клетка для тебя не клеть.
 
 
Ах, как болишь – а значит, не убита.
А значит, и моя душа жива.
И звоны журавлей: «…est brevis Vita»,
И осень мне Весёлая вдова.
 

23.07.2019, дача, Волга

С piano вновь fortissimo звучит

 
Рояль в канонах строгого лекала,
в глуби себя он тонет в зеркалах;
и звуки извлекает из металла,
от тихого туше до гроз в горах.
 
 
И всё звучит наперекор в отместку —
сошлись рояль и демон воплоти!
А вот и море с характерным всплеском.
Осталось pizzicato обрести.
 
 
И как без роз, тюльпанов и гвоздик?!
И всплесков рук не меньше, чем у моря?
А пианист к роялю то приник,
то вновь откинулся, как парус на просторе.
 
 
С piano вновь fortissimo звучит:
не струны разговаривают, нервы.
Мне кажется, душа моя кричит,
и я встаю в аплодисментах первым.
 
 
Аплодисменты шлю, как пиччикато,
в отличие оваций от других,
они как водят палкой суковатой,
но нет им равных в чувствах дорогих.
 

23.07.2019, дача, Волга

Я художник и поэт

 
Я в себе себя искал:
пальцем в небо не попал,
а попал на зависть всем в десяточку.
И напрасно ворон лгал,
надо мной, как смерть, витал,
и наслушался его я под завязочку.
 
 
Я художник и поэт,
и с себя пишу портрет,
за такое перед пастырем не каются.
Не повинен и кларнет,
что играет, чего нет,
если пастырь в этом деле разбирается.
 
 
«И кому нужна узда?» —
скажет та же вам звезда.
Мы себе судьбу такую напророчили.
Воля – радость и беда.
Ты гори, моя звезда!
Не напрасно очи птицы кровоточили.
 
 
Если даже умереть —
это мне, как песню спеть.
Пусть и ворон держит в лапах кованых!..
Мне бы только бы успеть,
и пока готовят медь,
поглядеть с одра на нецелованных.
 

24.07.2019, дача, Волга

Шорохи и звуки в сонмищах Парижа

 
Месяц серебрится, он, как в шлеме рыцарь.
Чёрный дуб под ним – в доспехах конь.
А собор в ротондах разве ж мог присниться —
зазвучит органом, только его тронь.
 
 
Шорохи и звуки в сонмищах Парижа.
Бликами мерцают Сена и мосты.
Здесь я – всё увидеть, ради и престижа.
Разве ж здесь другие – строгие кресты.
 
 
Экая досада хамства у погоды:
надо ж! выпал холод с самого «Орли».
Я в июне лета водку пью, как воду,
потому анютины глазки мне цвели!
 
 
Женские повсюду тянут на отсидку —
строго в этом плане, запад не восток.
Кистень домогательств бьёт тяжёлым слитком.
Ах, как взглядом тянет, и вполне бы мог.
 
 
И к тому ж я рыцарь в серебре доспехов,
из флакона водку я, не глядя, пью;
в той же будь чужбине, мне она утеха,
оттого шампур я приравнял к копью.
 

25.07.2019 дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Николай Иванович Кузнецов – разведчик от Бога

 
Как ты не уцелел,
в глазах темно до жути,
и угодил в прицел
тех, от кого всех мутит?!
 
 
Убитый сам собой
в окопах Пауль Зиберт,
гордился бы тобой,
дай случай сделать выбор.
 
 
И гауляйтер Кох
себе не мог поверить,
как в тайну тайн он смог
открыть такому двери.
 
 
Гляжу на снимки я:
интеллигент и немец!
И форма, и стрелял
в упор – и всё по теме.
 

26.07.2019, дача, Волга

Взгляд со стороны

 
Старик с потухшим взглядом
и с перлами седин
прожил жизнь безоглядно,
невзгодам господин.
 
 
Рука в перстнях и кольцах,
из Лондона костюм.
С душой народовольца
и как отточен ум!
 
 
Ещё б ему коляску
с движком в один цилиндр.
В такой тележке б тряской
ещё с валютой ындр.
 
 
О чём только ни думал,
себя вообразив:
от аглицкого шума
до пензенского «ЗиФ».
 
 
Старик с потухшим взглядом,
а в дамах не дурак;
сидит с ним дама рядом,
завидует кабак.
 
 
Вся изыск – нет вопросов,
и розы ей к лицу.
И взгляды, те же осы,
и серебро к венцу.
 
 
Но столик в ресторане
не для святых кадил:
жизнь без того в тумане,
кто б что ни говорил.
 

26.07.2019, дача, Волга

И изыск в нём, и нагота

 
Звук в переливах торжества
изысканности саксофона,
во всём лишённый божества,
он стал для музы эталоном.
 
 
Люблю исполненный им блюз —
спокойствие души под кофе,
ещё десятка к карте туз,
и уйма тем для философий.
 
 
И изыск в нём, и нагота
красивой женщины в постели,
и карта нужная снята, —
а звуки этого хотели.
 
 
Я слышу явственно: «Nocturne»
читает Игорь Северянин.
И розы свежие для дур.
И жалко – этого не станет!..
 

28.07.2019, дача, Волга

Всё чаще по утрам туман

 
Всё чаще по утрам туман.
Скликают журавли друг друга,
болота, что вокруг, их стан;
уже тревожно: грезит вьюга.
 
 
Так в ожидании всего
жизнь мимолётная проходит.
Хотим ли, не хотим того,
но это с нами происходит.
 
 
Чтоб музы разбудить, свечу
я запаляю в медной плошке.
Тогда уж в небеса лечу,
где свет туманится в окошке.
 
 
«Сегодня, завтра – улетят», —
о журавлях я вспоминаю.
И сам я кутаюсь в халат,
с приходом стужи замерзаю.
 
 
Моим костям и печь, как юг.
«Заимка Стерха» мне удача.
А журавли, проделав круг,
перекликаются ли, плачут?
 
 
Сомкнув себя, в стрелу сошлись,
им тетива всё то ж болото,
и тянет небо вновь их ввысь.
И мне с печи на юг охота.
 

29.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Я празднику зело такому рад

 
Не до купания в снегу, стать снегирём.
Не до парений, так, что скручивает уши.
Но всё-таки по рюмочке махнём
с той, с кем живу и в бедах душа в душу.
 
 
От веника берёзы аромат.
А на столе сплошные объедения.
Я празднику зело такому рад,
в котором нет и толики сомнения.
 
 
А позже разожжём ещё камин.
Глядим, как снег летит в оконной раме.
И счастье это мы в горсти храним —
не растерять его в житейском хламе.
 
 
К земным благам не зарастёт тропа,
к чему стремимся, эту жизнь отметить.
Но и к таким благам судьба слепа,
и этого не трудно не заметить.
 
 
И до утра сижу, пишу свой труд,
не зная, мне во что он обернётся.
Когда душа и чувства позовут,
смеётся тот, кто искренне смеётся.
 

29.07.2019, дача, Волга

Чтоб душа воспринимала

 
Моим телом овладела
леденящая прохлада.
Я вдыхаю то и дело
чистый воздух вместо смрада.
 
 
На дворе октябрь месяц.
В небе кружатся снежинки.
Всем шепчу: «Христос воскресе».
Жить бы так вот: по старинке.
 
 
Чтоб душа воспринимала
ко всему, как прежде, близость.
Чтобы сердце вновь стучало.
Весь я холодом пронизан.
 
 
Хорошо бы вновь вернуться
к тем отеческим истокам.
А когда все связи рвутся —
это дико и жестоко.
 
 
Нищему не до богатства,
олигарху не до нищих.
О, развенчанное братство,
ты не братство – царство лишних.
 
 
Если холод, то, как в детстве:
сопричастность в этой жизни.
В холод хорошо одеться,
в остальном – дела Отчизны.
 

30.07.2019, дача, Волга

Мелизмы любви

 
Я с детства знал прихоти женщин:
их козыри – бёдра и ноги.
И с ними я, пыл свой уменьшив,
сходился в желаниях многих.
 
 
Летали в тумане и дрожи,
забыв обо всём и бесстыдстве,
две белые птицы над ложем —
и стоило ради родиться.
 
 
Мне грезится роза в тумане.
Взасос поцелуи и страсти.
Не мыслит никто об обмане.
И быть с такой женщиной – счастье!..
 
 
Готовы сгореть от желаний
до самого-самого пепла.
Мне грезится роза в тумане.
И, кажется, время ослепло.
 

31.07.2019, дача, Волга

Я, как вензель в седой оправе

 
Гимнастёрку носил нараспашку
и мундир мой не знал петли.
Что сказать о моих рубашках:
в них я цвёл, и они цвели.
 
 
До чего же люблю я свободу
и в рубашках, и в прочем во всём.
Но прошла на меня нынче мода
и не жгут сердцеедки огнём.
 
 
Я, как вензель в седой оправе,
ни о чём нынче не говорит.
Только лицам внимательным нравлюсь,
подмечают: старик – эрудит.
 
 
По моей ли цивильной одежде,
по глазам ли, ушедшим в себя?
И алмаз был в земле камнем прежде,
а теперь свет он льёт, голубя.
 
 
Я сижу над стихом, как огранщик,
белый свет распуская в цвета;
я и в детстве страдал этим раньше —
это счастье, кем правит мечта.
 
 
Нет сомнений теперь как в поэте.
Как мальчишке простили грехи:
«Хулиган, а держал всё в секрете.
Это надо ж, как пишет стихи!»
 
 
Я себя никогда не забуду,
с алой розой, был юным, сравнюсь.
На селе обо мне пересуды,
я, красавец, лишь только смеюсь.
 

01.08.2019, дача, Волга

Всё под звездой в судьбу сошлось

 
АГМИ и СМИ, и МГУ,
и Литературный институт
у меня остались за плечами.
Упорство, кроме рабский труд,
бессонница к тому ночами —
 
 
всё под звездой в судьбу сошлось,
порой душа в слезах кричала!
И, как на свете повелось,
в том нет конца и нет начала.
 
 
А стоит проклинать судьбу,
когда себя в большом мы ищем?
И звёзды в чёрную трубу
не угодить, по бездне рыщут!
 
 
И кто не хочет стать звездой,
под стать вон той – едва мерцает?!..
И ступа с Бабою-Ягой идёт, бредёт сама собой,
и жизнь свою не замечает.
 

01.08.2019, дача, Волга

Когда вокруг очертит круг беда

 
Когда вокруг очертит круг беда,
и свет в душе измученной померкнет,
припоминаю светлые года,
как открываю в юность пусть и дверку.
 
 
В ней я оставил голубую тень,
как роздымь, с ароматами сирени.
А нынче цвет сиреней, как кистень,
и не бросают голубые тени.
 
 
Мне красоты души не занимать.
Гляжу на мир я теми же глазами.
И в памяти мне в душу смотрит мать,
и мироточит вдруг душа слезами.
 
 
Не соглашусь – взять так и умереть!
Как всё на этом свете умирает.
О, Боже мой, прошу Тебя, ответь.
Но Бог молчит и круг мой замыкает.
 

05.08.2019, дача, Волга

Царица Тамара

 
Ах, какие арки у моей Тамарки,
с белыми колоннами фронтон.
После русской «Старки»
нам в постели жарко,
замок у Тамары не притон.
 
 
И цены в постели деньги не имели,
а была сердечная любовь;
в пуховой постели мяли, что хотели.
А Тамарка – молоко и кровь.
 
 
Славная перинка. Тома, как картинка,
и колонны-ноги на излом.
Сгину ль под сурдинку? Где ты, моя финка?
С мужем встречу чувствую нутром.
 
 
Что нам ананасы, устрицы, бекасы
и вино шампанское рекой?
Томкин муж в лампасах мог застукать часом!
И подать до смерти мне рукой.
 
 
Пьём коньяк и водку, закус не селёдка,
от кухарки с пылу пироги.
У кухарки кроткой вкусная походка
и глядит в глаза не с той ноги.
 
 
Колдовские чары у моей же шмары,
Как тут в переплёт мне не попасть?
А пока я пара для тебя, Тамара, —
за такое можно и пропасть.
 
 
Ах уж эта воля – не в пример неволи:
до чего, не знаем, доведёт.
Ту же рану с болью посыпаю солью.
Ну а смерть до завтра подождёт.
 

05.08.2019, дача, Волга

В них золото и серебро

 
Недолго век мой длился,
прошла его пора.
Всего, чего добился:
отточенность пера.
 
 
Под ним мой стих рождался,
и стопы в нём легки.
Как жил? Не притворялся —
всё с прописной строки.
 
 
Лежать останется перо
в трудах, написанных мной вчерне.
В них золото и серебро.
И за плечами путь из терний.
 

07.08.2019, дача, Волга, электричка

«Вцепляюсь, воскрешая имена…»

 
Вцепляюсь, воскрешая имена,
в беспамятство моё, как Мельпомену.
Беспамятством грешат и времена,
они и судьи нам одновременно.
 
 
Благодарю врагов я и друзей,
какие только в жизни ни случились.
События – ристалище угрей:
не разобрать, лишь только серебрились.
 
 
Но мысли и дела правы в одном:
умение я предпочёл коварству.
И только не горюю об одном,
что уйму лет потратил на мытарства.
 

09.08.2019, дача, Волга

Природу нам не заменить

 
Зеркальные нейроны чушь —
душа диктует нам поступки.
Душа мертва – в сознанье глушь;
мир без души довольно хрупкий.
 
 
Стоит церквушка, как кулич,
веками грешным душу грела;
искусно выжженный кирпич
венчал себя глазурью белой.
 
 
Вечерний звон очаровал
наивным перебором меди.
О том, кто в мозг свой ум внедрял,
я думал как о людоеде.
 
 
Природу нам не заменить,
и всяк живёт своею жизнью.
Заставь мартышку говорить,
лоб расшибёт на атавизме.
 
 
И в ней отсутствует душа.
Но почему природа плачет?
Знать, жизнь не стоит ни гроша.
Но тот же зверь готов дать сдачу.
 
 
Облагораживает ум
душа в своих благих порывах.
О, сколько звон наводит дум!
Здесь жизнь во всём нетороплива.
 

11.08.2019, дача, Волга

«Мне обещаешь много тела…»

М.Т.

 
Мне обещаешь много тела,
но мне до этого нет дела.
В себя ты погружаешь руки:
промежность исцелить от муки.
 

12.08.2019, дача, Волга

Туманит ночь под фонарями стужу

 
Не угодить бы ненароком в лужу:
в России тускло светят фонари.
Но кто о мелочах подобных тужит?
Ах, угодил всё ж – чёрт их побери!
 
 
Туманит ночь под фонарями стужу.
Скорей в тепло б, продрог я до мозгов.
А дождь промозглый обещает ужин,
бефстроганов с картошкой для богов.
 
 
Считаю деньги при фонарном свете,
само кафе потребует того;
такое есть с апломбом на примете,
им дорожу я более всего.
 
 
За деньги что ни сделают красотки,
из них одну глазами пригласи,
охочую до ласки и до водки,
такой мне невдомёк сказать «merci».
 
 
Кафе для всех нас маленькая радость,
особенно, когда промозглый дождь.
Всё ж водку подают – какая гадость!
А там, где сказка, там и скрыта ложь.
 
 
Но я иду – мне некуда деваться!
Тоска и ночь, и морось, словно мразь.
И не упасть мне надо постараться,
и там, в кафе, мне не ударить в грязь.
 
 
Читать стихи до самого рассвета.
Играть в любовь, чтоб душу отогреть.
Но нынешний Олимп не для поэтов:
как на богов, смотря, благоговеть.
 
 
Но я читаю тем, кто мне кивает
и говорит: «Ты истинный поэт!»
И всё же у меня в душе светает.
Признание? Конечно! Спора нет.
 

13.08.2019, дача, Волга

«Кресало и трут – искры бегут…»

 
Кресало и трут – искры бегут
из-под того же пера!..
А где всего лишь обыденный труд —
звон щепы и топора.
 

15.08.2019, дача, Волга

И не был ли замешан здесь Шекспир?

 
Кричит душа и нервы на разрыв:
куда девалось прежнее моё?
К седой зиме себя приговорив,
на карту ставит лебедь бытиё.
 
 
И он, как я, наивен, не секрет,
и он брюнет, как в молодости я.
Пороша сыпет снег на эполет
и от пороши белая земля.
 
 
И нет зеркал, пропали зеркала,
где он являл себя в них из глубин.
Не улетел: пороша привлекла.
И отчего остался он один?
 
 
И вот уж кто поистине гусар!
И за любовь всю жизнь готов страдать —
будь тот и молод или будь он стар.
А умирать?.. так с честью умирать!
 
 
И не был ли замешан здесь Шекспир?
Ромео и Джульетта на уме.
И в том, и в этом убедился мир.
Жить без страстей – быть узником в тюрьме.
 

17.08.2019, дача, Волга

«Моя душа, как из глубин родник…»

 
Моя душа, как из глубин родник,
я рад им напоить того же зверя,
и я представил на какой-то миг,
я получил из лап его доверие.
 
 
И потому приветствую рассвет,
с его голубизной и птичьим свистом.
И лучшей доли в этом мире нет,
любить земное с родником искристым.
 

22.08.2019, Москва

«В пору о прародине мечтать…»

 
В пору о прародине мечтать,
на минуты от себя забыться.
И страницы памяти листать,
и они в моих руках синицы.
 
 
Будущее – в небе журавли,
и от них я не смогу отречься.
Если бы без зла мы жить могли,
то о завтрашнем не стоит печься.
 
 
Ах, меня как за любовь винят:
что я не такой, как все, что русский.
В пах и в дых ударить норовят
всякие Макроны, Трампы, Туски.
 
 
И китайцу родина – Китай.
Тем же Штатам дороги Миссури.
Мне ж Россия – необъятный край
до Курил, где трубку мира курят.
 
 
Как нам всем природу уберечь?
Лучшую другую и не знают.
В каждом звуке извлекаю речь
и душой красу оберегаю.
 

25.08.2019, дача, Волга

Отзвук прошлого

 
Хорошо в телеге ехать,
если сена подложить.
И костёр на диком бреге,
на ночь глядя, разложить.
 
 
Развязать всё ту ж котомку,
сухари впрок размочить.
Ко всему сухарик ломкий
иноходцу предложить.
 
 
И пока костёр дымится
и бурлит мой котелок:
ароматная ушица
всем мучениям залог.
 
 
Угораздило же щуке
подловиться на живца!
И, пройдя сквозь ад и муки,
стать исчадием венца.
 
 
Совершив над всем молебен,
принялся я за еду.
Конь мой, думая о хлебе,
щиплет луг, забыв узду.
 
 
Вечер в звёздах, ночь, как сказка.
Сон в телеге – благодать!
Ботало всем для огласки.
Ночевать, так ночевать.
 

25.08.2019, дача, Волга

«Осень – снова осень, осень золотая…»

 
Осень – снова осень, осень золотая!
И горит калина у меня в саду.
Ветер всё на свете золотом латает —
и на радость людям, и на их беду.
 
 
Я пальто набросил и кашне поярче,
для того, чтоб в осень краски привнести;
чтоб калины гроздья полыхали жарче
до метели белой – скоро ей мести.
 
 
Вдаль бежит дорога, к полю убегает.
Птицы гомонятся – значит, быть зиме.
Вон поднялись гуси, кружат, сбившись в стаю, —
и у них дорога в небе на уме.
 
 
И у них такая ж слаженность и дрязги,
и вот-вот покинут им привычный быт.
И прощай, болота, осень, эти краски, —
и у них, как вижу я, душа болит.
 
 
Но и оставаться быть не может речи,
если то же сердце в дальний путь зовёт.
Что же, до свиданья и до новой встречи!
Слышите дыханье? Вслед метель метёт.
 
 
Оттого в кашне я и пальто из шерсти
и, как осень, в ярких красочных тонах.
Думы о прекрасном, думы не о смерти.
Золотая осень всюду на устах.
 

26.08.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

«Я на Тверском. Неярки фонари…»

 
Я на Тверском. Неярки фонари.
Седые липы осыпает ветер.
У «Пушкинского», в изморозь двери,
пытаются кого-то обилетить.
 
 
Поток машин – автомобильный чад.
А мне за угол мой консерваторский.
Как слушатель поистине был рад
плениться музыкой «Могучей» горстки.
 
 
Но обилетит кто меня – вопрос,
поистине, сезон всех мук начался.
Консерватория казалась мне из роз,
и каждый меломан попасть пытался.
 
 
И как всегда, я повстречал глаза,
они мне и о многом говорили.
Не в них ли лучезарная звезда
и те, о ком мечтал я, не они ли?
 
 
Ну что ж, будь так, как должно поступить,
я подхожу и подаю ей розы.
Вот случай, где с лица и воду пить,
и первые ноябрьские морозы.
 

28.08.2019, дача, Волга

Орфею серебряного века

О.Э. Мандельштаму

 
Слов твоих мифические руны,
недр их, дабы музы усыплять
в душах, как оборванные струны,
оставляют в прошлом благодать.
 
 
Храмы поразрушены поэтов
из ротонд и стройных колоннад.
А один, прикрывши плечи пледом,
двум столетиям своим не рад.
 
 
Что – Москва? От прежней отдыхает.
По линейкам строиться спешит.
Иногда и в прошлое вникает,
иногда и прошлым дорожит.
 
 
Слов твоих на ветер не бросает.
Чаще слышен колокольный звон.
В твоих рунах словом бес играет,
из стихов устроив пантеон.
 
 
В них, как есть, твой лик исповедальный:
скорби нет, лишь сухожилья мук.
И ГУЛАГ – последний путь венчальный,
с коркой хлеба леденящих рук.
 

29.08.2019, дача, Волга

Корни, дёрн внизу, вверху вершины

 
День-деньской дождь льёт, как через сито.
В плащ-накидке и болотных сапогах
в лужах-колеях я, как в корытах,
пробираюсь в дом на всех парах.
 
 
Где-то там настил, за этим лесом.
Вот тропа, она к нему ведёт.
Не потоп, а радость с интересом.
Где-то даже иволга поёт.
 
 
Корни, дёрн внизу, вверху вершины
мне о многом с детства говорят:
сосны, ели, там вон и осины
светлыми дождинками пылят.
 
 
И берёзы светлые донельзя
расточают запах бересты.
Тут и пень. Воскликнул: «Это ж – Эрзя!»
Как вернулись детские мечты.
 
 
И зачем спешить, того не знаю.
Не заметить эту красоту!..
Понимаю – всё я понимаю,
и хватаю всё я на лету.
 

30.08.2019, дача «Шале

“Заимка Стерха”», Волга

Русь моя, я ли не знаю

 
Зорями многомерными
алый пылает закат
в роще берёзовой с нервами
белых стволов наугад.
 
 
Нервом струится берёза,
в струях порвав белизну.
В сердце любовь, как заноза,
в прежнем нашла новизну.
 
 
Русь моя, я ли не знаю,
цену для сердца всему, —
ах, как щемит, донимая,
лишь я ладонь отниму!..
 
 
Те же берёзы и слёзы,
так же волнуется кровь,
те же морозы, как розы,
та же, как прежде, любовь.
 
 
Где вы, утраты и горе?
Я вас судить не берусь.
Много на свете историй,
есть и с названием – Русь!..
 
 
Боже наш, помилосердствуй:
веру и дух в нас храни.
Не рождены мы для зверства —
смерть за Отчизну сродни.
 

01.09.2019, дача, Волга

Звёзды

 
Сколько ж вас на небосклоне признанных,
что случиться может звездопад.
Той же вобле, на шампур нанизанной,
у ТV под пиво кто не рад?
 
 
Пилигримы, попросту бродяги,
кто не строит для себя дворцы,
истинно не всуе работяги,
истинно не всуе и творцы.
 
 
Я гляжу на небосклон небесный
и готов, как прежде, повторять:
коль живёте, то живите честно —
честному себя не занимать.
 

02.09.2019, дача, Волга

Нынче мои думы об одном

 
Крупная пороша за окном
заметает чернь земли и зелень.
Нынче мои думы об одном:
о зиме – морозах и метели.
 
 
Я в метели слышу звуки арф,
как надрывно плачут в такт им скрипки.
А такому с детства я был рад —
детство вспоминаю я с улыбкой.
 
 
Заверну-ка нынче в кабачок,
в Покрова не прочь в нём причаститься.
Тот же в лёгком зипуне сверчок
в холода, как все, в тепло стремится.
 
 
Обрюмашусь чем-нибудь спиртным —
прочь из сердца с разумом тревоги!
Помню я, когда был молодым,
не такие посещал чертоги.
 
 
Где на первом плане шик и блеск,
где своим цветеньем упивался.
Не носил тогда на шее крест —
шёл на крест и за него же дрался.
 
 
Вот и ресторанчик-кабачок.
Белая пороша заметает.
Гардеробщик ищет мне крючок,
чем-то он сверчка напоминает.
 

03.09.2019, дача, Волга

«Обронила ты кольцо на свадьбе…»

 
Обронила ты кольцо на свадьбе.
Что ж ты понаделала со мной?!..
Руку по-другому мне подать бы,
обошла б беда нас стороной.
 
 
Плакала свеча тебе на платье.
И священник вновь кольцо подал.
Всё казалось кстати и не к стати —
только я себя не замечал.
 
 
Появлялся ангел на мгновенье.
«А-лли-луй-я!..» – пел надрывно хор.
И стояли все в недоуменье.
Много утекло воды с тех пор.
 
 
Но душа тебя не забывает,
сердце до сих пор во мне щемит.
Под венцом мечтали мы о рае,
а судьба обратное велит.
 

04.09.2019, дача, Волга

«Россия, как и мать, у каждого своя…»

 
Россия, как и мать, у каждого своя:
у каждого своя любовь и вера.
Но в час её беды все как один стоят
на поле брани, кровь свою не меря.
 
 
Россия – это вам не ужин при свечах,
а жизнь из века в век на грани риска;
она, как бриллиант в сверкающих лучах,
и где-то там, в груди, у сердца близко.
 

05.09.2019, дача, Волга

Природа в непогоду говорит со мной

 
Покой я не люблю ни летом, ни зимой.
Люблю метель, дожди, раскаты грома —
природа в непогоду говорит со мной
на языке, мне издавна знакомом.
 
 
В метель её порыв и звук, и белый стих.
В грозу огонь и гром с их притяженьем.
Мелодии звучат – я вслушиваюсь в них:
они во мне роят воображенье.
 
 
И я с ней говорю на том же языке:
я выхожу к ней и в метель, и в ливень.
И будь то капюшон ли, зонт в моей руке,
как брат с сестрой, друг друга мы обнимем.
 
 
Вновь дома ждёт меня чернильница с пером.
Я с чувством выражаю то, что было
и над моим двором, и дальше – за двором,
и что с душой природа сотворила.
 
 
Горит над всем свеча, и в глубине окна
её я вижу трепет в отраженье.
Не ошибаюсь – день, но комната темна.
Под свет свечи влюблён в стихосложенье.
 

08.08.2019, дача, Волга

Тку веселье из мгновений

 
Тку веселье из мгновений
только с радостным концом.
Снег искристый – свет и тени.
И с мальчишкой бубенцом.
 
 
Серый куст для серой тени;
голубой для голубой.
В сотне сотканных мгновений —
смех для радости любой!
 
 
Снег – одни огни и блёстки!
И савраска вскачь бежит:
быть причастной – повод веский,
каждым мигом дорожит.
 
 
Надо мной простор бездонный,
только дали в зеркалах.
Бубенечик многозвонный
для случайных бедолаг.
 
 
Самого себя поздравить,
о себе оповестить,
погоняет он и правит,
призадав лошадке прыть.
 
 
А вокруг леса и степи —
снег искрится и слепит.
Белых птиц савраска лепит —
лишь летят из-под копыт!..
 
 
«Э-ге-гей, моя сторонка!
Э-ге-гей, мои поля! —
бубенец исходит звонко. —
Здравствуй, русская земля».
 

10.09.2019, дача, Волга

Водка! От неё светлеют души

 
Тёмный лик Николушки Угодника,
красный свет удушливой герани
в глиняных горшках на подоконниках
полюбили на Руси крестьяне.
 
 
Грязь у изб извечна по колено,
в избах под соленья любят водку.
Обещают власти перемены,
а Никола чешет лишь бородку.
 
 
Ну а вдруг возьмут и переменят,
и усадят всех в чужие сани.
Жили мы, как завещал нам Ленин,
а теперь другая жизнь настанет.
 
 
Я смотрю на вросшие деревни —
и едва их разглядишь в бурьяне.
Храм, по кирпичам судить, был древним,
а теперь его останки ранят.
 
 
Так за что мы пьём, за то, что рушим,
или пьём за то, что обещают?
Водка! От неё светлеют души,
светлая душа граничит с раем.
 
 
Пьём до дна гранёного стакана
под гармонь и ту же балалайку.
Русь без водки – слышать даже странно.
Власть не пьёт? Рассказывайте байки!
 

11.09.2019, дача, Волга

Нередко я о вас с грустинкой вспоминаю

 
Дыхание зимы становятся нередки.
Идя куда-нибудь, я ёжусь по утрам.
И до весны теперь заброшены беседки.
И где вы там сейчас, и с кем сейчас, мадам?
 
 
Нередко я о вас с грустинкой вспоминаю —
бывает, в сердце боль и от случайных встреч.
И встретимся ль когда, никто из нас не знает,
и от такой любви себя не уберечь.
 
 
Что первое во мне, я вспоминаю губы,
готовые в грехе на страстный поцелуй.
Но будет ли когда и как разнятся судьбы.
Химера – не любовь, ревнуй я, не ревнуй!
 

13.09.2019, дача, Волга

«Среди скалистых гор в краю замшелом…»

 
Среди скалистых гор в краю замшелом,
где высится могучий древний кедр —
над ним лишь небо в зорях голубело,
да мощь он черпал из сибирских недр.
 
 
Огонь в него столетья мечут грозы —
стоит с расселиной, как ореол.
Взбираются к нему, рискуя, козы,
и вьёт гнездо хозяин мест орёл.
 
 
Задумался, касаясь звёзд ночами —
что, кедр, в себе ты от других таишь?
И, отражаясь звёздными лучами,
сияешь в небе тёмном и паришь!..
 
 
Ничто не значит для тебя разлука:
твои стремленья слишком высоки.
В своих ветвях ты облака баюкал,
самой природе воли вопреки.
 

16.09.2019, дача, Волга

Бог подарил извечный свет

 
Поэты золотого века,
изгои собственной страны —
одни на линии абрека
с другой встречали стороны.
 
 
Другие отправлялись в ссылку
за то, чтоб что-то поменять
в России. Следом жёны пылко
спешили верность сохранять.
 
 
Созвездьям, за мечту сгоревшим,
Бог подарил извечный свет.
Он в покаянье любит грешных.
Одоевский, а ты поэт!
 
 
А Лермонтов?! А грешник Пушкин?!
У них из золота перо.
А нынче – ушки на макушке:
таким поэзия – зеро.
 

17.09.2019, дача, Волга

Родина

 
В чужой стране ждать только милость.
Не лучше ль счастья ожидать
в родной стране, где жизнь случилась,
само дыханье благодать.
 

18.09.2019, дача, Волга

Но в этом перед богом повинюсь

 
Не для того ль кровь русская дана,
не для того ль в моей крови звон стали,
чтоб выпить чашу горечи до дна,
познать науку доблести вначале?
 
 
Кто знает лихо боя испокон,
вспять обернул врага на поле брани,
в народе на бессмертье обречён —
убьют его (неважно!) или ранят.
 
 
Я вижу в сече самого себя.
Звон стали всюду переходит в скрежет.
Наводит ужас, душу холодя,
распахнутая рана с кровью свежей.
 
 
Не губы мне врага – глаза кричат!..
Копьём прошит я так вот с перепугу.
А мой удар наотмашь от плеча
нанёс я не врагу, казалось, другу.
 
 
«Ну, кто тебя просил убить нас двух:
копьём один, другой мечом наотмашь?!..»
Уйдя в себя, я напрягаю слух
и слышу стон – в смертях и сам хорош я.
 
 
Но в этом перед Богом повинюсь.
Незваный гость татарин лучше немца.
«Кто звал тебя с мечом прийти на Русь?» —
сойдя с коня, гляжу на иноземца.
 

21.09.2019, дача, Волга

Лютый холод гонит ветер

 
Ночь темна. Лишь только светит
в небе полная луна.
Лютый холод гонит ветер.
До земли накренена
 
 
в золотых кудрях осинка,
ей ли гибкость занимать,
ей такое не в новинку.
Мне осталось вспоминать
 
 
мать, отца, мои семнадцать —
боль, как в грудь воткнули нож!
Это надо постараться:
холод, ночь, а не уйдёшь.
 
 
Не уйдёшь от светлых мыслей,
от щемящей боли, слёз;
упирается всё в числа,
а такая боль всерьёз.
 
 
Ветер, ночь, луна и стужа.
Безысходная пора.
Скоро, скоро снег завьюжит:
спать не буду до утра.
 
 
Буду думать на постели
обо всём и обо всех.
И такая ж ночь в метели —
скрипы ставень, плач и смех.
 

22.09.2019, дача, Волга