Это дневник. И, хотя личность истинного писателя обязательно проявляет себя в каждом его художественном произведении, в дневнике же его мысли и чувства обнажаются полностью.
Эти обрывочные записки раздавливают. Человек, их написавший, явно находится в смятении, в крайнем раздражении, в истерике. И это тот самый Бунин, которым написаны всеми любимые волнующие «Темные аллеи»… И ведь во время создания этих дневников ему не было даже пятидесяти! А кажется, будто бы все семьдесят – такое бессилие слышно сквозь эти кричащие строки… Мир вокруг него рушится, и ничего нельзя исправить. Убийства, грабежи, расстрелы пачками. Все знакомые вокруг мечутся – кто к «белым», кто к «красным», причем не из идеологии, а только чтобы уцелеть, и часто без успеха. Из записок фонтаном брызжут боль, ужас, злоба, отвращение. Надежды только нет никакой. Надежда на «немцев», на «французский броненосец на рейде»… да кто же, кроме нас самих, захочет разгребать заваренную в России кашу!
Бунин, как мы знаем, уехал. О ностальгии русских эмигрантов, оставшихся жить в благополучной Европе, много написано. Но такой всплеск отчаяния, оставленный на бумаге пером великого писателя при крахе великой империи – таких документов единицы. И, честно говоря, после прочтения очень поддерживает мысль, что все же прошло почти сто лет, и Россия, тем не менее, и как бы то ни было – жива…
Izohlar
3