Kitobni o'qish: «Забытые»

Эпидемия промчалась, собрав свою дань. Жизнь снова входит в привычное русло. Но несколько человек случайно или намеренно оставили при выписке в законсервированном госпитале. Теперь они должны самостоятельно найти выход, что оказывается делом совсем не простым.

В палате пусто и тихо. Лишь с равномерным бульканьем вырывается кислород в аппаратах Боброва. Свет выключен. Я смотрю в окно и, кажется, что серое марево, висящее по ту сторону, лениво перетекает в помещение, приносит с собой сырость и липкий озноб.

– Помогите! – разрывает тишину надрывный, на грани истерики голос. Я срываюсь с места. В соседней палате, безуспешно борясь с простынями, плачет девушка. Совсем еще молоденькая.

– Ну-ну, успокойся, давай помогу, – я разматываю стянувшую щиколотки простыню, – ты, наверное, в детстве всегда попадала ногой в пододеяльник?

Девушка всхлипывает, прижимая к лицу кислородную маску.

– Как тебя зовут,– спрашиваю ее.

– Кира.

– Ты где-то учишься, Кира?

– Да, в другом городе, на юрфаке, уже на четвертом курсе. Но нас перевели на дистант из-за эпидемии, и я приехала к родителям. Собрались с друзьями на вечеринку. Думали, ерунда все, что по телевизору говорят, что с нами может случиться, все молодые, здоровые. А оказалось… вот.

Кире очень неудобно говорить, она то и дело поправляет кислородную маску.

– Давай-ка мы это уберем, – предлагаю я.

– Что вы! Мне сказали нельзя. У меня низкий кислород в крови.

– Я думаю с тобой уже все хорошо. Выглядишь ты вполне здоровой. Можем вместе дойти до поста медсестры, померить сатурацию.

Кира доверчиво кивает и, опираясь на мою руку, поднимается с кровати. В коридоре висит все та же серая муть, что и в палатах. Всегда удивлялась, какой умник решил окрасить стены до половины в болотно-зеленый цвет. Мы аккуратно обходим в беспорядке стоящие каталки, штативы для капельниц. Кира болтает без умолка, но я не слушаю ее. Видимо, она из тех, кого беспрерывная болтовня успокаивает в период страха. В свете тихо гудящих кварцевых ламп ее лицо кажется мертвенно-бледным.

– Ой, – резко останавливается Кира, ухватив меня за руку. Впереди, уставившись в стену, неподвижно застыла фигура. Я окликаю ее. Она отзывается. Это женщина лет 65 – 70, полноватая, одетая в одну ночную рубашку. Взгляд слегка тревожный и растерянный. Она улыбается нам:

– Я звала медсестру, хотела попросить померить давление, никто не отозвался. Вот кое-как вышла сюда, жду уже… долго, но никого нет. Хотя в это время обычно капельницы ставят.

Я беру женщину под руку:

– Ну, давайте поищем кого – нибудь из медперсонала вместе, присоединяйтесь к нам с Кирой. К вам как обращаться?

– Валентина Сергеевна.

– Вы здесь одна лежите или с кем-то из родственников?

– Слава богу, одна. Хотя дочки тоже заболели, но в легкой форме, лечатся дома.

– И сколько у вас дочек?

– Трое.

– Ничего себе, – я аккуратно направляю женщину к лестнице,– наверное, переживают за вас.

– Конечно, по несколько раз на день звонят. Ой, – спохватывается Валентина Сергеевна, – мне надо в палату, халат накинуть, не буду же я так разгуливать по больнице.

Ой, как некстати. Нам бы побыстрее спуститься. Знать бы еще, на каком мы этаже…

Путь за халатом и обратно к лестничному пролету не длинный, но с каждым шагом я узнаю все больше нужной мне информации. Мила и Леся – погодки, их взросление пришлось на взбалмошные 90 – е годы. Все было: и кислотно-зеленого цвета волосы, и тяжелый рок, и лосины с каблуками. Леся даже пробовала курить. Но Валентина Сергеевна смогла дать девочкам хорошее образование и удержать их от «скользкой дорожки». Надюша – поздний ребенок, взлелеянный. И имя у нее такое – мамина опора в старости. Умницы девочки выросли, красавицы, и дети у них хорошие. И любит Валентина Сергеевна возиться с внуками, собирать по праздникам большую семью за общим столом. А еще любит свой маленький, но уютный, весь в цветах, сад. И так красиво, с такой нежностью рассказывала Валентина Сергеевна о своей жизни, что мне стал чудиться аромат чайных роз, перемежающийся с запахом яблочного пирога.

В следующую секунду, стремительно распахнув лестничную дверь, из коридора на нас буквально налетела молодая женщина. Спортивное телосложение, из одежды – легкие брюки и майка, на ногах только носки, чуть взъерошенные волосы, прямой, даже с вызовом, взгляд. На вид сильная женщина, но такие, по моему опыту, ломаются первыми.

– Что происходит? Где персонал? – начинает она сходу, не извинившись и не поздоровавшись, – я хотела позвонить, но ничего не получается.

– Это – внутренние телефоны, вы никуда по ним не дозвонитесь.

– Но это тоже не работает, – предъявила она совершенно бесполезный здесь смартфон.

– Не работает, – соглашаюсь я, – здесь специальная медицинская аппаратура, она срабатывает, как «глушилка».