Kitobni o'qish: «Маленькое счастье»

Глава

*****

Я строки пишу не от скуки,

Они из груди вырываются.

Не ради забавы и шутки,

Их сила с моею тягается.

Слова бегут словно ветер,

Их смысл порой не приметен.

Слова как облака дыма,

Порою ложатся пугливо.

Их образ туманен, не виден,

Лишь мне одной очевиден.

И вот появляются строки.

Фантазии блудной. В тиши

Писать не устану, а в прочем

Для смысла нужны мне они.

Порыв не сдержать мне в секрете,

Пишу. За них я в ответе.

Вера Разумовская

Ах зима

Ах зима, зима, зима -

Где пропала, иль ушла.

Есть к тебе вопрос зима:

Где сугробы, холода?

Где морозы и метели?

Где заснеженные ели?

Ты лишь плачешь, моросишь,

Стелешь лед и ветер гонишь,

Снега мало, не морозишь.

Ну а раньше, может помнишь?

Были жуткие сугробы,

Окна все в узорах сплошь.

А из дома выйти, чтобы,

В лево, в право не пройдешь.

На заре уже с лопатой,

Ну а днем детишек рой.

Горки, снежные преграды,

Лабиринт один сплошной.

И мороз такой, что жутко

Нос на улицу казать.

Обморозиться не шутка,

Что ты можешь мне сказать?

Ты зима к нам возвращайся,

Со снежком уж, постарайся.