Kitobni o'qish: «Левая рука ангела»

Серия «Майор Шип. Принципы чекиста Ивана Шипова»

© Шарапов В., 2025

© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2026

Глава 1

Жара в последние два дня обрушилась на столицу небывалая – даже старожилы не припомнят такой. В этот день, 13 июля 1951 года, ртутный столбик лихо устремился вверх и уверенно преодолел отметку в тридцать градусов.

Капитан Китаев судорожно вздохнул, пытаясь восстановить дыхание и вернуть бешено стучащее, стремящееся выпрыгнуть из груди сердце в положенные ему границы. Дышать было тяжело. Пот ел глаза и будто распирал тело изнутри.

Но стоящему напротив него человеку было куда хуже. Пот не просто струился по его лысине, а тек ручьями. Было в этом что-то противоестественное. Как и выражение лица, где дисгармонично сошлись полное равнодушие с какой-то жгучей потаенной страстью, радостная эйфория – с кипящей злобой.

– Мешок на землю, руки за голову. – Китаев, которого вся причастная к темной стороне бытия Москва знала как стального опера Московского уголовного розыска по прозвищу Дядя Степа, выразительно взмахнул потертым и надежным, как молоток, пистолетом «ТТ».

Лысый посмотрел на него с радушной добротой и произнес:

– Не-е-ет, не отдам. Не твое…

– Слышь, клоун бродячий, я церемониться не буду. Сейчас прострелю тебе ноги, а до отделения милиции тебя санитары донесут!.. Ну, бросай!

Рот лысого растянулся в улыбке – еще более широкой, хотя куда уж шире – и так как у Буратино, увидевшего папу Карло с луковицей и пятью сольдо.

– Ты злой. Ты черный, как сам черт, – забормотал он невнятно, отступив еще на шаг к кустам, за которыми был небольшой обрыв, уходящий в медленно текущие воды Яузы. – Я добрый. Я рука добра. А зло… Зло не должно иметь руки.

Что это с ним? Псих? Несомненно. Но в голову Китаева пришло более точное слово – одержимый!

Лысому на вид было лет сорок – высокий, поджарый, в белой рубахе навыпуск и парусиновых штанах, в сандалиях – в целом совсем обычный, ничем не примечательный. Вот только рубаха его была в крови. Притом в крови чужой.

Не обращая внимания на угрозы, будто делая какую-то монотонную, но ответственную работу, лысый развязал веревку на холщовом мешке, встряхнул его. И из мешка выпало нечто.

Китаев содрогнулся, разглядев, что это. На земле лежала отрезанная кисть человеческой руки.

По коже пополз мороз. Капитан на миг отвлекся. И пропустил тот момент, когда в руке лысого оказалась отвертка – а это не только рабочий инструмент, но и острие, которое отлично входит в человеческое тело.

Китаев прикинул, что противник сейчас бросится на него в атаку. Их разделяло каких-то три метра. Нет, не успеет допрыгнуть – пуля быстрее. И с такого расстояния не промахнешься. Вот только этот человек нужен ему живым, чтобы ответить на накопившиеся вопросы по нескольким нераскрытым делам.

Но лысый не стал бросаться на оперативника. Он имел другие планы.

– Ты злой! Тебе воздастся… И мне воздастся!..

После этого сжал покрепче рукоятку отвертки. Для верности положив поверх вторую ладонь.

Довольно крякнул. И вогнал с видимым удовольствием острие отвертки себе в шею…

Глава 2

За окном моей квартиры, грустно опустевшей без бросившей меня жены и уехавшей с ней дочери, безраздельно властвовал дождливый и холодный конец сентября 1952 года. Только что была теплая хорошая погода, и в один день пришел промозглый холод. Небесные хляби отворялись то больше, то меньше – от мелкого моросящего дождя до ливня. Влага превращалась в грязь, распутицу и слякоть.

Слякоть – она выросла до космических масштабов, потеснив все вокруг. Слякоть в душе. Слякоть на улице. На работе. Черт ее возьми! Хотя чертей нет, значит, и взять некому. Придется самому плыть в этой слякоти, в одиночку. Точнее, уже не в одиночку, а в компании со старым приятелем.

– Ты домучаешь, наконец, эту рюмку? – нетерпеливо поинтересовался Заботкин. – А то мне даже неудобно.

Я скривился и пригубил грузинский коньяк какой-то сильно длительной выдержки под названием «Вардзия».

– Майор Шипов, ты мне совсем не нравишься. Ты смотришь в рюмку, но не можешь в нее нырнуть. Это плохой признак, – заботливо посмотрел на меня Заботкин.

– Никогда не нырял в рюмку для поднятия тонуса, – огрызнулся я.

– В том твоя и беда. Когда из Европы в Россию завезли водку, она продавалась как лекарство. И знаешь, не зря.

– Ох, да ладно, – я плеснул ему еще коньяку, чтобы занять хоть чем-то и увести от любимого занятия – описания всяких психологических нарушений человеческого сознания и способов борьбы с оными.

Но гость, неожиданно отодвинув рюмку, внимательно посмотрел на меня:

– И давно тоскуешь?

– С детства.

– Не дурачься, Иван.

– Да какой тоскую? Ну, настроение пасмурное, как и погода.

– И служба. Сослан за героический подвиг с глаз долой. И теперь весь мир не мил. Правильно?

Я лишь кивнул. Да уж, за такой результат, как по последней моей разработке, ордена дают, а не обещают на Колыму сослать. Но Заботкину-то откуда про все это знать?

– В общем, аппетита нет. Ничего не хочется. Подавленное состояние и тьма вокруг. Так? – профессионально четко и точно, как и положено психологу, перечислил Заботкин.

– Да ладно щеки надувать, – бросил я как можно небрежнее. – Я тебя пригласил, чтобы потрепаться ни о чем и выпить отличного коньяка без повода. А ты тут из себя доктора Айболита строишь?

– Айболит был ветеринар, – улыбнулся Заботкин так широко и искренне, как умеют только матерые и циничные психологи.

Хуже всего, что он кругом был прав. Подавленное состояние. Мрак вокруг. А еще был страх. И больше всего меня пугало само минорное состояние. В моей жизни бывали времена куда хуже, опаснее и беспросветнее. И грязь, и кровь, и смерть в затылок дышали. И никогда я не опускался в зеленую тоску. А сейчас как накрыло. И это было постыдно. Но поделать с собой ничего не мог – окружающее давило меня, гнуло.

– Ты прям отражение своей фамилии, Никита. Все не спишь, о чужих душах заботишься, которые, кстати, потемки, – насмешливо произнес я.

– Господи, тоже мне, уравнение Планка. У тебя переутомление. Переживания от служебных и семейных невзгод. Возрастная переоценка ценностей и пересмотр кумиров. Расшатанные ориентиры. Почитай учебники – классическая и примитивная психогенная депрессия.

– Ох ты ж слов набрался.

– Учиться, учиться и учиться, как завещали классики марксизма-ленинизма… Хочу тебя сразу успокоить. От нее если не застрелишься, а это вряд ли, то переживешь. Усилием воли.

– Таблеточки выпишешь?

– Зачем? Отдых. Хорошие книги, театр и свежий воздух. И музыка. Лучше классическая.

Я захохотал – саркастически и недобро.

– Но это так, общий совет. У каждого свое расслабление, – мой гость не обратил внимания на сгущающиеся в воздухе недоверие и сарказм с моей стороны. – Главное – смотри на мир с интересом.

– Пока что мир с интересом смотрит на меня. С хищническим.

– О, как мрачно. Я же говорю – психогенная депрессия. – Заботкин с видимым удовольствием опрокинул рюмашечку и тут же, поставив ее на стол, пододвинул ко мне ближе. – Ну ты наливай, чего мнешься, как неродной?

Я уже понял, что одной бутылкой не обойдешься. С моим приятелем всегда так. Правда, догоняться придется коньячком похуже. Завалялась у меня бутылочка армянского трехзвездочника.

С Заботкиным в первый раз я столкнулся еще во время службы на Украине. Он преподавал в университете и вышел на нас с программой психологической реабилитации жертв террора бандеровцев, а также по работе с самими бандеровцами. Тогда нам было не до психологических реабилитаций – время суровое, переживания и всякие тонкие душевные моменты воспринимались как блажь, а если кто руки на себя наложит – так туда ему и дорога. Борьба с внутренним и внешним врагом, восстановление народного хозяйства не терпели нытиков и слабаков. Но хотя и не срослось такое обширное взаимодействие по службе, у нас тогда сложились вполне приятельские отношения. Заботкин был умен, весел, легок в общении. И всегда был готов прийти на помощь и дать ценный совет. Действительно ценный – пару раз его психологические трюки, к моему удивлению, сильно помогли в разоблачении агентуры бандподполья и в работе с задержанными бандитами.

Через год после перевода в Москву я неожиданно вновь столкнулся с ним. Он заматерел, защитил кандидатскую диссертацию и трудился в столичной лаборатории практической психологии – есть такая хитрая организация под покровительством МГБ и частично Министерства обороны. Пришлось ей поработать и на ядерный проект, когда возникла необходимость в подборе психически устойчивых людей, готовых в любой ситуации сбросить ядерную бомбу и одним движением руки убить десятки тысяч человек.

Я все же заставил себя опрокинуть рюмку. Ну, не люблю я спиртное. Оно размывает концентрацию внимания, и тогда тебя легко застать врасплох. С партизанских времен у меня дикий страх, что застанут врасплох – когда даже не успеешь подорвать специально приготовленную на такой случай гранату. И тогда ад на Земле – пытки в застенках гестапо или в схронах бандеровцев.

– А чего ты обо мне так внезапно вспомнил? – спросил я с подозрением. – Больше не с кем выходной провести?

Действительно, Заботкин завалился воскресным утром неожиданно и, как всегда, бесцеремонно, без приглашения. В таких случаях на все упреки, что у людей в выходной могут быть свои дела, он, наивно хлопая глазами, отвечал: ну тогда просто выставь меня за дверь, я же с пониманием. Вот такие у нас экспериментальные психологи. Однажды я его действительно выставил за дверь. Он воспринял это как должное и через неделю заявился вновь, уже поздним вечером.

– Радость человеческого общения, Ваня, – беззаботно отозвался он.

Да черта с два. Поскольку он был с закуской, но без бутылки, следовал вывод – намеревался опустошить мои запасы. Ведь знал наверняка, что эти запасы у меня образовались. Откуда? Кстати, эту самую бутылку «Вардзии» мне вручил начальник после реализации дела по террористической группе.

Забарабанил дождь, припустивший с новой силой и размывающий очертания домов, редких прохожих. Вот такое воскресенье.

Выходной. Да, на новом месте работы теперь у меня есть выходной. Потому как работа терпит. В бытность мою в Проекте такими подарками не радовали.

– Так вот, друг мой, скажу я тебе – будущее за психологами, – быстренько сменил тему Заботкин. – Без нас коммунизм не построишь. Только тщательная работа психолога позволит человеку быть счастливым и…

Он сел на любимого конька, расшатываясь своими невеликими, даже хилыми, шестьюдесятью килограммами живого веса на венском стуле так активно, что я опасался – вот загремит он сейчас со всей дури на пол. Откачивай потом его и отпаивай.

Неожиданно – дзинь, бах – как будто пулемет протарахтел.

Но неоткуда взяться пулеметным очередям в пришедшей в себя после войны с последующими бандитизмом и разрухой столице СССР. Это не пулемет. Это всего лишь телефон, где умельцы установили такой звонок, что он паралитика с койки поднимет. В последнее время он не часто звенел, особенно по выходным.

Сердце ухнуло в остром предчувствии событий, сжалось от страха перемен. И тут же радостно забилось в их предвкушении.

Как я и ожидал, в трубке звучал как всегда ернический и укоризненный голос полковника Белякова:

– Отдыхаешь? Все, Ваня, увеселения выходного дня закончены. Работать пора.

– Что случилось? – напряженно спросил я.

– На своей даче убит ответственный работник Министерства оборонной промышленности Хазаров.

– Хазаров? – переспросил я.

– Антон Альбертович Хазаров, орденоносец, полковник запаса и заслуженный работник отрасли. Через полчаса за тобой заедут товарищи из Московского угрозыска. С ними отправляйся на место происшествия. Утром доложишь.

– Понял. Выезжаю на место убийства.

– Только с головой в омут не бросайся. Угрозыск не подменяй – это их работа. Но в суть вникни – есть ли там следы наших классовых и зарубежных недругов.

Я повесил трубку. И поймал на себе тяжелый взгляд Заботкина.

– Что смотришь, как солдат на вошь?

– Кого там убили? – глухо спросил психолог, отлично слышавший мой разговор.

– Да какой-то Хазаров. Из Министерства оборонной промышленности. А тебе зачем?

– Антон Альбертович?

– Да.

– Хазаров. – Заботкин в сердцах двинул ладонью по столу, так что рюмка упала, расплескав остатки дорогого коньяка. – Вот же невзгода!

– Знаешь его?

– Это командир моего полка. Встречался с ним и после войны. Золотой человек… Иван, я с тобой!

– С какой сырости?

– Ну так что могу, поясню. Опознаю… Да и вообще… Эх, Антон Альбертович, как же ты не уберегся…

Я задумался лишь на миг. Потом махнул рукой:

– Поехали. Если в машину влезешь.

– Не влезу, так за ней побегу…

А дождь за окном барабанил все сильнее…

Глава 3

Капитан Китаев, он же Дядя Степа, – мой надежный боевой товарищ по многим опасным для жизни расследованиям. Невысокий худощавый балагур, острослов, вечно полный энергии, сегодня он был какой-то смурной. Стоял, подпирая спиной черную «эмку», и ждал меня, выразительно поглядывая на наручные часы. При этом вообще не обращал внимания на хлещущий дождь, стекающий по его водонепроницаемому плащу и фетровой шляпе.

– Чего не весел? – спросил я, протягивая руку.

– Да какое тут к едреной бабушке веселье! – с готовностью взорвался Дядя Степа. – Все будто взбесились. Погода, народ! Жмурик за жмуриком. То поножовщина! То бытовуха! То уголовные толковища! А тут еще этот твой высокопоставленный труп.

– Чего это он мой?

– Где большие начальники – там и контрразведка. Скажи, не так!

– Ладно бурчать. Поехали. – Я кивнул в сторону Заботкина. – Этот товарищ с нами. Он хорошо знал убитого. Заодно и опознает.

Дядя Степа с сомнением посмотрел на психолога. Потом махнул рукой:

– Да давай уж в салон! Тут в водяного с вами превратишься!

Мы втиснулись в узкую в плечах «эмку». Дядя Степа перед тем, как усесться на переднее сиденье рядом с водителем, снял шляпу и стряхнул с нее воду – набралось ее там немало. Еще недавно он таскал исключительно длинную матерчатую куртку и блатную кепку, внешне сливаясь со своим беспокойным уголовным контингентом до полной органичности. И вот теперь плащ с фетровой шляпой. Наверное, в начальники метит.

Машин на улицах в воскресенье почти не было. Грузовики сплошным потоком начнут завтра ранним утром свое неумолимое и рассчитанное, как часы, движение, снабжая гигантский город продовольствием, товарами, сырьем – в общем, всем. Черные лимузины пока еще стоят в гаражах и терпеливо ждут своих хозяев, которых надо будет развозить по конторам и министерствам. Сегодня же выходной. Притом мутный, мокрый, будто вопящий – сидите дома, отдыхайте и не высовывайтесь.

Ехать нам пришлось на окраину Москвы, где наползающий многоэтажный город вступил в обреченную на победу схватку с окрестными деревеньками и частными строениями. Возводились семи-восьмиэтажные жилые дома, из стороны в сторону водили своими длинными клювами гигантские подъемные краны – стройке любое, даже самое мокрое, воскресенье нипочем.

Усатый и хмурый водитель «эмки» пару раз заехал не туда. Выматерился с чувством. Затормозил. Вытащил карту. Сверился, старательно водя по ней пальцем. И снова по газам. Вот мы свернули на прямую улочку, состоящую из деревянных строений, доживающих последние дни, – из большинства уже были выселены жильцы.

Машина застыла у дощатого деревенского домика на три окошка. За ним – небольшой участок с яблонями и сараем. Покосившийся местами штакетник. Все не то чтобы запущено, но сразу было видно – постоянно тут не жили.

– Это родовое гнездо твоего Хазарова, – Дядя Степа настырно продолжал именовать убиенного моим, в глубине души надеясь, что мы все-таки заберем это дело в свое производство. – У него просторная квартира в Москве. И еще этот дом от отца.

Теперь понятно. Никакая это не подмосковная дача ответственного работника, а идущий под снос кусок чьего-то детства, который до последнего поддерживали и сохраняли в относительном порядке, но время его вышло.

– Чего он сюда в такую погоду приехал? – спросил я.

– Да кто его знает. Дом под снос. Может, так прощался с ним. Под шум дождя и в одиночестве.

– Или была назначена какая-то встреча. Тайная, – предположил я.

– Или интимная. Седина в бороду, бес в ребро, – скривился Дядя Степа в злой усмешке.

Заботкин хмуро посмотрел на него, хотел сказать что-то колкое, но сдержался.

Около дома стоял синий автобус с надписью «Милиция», автомашины патрульной службы и скорой помощи. И проходила так хорошо знакомая и будто вытягивающая свет и оптимизм из окружающего пространства процедура – осмотр места убийства. Совсем недавно здесь произошла трагедия, и воздух от этого сгущался и наливался изначальной злобой и тоской несовершенного мира.

Я встряхнул головой. Что-то совсем чувствительный и падкий на лирические переживания стал. Хорош рефлексировать, пора работать.

Осмотр места происшествия близился к концу. Привычная толкотня – следователь, эксперт-криминалист, медик, местный угрозыск. Все достаточно унылые, поскольку тут убийство, совершенное в условиях неочевидности, да еще не какого-то бродяги или алкоголика, а важного ответработника, связанного с оборонной промышленностью. Значит, их будут песочить и не слезут, пока преступники не будут установлены. А раскроется дело или не раскроется – это еще бабушка надвое сказала.

Выйдя из машины, я чуть не утонул в луже, ботинок провалился в грязь. Чертова погода! Чертовы бандиты!

Нас тут не особо ждали и не слишком нам обрадовались. Следователь аж скривился, как от зубной боли, увидев мое удостоверение. Хотя нечто подобное он и ожидал.

Я сказал ему, что привез человека, который может опознать погибшего. И следователь кивнул:

– Пошли.

По уголовно-процессуальному закону для опознания предмет предъявляется в числе еще двух похожих, чтобы обеспечить объективность выборки. Единственное исключение – опознание трупов. Те предъявляются в единственном экземпляре. Иначе процедура выглядела бы совсем кощунственно.

Санитар выдвинул носилки с телом из белого, с красным крестом на боку, массивного «ЗИМа», колеса которого тонули в грязи. Приподнял простыню.

Психолог судорожно вздохнул. Потом кивнул:

– Он!

– Назовите, кого и по каким признакам вы опознали.

– Антон Альбертович Хазаров.

Следователь, задав еще несколько уточняющих вопросов, удовлетворенно кивнул и отправился в автобус – завершать протокол и заносить в него данные Заботкина. А я присмотрелся к убитому.

Ну что, ничего хорошего. Изуродовано лицо – следы порезов и побоев. Видимо, прилично измолотили. Пытали?

– Какие еще телесные повреждения? – спросил Дядя Степа.

– Да вот. – Санитар сдернул простыню.

Труп был без кисти левой руки.

– Вот же… – прохрипел сдавленно, или, скорее, простонал, Дядя Степа. – Ручечник объявился! Снова. Но как, ешкин кот!..

Глава 4

Часом позже мы сидели и пили крепкий чай в кабинете начальника районного угрозыска. Дядя Степа был чернее тучи. И угрюмо излагал диспозицию:

– Ручечник. Серийщик. Первое убийство три года назад – в речной пойме на юге Москвы. Жертвой стал какой-то бродяга. Убит топором или похожим рубящим инструментом. Голову почти что отсекли. И там впервые убийца оставил свой автограф.

– Автограф? – приподнял я бровь.

– Ну да. Напоминание о себе. Знаешь, как пишут на заборе – «здесь был я». Только вместо надписи на заборе – метка. Знак. У Ручечника это отрубленная рука жертвы. Точнее, кисть руки. Обязательно левой.

– Ну да, – закивал согласно начальник местного розыска – полноватый, уже пожилой седой мужчина. – Заявляют так о себе всему миру! Вон он я, мучитель и душитель! Бойтесь меня и тешьте мое тщеславие!

– Примерно так, – кивнул Дядя Степа. – Хотя на самом деле что у них в башке – одному дьяволу известно. Но большинство из них не просто хотят удовлетворить безумные садистские желания. Они хотят славы.

– Какая-то не слишком громкая слава, – возразил я.

– В корень зришь, – похвалил Дядя Степа. – Одна из причин, почему у нас мало таких маньяков, – им просто негде заявить о себе. Нет трибуны. Это на Западе раздувают любое такое убийство как сенсацию, что для маньяка истинное счастье. У нас о таких вещах в курсе лишь немногие – прокурор да следователь. Ни одна газета такого не напишет. Так что серийщики у нас большая редкость. Недаром до сих пор поминают извозчика Комарова, который в двадцатых годах убил тридцать человек. Но во время гигантских кровавых катаклизмов, таких как войны, революции, убийства становятся обыденностью. Кровь течет рекой, пробуждая в душах зверя. Неудивительно, что шлюзы падают. Предохранители слетают. И появляются громкие налетчики с трофейным оружием. И тихие убийцы с топориками.

– И последние совсем неприметны, – поддакнул начальник розыска.

– Именно. Сидит такая сволочь в своем логове. Может быть кем угодно – учителем музыки, передовиком производства, тихим снабженцем. И вечером выходит с топориком на охоту. И вся наша агентура, все наши картотеки, все наши оперативные позиции тут бесполезны. Маньяки могут десятилетиями скрываться и попадаются только случайно – бывало и такое. А мы бессильны.

– Ну ты не наговаривай, Степан Степанович. Все же мы работаем. Угрозыск – это сила, – проворчал укоризненно начальник угрозыска.

– Да ладно, Иван Сергеевич. Ты же знаешь – хреново по этой линии мы работаем.

– Ну, как можем.

– После того бродяги двойное убийство в лесополосе, – продолжил Дядя Степа.

– Помню, какой шум стоял, – поддакнул начальник розыска. – Ориентировка за ориентировкой. Патрули с ног сбились. Личный сыск. И на выходе – ничего.

– Да, как серия пошла – все мы покой и отдых потеряли, – произнес Дядя Степа задумчиво. – И ничего не могли сделать и понять. Жертвами становились мужчины. Ни одной женщины, что исключало сексуальные мотивы. А какие были эти самые мотивы? Мы понять не могли. И тут меня вызывает начальник городского розыска, советует присмотреться к некоей персоне – обычный такой артельщик-снабженец. И якобы он может стать следующей жертвой.

– Значит, мотив все же нащупали? – поинтересовался я.

– Может, и нащупали. Но мне не доложили. Какая-то муть с самого начала творилась вокруг этого дела, будто силы там были непонятные задействованы. Ощущение какой-то игры… В общем, одно условие мне руководство поставило – артельщика того не дергать, не тревожить и вообще никак себя не проявлять.

– Все страннее и страннее, – хмыкнул я.

– Это ты еще не знаешь, что дальше было. Решил я по месту его работы провести рекогносцировку. Может, приставить наблюдение к объекту. Вот и увидел – со стороны складов идет человек. С мешочком. И с пятном крови на пузе. Ну а дальше как обычно: «Стоять!» Он на меня посмотрел, пожал плечами и деру. Но такие соревнования по бегу я обычно выигрываю, потому как легкий и спортивный. Настиг его на берегу Яузы. Тут он из мешка руку отрезанную вытряхнул. Потом выяснилось, что она тому самому артельщику принадлежала. Улыбнулся счастливо. И пропорол себе шею отверткой.

– Чего?! – изумился я.

– Сдох на моих глазах. Как собака. И, подыхая, в Яузу бултыхнулся, так что я весь вымок, его выуживая. Оказался псих закоренелый, фамилия Церковер. Давно уже на учете. Примерили его к другим убийствам – по всему выходило, что он их мог совершить. Дело Ручечника списали за смертью обвиняемого.

– Значит, Хазарова не он положил, – разочарованно произнес я – все надежды на быстрое разрешение дела развеялись. – И искать душегуба предстоит совсем в другом месте.

– Ну уж нет, товарищ контрразведчик, – покачал головой Дядя Степа. – Фирменный почерк маньяки просто так не меняют и не берут. Бывает, правда, передают по наследству. Или подхватывают… Так что искать надо здесь. Возле этого покойного психа…

Глава 5

Яшка ежился и страдал. Ему было плохо. Физически – промозглый осенний ветер, измокшее пальто с чужого плеча, да еще насморк. Цыгане вообще-то очень стойкие и здоровые, но тут вот подпростыл немного. Но еще хуже ему было морально.

Ну все, как говорят русские, у него через одно место. Табор простоял лето в лесах Московской области – цыгане выбирались в столицу только на работу. И все как-то неудачно. Подавали милостыню в этом году мало. Воровать становилось все труднее. А люди от цыган и цыганок с их «дай ручку, бриллиантовый мой, погадаю, все, что суждено, расскажу» шарахались, как от чумных.

Яшка промышлял по карманам на колхозных рынках и был сильно бит. Притом два раза. Один раз убежал от милиции. Все же хорошо, когда тебе двадцать лет, у тебя верткое тело и быстрые ноги.

В общем, было скудно, погано, и родня поглядывала на него, как на нахлебника. Ничего в дом не приносит, даром что цыган. Хоть бы лошадь какую украл, но и того не дождешься.

В итоге Яшка затосковал, оголодал и потянул руку, куда нельзя, – то есть спер у своих же толстый кошелек. Который те сами перед этим стянули в автобусе у какого-то жирного бобра.

Ну что, цыганского барона не слушал, закон нарушил. Выпороли Яшку всенародно, да еще опозорили, заклеймили – мол, посмотрите, какая гнусная воровская душонка завелась среди благородного кочевого народа.

Какой закон? Какой стыд? Сказано же – цыган создан Богом, чтобы воровать. Назначение у него такое. И воровать у своих, исходя из этого, тоже не грех. Грех попадаться, а потом стонать, когда тебя барон охаживает кнутом. Притом кнутом – это еще ничего. Мог бы и своей судебной булавой приложить, которой однажды по решению коллегиального цыганского суда на глазах всего табора прибил насмерть одну паршивую овцу.

Ладно, не получается по карманам лазить незаметно, тогда придем и возьмем. Яшка был полон решимости и готов был на все. Сегодня он принесет хоть сколько денег. Где возьмет? А где повезет.

Он сунул руку в карман и ощутил ребристую рукоятку «нагана». Его он тоже стащил, притом у родного дяди. Ничего, вернет, когда придет с добычей… Или вообще сбежит из табора, и тогда «наган» будет сильной подмогой на первое время.

Да, Яшка вполне созрел, чтобы кого-нибудь ограбить. Не видел ничего зазорного и в том, чтобы попутно пристрелить. Угрызений совести по этому поводу у него не было. Вообще человека вполне можно убить, если он не цыган… Если же цыган, то порой и нужно убить. Ох как нужно.

Он зажмурил глаза, и перед ними встали многочисленные глумливые рожи его обидчиков из числа дорогих и любимых соплеменников. Каждому по пуле было бы хорошим воздаянием… Эх, мечты, сладкие, но недостижимые.

Осенью темнеет рано, солнце уже катилось за горизонт, и миром овладевала серая полутьма, которая вскоре превратится в непроглядную ночь.

Окраина города. Кривые улицы и покосившиеся заборы. Ну чего и кого тут найдешь? Где долгожданная жертва? Хоть кого-то под ствол поставить. Даже не ради денег, а для самоутверждения. Ограбить, а если придется, то и убить. Грех не убийство. Грех попасться. А попадаться он не собирался. Он же ловкий. Он же быстрый. Он же умеет выкручиваться, бегать и врать.

Он грустно брел в сторону автобусной остановки между глухими заборами. И дал неожиданно себе зарок – нападет на первого встречного. Если все пройдет хорошо, то и жизнь у него будет гладкая и прямая, как рельсы. Будет уважение. Будут деньги. А если нет – ну, тогда сам виноват.

Что-то сдвинулось в его голове, и он начал терять ощущение реальности, настолько его жгло желание продемонстрировать и понять себя, свои возможности.

Тут ему судьба и послала испытание. Точнее, добычу. Прямо ему навстречу шел человек в длинном брезентовом плаще, на голове капюшон, с которого стекала вода. Он шел, будто не замечая ни луж, ни грязи – прямо, как поезд по путям. Смотрел перед собой под ноги. Но через каждые несколько шагов распрямлялся и оглядывался, после чего продолжал путь. Руку его оттягивал набитый кожаный портфель.

Портфель был дорогой. Значит, и прохожий не из простых. Вполне возможно, у него карман оттягивает толстый бумажник.

Цыган аж зажмурился в предвкушении. Потом собрался с духом. Шагнул вперед и вытащил из кармана вороненый «наган». Воскликнул голосом, который вероломно дрогнул:

– Эй, далеко собрался?!

Человек замер, как вкопанный, а потом медленно обернулся к цыгану. Лицо из-за капюшона рассмотреть было невозможно.

– Красавец, позолоти ручку, – продолжил с глумливым смешком Яшка.

Прохожий откинул капюшон и внимательно посмотрел на него. В полутьме выражения лица было не рассмотреть.

– Портфельчик оставь и топай! – прикрикнул цыган.

– Ты дурно поступаешь, отрок, – скрипучим и совершенно равнодушным голосом произнес прохожий.

– Я сейчас пальну, мать твою! Положил портфель!

Прохожий уронил портфель – прямо в лужу.

– Отойди на три шага! И карманы выворачивай! А то пальну, твою мать-перемать! – ругался Яшка длинно и со смаком. Уж чего-чего, а это искусство цыгане впитывают с молоком матери.

Прохожий исполнил и это указание.

– Давай бумажник!

Прохожий послушно полез рукой под плащ.

Цыган нетерпеливо нагнулся над портфелем – весь в предвкушении богатой добычи. Застежки отщелкнул. Даже если там ничего ценного, так сам портфель можно хорошо продать.

Так, что там? Какие-то записи. Конвертик – в нем деньги. Так, а вот тряпичный сверток. Что в нем?

Яшка одной рукой, другой держал «наган», направленный в жертву, развернул сверток и вскрикнул:

– Е… Это чего?!

В свертке была отрубленная кисть руки. Она упала на землю. Яшка на миг оцепенел. А когда поднял голову, то незнакомец был уже рядом. Он двигался необычайно быстро и ловко.

Яшка и дернуться не успел, как руку с «наганом» пронзила дикая боль. Оружие упало на землю.

В руке незнакомца что-то блестело. Топорик! Маленький! Тяжелый. Таким мясо рубят. Яшка понял, что сейчас будут рубить его, и заныл жалостливо:

– Не надо! Погоди!

Больше сказать ничего не успел. Топорик впился ему в шею, забирая жизнь…

Разделавшись с противником, прохожий подобрал отрубленную кисть и бережно, с пиететом, аккуратно завернул снова в тряпицу.

И в этот момент он размышлял о том, что как-то все не так получалось. И неудача с делом, и путь через непогоду-дождь был испытанием его телу и душе. Вся жизнь – это лишь испытание. А смерть – награда или наказание. Так учили его. Так учит он… И тогда этого глупого цыганенка Бог послал ему как знак – что он на правильном пути!

Человек довольно улыбнулся. Нагнулся над цыганом. Со сноровкой ударника труда на скотобойне двумя умелыми ударами отсек левую кисть и бережно завернул – благо упаковочный материал у него был, прихватил перед дельцем с лихвой.

– Длань божия и длань сатаны, – прошептал он.

Теперь тело. Нельзя следить. Нельзя привлекать внимание. Нельзя попадаться. Одни нельзя вокруг. Поэтому тело необходимо спрятать надежно.

Неподалеку канализационный коллектор. Там тело засосет, найдут его не скоро. Если вообще найдут.

Дотащив тело до коллектора и сбросив его туда, человек в плаще прочитал короткую молитву. Потом обернулся и пошел прочь. Внутри его все приятно пело. Хоть что-то хорошее произошло у него сегодня.

– Очищение, – прошептал он. – Всего лишь очищение…

Жалкий мелкий цыганский шакаленыш, выходя на охоту, представить себе не мог, что ему предстоит столкнуться со смертью. И вот теперь его тело лежало в коллекторе. А смерть шла дальше. У нее еще очень много дел…

Глава 6

Ранним утром я был на рабочем месте. Точнее, на месте своего жительства. На работе я жил, а дома всего лишь спал.

Включил радио – по многолетней привычке рабочий день начинал с новостей.

«Америка продолжает применять в Корее химическое оружие…

Съезд КП(б) Молдавии…

Праздник в Хельсинки, посвященный окончанию поставок в порядке репарации в СССР…

В дни подготовки к XIX съезду воодушевленные приближающимся судьбоносным событием рабочие Львовского стеклозавода обязались выполнить производственный план одиннадцати месяцев к 1 октября…»

Все понятно. Мир гудит и вибрирует. Страна живет. Дела делаются. И мне пора заняться своими делами. Для начала – созвониться со следователем. Благо номер телефона он мне оставил.

Тот взял трубку сразу. И был в приподнятом настроении, чего и не скрывал.

– Что судебные медики говорят? – спросил я.

– Там такое дело. Получается, руку отсекли уже после наступления смерти. Следы телесных повреждений, не опасных для жизни и здоровья, имеются. Но скончался Хазаров от сердечного приступа.

– И чем ты так доволен?

– Выходит, у нас не умышленное убийство, а неосторожное. И еще причинение легких телесных повреждений.

– Понятно. Одно дело, когда на шее ярмом висит нераскрытое убийство. Другое – неосторожное. Так?

– Все так, – согласился следователь. – И спрос гораздо меньше.

– Ох, как же вы достали, крючкотворы, своими фокусами, – посетовал я.

– А что мы? Все вопросы к законодательным и судебным властям. Мы люди маленькие.

– Только учти, дружище. Расслабиться я вам не дам по этому делу. Как понимаешь, ресурс у меня есть.

– Да понимаю я все, – как-то сразу увял следователь.

– Так что работай, крючкотвор! Нам нужен результат! – на этих словах я и повесил трубку.

Что-то сорвался я на нем. А действительно ли нам так нужен результат? Может, это вообще не наше дело? Мало ли погибает ответственных работников. А правда – много или мало?

Ладно, пора уже идти на доклад к полковнику в начальственный кабинет.

Начальник у меня все тот же, а кабинет у него другой. Я настолько свыкся с нашим старым уютным особняком, что новое место работы, прямо в главном корпусе на Лубянке, меня как-то давило. И сама обстановка с близостью большого начальства давила. И обстоятельства того, как почти весь наш отдел здесь оказался, – это была одна из главных причин моего депрессивного и угрюмого настроения.

А вот полковник госбезопасности Беляков с утра был подтянут, полон созидательной энергии и заразительного оптимизма. От него все мрачные мысли и обстоятельства отскакивают как от стенки горох. Сколько я его помню, он никогда не терял присутствия духа и своей фирменной язвительности. Как бы судьба его ни била – всегда смотрел ей в лицо с ироничной улыбкой и открыто.

Месяц назад нас вышибли из отдела «К» центрального подчинения, занимающегося контрразведывательным обеспечением ядерного проекта. Как в холодную воду бросили. В Проекте все же далеко от всех. Тихо, уютно, привычно. Шпионы и диверсанты в очередь стояли, чтобы попасть к нам в руки. Какие разработки были! Каких шакалов повязали – любо-дорого вспомнить. Главное – далеко от большой политики и властных интриг.

Но это мы думали, что ушли от интриг. А они пришли к нам сами. Мне трудно судить – это шеф в курсе подводных течений. Но факт остается фактом. За нас принялись крепко.

Поводом послужило то самое ЧП, когда мы от избытка служебного рвения раздолбали машину секретаря американского посольства, а его самого чуть не прикончили. После этого нас взяли в оборот наши же драгоценные коллеги. Тут же как черти из табакерки выскочили строгие надзиратели из особой инспекции. И начали задавать вопросы – умышленно или неосторожно мы вызвали грандиозный дипломатический скандал, причинивший значительный ущерб репутации СССР на мировой арене. Врали, конечно. Ущерб мы причинили только Центральному разведывательному управлению. Но факт оставался фактом – скандал действительно вышел не слабый. За что, по всеобщему мнению, мы были достойны самого сурового наказания.

Правда, обвинителям пришлось слегка сбавить обличительные обороты. Все-таки так в азарте атаки и самим можно в капкан попасть, если упрекать контрразведчиков в том, что даже путем дипломатического скандала они предотвратили передачу врагу стратегической информации. Поверяльщики это поняли и дальше давили больше на то, что мы сперва допустили утечку этой самой информации и только потом ее успешно перекрыли.

Было даже не столько обидно – нравы нашей организации я знал хорошо и не удивлялся ничему. Было как-то пусто и безнадежно, как и у всех, кого собрались предать.

Но Беляков, как всегда, выкрутился. У него талант такой – выкручиваться из самых безнадежных ситуаций, что в нашей службе, где министр уже давно сидит и ждет суда, есть качество весьма и весьма полезное. Так что отделались мы легко – переводом во Второй главк, занимающийся контрразведкой. Прям под нас создали новый отдел – по борьбе с насильственными антисоветскими акциями, повлекшими тяжкие последствия. Учитывая нашу репутацию свирепых боевых псов, нам нашли как раз работу по наклонностям.

Входили мы в курс дела с трудом. Засасывала вялая текучка. Какие-то запросы, справки. Отчеты о мероприятиях по профилактике террористической активности в разрезе подготовки к XIX съезду ВКП(б). Ознакомление с разработками в регионах по нашей тематике. Оказание методической и практической помощи. Пока все сонно и скучно. Ни одной приличной собственной разработки. Но я знал, что все скоро изменится. Почему? Ну, судьба у меня такая – вечно вокруг все движется и взрывается. Вот и первый звоночек – эти самые отрезанные руки.

– О, Ваня, легок на помине. Как отдохнул? – лукавство проскользнуло в голосе начальника. – Коньячком моим побаловался?

– Вашими молитвами. Коньячок ваш да в хорошей компании, – усмехнулся я.

Он на миг прищурился и едва заметно усмехнулся. И я уверился окончательно, что Заботкина ко мне подослал он. Чтобы, значит, профессиональный психолог придал мне бодрости и здоровья духа. Потому как ему мое состояние категорически не нравилось. Вот же старый комбинатор и интриган. Всегда от него можно ждать какой-нибудь изысканной хитрой причуды с одной ему ясной целью. Но все же где-то приятно, когда о тебе проявляют заботу и участие, пусть и такими извилистыми путями.

– Ну, тебе полезно рюмку пропустить. Если не в ущерб работе. Теперь рассказывай, как на место происшествия прогулялся.

Я ему описал кратко, что узнал, причины смерти – даже не убийство. И закончил выводом, который мне казался естественным:

– Отрубленные руки. Маньяки. Убийцы. Кровопийцы. И никакой политики, хотя жертва и ответственная. Это не наш профиль.

– Уверен? – полковник Беляков уперся в меня взглядом, не предвещавшим мне легких дорог.

– Уверен, – кивнул я – уже и не так и уверенно.

– Эх, Ваня. Всегда тебе говорил, что от уверенности до самоуверенности один шаг. И ведет он прямиком в пропасть.

– А что не так? – насупился я.

– Ты же чекист. А чекист ни в чем не должен быть уверенным. Кроме неизбежной победы коммунизма. Да и то не все верят.

– Я верю непоколебимо, – тут же заявил я.

– Ну так и я тоже… А что тут не наш профиль – в это не верю.

– Есть основания?

– Человек скончался от сердечного приступа. Вот только перед этим его пытали. А когда пытают?

– Когда хотят что-то узнать.

– Ну да. У сотрудника Министерства оборонной промышленности. Пытки и смерть. Недостаточно?

Я только пожал плечами. По-моему – так не совсем достаточно. Это как ситуацию повернуть.

– Но это еще полбеды. Есть куда более тяжелая гиря на наших весах сомнений. Оперативная разработка «Клондайк» нашего теперь родного Второго главного управления. И наш бывший отдел «К» там боком поучаствовал.

– Что-то не припомню ничего такого.

– А тебе и знать не положено было.

– И что за разработка?

Ну, шеф и выложил мне все…

Глава 7

Разработка «Клондайк» велась уже третий месяц. Пограничники взяли при переходе границы связного американской разведки. Он не стал упорствовать и сразу дал показания, что его задачей было выйти на агентуру в Москве, передать указания, деньги и снять полученную информацию. В том числе косвенно касающуюся ядерного проекта.

Об этом был уведомлен наш отдел «К». А оперативники Второго главка принялись за привычную работу – выявлять агентурную сеть. Наружное наблюдение, перлюстрация корреспонденции, подвод агентуры, прослушивание телефонов, негласные обыски.

Пока особых успехов у них не было. Хотя и установили двух человек, но явно не из центральных фигур агентурной сети. Поскольку больше движения по делу не было, чекисты склонялись к тому, что пора фигурантов брать в мозолистые чекистские руки и кидать в холодные подвалы Лубянки, которые так любит расписывать в готических мрачных тонах эмигрантская пресса. Затягивать процедуру на годы нет смысла. В конце концов, многое можно прояснить в ходе допросов. Была еще возможность затеять оперативную игру с противником, но руководство к этому как-то не склонялось.

Вечер начала июля 1951 года выдался прохладным, с утра лил дождь и не намеревался заканчиваться – будто кусочек осени проник в лето и задержался. Фигурант прирос к рабочему месту в конторе в самом центре Москвы, где вокруг приземистые дома – крыша к крыше, мансарды, сараи, голубятни, узкие дворики.

Наружка, привыкшая к любой погоде, терпеливо ждала, когда фигурант закончит с делами. В конторе, кроме него, никого не осталось.

– Добросовестный работник, – оценил старший бригады наружного наблюдения, поглаживая пальцами руль видавшей виды «эмки» с усиленным двигателем.

– Цены б ему не было, не будь он продажной шкурой, – хмыкнул молодой разведчик.

– Сам читал газетное объявление в разделе «Куплю-продам». По адресу: Ленинградская, дом 9, имеется продажная шкура.

– Ха, – оценил юмор разведчик коротким смешком.

Уже совсем стемнело. Луна зыбко расплывалась на мокрых московских крышах и в лужах. Зажглись пушистым мокрым светом фонари. На улице было пусто и скучно. А фигурант, зараза такая, и не думал никуда уходить. Заработался, трудоголик.

В работе оперативного сотрудника службы наружного наблюдения необходимо органично сочетать общую расслабленность с постоянным вниманием. Иначе просто нервов и здоровья не хватит. И старший бригады, лениво развалившись за рулем и активно зевая, вместе с тем четко просекал окружающую обстановку. Он вдруг неожиданно резко выпрямился на сиденье, указав рукой в направлении особняка:

– Что там за движение? Видишь?

Молодой помощник, присмотревшись, произнес с недоумением:

– Фигура вроде. На крыше.

Действительно, на крыше дома, примыкающего к особняку, мелькнул темный силуэт.

– Поздновато для кровельных работ, – отметил старший.

– Может, трубочист какой.

– Друг мой, там давно центральное отопление. И что трубочисту делать ночью на крыше?

– Чтобы не видно было. Черный трубочист на фоне черного неба.

– Ты давай фривольности оставь. Смотри в оба. Что-то не нравится мне все это.

– К нашему фигуранту этот трубочист вряд ли относится, – заметил разведчик ворчливо.

– К нашему фигуранту все может относиться.

– Вон. Исчез этот призрак на крыше. Растаял, как сон, как утренний туман.

– Тогда уж вечерний.

Минут пять прошло спокойно. А потом свет в окошке, за которым наблюдали разведчики, мигнул. Опять включился и погас. И вдруг звякнуло и осыпалось стекло. Послышался шум. И все затихло.

– Что-то не то! Давай туда! – воскликнул старший.

– Не имеем права! – резонно возразил разведчик, по молодости и врожденному дисциплинированному характеру с благоговением относившийся к инструкциям. – Расшифруемся!

Наружка не имеет права нигде светиться – ни в задержаниях, ни в процессуальных мероприятиях. Ее нет. Она покрыта плотным занавесом секретности, живет по документам прикрытия, под чужими именами, рапорта подписывает псевдонимами и собирается на конспиративных квартирах. Такова работа разведчика службы наружного наблюдения.

Но старший группы был матерым волчарой. И отлично знал, что правила созданы для того, чтобы их нарушать. Но только в крайних случаях, когда не нарушить нельзя, когда дело того требует. И теперь его интуиция, успешно объединившись с логикой, вопила во весь голос о том, что случай сейчас как раз такой – крайний.

– Там что-то явно не так. – Старший распахнул дверь «эмки». – Пошли! Под милицию сыграем.

Документы прикрытия соответствующие у них были. Этого добра у разведчика всегда навалом. Правда, махать ими – это тоже своеобразная расшифровка. Но старший четко знал, что поступает единственно верным образом.

Дверь в особняк была заперта, и старший начал нещадно молотить в нее. Молотил долго. Наконец, за дверью кто-то опасливо осведомился скрипучим голосом:

– И кого черти несут? Закрыто учреждение! Спать идите!

– Я тебе дам – спать! – крикнул старший. – Открывай! Милиция!

Что-то скрипнуло, звякнуло, дверь открылась на цепочке – прям по-домашнему. Старичок вахтер подслеповато посмотрел на удостоверение. И скривился недовольно:

– Милости просим.

Вид у него был заспанный. И заметно, что суету и звон стекла на втором этаже он удачно проворонил.

– Так все на свете проспишь, папаша! – буркнул молодой разведчик, проходя мимо него.

Дверь в кабинет бухгалтерии на втором этаже была распахнута.

Разведчиков чуть не стошнило. Кабинет выглядел как скотобойня. Весь пол покрыт разбросанными бухгалтерскими бумагами и залит кровью. В луже крови лежало безжизненное тело фигуранта со страшной раной на шее, явно несовместимой с жизнью. А еще у него была отрублена кисть левой руки.

– Как за такое время успеть так разделать тело! – непонимающе воскликнул старший.

– А кисть мясник с собой прихватил? – сдержав рвотный порыв, выдавил разведчик.

Старший огляделся – отрубленной кисти действительно нигде не было.

– Похоже на то.

– Зачем она ему?

– Может, коллекционер, – хмыкнул старший, возвращая профессиональную невозмутимость. – Или для отчета хозяевам… Пошли!

Они спустились на первый этаж. Старший кинул:

– Звони, папаша, по ноль-два. У тебя там сослуживца зарубили топориком.

– Что? Как?!

– Звони! А мы пошли. Дел невпроворот.

И оперативники наружки растворились во тьме…

Заместитель начальника Главного управления контрразведки МГБ СССР генерал Вострецов, собрав срочное совещание, обматерил по старой доброй привычке всю оперативную группу – особенно досталось наружке. Хотя что надо было делать в той ситуации – он не открыл. Наверное, что-то такое потаенное, о чем известно только генералам, но они об этом никому не скажут, поскольку это жуткий секрет.

– На что это безобразие похоже? – спросил он, обведя глазами собравшихся в его кабинете оперативников и руководство первого отдела – по США.

– На то, что враг рубит концы, – поднявшись с места, отчеканил инициатор разработки. – Ликвидация агента преподносится как убийство, совершенное маньяком.

– А может, и был маньяк? – возразил генерал. – Все же так разделать человека…

– У них что, мало этих мясников? – заметил начальник первого отдела. – Из одних убежавших на Запад полицаев можно целый полк людоедов собрать. Уж в чем-чем, а в палачах у наших противников дефицита нет.

– Итак, у нас остался один фигурант, – подвел итог генерал.

– Будем арестовывать?

– Подождем.

Дальше события пошли по нарастающей. Через пару дней таким же образом был убит еще один ничем не примечательный гражданин. Отрублена левая рука. В разработке он не был, но проходил в списке контактов.

А дальше возникла идея подключить к этому делу уголовный розыск. Притом использовать втемную. Все же московские сыщики собаку съели на раскрытии убийств и отлично представляли себе замашки преступников. И сейчас с ног сбились по этому маньяку, отсекающему руки жертв.

Сказано – сделано. Угрозыску сбросили пожелание, чтобы присмотрелись к последнему живому фигуранту. Конечно, не вводя в курс дела. Нужно для обеспечения государственной безопасности – волшебные слова, которые заставляют людей вертеться с полной отдачей. Ну все и завертелось.

На тех складах, где обитал фигурант, нормальную слежку организовать было тяжело. Станешь виден, как светофор, со всех сторон. Поэтому пришлось пункт наблюдения обустроить вдалеке, и обозрение оттуда было неважное. В итоге наружка опять проморгала всю трагедию, что уже само по себе превращалось в фарс.

В общем, очередного фигуранта успешно грохнули, попутно оттяпав ему кисть руки. Так бы убийца и ушел, если бы один очень везучий оперативник угрозыска не столкнулся с ним лоб в лоб.

Убийца успешно самоубился на глазах капитана Китаева. Если и знал что-то, то забрал все секреты с собой. Был он обычным сумасшедшим. Не раз лечился в стационаре.

– А не могли его использовать? – спросил на очередном совещании заместитель начальника контрразведки.

– Сумасшедшего? – удивился инициатор разработки. – Сомневаюсь, что какая-то разведка готова связаться с ними. Они непредсказуемы.

– Тогда почему он разделался именно с нашими фигурантами? – задал резонный вопрос генерал. – Бывают такие совпадения?

– Это не совпадение. Все три жертвы хорошо знали друг друга. Возможно, убийца пересекся с ними в какой-то травмирующей ситуации. Затаил желание отомстить. Мотив мог быть любой. Нам продолжать расследование в этом направлении?

Вострецов, что-то прикинув, только отмахнулся:

– Пусть с мотивами прокурорское следствие и угрозыск разбираются. У нас и так завал и цейтнот. За этим делом приглядывай втихаря. Но сам полностью переключаешься на разработку «Обманутые».

В общем, нить было решено считать оборванной и искать другие подходы к затаившейся американской агентуре.

Вот только через год вновь возникла история с новой отрубленной рукой. И опять жертва была не из простых…

Глава 8

То, что мне поведал шеф, было неожиданной новостью. Оказывается, вокруг ядерного проекта крутились какие-то сомнительные личности. Были в разработке Второго главка.

Хотя я и не должен знать все. Закон спецслужбы – каждый занимается только своим делом. В одном кабинете люди сидят, домами дружат, но при этом почти ничего не знают о служебных делах друг друга. Так было в немецких спецслужбах. Такое старались привить и у нас – правда, не всегда получалось. Но режим секретности – это святое.

– Ваня, это наша тематика, – закончив свое повествование, уверенно произнес Беляков и улыбнулся как-то многообещающе. – Убежден, что на этом пути тебя ждет множество чудесных и восхитительных открытий.

– Эх, – вздохнул я. – Вы как спектакль-сказку Театра юного зрителя рекламируете.

– Стимулирую твой энтузиазм. А то что-то ты совсем завял. – Насмешливо посмотрев на меня, он продолжил наставительно: – Ну, не куксись, майор. Держи хвост пистолетом, а зубы наточенными и вычищенными до блеска. Стране нужны твои острые волчьи клыки.

– Хотелось бы верить.

– Вон, погляди, как империалисты распоясались, – ткнул он пальцем в свою традиционную утреннюю газету, которую в начале дня изучал досконально.

Я взял газету и вскользь просмотрел. Обширная статья о бесчисленных американских преступлениях в Корее – применении химического оружия, пытках и расстрелах пленных. А ниже небольшая заметка о том, как куролесит американская разведка в Восточной Европе. По сообщению Министерства нацио-нальной безопасности Чехословакии, на их территорию была заброшена диверсионно-разведывательная группа из Западной Германии. Диверсанты наткнулись на троих местных активистов из сельхозкооператива в Ржевничове Новостарищецкого района и расстреляли их. Из охотничьего ружья один из активистов успел подстрелить американского агента. Второй ретировался, оставив на месте рацию, оружие и фальшивые документы… Ох, как хорошо это знакомо по Западной Украине. Там такие эксцессы постоянно. Американцы все никак не отказываются от намерения грубыми диверсионными средствами навредить нам и развалить социалистический лагерь.

– Давят нас проклятые буржуи и их подлые разведки. На излом пробуют. А ты в расслабленности, печали и работать не хочешь, – едко произнес Беляков.

– Да хочу я работать! Готов хоть сейчас сдохнуть на этой работе! На амбразуру лечь! Зубами все ЦРУ порвать! – я перешел на повышенный тон. Мне вдруг страшно надоели эти излюбленные начальником жонглирование словами и игра на эмоциях.

– Нервишки, нервишки. – Беляков добродушно прищурился, изучающе разглядывая меня. – Может, тебе и правда отдохнуть?

– Лучший отдых сейчас для меня – это работа. Впрочем, когда-то иначе было?

– Неправильно акценты ставишь. Для хорошего чекиста работа – это отдыхать с семьей по воскресеньям. А рабочее место – это и вся его жизнь, и отдых, и развлечение.

Я прищурился. Висящие над городом серые тучи в этот момент разошлись, и на площадь Дзержинского хлынули солнечные лучи, пробились в кабинет начальника, ударили меня по глазам – такая мгновенная вспышка радости и ликования. А что, если это знак?.. Какой знак? Нет никаких знаков. Это все осень играет моими нервами, да еще это какое-то неестественное, кровавое и ирреальное дело с маньяками.

– Конкретно что предлагаете?! – спросил я уже куда более миролюбиво.

– Тянуть это дело надо. Ты же умеешь, Ваня. Тебе и карты в руки. Работай вместе с этим твоим, как там его… С Китаевым. У него, насколько я помню, и допуск к нашим делам имеется.

– Имеется, – кивнул я.

Уже давно провел Дядю Степу как доверенное лицо, сотрудничающее с контрразведкой. Слишком много нам пришлось с ним повоевать плечом к плечу. Доверие – мое и органов госбезопасности – он заслужил честно.

– Вот и работай, – на такой оптимистической нотке попытался закончить разговор Беляков.

Лучик света из окна пропал. Опять тучи наползли на небо, погружая Москву в привычную серость. И где он, мой знак? Где она, моя путеводная звезда? Где вообще я сам?

– Психи. Маньяки, – угрюмо произнес я. – Отрезанные руки. Семен Артемьевич, вот куда мы лезем? Это такой темный лес, где не только шею свернуть можно. А и с ума сойти.

– А ты Заботкина привлекай, не стесняйся, – посоветовал начальник. – Он в этих делах дока. И поможет с ума не сойти. И по делу совет даст. Притом он тоже с допуском. И кстати, будет у нас через десять минут. Вот и обсудим все в дружеской обстановке…

Глава 9

«Советские герои и фашистская нечисть» – гласил заголовок на второй полосе «Комсомольской правды». Газета была прошлогодняя, хрупкая, желтая и выгоревшая – лежала, наверное, долго на солнце. Но текст читался, и я углубился в него в надежде найти что-то интересное для меня и полезное для дела.

Это было интервью с полковником запаса Хазаровым. Основная его часть была посвящена знаменательному эпизоду в боевом пути полка, которым командовал тогда еще майор Хазаров, – освобождению концлагеря Гарденхауз.

«Концлагерь Гарденхауз не на слуху, как Дахау и Освенцим. Но пользовался он славой не менее, а то и более зловещей. Как место, откуда не возвращаются. Печи, сжигающие тела несчастных узников, работали там с немецкой методичностью в три смены. В казематах проводились варварские, невероятные в своем изуверстве и жестокости, медицинские эксперименты над людьми».

Натужно урчащий желтый «Москвич 400» – точная копия немецкого «Опеля Кадет» модели 1938 года – подпрыгнул на ухабе так, что у меня зубы лязгнули, и газета едва не выпала из рук.

– Осторожно, Никита! – с чувством воскликнул я. – Не солому везешь!

– Что за дороги? Это разве дороги! – привычно забурчал новообращенный автолюбитель. – Вот, помню, в Германии дороги! Автобанами называются – ровные, как крышка стола! И ни одного ухаба! Всем дорогам дороги!

Когда он мне вчера объяснил, что в спокойной обстановке сведет с человеком, который не только может кое-что пояснить по сути проблемы с маньяками, но даже знал одного из них, я согласился. Но Заботкин выдвинул условие – повезет он меня на своей машине, с ветерком и шуршанием колес по мокрому асфальту. Его хлебом не корми, дай кого-нибудь прокатить на своем «шикарном лимузине класса экстра» – так он именовал эту тесную и трясущуюся бензиновую карету. До моей служебной «Победы» ей далеко, как до Луны, но как же не уважить товарища.

«Москвич 400» был первой машиной в стране, появившейся лет пять назад в свободной продаже. И растянувшись на шпагат, извернувшись ящерицей, понабрав взаймы и продав все ненужное, Заботкин в этом году купил-таки его. Теперь вечно полировал корпус тряпочкой, сдувал пылинки и приставал к знакомым с предложениями прокатить со свистом по улице Горького. Ну что, каждый сходит с ума по-своему, даже психологи.

Заботкин болезненно застонал, когда промчавшийся желтый, с синей крышей, плоскомордый автобус «ЗИС–154» от души окатил из огромной лужи нашу вибрирующую повозку.

Психолог наддал газу. Жалобно взревев мотором, «Москвич» неторопливо, но упорно начал прибавлять скорость.

– Игорь Бесстрашный, – озвучил вслух я фамилию автора интервью – эту газету мне принес Заботкин. – Что-то знакомое.

– На самом деле это Абрам Басин. Известный журналист и горький пьяница.

– Странно. Обычно евреи сильно не пьют.

– В массе своей – да. Но уж если подсаживаются на стакан, тогда их от него тягачом не оттащишь… Ну а вообще бесстрашный Абрам – наш человек. Служил в политотделе моей родной сто девяносто третьей гвардейской дивизии. Курировал дивизионную газету и уже тогда активно в ней писал. И не забыл тот страшный и вместе с тем значительный день, когда мы входили в Гарденхауз. Вон какую статью выдал.

– Ты тоже входил в Гарденхауз?

– И я… Хазаров много чего в интервью не рассказал. Например, о том, что значительная часть охраны была из западных украинцев. И расстрельные команды, и палачи в основном тоже из них. И как их там к стеночке поставили, без всякого трибунала, так сказать, в порядке интенсивных боевых действий.

– Знакомая картинка. – Я аж сжал пальцы в кулак, вспоминая кровавые художества бандеровцев и полицаев на Украине. Зверье – их даже сравнить не с кем по подлой свирепости.

– Нельзя об этом в открытую говорить. – Психолог немножко сбавил скорость и пристроился в хвост заслонившей всю дорогу зеленой пятитонке «ЗИС–151». – Дружба народов. Гуманизм к падшим…

Новостройки и частная застройка резко закончились, и началась лесополоса, довольно узкая. Мы быстро преодолели ее и въехали на холм, откуда открывался вид на излучину Москвы-реки и на несколько деревянных бараков, длинный глухой забор с колючей проволокой, за которым скрывались двух-трехэтажные корпуса.

Как в народе именуют подобные лечебные учреждения – желтый дом без архитектурных излишеств. А точнее, городская психиатрическая больница имени Кандинского – не художника-авангардиста, а знаменитого русского психиатра. Не такая известная, как Кащенко, не такая зловещая, как Институт судебной психиатрии имени Сербского. Но этот ящичек хранит немало мечущихся болезных душ, многим из которых нет отсюда выхода и прощения.

Меня аж передернуло от этих мыслей. Все же ясный и не затуманенный всякими фобиями и галлюцинациями разум – это огромное достояние человека, которое мы в суете будней не ценим. И как же страшно его потерять. Поэтому психбольницы всегда у меня вызывали глухой страх.

Мы затормозили на площадке перед железными воротами. Там уже стояла «полуторка», груженная какими-то коробками.

Я вышел из машины и направился к проходной. Сторожили ее не стандартные для лечебных заведений и привычные всем старушки-вахтерши. Вход стерегли два суровых санитара в белых халатах – ну прямо архангелы у врат рая.

Один из них, здоровый и усатый, выписал нам пропуск и вызвался проводить, ибо свободно передвигаться по территории учреждения не положено.

– Мало ли что, – пояснил он с готовностью. – Пациент у нас разный. Вот давеча…

И он выразительно закатил глаза, но продолжения не последовало.

Дождь прошел, оставив после себя пятна луж. И по ним, по опавшим желтым листьям, по асфальтовым дорожкам уныло бродили на прогулке те самые неприкаянные души в однообразных коричневых пижамах. Чем-то напоминали они персонажей кисти великого мастера ужасов и кошмаров Босха – была в них какая-то внешняя несуразность и нереальность, запредельная погруженность в себя, в свой мир, на фоне которого внешний мир лишь жалкий отблеск. Гуляли они по большей части как кошки, сами по себе, практически не сбиваясь в компании.

– Эти на выздоровление, – пояснил санитар. – Так сказать, с чистой головой в большой мир.

Что-то не похожи они на выздоровевших. Но не будем спорить со специалистами.

Основной корпус больницы был недавно отремонтирован – подновлена лепнина, отбелены колонны, поручни лестницы главного входа как новенькие, без щербинок и трещин. А вот еще два строения донельзя обшарпаны и удручающи – желтые, с набухшей от влаги штукатуркой, местами обвалившейся. Желтый цвет вообще считается цветом безумия. Специально, что ли, в него красят фасады таких учреждений – чтобы сомнений не было, что это такое и кто здесь лежит?

Санитар толкнул тяжелую, окованную железом дверь, и мы вошли в царство безумия и медикаментов.

– Кара Господня!!!

Аж оконные стекла и лампочки под потолком задрожали и приготовились лопнуть от этого богатырского крика.

По выкрашенному в болотную зеленую краску коридору двое дюжих санитаров конвоировали закутанного в смирительную рубашку рыжебородого верзилу, который ожесточенно пытался вырваться, выпучивал глаза, брызгал слюной и орал:

– Черти! Вижу их! Вижу! Кара Господня!

Какая-то холодная волна безумия, ощутимая физически, шла от него. Я поежился.

– Повели родимого на укольчик, – с довольным видом проинформировал санитар. – Скоро смирным будет… Да вы проходите!

Он показал на дверь кабинета с табличкой «Заведующий 3-м отделением кандидат медицинских наук Н. К. Трифонов».

– О, какие люди в нашей скорбной обители! – и из-за стола, занимавшего добрую треть тесного кабинета, поднялся очень тучный мужчина с обширными залысинами. Халат его был безупречно белоснежным и накрахмаленным до хруста.

Он заключил тщедушного Заботкина в медвежьи объятья, с чувством похлопал по плечам. Лицо хозяина кабинета было доброжелательно до полной и беззаветной доброты. Он будто кричал миру – «я люблю вас, люди».

– Присаживайтесь. – Он показал на стулья, потом на чайник, от которого шел пар, и на баранки в блюдце. – Угощайтесь. А я сейчас. Там срочно чертей надо ловить.

– Что-то много у тебя чертей тут водится, – хмыкнул Заботкин.

– Этого не отнимешь. Почему-то душевнобольные охотнее всего видят именно их. И пораженные в самое сердце белой горячкой трепетные творческие натуры. И матерые шизофреники. Даже Гоголь, эпилептик, считал, что в Петербурге вокруг полно чертей, особенно в высшем свете.

– Может, не зря считал, – хмыкнул я.

– Может, и не зря, а черти реально существуют… Шучу я, шучу, не смотрите на меня так… Скоро буду…

Трифонов удалился. А психолог начал разливать по стоящим на столе чашкам душистый чай.

– Увесистый мужчина, – оценил я.

– Видел бы ты его тогда, в сорок пятом, в Гарденхаузе. Не человек – скелет. В чем душа только держалась. Но там все заключенные такими были.

– Он что, там сидел? – удивился я.

– А как же. Притом досиживал последние часы. Тогда пленников особенно активно утилизировали, а часть вывозили в другие лагеря. Трифонов был приготовлен сгореть в печи крематория в очередной партии. Но тут мы…

Не было Трифонова минут пятнадцать. Смотреть в кабинете было не на что – стол, кушетка, молоточек для проверки рефлексов на тумбочке, да на полках книжки, справочники и подшивка пожелтевших журналов «Бехтеревские чтения по психиатрии и медицинской психологии» за 1927 год.

Я взял с книжной полки учебник. Гиляровский, «Психиатрия», 1938 год. Все у этих врачей-душеведов не как у людей. Кандинский у них не художник, а психиатр. Гиляровский – совсем не писатель, а психиатр. А Шекспира своего у них нет?

Я пролистнул учебник. Главы – просто песня. «Иллюзии и галлюцинации». «Эмоциональные патологии». «Паранойя». Куча ученых премудростей, за которыми стоит самое страшное, что может быть, – утрата человеком способности мыслить ясно.

М-да, книги по психиатрии, как и по судебной медицине, излучают тягостность и страх. Как и сам вид моргов и скорбных домов.

Но внезапно появившийся и сразу заполнивший своим тучным телом кабинет Трифонов, живущий в этих материях, ни удрученным, ни испуганным не выглядел. Наоборот, он излучал оптимизм.

– О, Гиляровский, тридцать восьмой год, – увидев, что я читаю учебник, кивнул он. – Устарел. Безнадежно устарел. С тех пор мы узнали о душевных болезнях куда больше.

– И все равно не знаем ничего, – вставил шпильку Заботкин и налил хозяину кабинета чая.

– Узнаю психологов, – снисходительно произнес завотделением. – Вы больше трепачи и философы. У вас все не познано. Все какие-то сложности. А мы практики. Вы сродни мечтательным изобретателям вечного двигателя – все в бесплодных грезах. А мы слесаря. Подкрутить, открутить, где надо – кувалдой долбануть по машине, которая именуется человеком. Глядишь, и заработает.

– Человек – это машина? – саркастически осведомился Заботкин.

– А что же еще? И главное, это помогает. Но не всегда. Иногда и резьбу срывает. – Трифонов вдруг внимательно посмотрел на меня. – Кстати, у вас тоже на почве осенней тоски масло слегка подтекает. Надо бы техосмотр внеочередной провести и подтянуть тормоза.

Я недобро посмотрел на него. Вот же сволочь, уловил профессиональным нюхом исходящие от меня флюиды упадочничества и депрессии.

Завотделением улыбнулся еще шире:

– Ладно, это все к делу не относится. Так что вас привело в эти края? Филипп Церковер с того света покоя не дает?

– Именно, – кивнул я. – Маньяк, у нас проходит как Ручечник.

– Честно говоря, уже всю плешь представители органов с ним проели. Даже историю болезни изъяли и результаты анализов.

– Вы же его наблюдали, – сказал я. – Что о нем скажете?

– Интересный бред был. Он считал, что какие-то злые люди воруют его мысли. На самом деле он Агасфер – вечный жид. Ну, тот самый, который некорректно обошелся со Спасителем и после этого две тысячи лет бессмертным и неприкаянным бродит по планете. Но поскольку нехорошие люди воруют его мысли, он не помнит, чем занимался все эти две тысячи лет, каково его назначение и где его дорога в рай. Типичный религиозный бред. И идеи о воровстве мыслей – тоже типичны. Психически больной человек просто не в состоянии упорядочить свою мыслительную деятельность, вот ему и кажется, что мысли кто-то ворует. Классическая шизофрения.

– И они должны убить всех тех, кто ворует мысли? – спросил Заботкин.

– И такое бывает, – согласился завотделением. – Но очень, очень редко.

– Но метко, – встрял я. – Целая гора трупов.

– Вся жизнь человека – это своеобразная война. В душе. За свою адекватность и разумность. И проиграть ее на самом деле не так и сложно. Церковер вот проиграл, – улыбнулся все так же добродушно Трифонов. – Но чем мертвец снова привлек внимание органов?

Я изложил кратко ситуацию – возник еще один убийца, с тем же модусом поведения. Психиатр удивленно посмотрел на меня:

– Вы не шутите?

– Какие тут шутки… Скажите, мог еще кто-то заразиться чужим безумием?

– И начать резать руки и махать топором? Больной, конечно, способен впитать чужой бред. Поддаться ему. Теоретически. На практике он подстраивает чужие сверхценные идеи под свои сверхценные идеи. Переиначивает под себя. Два объединенных общим бредом психа могут считать себя ангелами небесными или чертями. Но поведение у каждого будет свое. Один будет махать крыльями. Другой петь псалмы или посылать проклятия… Церковера уже год как нет. И чтобы через год индуцированный им пациент в деталях повторял его образ действий? Нет, не верю.

– Тогда что получается? – спросил я – мне не нравилось, куда идет разговор.

– Получается, что на глазах у оперативника покончил жизнь самоубийством не тот человек. И что Церковер – не ваш маньяк Ручечник.

– А следы крови и мешок с отрезанной рукой откуда? – возмутился я.

– Ну, тут я вам помочь ничем не могу. Тысяча вариантов. Он мог найти этот мешок и испачкаться в крови. Мог увязаться за кем-нибудь, прилипнуть к своему собрату. Да чего гадать.

– То есть настоящий Ручечник просто затаился? И скоро вылезет вновь – заливать город кровью?

– Получается так.

– Кто был лечащий врач Церковера? – поинтересовался я.

– Дрожжин Константин Валентинович, – ответил Трифонов.

– Можно переговорить с ним?

– Это вряд ли. Он у нас больше не работает.

Застучал тревожный молоточек в моей голове – а ведь тут что-то может быть.

– Уволился? – с участием спросил я.

– Да не увольнялся! – с внезапной злостью произнес Трифонов. – Просто однажды он исчез.

– Как исчез? – удивился Заботкин. – Куда исчез?

– Там была одна неприятная история… Непозволительные методы лечения. Неопробованные препараты. Ему грозило служебное расследование и суровые кары. Он просто решил не искушать судьбу. И исчез. И с работы. И из дома. Будто не было.

– Когда? – спросил я напряженно.

– В ноябре прошлого года.

Глава 10

Дождь кончился, но веселее не стало. Тучи висели так низко, что казалось, можно подпрыгнуть и коснуться их влажного пушистого тела рукой. И все серо – ни ярких цветов, ни просвета.

Я вздохнул и огляделся окрест.

Ненавижу кладбища. Они сильно тяготят меня и пригибают к земле. Почти как сумасшедшие дома. И ничего, кроме скорби, я там не чувствую.

Эти надгробья в ряд – они лишь гранитные зацепки для памяти, и ничего более. Кладбище – это наглядное воплощение слова «был». Большинство когда-либо приходивших на землю людей сегодня всего лишь «были». И жутко, что никому не дано остановить этот приходящий из прошлого и уходящий в будущее бесконечный поток. Были, были, были. Это слово сильнее всех живущих и живших.

Грянул дружный залп почетного караула. Винтовки к ноге. Стойка «смирно».

Закрытый гроб с телом начал медленно опускаться в землю.

Низкие тучи давили. И казалось, что это не могильщики аккуратно опускают гроб в землю, а влажная земля жадно засасывает его.

Вот еще один человек на моих глазах перешел из состояния «есть» в качество «был». Герой, фронтовик, прославившийся славными делами, – все прошло, сметено временем. Он был.

Народу столпилось много. Все как обычно на подобных мероприятиях. Как было не раз и как будет до скончания веков. Показные или искренние вздохи, слезы. Громкие речи о том, какого великого деятеля мы потеряли.

Но жутковато и тоскливо было, наверное, всем. Ведь каждый примеряет эту могилу на себя и знает, что рано или поздно он займет место в такой же.

Плечистый пожилой генерал, произнося свою речь, горестно вздохнул и смахнул слезу:

– Спи спокойно, дорогой друг! Пусть земля будет пухом.

Мне показалось, что он сейчас перекрестится. Рука его дернулась, но он быстро обуздал невольный порыв, идущий от многих поколений предков, которые крестились, провожая близких и далеких в мир иной.

Что меня принесло сюда? Да все просто. Авторы бульварных детективов не врут – на самом деле преступников нередко тянет на такие мероприятия, как похороны жертв. Да и вообще не мешало посмотреть, кто здесь будет, что за люди. Может, с кем-то имеет смысл познакомиться ближе.

Заботкин, который был все время рядом со мной, давал комментарии по поводу присутствующих. Некоторых он знал хорошо. Других видел в первый раз.

Я же присматривался к людям, пытаясь ощутить их эмоции – от равнодушия до искреннего сожаления. И старался поймать ту долгожданную волну злого торжества и жадного любопытства, которое обычно исходит от преступника при виде поверженной жертвы. Но пока ничего не удавалось.

– Вон, посмотри, – кивнул в сторону Заботкин. – Это Абрам Басин, он же Игорь Бесстрашный. Тот самый корреспондент, что брал последнее интервью у погибшего.

Я внимательно посмотрел в ту сторону. И увидел типичного местечкового еврея – невысокого, фигурой напоминавшего бочонок, прилично курчавого, с грустными глазами спаниеля, в которых тлеет тысячелетняя скорбь его гонимого народа. И при этом уже прилично пьяного.

Вид у него был искренне скорбный. Держа в руках шляпу, он покачивался и норовил спиной в дорогом драповом пальто прислониться к дереву, но в последний момент выпрямлялся. Его сторонились.

К нам подошел уже знакомый мне заведующий психиатрическим отделением Трифонов. Церемонно поздоровался. Сейчас он не выглядел переполненным оптимизмом – наоборот, всем своим видом выражал горесть. Но я видел, что дается это ему нелегко. Его оптимистичная натура рвалась наружу, проламывая латы скорби и тоски.

– Не мог не прийти. Я отмечаю день, когда наши солдаты вошли в Гарденхауз, как еще один день своего рождения. Каждый год. И отлично помню, что приказ, притом на свой страх и риск, о немедленном броске к лагерю отдал именно майор Хазаров… Эх, ну что за жизнь такая. Из нее уходят лучшие.

– А остаются худшие? – подначил его психолог.

– Разные остаются. Вон, например, Басин. Лучший он или худший? Талант, топящий тоску в вине. Такой весь противоречивый и неоднозначный. А еще близкий друг чертей.

– Каких чертей? – удивился я.

– Ну конечно же зеленых. Я пролечивал его не так давно от белой горячки. И он поведал мне по секрету об этих самых зеленых чертях, которые на самом деле вовсе не злые и вообще его друзья… Некоторые видят пауков и змей, а он, как и большинство белогорячечников, чертей.

– Вылечили?

– Снял психоз. Некоторое время Абрам держался. И вот опять – зеленый змий. А потом снова будут зеленые черти… Ладно, я вынужден вас оставить. Нужно еще многим людям выразить свое почтение.

Он раскланялся и исчез. А журналист, обведя мутным взором всех собравшихся, вдруг выпрямился и четкой походкой, которая давалась ему нелегко, устремился в нашу сторону.

Кивнул мне:

– Миль пардон, товарищ. Нам бы пошептаться с Никитой Ефимовичем наедине.

– Не вижу препятствий, – ответил я и отошел в сторону.

Журналист крепко вцепился пальцами в рукав психолога, потащил его в сторону. Потом, оттягивая пуговицу пальто на животе собеседника, что-то шепотом ему внушал. Заботкин только удрученно кивал.

– Что там? – спросил я, когда несколько ошарашенный и смущенный психолог вернулся.

– Да Абраша в своем репертуаре. Начал гундосить, что такие люди, как Хазаров, просто так не погибают. И что ему есть что сказать. И он как скажет… Ну и дальше – пьяный бред.

– Какой бред?

– Ну что он всем покажет. И все знает.

– И часто у него такое?

– Ну, если чертей видит постоянно, то злые происки врагов и подавно.

– А давай-ка поспрашиваем его конкретнее, – предложил я. – Может, и правда толк будет.

– Ну да, будет с ним толк, – усмехнулся психолог.

Журналист между тем вернулся к излюбленному дереву. Прочно прислонился к нему. Вытащил из кармана флягу. Приложился. Потом перевернул ее. Удивленно потряс, убедившись, что там уже ничего нет – даже жалкой капельки волшебного крепкого напитка. И на подкашивающихся ногах побрел прочь, в глубь кладбища.

– Будем ждать, когда протрезвеет, – сказал Заботкин. – Сейчас с ним говорить бесполезно.

– Если протрезвеет, – с сомнением произнес я.

– Тогда будем протрезвлять, – угрожающе произнес психолог…

Глава 11

Заполучить трезвого журналиста не удавалось. Заботкин никак не мог дозвониться до него. Тот жил в однушке в доме, где телефон был только в одной из коммуналок. По старой московской привычке пользовались им не только ее обитатели, но и жильцы соседних квартир, не имеющих такой роскоши, поэтому в трубке назойливо раздавались частые гудки. Занято и опять занято…

Через пару дней ему повезло, дозвонился. Но соседка пояснила, что Басина нет – он ушел в загул и запой. Дома не появляется, окна не горят, значит, его можно искать в любой точке Москвы или Подмосковья, да и вообще Советского Союза. Такое с ним уже не раз бывало.

Впрочем, бог с ним. Конечно, поговорить с журналистом не мешает, но это больше для галочки. С трудом верилось, что он действительно знает что-то важное. Скорее всего, услышим очередной алкогольный бред.

Пара дней у меня прошли в совершенно бестолковой суете. Какие-то отписки, совещания. Между тем дело по гибели Хазарова не сдвинулось ни на сантиметр. И нужно было определяться с планами. Собираться в тесной компании – я, Дядя Степа и психолог. И думать, куда дальше телегу катить – в гору или под нее.

Но меня опередил Заботкин. Позвонил на служебный телефон.

– Слушай, кое-что я прояснил. Надо встретиться. Но сам подъехать не могу.

– Чего так? – спросил я.

– Меня на цепь посадили.

– На какую цепь? – удивился я. – Собачью?

– Якорную. У нас аврал. Срочно нужно научную тему закрывать по Московско-Окскому пароходству. А там работы на месте непочатый край. Вот и считай, что меня там заперли. В каюте.

– Где?

– На Химкинском речном вокзале базируюсь. Подъезжай.

– Часа через полтора буду с Дядей Степой. Где тебя там найти?

– На одиннадцатом причале. Там кораблик такой – «Россия». Свистни матросу, он вас проведет ко мне…

Шпиль Химкинского речного вокзала, увенчанный золотой звездой с уральскими самоцветами, впивался в низкие тучи и будто пытался нанизать их на себя.

Строение – архитектурный шедевр тридцатых годов. В нем воплощены мастерство и находки архитекторов прошлых столетий. Оно напоминает то плывущий в бурных водах корабль с высокой мачтой. То готические католические шпили. То православные колоколенки. В зависимости от настроения. Кстати, часы на башне, поговаривают, сняты с Иосифо-Волоцкого монастыря. Такая вот преемственность поколений – от православной Империи к коммунистическому Союзу.

Здесь неплохой ресторан «Волга-Волга», в народе называемый «Под звездой». О нем знаю не понаслышке. Там любил назначать встречи один наш фигурант – был у него любимый столик, куда мы однажды впихнули радиомикрофон и узнали много интересного. Здесь же мы его и задержали при передаче секретных документов.

Мы с Дядей Степой прошли мимо причала, заполненного ожидающими посадки пассажирами. К нему неторопливо, под крики матросов, швартовался юркий белый двухпалубный речной трамвайчик «Москвич», следующий до Химок. Большие корабли были пришвартованы дальше. Первым на нашем пути возник новый колесный пароход «Иосиф Сталин».

Заботкин ждал нас, прохаживаясь по пирсу около трапа длинного белоснежного судна «Россия», которое им недавно было уничижительно названо корабликом. А неплохо он устроился!

Сейчас, наконец, у государства дошли руки до возобновления прилично захиревшего в связи с войной речного туристического и пассажирского потока. Начали поступать новые корабли, заметно оживился Химкинский речной вокзал. Вот и красавец, новенький дизель-электроход «Россия», с двухуровневыми палубными надстройками, способный везти до трехсот пассажиров, на днях прибыл с верфи в Чехословакии. И готов был уйти в свой первый рейс – возить пассажиров по новым каналам и старым рекам.

– Вперед, друзья, – Заботкин кивнул в сторону трапа.

Мы поднялись по узкой лестнице на верхнюю палубу. Прошли мимо просторного, пока еще пустующего, ресторана, который вскоре наполнится народом, возгласами, звоном посуды. Богато. Ковры. Полированное дерево.

Наконец, мы оказались в люксовой каюте с креслами, столом, каким-то аппаратом с лампой и часами, назначение которого было непонятно. Везде валялись бумаги, гроссбухи, в общем, царила рабочая атмосфера.

– Что ты тут вообще делаешь? – спросил я.

– Провожу научно-практические исследования, – поведал психолог, убирая со стола кипу документов. – Помнишь наши изыскания по Проекту?

– Помню.

– Нечто подобное решили провести по заказу Министерства речного флота. Участились ЧП по вине капитанов и рулевых. И встал вопрос психологического отбора. Подходы все те же, что и по ядерному арсеналу. Но нужно кое-что доработать с учетом водной специфики. Вот и общаюсь с людьми.

– С кроликами подопытными, – поддакнул Дядя Степа.

– Грубо, – фыркнул Заботкин.

Я внимательно огляделся, прикидывая, не присобачил ли здесь кто-то излишне любопытный прослушивающие устройства. Обычно это принято в таких люксовых каютах, где в круизах праздно проводят время иностранцы. А, ладно, если коллеги и слушают, все равно ничего не поймут.

Посмотрел в квадратное окошко. На той стороне реки на волнах покачивался гидроплан – там с сорокового года обустроен спуск для гидропланов, которые прямо с воды взмывают в небо.

Когда мы уселись за стол, попивая лимонад из сифона, психолог наконец перешел к сути вопроса:

– Кое-что узнал в свободное время. Прояснил немного историю с пропавшим доктором.

Я тоже навел справки о докторе Дрожжине. Окончил он военно-медицинскую академию в Ленинграде. Служил в окружном госпитале в Северной столице. Получил травму и был комиссован. Пригрелся в больнице имени Кандинского. Подавал надежды. Был немножко заторможенный и контуженый, но обязанности выполнял добросовестно и высокопрофессионально. А потом исчез.

При этом была темная история с препаратами, но никаких официальных следов не оставила. Служебное расследование не проводилось. На партийных и профсоюзных собраниях дело не разбиралось. Оно и неудивительно – медики ненавидят выносить сор из избы и по возможности всегда аккуратно заметают его под коврик. Если бы Трифонов не проговорился, мы бы могли и не узнать об этой истории.

Кстати, именно Трифонов рекомендовал принять Дрожжина на работу в больницу имени Кандинского после того, как тот уволился из армии. Сталкивался с ним до этого по делам и решил, что он подходит. Потом раскаивался не раз, но из песни слов не выкинешь.

У Заботкина были давние и крепкие связи в Кандинского. Работавшие там его знакомые немножко прояснили ситуацию.

– Темная и грязная история, – поведал нам психолог. – Один из больных впал в беспамятство. Была реальная угроза жизни, но беднягу вернули на этот свет. При его обследовании были обнаружены следы инъекции и последствия воздействия какого-то, так и не идентифицированного, сложного вещества, оказывающего убийственное нейролептическое действие. Потом при проверке еще ампулы с западным препаратом, который вообще не поставлялся в больницу, нашли в процедурной. Появилось подозрение – над больным провели опыт. Кто? За руку никого не поймали. Но все считают, что это Дрожжин. Он же разорялся театрально, что выведет всех на чистую воду. А потом исчез.

– Что-то много у нас людей исчезает, – с законным подозрением произнес Дядя Степа. – Маньяк, который на моих глазах себе отвертку вогнал, тоже за несколько месяцев до этого исчез из квартиры. Теперь этот доктор. Какие-то темные истории в этой чертовой больнице творятся.

– Кроме того, Дрожжин был лечащим врачом этого маньяка, – отметил я.

– Маньяк или нет? Вон, Трифонов утверждает, что Церковер не мог совершить убийства, – сказал психолог.

– Чего?! – чуть не подпрыгнул на стуле Дядя Степа. – А то, что я его фактически на месте преступления застукал!

Заботкин терпеливо и подробно изложил доводы Трифонова.

– Это горе от ума называется. Есть факт – маньяк на месте преступления. А он накручивать начинает. Балбес этот твой Трифонов! – в сердцах воскликнул Дядя Степа.

– Уж кто-кто, но определенно не балбес. Специалист крепкий. И о чем говорит – знает, – твердо сказал Заботкин.

– Церковер убийца. Я его застукал. Это факт. И никаких он мешков не подбирал. Нигде ни с кем рядом не стоял. Он убийца – я свою руку на отсечение готов за это отдать!

– Отсюда что следует? Что маньяк у нас не один. У них была компания. И у нее единый бред, – предположил я.

– Или Хазарова убил подражатель, – вдруг выдал Дядя Степа.

Психолог оживился и закивал:

– Очень может быть.

– Какой такой подражатель? – с недоумением осведомился я.

– Появляется какой-то неординарный убийца, завоевывающий себе славу и признание широких масс. И в этих массах порой найдется дегенерат, который будет ему подражать и совершать убийства тем же способом, – терпеливо, как для ребенка, пояснил Дядя Степа.

– Зачем? – не понял я.

– Или хотят примазаться к славе кумира. Или им просто нравится такой способ совершения преступлений. Иногда эти подражатели прилично запутывают следствие и не дают выйти на основного исполнителя.

– Все это хорошо, – кивнул я. – Только чтобы появился подражатель, подвиги основного злодея должны быть широко освещены. Как на Западе – газеты, демонстрации, пикеты. Где это у нас?

– Ну да, – кивнул психолог. – Информация только в узких кругах.

– И этот узкий круг – в больнице имени Кандинского, – сказал резко и веско, как рубанул наотмашь, Дядя Степа.

Мы помолчали, осмысливая эту простую и далеко идущую версию.

– Надо всех пациентов просеивать сквозь мелкое сито, – сказал я. – Где они были на момент убийств. Где находятся сейчас. Тщательно проверять алиби. К наиболее подозрительным персонажам присмотреться при помощи агентуры… Степан Степанович, это на тебе.

– Да понятно. На ком же еще можно так ездить – с присвистом и понуканием… – заворчал для порядка Дядя Степа. – Только позвони руководству, чтобы мне в группу еще хотя бы трех человек выделили. Притом не балбесов каких, а кого поопытнее.

– Будет сделано, – кивнул я. – Только там не только пациентов. Там и врачей надо просеивать. Вон, тот же Дрожжин. Чем не новый Ручечник? Исчез. Был лечащим врачом. Контуженый.

– Да ладно тебе! – эмоционально возразил психолог. – Думаешь, свихнулся от общения с пациентами и пошел рубить руки ответственным работникам?

– А что ладно? Нормальный психиатр во всех видит больных, просто недообследованных, – поддержал меня Дядя Степа. – Во всех, кроме себя. Хотя по мне, так психиатры сами и есть главные психи. Это с первого взгляда заметно – то летающих крокодильчиков в воздухе ловят, то пушинки сдувают с собеседника.

– Есть такое, – засмеялся Заботкин, вспомнив что-то свое.

– Ну вот у нас и кандидат номер один – доктор Дрожжин, – подвел я итог.

– Или жертва. Могли его и убрать, если он узнал что-то, чего ему знать не положено, – добавил Заботкин – ему претило, что его коллега мог оказаться закоренелым маньяком.

– Узнал? Что? Личность Ручечника? – задумчиво протянул Дядя Степа…

Глава 12

Ревизор любил дождь, серость и слякоть. Они напоминали ему, что мир этот тонет в грязи, мерзких желаниях, убогих страстях и низких страстишках. Мир тонет во зле.

А еще во тьме, через дождь и слякоть, легко двигаться между домами и людьми, быть незаметной тенью, выслеживать жертву и в удобный момент бросаться на нее.

Выслеживать Ревизор любил. Пусть в этом и есть что-то низменное, от диких предков, охотившихся на оленей и шерстистых носорогов, но в подобном порыве вибрировала необузданная исходная суть человека, данная ему Господом.

На охоте Ревизор становился совершенно другим, будто перестраивая саму свою телесную основу. Он не ощущал ни холода, ни жары. Мог стоять неподвижно столбом, а мог двигаться стремительно, как кошка.

Вот и сейчас Ревизор не знал ни устали, ни голода. Он должен был выследить свою жертву.

Но жертва куда-то делась. Будто почуяла опасность и теперь скрывается.

Но нет, от Ревизора не убежишь. Потому как ведет его Глас и благословение.

Тот человек – Зло. Он должен погибнуть. Как погибли уже многие.

Жалел ли Ревизор кого-нибудь? Жалел, конечно. До боли в груди. До рыданий. Жалел, что жертвы лишены благодати божьей и способны лишь на то, чтобы умереть от его руки.

Рука, рука, рука. Символ, наказание и сила.

Ревизор выбрал точку в подъезде выселенного дома – отсюда можно было вести наблюдение за подъездом. Здесь гуляли сквозняки, дождь залетал в разбитое окно. И лицо овевала благословенная прохлада.

Посланник готов был ждать час, неделю, год. Почему? Потому что с Гласом свыше и предназначением не шутят.

Внизу что-то зашуршало. Наверх по ступенькам кто-то поднимался. Послышались громкие развязные голоса, смешки, переходящие в лошадиный ржач… Ох, как не вовремя.

Это были два типичных представителя неистребимого племени московской шпаны – в кепочках на дурных головах и с бутылкой в кармане. Один крупный, массивный и тупой на вид. Другой – мелкий заводила, подвижный, как мангуст. Типичная гопота – задиристая и глупая. Были бы поумнее – сразу сделали бы ноги, увидев фигуру в мокром брезентовом плаще.

– О, дядя заблудился! – захихикал заводила. – В нашу берлогу забрел. Оплатить бы за посещение, а, дядь.

– Как в кинотеатре, – залыбился крепыш.

– Вход рубль. Выход – десять. Ну ты чего, не свой, что ли. Басурманин… Дай копеечку на портвешок, а мы тебе нальем, – начал глумиться заводила – в полутьме его было видно плохо, но от удачно упавшего луча уличного фонаря сверкнула его металлическая фикса.

В груди Ревизора начало подниматься благородное негодование, которое уже было готово толкнуть его к действию.

– Вы выбрали хороший вечер, чтобы умереть, – пафосно изрек он.

Вытащил руку из-под плаща – ее оттягивал компактный и тяжелый мясницкий топорик, прошедший с ним через много лет и испивший немало крови.

– Атас, Бизон! – даже не крикнул, а прохрипел заводила, когда надо, соображавший достаточно быстро.

Шпанята сломя голову ринулись вниз по ступенькам. Своей трусливой шкурой инстинктивно ощутили, что всего лишь на сантиметр разминулись со смертью. Что их не пугали, им не угрожали топором. Их просто собирались убивать.

Ревизор смотрел им вслед с досадой. Внутри все подводило от сладостной мысли о том, как хорошо и волнительно впилась бы отточенная, вычищенная до зеркального блеска сталь в их птичьи горла. Как нечестивцы корчились бы. А он стоял над ними и оплакивал бы их несуразную и страшную судьбу, моля Бога, притом совершенно бесполезно, о снисхождении к ним. Таких Бог не прощает. Таких Бог жжет божественным пламенем.

И еще плохо – теперь нужно сниматься отсюда и искать другой пункт наблюдения. Здесь он уже проявился. Последствия могут быть самые непредсказуемые.

За этими мыслями он едва не пропустил того, кого ждал столь упорно. В дверь дома напротив, укрывшись черным зонтом, заходил он. Ревизор сразу узнал его. По росту и специфической походке. Такого ни с кем не спутаешь.

Нашел! Ревизор радостно сжал рукоятку топорика, и тут же расслабил пальцы.

Нет, нельзя. На этот раз отсекать нечестивую длань не придется. Жалко, но таково назидание свыше.

Этот человек умрет. Умрет обязательно. Но останется при своей руке, что, конечно, неправильно. Но с Гласом не спорят…