Kitobni o'qish: «Я пишу о том, о чём принято молчать...»

Об авторе

Тома Мейю родился в Ангарске Иркутской области. Начинающий поэт, в творчестве которого явно прослеживаются философско-психологическое направление и приверженность идеям декадентства.

Раздел I. Стих моей души

О бабушке…

Твою руку я удержать так хочу…

А лучше ниточку привяжу к твоей кисти,

Чтобы нежно прижаться к плечу,

Вернувшись домой чрез путь тернистый.

И сохранить хочу я нашу любовь…

И ты говорила, что собою быть сложно,

Когда сердце потрескалось вновь

И разбилось; а ты приобняла осторожно.

И я всегда могу вернуться домой,

Где ты поджидаешь меня очень сильно.

Но живу в квартире отныне другой,

И тут без тебя, поверь, слишком пыльно.

Ты себя пыталась во мне воспитать

И отдавала заботу мне с самого детства.

Ты смогла семье себя всю отдать

И многому смогла научить с малолетства.

Ты – драгоценность, неогранённый алмаз!

Но с возрастом мы начинаем не помнить,

Не ценить и не ведать, что это сейчас

Мы пока всё имеем, а потом, кроме комнат

Пустых, не встретим мы впредь никого…

И тогда не сможем уже больше прижаться,

Не сможем с тобой обсудить ничего

И за столом, как раньше, вместе собраться.

Твою руку я удержать так хочу…

Но лучше приеду, чтоб вживую увидеть.

Я очень крепко твою руку схвачу,

Ведь ты всегда можешь верой насытить.

И я отдам тебе мою славу и честь,

Приложивши к челу своему твою руку,

И «Отче наш» не забуду прочесть,

Сказав спасибо Ему за такую подругу.

Дурная привычка…

Дурная привычка есть одна у людей –

На этом свете ко всему привыкать,

Комфортно живя и не считая ночей,

Ведь так случается – хороших встречать.

Привыкаем же мы, не замечая того

И не ведая, что не желаем других:

Ни дома, ни работы, ни людей, ничего, –

И уже не нужно наград нам больших.

Желание – просто остаться средь тех,

К кому незаметно привязался навек.

И ты сам решил для себя, что успех

Не так уже важен, как родной человек.

Но всё мелочи это, потому как, когда

Тебе случится резко поневоле уйти,

Ты поймёшь, что вся былая среда –

Словно рай, который нигде не найти.

И захочется тебе, не сбегая, сбежать,

Найти оправдание, чтобы же «Стоп»

На плейлисте своей жизни нажать

И чтобы обрезать конец иных троп.

Ты захочешь иметь один только путь

И такой, чтобы был во всём прост.

Но время идёт, и осталось чуть-чуть

До осознанья того, что ты просто гость

В жизни каждого, в кого был влюблён.

Но ещё ничего, ведь придётся забыть

И людей, и работу, и Люберец клён.

И что же ты можешь предотвратить?..

Глядя в окно, заметишь вдруг дождь;

Но ведь это не повод, чтобы грустить.

Уныло присев, ты шепча изречёшь:

«Отучись привыкать, учись просто любить».

Мало души…

Как больно мало в нас стало души…

И тебе я не друг – с тобой просто знаком:

И дружба с любовью – лишь миражи,

И дети заселяются всё больше в детдом.

Как больно мало в нас стало души!..

И деньги не друг. Деньги – так, суть вещей:

И каждый раздеться готов за гроши,

И убить человечность, став хуже зверей.

Как больно мало в нас стало души.

И грех нам не друг. Грех стал жизни царём:

И «ощетинят ножки стоглавые вши»,

И обернутся статистикой, ставши рублём.

Как больно мало в нас стало души;

И вера не друг – теперь уж верят не все:

И немодно стало молиться в тиши,

И неискренней исповедь стала в слезе…

Звёздная пыль…

Боль людей наступает на пятки,

Оставляя трещины на сердце моём.

На душе моей одни беспорядки,

А мысли накрыло снежным дождём.

Изрезана вера, но верую твёрдо,

Спокойно и буйно, как теченье реки.

Своим принципам следую гордо

И пробираюсь через сугробы тоски.

Куда ни шагну, повсюду и следом

За мною кружится звёздная пыль.

Я даже вдруг заберусь на планету,

А она лишь превратится в фитиль.

Не дождь и не снег, но похожи

Явления все эти в жизни моей.

И будто как искры под кожей,

Но сгорают они в толпах людей.

И ночью в прах растворитесь,

Чувства мои! Не сжигайте меня!

В строчки стихов превратитесь,

В пламенище поэзии вмиг унеся.

И серебром зажги же осколки

Судьбы разбитой, звёздная пыль,

И пути разбуди, что замолкли,

Хвостищем своих млечных сил.

И себе я упустить не позволю

Сладость былую памяти грёз.

Отброшу всё, убегая на волю,

И позади оставлю я кипу слёз.

Руки свои натрудив до мозолей,

Отдам в жертву и любовь, и добро,

В кулак сожму я крепко ладони

И краски чувств атакую пером.

Как я?..

Снова спросишь меня: «Как дела?» –

На что я в очередной раз совру.

На самом деле лишена я крыла,

Что давно раздробилось в миру.

Вновь на грани томленья борясь,

Печали цветок взрастила в душе.

С миром у меня каузальная связь –

Обусловлена абстрактным клише.

Эхо молитвы доносится в завтра,

Чтобы сегодня с улыбкою жить.

Именно Бог в судьбе моей автор –

Кровь за меня пустился пролить.

И искупить все грехи свои чтобы,

На будущность надежду храню.

Чаще решает не возраст, а опыт,

Так что себя я во всём и виню.

Потеряла счёт проступкам своим,

Но Богу снова шепчу я: «Спасибо».

Его благодарить, увы, не спешим,

Ведь не видим своих мы ошибок.

Люди считают: «Живём один раз», –

Но к одиночеству всё это движет.

И незаметно покрывает нас грязь,

И незаметно мы падаем ниже.

Прошлое не бери в день грядущий;

А убеждения твердеют сильнее,

Но если дерзаешь, как Вездесущий,

Твои убеждения станут слабее.

Оставив себя без духовного вкуса

И прежнюю же вырвав страничку,

Я «прощай» говорю своим чувствам,

Ибо у меня вошло это в привычку.