Kitobni o'qish: «Миссия»

Двенадцать лет назад серия неудачных событий неожиданно закончилась трагедией: скончался отец. Мама так сильно тосковала по нему, что врачи лишь разводили руками: «Она просто не хочет жить». Дорогостоящее лечение у очередного чудо-доктора закончилось весной маленькой могилой с деревянным крестом на плавных изгибах тосканских холмов под гордыми кипарисами. А в августе я забирала историю болезни мамы из архива, как хочет того итальянская медицинская бюрократия. И случайно встретила там свой новый проект. Алекса. Брутальный красавец оказался хирургом с сердцем, словно тёплая начинка шоколадного суфле.

Раз год в районе лета я уезжала на неделю навестить одинокую бабулю. Она ничего не хотела знать о заграничной жизни, с тех самых пор, как родители в лихие девяностые решили вместе со мной начать жизнь в другой стране.

Но зимой пришлось снова возвращаться на родину.

Мы с Алексом дошли до паспортного контроля. Задержали взгляд друг на друге. Муж крепко обнял. Делал это каждый раз на протяжении десяти лет. Ровно столько длился наш счастливый брак.

Помню, как однажды сказал:

– Знаю, что моя Ева из Москвы. Ничего не остаётся, как отпустить тебя.

Вместо ответа поцеловала в небритые щеки, погладила по чёрным волосам, в которых уже проступила первая несмелая седина. Нежно обвила шею. Смотрела, смотрела до головокружения в синие глаза:

– Ты  ведь помнишь, что я люблю тебя, правда?

– Канешна! – неожиданно смешно ответил он по-русски, а в округлившихся глазах загорелся огонёк. Потом снова вернулся на итальянский, – Только почему ты плачешь? Ведь всего неделя! И потом счастье не может длиться вечно. Иначе ты потеряешь его вкус.

– Я хочу, чтобы оно длилось вечно. Мне всё вкусно, – вытерла кулаком слезинки.

С чего это вдруг? Ведь каждый год уезжала и неделю спустя меня встречало в аэропорту мое любимое лицо.

– Счастье не посадишь под замок. У всего в мире свои циклы. И у несчастья тоже, – Алекс освободил мою пшеничную косу из-под шарфа, затянул его потуже. – Позвони, как доберёшься.

Взял сумку, не обращая внимание на мои порывы сделать это самой.

– Угу. Там не должно быть проблем с интернетом.

Вместо ответа долго целовал мои губы. Потом лицо. Смотрел так, словно мы расставались как минимум на год. Так было всегда.

– Только ведь неделю. Правда? – я ответила поцелуем. Потрепала, будто ребенка, по щеке, иснова поцеловала, взяла брезентовую сумку зашагала к стеклянной кабинке. Там, сложив на груди руки, меня ждал улыбчивый полицейский:

– Buongiorno¹! В Москву летите? Домой?

В ответ кивнула, подавая паспорт.