Kitobni o'qish: «Поэма встреч. Модная животность»
Последний Человек на Земле
1
«Независим»,
Как султан
Баязет, —
Я —
Последний
Человек
На Земле!
2
Спотыкаясь
О могилы,
Сожалея
О Былом,,
Я бреду
Ночами
Стылыми!
И горячим
Днем! —
В Страшной
Полной
Тишине!!!…
…С кем
Теперь
Ругаться мне?!
А кичиться —
Перед кем?!
Воевать?!
Потом
Мириться?!
Своей нацией
Гордиться?!
Врать про то,
Что
"Нет проблем"?!!
Что
Подсматривать
В Природе?!..
…Я не рад
Своей «свободе»! —
Понимаю я
Теперь:
Без «Других» —
Я —
Только
Зверь!!!
Поэма встреч. Модная животность
1
Я тяжелый, словно желудь,
Что задумал сбыться дубом,
Стать могучим и зеленым,
Не боящимся ни молний,
Ни ветров, ни лесорубов.
…Я пишу
Поэму Встречи!
А Роман
О Расставании
Пусть напишет тот,
Кто легче
С миром сказок,
Снов, преданий,
С Солнцем Жизни
Расстается…
Я из тех,
Кто сохраняет!
Я из тех,
Кто словом лечит!
…Сядь, Красивая,
Удобней,
Вздохни сладко!
Расправь плечи!
Я рассказ свой
О Трех Встречах
Начинаю
По порядку —
Для Тебя!!!
2
На дворе декабрь рыщет,
Снег кружит, и ветер свищет.
По знакомым переулкам
Совершаю я прогулку,
Ежедневный моцион….
Вдруг навстречу мне миллион
(Или чуточку поменьше)
Развеселых юных женщин.
3
Елки-палки, боже мой!
Да куда ж они зимой,
Стройные, красивые
С животами синими,
Выплывают из пурги!?…
Выбирай жених невесту!
Все желанны, все близки!…
Попки и пупки на месте!
4
Интересно —
Где мозги?!
Нагота, это неплохо,
Если где-то, про запас,
Ум и совесть
Дремлют в нас:
Ждут,
Когда наестся похоть!
5
Ох, и времечко у нас…
Иногда, обидно даже…
Ну, зачем все на продажу,
Для чего все на показ?
В сто зубов распахнут рот,
Брючки спущены до пяток…
Человек не бегемот,
Неужели непонятно?!
6
Нужен перед,
Нужен зад!
Тут не может быть
Двух мнений!
Но ведь нам нельзя,
Друзья,
И без крыльев
Вдохновений!
7
И не в том, поверьте, дело,
Что борюсь я против тела!
Естество всегда святое!
Жалко мне его, не скрою:
На зазнавшейся планете
Ничего святым не светит!
Девы!
Мод журнал – ваш Бог!
8
…Только не возьму я в толк,
Кто подкинул вдруг поэтам
Тему сладостную эту?!!!
Кто сумел таки и так смог?
Магомеды, Ваньки, Мойши
Ни о чем не пишут больше!
Знать, пришлась по вкусу мода
Графоманскому народу!
9
Каждый сочинить готов
Оду в десять тысяч слов
В честь трусов!
…Я болею, я страдаю,
Сам не знаю, что со мной…
Я За них переживаю…
Слышу хохот молодой!
10
«Вы над кем, народ честной?»
«Над тобой, дед, над тобо-о-й!»
Во дела!. Да что ж такого
Представляю я смешного?
Вы, поверьте же, смешнее,
Как… мартышки в Енисее!
Или призрак пляжной дури
В эпицентре снежной бури!
11
…Не похожи вы на «звезд»:
Вам мороз раскрасил нос
И продрог хребет, и вот
Уж в ходу диагноз грозный:
«Отмороженный живот»!
Мало было нам,
Страдальцам,
Щек, носов, ушей и пальцев!!!
12
Вы скажите мне, девчата,
А не велика ли плата
За обдувку живота?
За показ молодчикам
Ягодиц да копчика?
А потом душа болит!
От досад да от обид!
«Хочем мы! Он не хотит!
Негодяй!…И паразит!»
13
Жертвы моды, одним словом!…
Хорошо ли все, что ново?
Вот узнать бы наперед,
Куда мчимся
Со всей прыти?
Когда в моду ум войдет,
Ну, а дурь
Из моды выйдет?!!
14
Вдаль летим мы
С диким треском!
Есть ли Совесть
У прогресса?
Где же Время?
Мера? Место?!!
Ох, задумайтесь,
Невесты!!!!
Пожелания
Я желаю
В Дни Рождения —
Умного хотения!
Ровного горения!
Верного везения!
Солнышка весеннего!
Резиновое время временщиков
Хитрозадый временщик
О победах верещит!
От зари и до зари, —
Надувает пузыри!
Надувает Зину с Сеней!
Надувает всех подряд!
Не надует только Время!
Не «поможет» и Росстат!
…Время скажет, кто велик, —
А кто к липкому прилип!
Поздно пить боржоми
НАТО, НАТО,
НАТО, НАТО!…
…Может, вы
Сошли с ума там?
Независимость
Настала?
И хозяев поменяла?!!
…А ведь мы
Совсем недавно
Знать не знали
О войне!
Жили дружно!
Жили в славной,
А не в кукольной стране!
…Мне "боржомом" —
Не напиться:
Потеряв наш
Общий Дом,
Разлюбил я
Кикабидзе,
И мимозы!
И "Боржом"!
Сказка рассвета
В небе расцветают
Небесные цветы!
Облака витают,
Как мои мечты!
…Дай мне
Больше —ВысотЫ,
Лучезарный Бог!
Твои
Дивные костры!
Сказку —
В десять строк!!!
Сами собой они не растают!
Власть
«Чудесных» людоедов
Объявляет
Войны бедным:
На фига им тут
Народ?!
Рос бы «индекс»!
И доход!!!…
…Ах, растает ли,
Как морок, —
Их "культурка" —
«Под семь сорок»?
Их ублюдочный
Банкет —
Пустоты
Безумных Лет!!!
