«Лето, прощай» kitobidan iqtiboslar, sahifa 3

В каждом из нас живет ребенок. Запереть его на веки вечные – дело нехитрое.

Вот бы тридцать лет прожить двадцатипятилетним.

Ход работы над моими романами можно описать при помощи такого сравнения: иду на кухню, задумав поджарить яичницу, но почему-то принимаюсь готовить праздничный обед.

Уж коли висишь на краю могилы, так прыгай.

Подняв руку к губам, он нащупал непривычную штуковину. Улыбку. Хотел ее поймать и, если получится, изучить.

Вот и давайте бороться! Мы же видим, чего от нас хотят взрослые: расти, учись врать, мошенничать, воровать. Война? Отлично! Убийство? Здорово! Нам никогда не будет так классно, как сейчас. Вырастешь – станешь грабителем и поймаешь пулю, или еще того хуже: заставят тебя ходить в пиджаке, при галстуке, да и сунут за решетку Первого национального банка!

Кто обрезал телефонные провода, тот потерял связь с миром.

За ужином вся семья услышала, как в дверь с улицы полетели камешки. – Вот интересно, – сказала мать, – мальчишки понимают, для чего существует звонок? – За последние два столетия, – вступил отец, – не отмечено ни одного случая, чтобы юноша в возрасте до пятнадцати лет подходил к дверному звонку ближе чем на десять футов.

Жизнь даётся нам только на время. Пользуйся, пока можешь, а потом без слез отпусти.

Я их убью добротой, изменю себя до неузнаваемости, переоденусь домашним псом, а вредного кота спрячу внутри!