Есть понятие "французского кино". Для меня это фильмы, которые можно смотреть только под определенное состояние,когда ты готов к недосказанности,туманности, неопределенности и красивым картинкам.
Эта книга из того же разряда. Человек просто бродит по улицам Парижа и одновременно по закоулкам своей памяти, плавно перетекая из настоящего в прошлое и обратно. Размышляет, вспоминает, смотрит на здания, кафе и так далее. Ощущение схожее, когда ты после рабочего дня опоздал на автобус и уставший решил пройтись пешком до дома под накрапывающим дождем. Ты не думаешь ни о чем конкретном, просто позволяешь своим мыслям течь, переключаешься от одной мысли к другой, потом обращаешь внимание на то, что вокруг дождь, потом опять погружаешься в свои мысли.
Я бы сравнила автора с Маркесом по манере писать. Но у Маркеса по крайней мере в конце есть ответы на все вопросы да и проблемы поглубже.
Честно говоря в конце ожидала какой-то более осмысленой развязки. Такое ощущение осталось, что автор так и не додумал, как связать всех этих людей в единое целое и не придумал, что они все натворили, что находятся под наблюдением полиции. Немного разочарована. Сюжет интересный и хочется узнать, кто же все такие и в чем замешаны, а в итоге пшик.
Пронзительно грустное произведение. Прочлось на одном дыхании. Загадкой осталось название. Почему трава? Ночную еще как-то можно понять, но «трава»? Возвращение к оригиналу названия L’Herbe de nuit ясности не внесло …
«Ночная трава» kitobiga sharhlar, 3 izohlar