Kitobni o'qish: «Истории из поезда»
Истории из поезда
Люблю поезда – ни в одном другом виде транспорта не читается, не пишется, не спится и не думается так хорошо, как в них. Здесь нет авиационной стремительности и чёткого алгоритма от регистрации и паспортного контроля до выдачи багажа; нет автомобильной свободы: захотели – остановились, захотели – свернули с намеченного маршрута.
Кажется, что только поезд идёт, а время стоит. Ты уже не здесь – но ещё не там, мимо ускоренной съёмкой проносятся леса и поля, посёлки и полустанки, и можно долго-долго глядеть в окно, ворочая в голове мысли, которые в обычно таятся где-то на дне, испуганные внешним шумом. Соседи по вагону читают, болтают, жуют, скучают, клюют носами. Дребезжит о подстаканник чей-то опустевший стакан. Шуршат страницы книг, журналов и сборников – сканвордов и судоку.
Но самое явное, яркое ощущение дороги, пути куда-то так и осталось в баюкающей качке поездов, запахе шпал и рельсов, за маленьким столиком у окна, на полпути, неизвестно где.
Синьора с собачкой
Поезд Марсель Сен-Шарль – Милано Чентрале
В поезде, следующем из Марселя в Милан, царила спокойная полусонная тишина. Ее нарушал только шум больших по местным меркам станций или компании молодых бэкпекеров1, которые вваливались в вагон, закидывали свои рюкзаки на верхние полки, шуршали пакетами чипсов, тут же знакомились с соседями, обсуждая, кто где был и кто где будет.
Синьора села на поезд в Ницце, с трудом протащив по проходу огромный чемодан. Загорелая, в белой блузке с узором из крупных синих цветов и длинных синих серьгах в тон, она держала на руках маленькую собачку-компаньонку, похожую на белую лисичку. И только синьора пристроила свой громоздкий багаж к толпе других чемоданов в конце вагона, как поезд мягко тронулся, чемодан качнулся и упал, кто-то из соседей бросился на помощь, лисичка недовольно закрутилась на руках…Вскоре все успокоилось. Синьора устроилась на своем месте, ровно напротив, через столик. Достала тряпичный мешок, вроде тех, в которые при покупке бережно заворачивают дорогие сумки, прежде чем положить их в фирменный пакет, разложила мешок на коленях и усадила в него собачку, как в гнездо.
Индийские сказки
Индия, поезд Джайпур – Джайсалмер
Поезд медленно ползёт в сторону Джайпура. Тянется десятый час дороги, впереди – ещё два с половиной, позади осталась ночь. С нами в шестиместном купе – три полки по левой и три по правой стенке, – индийская семья, полная коробочка: пожилой индиец с пышными седыми усами, его супруга, их сын с женой и двое детей, девочка лет пяти и трёхлетний мальчик, хорошенькие, смуглые, темноволосые, черноглазые. Накануне вечером, сев в поезд на вокзале Джайсалмера, мы успели только оглядеть друг друга: сначала слегка недоверчиво, а потом, улыбаясь и уступая, застелить полки бельём и лечь спать.
И вот утро. Солнце бьет в пыльные окна вагона, но старается зря: кондиционер ответственно трудится, отрабатывая пометку АС – air conditioner2– в билетах пассажиров этого класса. Средние полки уже сложены, и мы ютимся в ввосьмером на двух нижних, а по-другому и никак: при разложенных средних сидеть неудобно, а на самых верхних можно только лежать. Но лежать днем не принято.
