Kitobni o'qish: «Письмо»

I

«Металлическая дверь, которая больше походила на тюремную, квартиры N распахнулось и показала всё тоскливое нутро данной коморки. За дверью был коридор с длинной, присущей дворцам, нежели обычным квартирам панелек, а соединял он всего-навсего кухню и две комнаты. В кухне никого не было, обычная пустая комната со столом в центре, плитой и холодильником, а один её вид навеивал тоску, которую только и развеивали кухонные ссоры и, в лучшем случае, праздные вечера, так что лучше при входе в её сторону не смотреть. Сам коридор был увешен разными картинными, причём все они были написаны в одном стиле, но сейчас это неважно. В конце коридора была развилка к двум комнатам: одна из них была закрыта, а из другой дул сквозняк из-за забытого открытого окна. Зайдя в эту комнату, можно было увидеть всего четыре вещи: старый огромный шкаф, набитый горами вещей, это было заметно из-за приоткрытой двери, из которой вываливалась нестиранная одежда; стол, укрытый то скомканной, то аккуратно выложенной бумагой; окно, через которое солнце украшало своими тёплыми лучами стены, хоть что-то здесь было задорное и вселяющие надежду на нормальную жизнь, и кровать. Она особо ничем не выделялась среди других вещей комнаты: обычное белое постельное бельё, и совсем обычный человек, свернувшись калачиком, спал на ней, только одно было странным – это его вдохи и выдохи, которые с каждый разом становились всё реже и реже, как будто он сейчас совсем перестанет дышать и задохнётся. И если ещё внимательнее присмотреться, то можно увидеть, как он сжал очень сильно одну из ладоней в кулак. Но ладно, хочется повнимательнее рассмотреть стол и узнать, что же хранят в себе эти бумаги. Среди гор черновиков видна одна обособленная и совершенно чистая бумажка, в заголовке которой написано «Письмо», а чуть ниже написано ФИО адресата «…

–АХ!!! – вскрикнул спавший человек.

Вдруг вскочил с кровати герой. На его лбу был холодный пот, вроде того, который обычно появляется после долгого кошмара – сна, воплощающем все страхи человека. Личность смотрела на свою ладонь, на которой остались следы от сильного сжатия, глазами полными недоумения. Так прошло где-то минут пять или десять, но они прервались.

–Нужно писать, нужно писать, нужно писать, нужно писать, нужно писать, нужно писать, нужно писать… – повторял он до того момента, пока не сел за стол, не взял ручку и не начал писать.

На всю квартиру было слышно, как ручка строгала своё искусство на бумаге, но это было похоже со стороны на небрежную и абсолютно безграмотную писанину, хотя на самом деле по итогу появлялись абсолютно прекрасные предложения. Конечно, не удалось толком рассмотреть, что же там написано, так как человек перевернул листок бумаги и принялся дописывать. По его лицу было понятно, что ему не особо хотелось переносить последние слова на другую страницу, ведь получилось не так идеально, как бы хотелось. Последние слова «Письма» на этой страницы получились таковыми «ел умереть.».

Доделав свой идеал, человек с облегчением вздохнул. Тут же упала ручка на пол, а за ней все горы бумаги, они стали ненужные, ведь вот она, сама гениальность воплотилось перед нашим «писателем», и только она и осталась на столе. Аккуратно свернув «Письмо», он положил его в карман своей куртки, висевшей на двери, и наш герой начал собираться. Да, ему пришлось потратить прилично времени, чтоб наконец разобраться в том бардаке, который устроил. Всю бумагу скинул в мусорный мешок, аккуратно разложил и повесил одежду в шкафу, заправил кровать и распахнул окно, будто ему нужен этот бардак только для того, чтобы наконец дописать своё творение, так сказать «творческий беспорядок». Комната совершенно начала по-другому выглядеть. Она как будто теперь принадлежала другому человеку, не творцу, а обычному жильцу этого мира.

Человек быстро оделся и надел куртку, захлопнув за собой дверь, он вышел из комнаты к тому самому коридору. По коридору шёл медленно, рассматривая все картины. Там были такие картины, как «Странник на морем тумана», «Станчик», «Алёнушка», «Неизвестная», «Душа розы», все они имели одну общую черту – одиночество, но это одиночество не было отвратно для них, ведь они научились им наслаждаться. Может наш герой и повесил их с той целью, чтобы стремится к такому же пониманию одиночества, а не страдать изо дня в день скукой и тоской?

Он обулся и открыл входную металлическую дверь. На пол упала бумажка, которую почтальон засунул в дверной проём. На бумажке было написано направление на психиатра на определённое время. Герой подобрал бумаженцую и с тяжестью вздохнул, видимо в планы его это точно не входило, но что тут поделать. Он вышел на улицу и перед ним открылся мир прекрасного. Умиротворённый шелест травы, зелень листьев яблонь, воробьи, сидевшие на ветках рябины, напевали свои идеальные композиции: всё это так сочеталось, что ту тоскливую комнату можно было позабыть в мгновенье, но среди всей этой чудесной картины выделялась одна вещь, как в белом платье балерина, танцующая среди напарниц в чёрном, – это был тот самый запах, напоминавший каждое мгновение весны.

II

Сирень. Именно её запах был тем ключом к воспоминаниям, в которых можно было найти, как и неразделённую любовь, потерю близких, тоску, так и радость, разделённую с друзьями, свободу в окружении родных, любовь к самому дорогому тебе человеку. А благородный фиолетовый цвет сирени окрашивал собой подъезд дома, что выделяло его среди остальных бездушных десятиэтажек, утопающих в обыкновенном тёплой краске от солнца. Увидев идеальную картину Вселенной, наш герой застыл. Глазами он смотрел только на сирень и видимо что-то вспоминал. Может он вспоминал, как был счастлив в одиночестве среди сиреней, а может переживал разлуку, сидя под сиренью. Нам остаётся только гадать. Но это длилось недолго, где-то секунд 5-10, так сказать, мимолётное мгновение, после чего он пошёл по своему маршруту, хоть глаза его не были такими же застывшими.

Он обходил дворы, машины, людей, но всё также смотрел в одну точку, а когда очнулся, то не заметил, как оказался уже на проспекте. Тут его глазам не за что было зацепиться, и они погасли. Если посмотреть на человека, то среди остальных людей на улице он выделялся то более печальным видом, то более задорным. Его настроение металось и не могло определится с одним настроением. Наш герой даже щёлкал пальцами, чтобы хоть как-то развеять гул машин и топот мимо проходящих людей, то, уткнув глаза в ноги, шептал про себя.

– А может не стоит? А что про меня тогда подумают? А может я страдаю непонятно чем? А что мне сказать на это?

Так продолжалось до тех пор, пока он не увидел, видимо, одного до жути знакомого человека, ведь на его лице появилась ослепительная улыбка, глаза стали радостные, да и рукой он начал размахивать, крича: «Привет!». Только в ответ последовал лишь холодный и надменный взгляд, как будто знакомый в чёрной кепке был на верхушке башни, чей пик заходил за облака, откуда уже в свою очередь падала тень всевластия и эгоизма. Улыбка тут же потерялась, а глаза уткнулись в асфальт. Нашему человеку только и оставалось протянуть свою жалкую руку с надеждой на то, что хотя бы её пожмут. Рукопожатие всё-таки состоялось, но это было не дружеское приветствие, а скорее обычная формальность между «знакомыми», которая ничего не значила.

– Знаешь, когда я жму тебе руку, чувствую, что сейчас передо мной совершенно незнакомый человек, как будто мы ни разу даже глазами не пересекались, но когда я смотрю тебе в глаза, то вспоминаю того самого человека, которого знал с самого детства, мы даже придумывали свои идеи и придерживались их, но время беспощадно и теперь они во многом отличаются, но внутри мы всё те же друзья, хоть и старые. – Вырвал из себя тихим голосом наш герой.

– А ты помнишь? – Последовало в ответ после нескольких секунд молчания.

– Помню.

После неловкого разговора бывшие друзья разошлись, как будто ничего и не было, только наш человек остался на месте, видимо вспоминая те самые мгновения, которые и сделали из прямой дороги перепутье.

–Я помню то самое лето, я помню…