Kitobni o'qish: «Измена. Перешью жизнь набело»
Глава 1
— Ниночка, ты чудо! Ручки золотые! Мой Потапыч просто обалдеет, когда увидит меня в этом платье! — восторженно восклицает моя клиентка.
— Обычные у меня руки, — смущенно улыбаюсь я, расправляя складки на подоле. — Просто люблю свою работу.
— Не скромничай! Я у всех швей Пятигорска побывала, и никто такую красоту не смог сделать!
Влада лет на десять младше меня, но разговаривает со мной свысока и на "ты". Я даже не думаю поправить ее. В нашем ателье строгие правила: во всем и всегда правы только клиенты. Месяц назад наша владелица Ани Славиковна выгнала мою напарницу Зою за то, что та нечаянно уколола постоянную клиентку при примерке. Зарплату за отработанное даже не отдали.
А мне нельзя рисковать работой. Маме нужна операция, а Мишке моему повышение только обещают. Да и просить у мужа деньги как-то неудобно. Беру все заказы и сижу ночами за машинкой.
Хорошо хоть детей нет, а то бы не справилась.
Хотя... Может, если бы родился ребеночек, все было бы по-другому...
— Что тут у нас, Владислава, вы довольны? — раздается громогласный голос Ани Славиковны.
— Ниночка у вас чудо, берегите ее! Ей еще платье свадебное мне шить!
— Вай, а что это уже и свадьба скоро? — ахает начальница.
— Мой жених точно сделает предложение, когда увидит меня в этом платье! — хвалится Влада, пока я аккуратно снимаю с нее наряд. — Он пригласил меня на корпоратив, хочет похвастаться перед главным начальством из Москвы.
Взгляд мой невольно задерживается на ее белье. Господи, оно стоит как моя месячная зарплата! Месяц назад мы с Зойкой заглянули в новый бутик и просто обалдели от цен. Смеялись, что магазин закроется, потому что никто в нормальном уме не отдаст тридцать тысяч за трусы. А оказывается есть такие люди…
— Нравится? — Влада перехватывает мой взгляд. — Это Потапыч мне купил. Он обожает, когда на мне дорогие вещи.
Эх... А мой Мишка всегда говорит, что нечего тратить деньги на тряпки...
— Вам повезло встретить такого щедрого мужчину, — улыбаюсь я.
Влада выпархивает из ателье и садится за руль ярко-голубой машины. Счастливая и полная надежд.
— Нина, хватит хлопать глазами! Давай работай! — тон хозяйки без клиентов совершенно другой. — На вот дочки моей платье подшей, утренник завтра.
На стол летит облако из блестящего фатина.
— Но я не успею завтрашний заказ...
— Так работай быстрее! А не в окно пялься!
Набираю Мишке смс, что опять задержусь. В ответ получаю, что он тоже остается допоздна.
Так и живем. Каждый на своей работе.
Через час мобильник взрывается звуком сирены.
— Нина, быстро вызывай такси и едь в "Резиденцию"! У Влады что-то с платьем! Если это ты напортачила, уволю!
Сердце то замирает от страха, то бешено колотится. Что могло произойти? Я возилась с этим платьем месяц! Если не получу оплату, маме не сделают операцию.
В такси еду и молюсь, чтобы все было в порядке.
— Приглашение есть? — грубо спрашивает охранник загородного комплекса.
— Нет. Меня вызвала гостья... Влада...
— Фамилия? — здоровяк смотрит на меня, как на нищенку.
— Не знаю...
— Ну как узнаешь, приходи. А пока брысь отсюда!
На меня как ушат ледяной воды: унизительно и страшно.
— Пропусти девушку, — раздается голос за спиной. Высокий мужчина в темном пальто, под которым смокинг. Уверенный, спокойный. Из тех, кому не возражают.
— Конечно, Александр Юрьевич.
Охранник мгновенно открывает дверь. Я благодарно киваю незнакомцу, но он уже прошел мимо — только мимолетный взгляд серых глаз.
Внутри меня хватает Влада:
— Наконец-то! Пойдем скорее!
— Что случилось? — почти бегу за ней.
— Молния заела! Давай быстрее, Потапыч через пять минут ждет меня!
— Странно, с молнией все в порядке, — удивляюсь, легко застегивая замок, когда мы оказываемся в гостевом номере. — Как по маслу. Все идеально сидит.
— Может, показалось. Знаешь, я нервничаю... — В зеленых глазах Влады проскальзывает что-то такое, отчего мне становится не по себе.
— Ну я пойду тогда?
— Нет. Я хочу познакомить тебя с женихом. Пусть знает, кто сотворил такое шикарное платье.
— Не думаю, что это уместно...
У меня дикое желание убраться отсюда.
— Именно здесь и сейчас, — в голосе Влады твердость. — Или мне пожаловаться Ани, что ее работницы не выполняют пожелания клиенток?
Страх колет под грудью. Что страшного представиться жениху? Ничего ведь?
— Ладно...
Спускаемся по богато украшенной лестнице. С каждой ступенькой снизу нарастает гул голосов и звон бокалов.
А внутри скручивается тугой узел предчувствия беды.
— А вот и мой Потапыч! — радостно произносит Влада.
Мужчина в темно-синем костюме стоит спиной. Она дотрагивается до его плеча, игриво пробегается ярко-красными ноготками по щеке, заставляя повернуться.
— Моя сладкая кошечка пришла! – произносит он голосом моего Мишки.
Боже, да он и выглядит точь-в-точь как мой муж!
Приклеиваюсь к последней ступеньке и не могу сдвинуться.
— Мишенька, позволь представить фею, которая сшила для меня платье, — воркует Влада.
Он поднимает взгляд и меняется в лице.
— Нина? Не ожидал тебя здесь увидеть.
— Я тоже, — голос чужой, деревянный.
— Вы знакомы? — Влада округляет глаза в притворном изумлении.
И я понимаю: она все знала. Она специально вызвала меня сюда. Весь этот месяц, пока я шила ей платье, она знала, кто я.
Мишка врал про урезанную зарплату, про завалы на работе. А я, дура, шила платье его любовнице — на деньги, которые он ей дарил, пока я работала ночами ради маминой операции.
Глава 2
Все еще стою на этой чертовой лестнице. Не могу сдвинуться с места. Ноги будто налились свинцом.
Мишка смотрит на меня, и в его глазах нет ни испуга, ни вины. Там только усталость и раздражение.
— Мишенька, милый, может, пройдем в зал? Начальство уже заждалось, — Влада обвивает его руку своей, демонстрируя право собственности.
Она называет моего мужа Потапычем. Как можно назвать Михаила Потапычем?
— Нина, нам нужно поговорить, — произносит он тихо. — Но не здесь.
— Не здесь? — голос мой звучит чужим, хриплым. — А где, Миша? Дома? Когда ты в очередной раз будешь врать мне про завалы на работе?
— Не устраивай сцен, — шипит он, оглядываясь. — Ты же понимаешь, это неподходящее место.
Неподходящее место для меня или для его репутации?
— Господи, как неловко вышло, — щебечет Влада, но в ее голосе нет ни капли смущения. — Ниночка, ты не расстраивайся. Миша мне все рассказывал про вас. Просто вы с ним... ну, разные очень. Ты же сама понимаешь.
Ну да, мы разные. Я — швея, которая горбатится по ночам, а она — девушка в белье за тридцать тысяч.
Конечно, разные.
— Поезжай домой. Я приду, мы все обсудим, — Мишка достает кошелек и протягивает мне несколько купюр. — Держи, на такси.
Смотрю на эти деньги, и меня начинает трясти. Он дает мне деньги на такси после того, как я узнала, что он изменяет. После того, как месяц шила платье его любовнице, пока он врал про урезанную зарплату.
— Оставь себе, — слова выходят ледяными. — А то на новые трусы твоей невесте не хватит.
Разворачиваюсь и иду к выходу. Сквозь пелену слез вижу того мужчину в смокинге, который помог мне пройти. Он стоит у колонны с бокалом и смотрит на меня странным взглядом. Не хватало еще, чтобы посторонние жалели. Наверное, сочувствует мне. Представляю, какой жалкой я выгляжу сейчас.
На улице дрожащими руками вызываю такси. Водитель всю дорогу пытается разговорить, но я молчу, уткнувшись лбом в холодное стекло.
Мне нужно срочно отвлечься, поэтому оказавшись дома, начинаю разгребать шкаф в прихожей, до которого у меня никак руки не доходили. В одной из коробок из-под обуви нахожу телефон Мишки. Он тогда наплел мне, что типа "сломал и выбросил"…
Рука сама нажимает кнопку включения. Надо же, и зарядка есть.
— Боже, Нина, выбрось этот телефон! - велит внутренний голос, но я упрямо его игнорирую и открываю мессенджер.
Лучше бы я этого не делала. Переписки с Владой. Сотни сообщений.
"Мой Потапыч, скучаю"
"Когда освободишься от своей серой мыши?"
"Купи мне то платье, которое я показывала"
Листаю дальше - куча фотографии: они вместе в ресторанах, где я никогда не была, в отелях и в голубой машине.
Глаза упрямо продолжают читать их переписку трехмесячной давности:
"Потапыч, я хочу шикарное платье на твой корпоратив"
"Куплю в Москве, дорогая"
"Нет, я хочу эксклюзив. Знаю одну швею. Говорят, золотые руки"
"Закажи, что хочешь, кошечка"
"Хочу, чтобы именно она сшила. Будет забавно"
Ах, вот как! Значит, будет забавно? Ей было просто забавно, что жена ее любовника шьет ей платье.
Телефон падает из рук, из глаз текут слезы.
На следующее утро страшно смотреть на себя в зеркало. Глаза опухшие, голова раскалывается. Мишка так и не пришел домой.
Собираюсь на работу, как робот. Умываюсь, одеваюсь, пью обжигающий кофе, вкуса которого не чувствую.
В ателье Ани Славиковна встречает меня с недовольным лицом:
— Что ты вчера устроила в "Резиденции"? Влада звонила, говорит, ты нахамила ее жениху!
— Ани Славиковна, ее жених — мой муж, — выдавливаю из себя.
