Kitobni o'qish: «Листая жизни прозу»

Shrift:

Пишу о том, что чувствует душа…

На поэтических встречах читатель часто задаёт вопрос: «Откуда берутся строчки стихов?» А я думаю: почему не раньше?.. И сама себе отвечаю, что всё вовремя, в самое трудное время моей жизни они пришли, как помощь с неба. Может быть, именно поэтому в моём творчестве столько искренних признаний, которые диктует моя душа. А она бродит по родным местам, где ей улыбается детство. Потом, вспоминая отца и деда, идёт по военным дорогам. Размышляет о жизненных ценностях, любви и счастье. Волнуется и переживает. С искренней любовью рассказывает о природе родного края. Сколько чувств и эмоций содержится на страницах этой книги: радость и сожаление, размышления о доброте и согласии.

Я рада каждому дню, в котором живу, дышу и вижу.

Радость, счастье, надежда, любовь…
В разноцветной мозаике – чувства.
Осень лист уронила без слов,
Жизнь наполнив загадачной грустью.

Нет на свете родней и красивей
Той земли, где родился и рос.
Звёзды смотрят на золото нивы,
Мёдом пахнет трава в сенокос

Я здесь живу…

Я здесь живу, и этот край мне дорог.
Здесь лето украшают васильки
И звёзды освещают ночи полог,
На бис поют лягушки у реки.

Здесь детства след, всё близко и знакомо:
И старый парк, и улица моя.
Почудится, что на скамье у дома
Сегодня рядом вся моя семья.

Как шли мы в школу с Ниной и Серёжкой…
Уроки, перемены, дружный класс.
Как я кормила бабушкину кошку.
Она урчала, чуть прищурив глаз.

Воспоминаний светлые минуты
Невольно вторглись в суматоху дней,
Как солнца луч, как яркие салюты,
Цветной картинкой памяти моей.

Я здесь живу, и этот край мне дорог:
За синь небес с глазами васильков,
За радугу и листьев тихий шорох,
За летний дождь, что мчится босиком.

Родина

Родные, знакомые с детства места.
Озёра и быстрые речки.
Дорога вернётся туда неспроста
Из странствий, чтоб сесть на крылечко…
На нём дремлет память под мамы крылом,
А сердцу становится сразу тепло.

Заповедная пуща

Вековое наследство земли
С ароматом ему лишь присущим,
Там в Полесье летят журавли
И шумит Беловежская пуща.

На прогулку выходят зубры,
Подставляя ветрам свою гриву,
И олень на седые муры
Без опаски идёт горделиво.

Там в прозрачной воде родников
Наша мудрость и правда, и сила,
И живительной влаги покой,
Чтоб душа никогда не грешила.

Край родной, где с полесских болот
Нас зовёт Беловежская пуща…
Отвлекись от житейских забот
И войди в заповедные кущи.

Зачерпни родниковой воды,
Окунувшись в красоты земные,
Там живут наших предков следы,
Их напевы до боли родные.

Город

Этот город, знакомый давно,
Обнимает своей тишиной.
И богатством преданий седых,
И напевов до боли родных.

Этот город совсем небольшой,
Но к нему прикипела душой.
Нет там пафоса ярких витрин
И летящих потоков машин.

Там глубины озёрной воды
Охраняют столетий следы.
Летом, осенью, даже зимой
В мыслях я возвращаюсь домой.

Этот город с немою тоской
Машет с нежностью детской рукой.
Поглядишь – он совсем небольшой,
Но к нему прикипела душой.

Мамина душа

Судьбы метаморфозы…
По углям, сквозь морозы,
То каясь, то греша,
Шла хрупкая душа.

Судьбу доверив Богу,
Нага и босонога,
Заботы и тревоги
Несла по всем дорогам.

Листая жизни прозу,
От всех скрывая слёзы,
По жизни виражам
Шла мамина душа.

Воспоминание

Время сплетает дорог паутинки,
Прошлое спрятав под дряхлым мостом,
Кружится детство на старой пластинке,
В грёзах рисуя родительский дом.

Кот примостился погреться у печки,
Зимняя вьюга шалит вдоль дорог,
Выбелив снегом у дома крылечко,
Где отпечатался след наших ног.

Падают тихо на землю снежинки,
Скачет по окнам трескучий мороз,
Он, как художник, оставил картинки,
Иней развесив на ветви берёз.

Дышит заботою русская печка,
Громко пыхтит и протяжно поёт,
Пламя мигает, и, кажется, вечность
В огненной этой стихии живёт.

Грезится в ней завывание вьюги,
Яркие вспышки летящих комет…
Скрипнет калитка, заплачет в разлуке,
Вспомнив мгновения прожитых лет.

Кружится детство на старой пластинке,
Память рисует родительский дом…
Время сплетает дорог паутинки,
След укрывая пушистым снежком.

Подарки

Мне мама подарила жизнь,
А вместе с нею веру.
И, если вдруг летела вниз
И закрывались двери,

Я шла за ниточкой судьбы
И небеса просила
Меня услышать в час мольбы —
И возвращались силы.

Мне мама чистотой души
Зажгла звезду надежды.
Она сквозь жизни виражи
Вела рукою нежной.

Мне мама отдала любовь:
«Она – души спасенье,
Когда в пути настигнет боль,
Ищи в ней исцеленье.

Люби, надейся, верь всегда,
Трудна судьбы дорога…»
Подарки мамы по годам
Несу я с верой в Бога.

Песня бабушке

За белыми снегами,
По клавишам души,
Наполнив миг стихами,
Мелодия спешит.

Мотив старинной песни,
Сквозь жизни виражи,
Вновь у калитки детства
Былое ворошит.

И, отложив заботы,
За голосом родным
Спешу и жду чего-то,
Как в первый день весны.

А песенка простая —
От давних дней она.
Там пряха молодая
Мечтает у окна.

И грани лет сметая,
Домой меня ведёт,
Там бабушка седая
Тихонечко поёт.

Слова ложатся в строчки
Воспоминаньем дней.
Там в памяти бессрочной
Иду я рядом с ней.

Лет воспоминаньем
Плавит воск огонь.
Слёзы расставанья
Обожгут ладонь

Два Ангела

Два Ангела… Ночью бессонной,
Что вечности таинств полна,
Она со свечой у иконы,
Его приняла тишина.

Безумие мира. Нелепость…
Она молит Бога: «Найди…»
А он меж землёю и небом
С осколком свинцовым в груди.

Она, теребя медный крестик,
Молитву читает опять.
А он? Он пропавший без вести,
Его не вернуть, не обнять.

Как больно, что ярость сегодня
Взяла беспредельную власть…
Два Ангела… Ночью бессонной
За сына вновь молится мать.

Летят года

Летят года, стирая грани
Истории моей страны.
Война. Война в Афганистане,
Уходят в небеса сыны.

Кто пал в бою, кто тяжко ранен,
Кто рад сегодня, что живой,
И видит солнце утром рано.
Он помнит путь свой боевой:

Тот мрак, ночные переходы,
Как падал друг, потом второй,
И гарь от взрыва вертолёта
В кровавом эхе над горой.

Напоминают в непогоду
Осколки ран, как след войны.
В плену сует уходят годы
Истории моей страны.

Нетленна память о погибших,
Она легла строкою книг.
Февральский день встаёт над крышей
Святой молитвою живых.

Память

Уносят могучие реки
Мгновения мирного дня,
Лишь память осталась навеки
Стоять у святого огня.

Она, как солдат в сорок пятом,
Познавший всю тяжесть войны,
Хранит в сердце бережно, свято
Рассветный покой тишины.

С ней плачут невесты и вдовы,
В ней горе седых матерей
И пепел, что правдой суровой
Остался в печах лагерей.

С ней шепчут молитву о сыне
С тех пор золотые хлеба,
И в травах густых и поныне
Покоится чья-то судьба.

Ей вновь на гранитные плечи
Цветы осыпает весна…
Горят негасимые свечи,
Что память зажгла для меня,

Для внуков моих, их потомков,
Чтоб мир берегли для детей,
Чтоб утро лишь песнею звонкой
С рассветом встречало людей.

Уносят могучие реки
Мгновения мирного дня,
Лишь память души человека
Стоит у святого огня.

Письмо деду

Посвящаю моему деду С.П. Жуку

Здравствуй, мой предок, родной мой дед,
Ты не обнял нас никогда.
Не встречали мы вместе рассвет…
Жизнь спешит, листает года.

На альбомной сранице портрет:
Ты глядишь, сощурив глаза…
Говорю очень тихо: «Привет».
И ответа не жду назад.

Пишет мне пожелтевший листок —
Воевал ты в полесских лесах
В сорок первом… и нет больше строк…
Где, в каких потерялся местах?

А сегодня согрела земля
Твоих правнуков, посмотри…
Тишина обнимает поля,
В память пламя вечно горит.

Так красиво сегодня в лесу!
И в цветы оделись сады,
Летний день отряхает росу
С трав, где есть и твои следы.

В платье алом выходит заря,
Подарив покой и любовь.
Знаю я: умирал ты не зря…
До свиданья, дед, вечных снов.