Kitobni o'qish: «Собственность мажора», sahifa 12

Вцепившись в ее глаза своими, не отпускаю.

Закусив губу, Алена прячется от меня, снова демонстрируя свою спину.

– Эмм… – вдыхает. – Твой отец… он…

– Что?

– Он спрашивал что с тобой случилось.

– А ты?

– Я сказала, что ничего не знаю. Я… в общем я подумала, что если ты сам ему не рассказал, то… наверное не хочешь…

Умница.

– Ты все правильно сделала… – сиплю, чувствуя как у меня в груди происходит какой-то неадекватный взрыв.

То, что мое мнение она поставила на первое место, делает меня слегка диким. Как и то, что она пришла сюда ко мне, потому что, мать его, не могла по-другому.

Напряжение давит на виски, когда зову, не спуская с нее глаз:

– Алена…

В моем голосе столько гребаной нежности, что ее даже из космоса слышно.

– Я уже пойду… – вдруг срывается она с места.

– Морозова! – рычу, оттолкнув пластиковый стол и вскочив с кровати. – Ты помнишь, что я сказал?!

Уронив на пол ноги, задерживаю дыхание.

Подлетев к двери, она прижимается к ней лбом и с убивающим меня отчаянием бросает:

– Ты много чего говорил.

Схватившись за штатив капельницы, пытаюсь встать.

Чертыхаясь, сажусь обратно.

– Что ты делаешь?! – выкрикивает, обернувшись. – Совсем дурак?!

Выдохнув, настойчиво повторяю:

– Ты помнишь, что я сказал тебе вчера?

Глядя на меня через плечо, сверкает глазами и поджимает губу.

– Вернись в постель, – выпаливает.

– Ты можешь бегать от меня хоть до пенсии, – игнорирую, глядя в ее глаза. – Но мы все равно поговорим. Потому что я сказал, что люблю тебя. И это не долбаная шутка.

Сжимаю зубы, когда отвернувшись, она утирает рукавом свитера щеку.

В этот момент я ненавижу себя. Я не хочу, чтобы она плакала.

Твою мать!

Да я весь ее. Со всеми потрохами. С тех пор, как увидел впервые, таскаюсь за ней, как бездомный кобель, она этого даже не поняла. Я был везде, где была она. Как придурошный сталкер. Смотрел и не знал, что мне с ней делать.

– Ее ты тоже любил? – спрашивает, запрокинув к потолку голову.

– Мне ни разу за два года не пришло в голову сказать ей таких слов. Это по-твоему любовь?

Алена всхлипывает. Всхлипывает и упрямо молчит.

– Мне… – откашливаюсь. – Нужно, чтобы ты помогла.

Опять молчит, и я понимаю, что сейчас пожалею о том, что на свет родился, но я бы никогда… твою мать… никогда не пошёл с этим вопросом к своей бывшей.

– Что там произошло? – спрашиваю, готовясь к тому, что мне на башку оденут унитаз.

– Пф-ф-ф… – складывает Алена на груди руки, наконец-то отлипнув от двери.

Глядя на свои ботинки, бормочет:

– М… Где?

Тело сковывает напряжение.

Пройдясь языком по потрескавшейся губе, говорю:

– Ты…

Твою мать…

– Была у меня? Позавчера?

Подняв глаза, она смотрит с таким подозрением, что чувствую запах серы.

Говно.

Это значит была?

– Ты… серьезно? – говорит холодно, вскинув свой маленький упрямый подбородок.

– Кхм… – откашливаюсь. – Да?

Округлив рот, она превращается в ошпаренную кипятком кошку.

– Ты что… ты не помнишь?! – округляет глаза.

– Успокойся… – давлю я. – Я с ней не спал, – говорю уверенно.

Я думал об этом, кажется, часов пять.

И пусть я ни единой минуты не помню, но точно знаю – даже в аффекте все мои рецепторы реагируют только на одну девушку. В последние две недели это превратилось в наброшенный на мою шею поводок. Я хочу только ее, а других, как старпер, вообще не замечаю. И даже в аффекте я всегда пользуюсь презервативами, а их у меня не было. Потому что с Лерой мы не были близки с самого, задница, сентября!

– Ты ничерта не помнишь! – орет Аленушка и, осмотревшись, ищет чем бы в меня запустить. – Ты здоровенный, двухметровый, тупоголовый придурок!

Сорвав с крючка умывальника полотенце, швыряет в меня. Оно падает к моим ногам, когда повторяю:

– Я с ней не спал.

– Знаешь что? – взвивается она. – Пойду-ка я напьюсь!

– Алена… – рычу угрожающе.

Показав мне средний палец, вылетает за дверь.

Глава 25

«Очень вкусная еда. Спасибо», – освещается дисплей моего телефона входящим сообщением.

Очень вкусная еда.

Сверлю экран глазами, представляя, как одеваю на голову адресата цветочный горшок. А может, мне лучше надеть этот горшок на свою голову? Надеть и хорошенько постучать, чтобы выбить из неё слова, произнесённые с гипнотизирующим убеждением:

«Я люблю тебя».

Любить кого-то – настоящее испытание, теперь я это знаю. Не знаю как у других, но меня три этих слова подталкивают к тому, чтобы сделать огромную глупость – поверить наслово…

Всему. Каждому его слову.

Если бы… мой любимый идиот был лживым брехуном, я бы никогда не смогла его полюбить. Ведь его отличительной чертой является то, что он вечно вываливает на всех то, что думает!

Я мучалась от этого всю ночь. Я настолько безнадежна, что даже не в состоянии натворить глупостей в ответ.

Он лежит там в той палате и выглядит так, будто его переехал грузовик. Дурак! Может я не могу наделать глупостей, но я могу… его проучить. Так, чтобы Никита Игоревич понял – доверие не пустой звук! Хочу, чтобы прочувствовал это всей своей шкурой! И вот тогда мы сможем говорить на одном языке. Только тогда.

Пальцы чешутся написать ответ, но вместо этого убираю телефон в сторону, следя за тем, как Анька медленно разливает чай по пузатым желтым кружкам, и выглядит она так, будто единственный цветной элемент во всем ее облике – это ее рыжие волосы. Она бледная и подавленная, хоть и пытается это скрывать.

Видеть ее такой для меня настоящий шок…

Ее волосы растрепаны, домашние штаны выглядят так, будто она их пару недель не снимала!

Когда я увижу Дубцова, я всажу ему биту между ног.

Что он, черт его дери, с ней сделал?!

Он же ее просто сломал!

Во мне клокочет злость.

Если я его увижу, он пожалеет о том, что родился на свет. Моя подруга была настоящим лучиком света, пока он не коснулся ее своими грязными похотливыми лапами.

Что с этим придурком не так?!

– Тебе с молоком? – ее голос такой же прозрачный, как она сама.

Передвигаясь по уютной кухне своего дома, выставляет на стол сахарницу и печенье, забыв о чайных ложках.

– Ань… – зову ее взволнованно. – Что он сделал?

Опустив лицо, она трясет головой, а когда смотрит на меня опять, в ее глазах стоят слезы.

– Ничего… – заверяет она. – Он тут не… не при чем…

Ну да. Да от всего ее состояния просто несет Дубцовым!

– Расскажи мне, Анют… – не сдаюсь, потому что очень хочу ей помочь.

Утерев длинным рукавом футболки нос, она просит:

– Не надо, Ален, ладно? Я… себя не очень чувствую… заболела…

Я знаю, что поступила отвратительно, проникнув в ее дом вместе с ее дедом. Но я встретила его в универе, и, кажется, он был совсем не против, а наоборот, всю дорогу боялся что я сорвусь с крючка.

Что у них тут происходит?!

Почему никто не бьет в колокола?!

Ведь она не пришла и на второй экзамен тоже!

Она и правда выглядит нездоровой. И она явно хочет, чтобы я ушла и оставила ее в покое.

Мой телефон вибрирует, но господину Баркову придётся подождать, потому что не весь мир крутится вокруг него одного.

– Там фрукты… – киваю на пакет, который притащила с собой.

– Спасибо…

Встав из-за застреленного расшитой скатертью стола, говорю:

– Позвони мне… если что-то будет нужно. Ань… в любое время.

– Угу, – обнимает себя руками, пряча от меня лицо.

– Пока…

Пройдя через гостиную, где ее дед задумчиво смотрит в окно, бормочу:

– До свидания…

Кивает, и я вижу, как черты его лица тяжелеют на глазах. Будто каждый прожитый год на моих глазах оставляет на нем следы!

Все это выбивает меня из колеи, и я выскакиваю за калитку, не зная что мне делать.

Вдыхая морозный воздух, смотрю по сторонам, но на улице темно и тихо. Только окна соседских домов горят теплым желтым светом.

Сегодня Рождество, и моя электричка через час.

Я целый день слоняюсь по городу, не зная, куда пристроить свою злость.

А может, я просто не могу быть от него далеко?

Это глупо, потому что я знаю – он объявится, как только сможет.

Мой телефон вибрирует опять.

Медленно двигаясь по улице, заглядываю в сообщения.

«Меня выписывают через час»

Хочу наорать на него, потому что сегодня утром выписывать его явно никто не собирался, но вместо этого молчу, одиноко плетясь к остановке.

Упрямый! Какой же ты упрямый, Барков!

«Где ты? Давай поговорим»

Трясясь в автобусе, смотрю на опустевший город, а потом опять проваливаюсь в сообщения.

«Я вижу, что ты читаешь. Мы не маленькие. Давай поговорим»

Фыркаю, убирая телефон в карман.

Сойдя на городском вокзале, добираюсь до касс и беру себе билет.

«Я приду за тобой. Ты же понимаешь, да?»

Усевшись в кресло, наконец-то печатаю ответ:

«Я на свидании. Стань в очередь»

«Серьезно? С кем?», – получаю быстрее, чем успевает погаснуть экран.

Закрыв глаза, под мерный стук колес считаю до шестидесяти, и только после этого набираю в ответ: «Ты его не знаешь»

«Давай проверим», – всплывает тут же.

«Напиши мне завтра», – предлагаю, отсчитав еще шестьдесят секунд.

Мучать его – какое-то изощренное удовольствие, потому что я не сомневаюсь в том, что сейчас он бесится. Но я знаю наверняка – ему нельзя давать палец, иначе он оттяпает руку по самый локоть. Если его не притормозить, он будет вламываться во все мои дела когда ему заблагорассудится, и тогда моя жизнь станет полностью зависима от его, потому что он не привык идти за кем-то, он привык, чтобы безоговорочно шли за ним.

Но когда мой телефон молчит целых две минуты, это нервирует до кончиков волос.

От Баркова можно ждать чего угодно.

Единственное чего хочу я – чтобы он уважал мое мнение.

Смотрю на экран, кусая губы, и выпрямляюсь, когда в окне сообщений начинают бегать точки, извещая о том, что Никита Игоревич печатает.

“Пожалуйста, только не наделай какого-нибудь дерьма”, – мысленно прошу его.

Прошу его не разочаровывать меня снова. Он и так на славу постарался.

Сглотнув, читаю два простых слова, от которых сосет под ложечкой:

«Хорошего вечера»

Стукнувшись головой о спинку сиденья, смотрю на проносящиеся за окном белые поля.

Я не хочу плакать, но слеза все равно скатывается по щеке. Как тяжело быть стойкой, когда влюблена, но тот день проносится перед глазами опять и опять. И если… если мы будем вместе, я не хочу, чтобы такое хоть когда-нибудь повторилось.

Запрятав телефон в карман, зажимаю ладони между колен, потому что стук этих чертовых колес нашептывает позвонить и проорать ему, что кроме него мне никто не нужен. И даже с расквашенным лицом он выглядит предпочтительнее любого другого парня на всей этой планете!

Сойдя с электрички, беру такси.

Сегодня Рождество и вряд ли мама с дедом справятся с этой двухтонной индейкой без меня. Она запекается целый день, а я… целый день голодная, потому что со всех ног неслась в больницу, а потом слонялась по городу, не зная куда себя деть.

Из трубы дедовой бани валит белый дым. Пахнет дровами. Войдя в дом, раздеваюсь и плетусь на кухню. Прямо на зов умопомрачительных запахов еды. С удивлением замечаю, что обеденный стол вынесен в столовую, который мы почти никогда не пользуемся. Там барахлит отопление и очень большие окна, из-за этого сквозняки.

– Мам? – зову, заглядывая туда.

Стоя у старого серванта, она обшаривает ящики, доставая оттуда такие древние тарелки, которые смело можно записывать в антиквариат и передавать по наследству. Одетая в любимый дедов свитер, юбку в мелкий цветочек и огромные вязаные носки.

– Алена… – выдыхает с облегчением, прижав к груди руку. – Слава Богу! Я зарядку потеряла! Дед поехал за новой, и провалился!

Оставив тарелки, несется ко мне и сжимает мои плечи, звонко тараторя:

– А ты где была? Вы сегодня что, надо мной издеваетесь? Я тут уже хотела к соседям идти за телефоном! Где ты была?! – требует, тряхнув мои плечи и утерев со щеки слезу.

Чувствую себя ужасно виноватой, потому что сбежала из дома утром, напихав в пакет еды и никому ничего не сказав. Но я всю ночь сходила с ума, когда за ужином она осторожно обмолвилась о том, что… Барков-младший в больнице. Мне пришлось наступить себе на горло, и позвонить его отцу.

– Какой-то дурацкий день… – выпаливает мама. – Сижу тут одна, не знаю, куда бросаться… то ли к индейке… то ли к бане этой…

– Мам… ты чего? – спрашиваю взволнованно, усаживая ее на стул.

Опустив лицо в ладони, трясет головой и шепчет:

– Не знаю… переволновалась… позвони деду… где он?

– Сейчас… – бросаюсь в коридор и потрошу свои карманы, с тоской отмечая, что у меня ноль непрочитанных сообщений.

Вернувшись в столовую, расхаживаю вдоль разложенного стола, накрытого белой бабушкиной скатертью, спрашивая:

– У нас что, гости?

– Не знаю… – выдыхает, глядя в пол. – Наверное нет…

Дед не берет трубку, поэтому я и сама начинаю волноваться.

– Когда он уехал? – спрашиваю, набирая его снова.

– Еще двенадцати не было! – вскакивает со стула, прикладывая к шее руку.

Уже почти семь вечера!

– Я три часа с индейкой провозилась, потом полы мыла… звони ему еще…

Через двадцать минут наша паника достигает апофеоза. Мечемся по дому как взбесившиеся молекулы. Наверное никогда в жизни мы не чувствовали себя такими беспомощными и бесполезными, потому что все, что нам удается организовать – это еще большую панику вокруг себя и полное непонимание того, что нам вообще делать!

Разбежавшись в разные стороны, пытаемся найти его записную книжку, где хранятся номер всех наших соседей и знакомых за два десятка лет.

– Нужно позвонить Люде Самсоновой, она фельдшер в больнице… – трясущимися руками листает пожелтевшие страницы мама, грохнув на обеденный стол найденную книжку.

– Что это за цифра?..

– Дай мне… я посмотрю…

– Вот эта?

– Семерка?

– А не двойки?

– Давай попробуем семерку…

Грохот входной двери заставляет нас подпрыгнуть.

Схватившись за руки, слушаем тяжелые шаги по деревянному полу, перестав дышать. Потоптавшись на кухне, пришелец проходит через коридор и оказывается на пороге столовой.

И это совсем не дед, а одетый в десятикилограммовый пуховик Барков-старший с большой картонной коробкой подмышкой.

Мама шумно выпускает воздух, а потом всхлипывает. За этим всхлипом следует второй, и к нему присоединяется мой собственный. У меня очень много претензий к этому человеку, но сейчас я рада его видеть, как никогда! Потому что если и есть на свете человек, который способен нам помочь, так это он.

Обнявшись, начинаем реветь в голос.

Светлые брови Игоря Баркова взлетают к самому потолку.

– Какого?.. – восклицает изумленно, опуская на пол коробку и делая шаг в комнату.

Выпустив маму, утираю рукавом свитера слезы.

Обняв ее плечи своими ручищами, он требует:

– Целый день тебе бьюсь, что с телефоном?! Что случилось?!

Опустив руку, кладет ее на мамин живот, и она накрывает ее своей, утыкаясь в его грудь лбом.

– Зарядку потеряла! – зло выкрикивает оттуда. – Оставила на тумбочке, и она куда-то делась!

Кажется, я догадываюсь куда…

Отстранившись, ее муж распахивает полы своей гигантской куртки и заворачивает ее в них, прижав к себе. Прижимается губами к ее волосам, повторяя:

– Что случилось?

Отвожу глаза, застигнутая врасплох этой сценой, но круглые часы на стене подхлестывают панику с новой силой.

– Отец пропал… – поднимает мама лицо, с отчаянием информируя. – Ушел и пропал!

– Когда ушел? – проводит Барков рукой по ее волосам, заправляя их за ухо.

– В обед еще… в двенадцать… поехал за зарядкой…

– На чем?

– На Волге своей!

Сведя на переносице брови, он смотрит в окно поверх ее головы, а мы, затаив дыхание, смотрим на него, будто он волшебный Джин, который щелчком пальцев решит нашу проблему. С его появлением казавшаяся мне просторной столовая стала в пару раз меньше, и это даже не из-за роста. Просто этого мужчины очень много во всех смыслах. Его голос заставляет вибрировать воздух, когда отрывисто спрашивает:

– Кому-нибудь звонили?

– У-у… – мотает она головой, поджимая дрожащую губу.

– Документы у него с собой?

– Не знаю, Игорь…

– Проверь, – кивает он мне, указывая квадратным подбородком на дверь.

– Угу… – пячусь, вылетая из комнаты.

Обшарив ящик комода, в котором он хванит все подряд, от отвертки до документов на машину, бегу к коридорной двери, чтобы проверить карманы всех его курток и фуфаек, но как только распахиваю дверь, врезаюсь носом в еще одного пришельца, который со стоном воет:

– Твою мать…

Отскакиваю в сторону, как ошпаренная.

В дверном проеме, схватившись за рёбра, корчится тот, кого я бы хотела видеть больше всего и меньше всего в жизни.

Одетый в толстовку на молнии, спортивные штаны и в наброшенную на плечи кожаную куртку.

Плотно сжав губы, Никита вскидывает на меня сощуренные глаза.

– Дай пройти… – прошу, пряча от него свои.

Выпрямившись, делает шаг в сторону, и я проскальзываю мимо, стараясь на него не смотреть, чтобы не видеть его избитого лица, потому что когда я его вижу, мне хочется найти каждого из тех придурков и выстрелить каждому между ног из пейнтбольного ружья.

Встав на носочки от холода коридорного пола, подлетаю к крючкам, на которых висят дедовы куртки. Обшаривая карманы, бросаюсь от одной к другой.

– Ты что, плакала? – слышу мрачный вопрос за своей спиной.

– Не волнуйся, не из-за тебя, – бросаю не оборачиваясь.

– А из-за кого?

– А тебе не все равно? – нахожу в кармане фуфайки ключи от неизвестного чего. – Два дня назад тебе было по фигу, плачу я или нет.

Молчит, а потом тихо произносит:

– Я должен проползти на брюхе по стеклу, чтобы ты меня простила? Как я могу доказать, что больше никогда так не поступлю?

Втянув в себя воздух, сую руку в следующий карман, сокрушенно говоря:

– Не знаю.

– Ты босая, зайди в дом, – говорит напряжённо.

Порывшись в последнем кармане, нахожу портмоне из потертой, но очень мягкой кожи.

Такие уже не делают.

Всхлипнув, прижимаю его к груди.

– Что случилось? Свидание отменилось?

– Да, – развернувшись, иду в дом. – Но я назначу новое, не волнуйся.

– Алена… – хватает меня за локоть, как только вхожу в теплый коридор.

Смотрю на него, задрав подбородок, но губы предательски поджимаются. Закрыв второй рукой дверь, Ник смотрит на меня так нахмурив брови, что мне хочется их разгладить. Бросив взгляд на комнату за моей спиной, снова смотрит на меня.

– Что случилось? – повторяет тихо, продолжая удерживать мою руку.

То, что он боится получить по рукам неимоверно меня радует. Он боится до меня дотронуться! Потому что, возможно впервые в жизни, понимает – не все двери открываются с ноги. В некоторые даже ему придётся стучать.

– У нас… – говорю сдавленно. – Дед пропал…

Высвободив руку, бегу в столовую.

Барков-старший расхаживает по комнате, прижав к уху телефон, а мама ходит за ним попятам, прислушиваясь к разговору:

– … просто пробей по базе… черная Волга, номеров не знаем, имя владельца…

– Знаем! – выкрикиваю, бросившись к столу.

– Минутку… – говорит Барков в трубку.

Расстегнув портмоне, начинаю потрошить его, понятия не имея, что искать. Вытаскиваю из прозрачных карманов все, что вижу, пытаясь найти что-то, на чем указан номер дедовой машины.

– Давай я, – слышу у себя над ухом.

Положив портмоне, обнимаю себя руками и делаю шаг в сторону.

Заняв мое место, Ник игнорирует все, что я успела извлечь, и спокойно листает “страницы”. Достав сложенную вчетверо бумагу, разворачивает и передает отцу.

– Да, Валера, я здесь, – говорит тот в трубку, после чего зачитывает информацию, которую считает нужной. – Хорошо. Жду.

Положив трубку, кладет телефон на стол и сбрасывает с плеч свой пуховик.

– Минут тридцать, – объявляет, усаживаясь на стул, который скрипит под его весом.

В наступившей тишине слышно только, как тикают настенные часы и стучит в окно ветер.

От закравшегося в душу страха холодеют руки.

Прижавшись спиной к стене, спрашиваю:

– Кто-нибудь будет чай?

– Я достану чашки… – бормочет мама, направляясь к серванту.

Поставив на плиту чайник, слышу за спиной шаги.

По спине бегут мурашки, когда чувствую сзади тепло другого тела. Не касаясь, кладет ладони на столешницу, беря меня в плен. Его пальцы длинные и сильные. Дорожки вен убегают под рукава толстовки.

– Что ты тут делаешь? – спрашиваю тихо, любуясь этими ладонями.

– Отец предложил поехать с ним… и я согласился. Праздник вроде. Мне уйти?

Кусая губы, смотрю в стену.

Исходя из постановки вопроса, я буду настоящей ведьмой, если в Рождество вышвырну на улицу бедного побитого потеряшку, в то время как мы все будем наслаждаться индейкой и всем остальным в тесном семейном кругу…

– Ты гад, Барков, – срывается с моих губ сокрушенно.

– Я люблю тебя, – хрипло говорит он. – Хочешь ходить по свиданиям, ходи, только знай, что я тебя люблю и хочу, чтобы ты ходила по ним со мной. Я больше никогда не наделаю дерьма. Я тебе обещаю. Я… облажался. Но я точно знаю, что с ней не спал. Ты можешь либо поверить, либо нет. Если хочешь, чтобы я ушел, я уйду.

Стена расплывается перед глазами. Непрошеные слезы катятся из глаз.

Я могу ему поверить.

Я уже это сделала.

Но от этого мне не особо легче.

– Я… – шепчу сдавленно. – Думала, что ты с ней… что вы… ты хоть представляешь? Ты…

Прижавшись к моей щеке носом, хрипит:

– Прости меня…

Поворачиваю голову и его губы собирают слезы с моей щеки.

Он колючий, но от этого мне только приятнее. И даже когда его губы мимолетно касаются моих, я не врезаю ему пощечину.

– Вернись ко мне… Я хрен знаю, как она в мою квартиру попала, но я узнаю…

– Я не хочу ничего знать… – мотаю головой.

Я правда не хочу ничего знать.

Стерев слезы, сипло говорю:

– Я… я подумаю. Отойди.

– Алена… – выдыхает мне в волосы.

– Отойди… – повторяю сдавленно.

Сделав шумный вдох, убирает руки, а когда разворачиваюсь, вижу его смиренное лицо, но цепкий блеск его глаз говорит мне о том, что смирения в нем ноль на палочке.

Ссутулив плечи, осматривает наш дом. Ужасно растрепанный и понурый. И эффект от его присутствия только чуть-чуть не дотягивает до эффекта, который производит его отец.

Скрип двери большой кладовки заставляет нас обоих повернуть головы.

Потягиваясь и зевая, оттуда появляется виновник нашей сегодняшней беды. Тряхнув черноухой головой, трусит к своим мискам и принимается жадно лакать воду, и я ни минуты не сомневаюсь в том, что только он один знает, где находится мамина зарядка.

Сердце подпрыгивает к горлу, когда в столовой начинает звонить телефон.

Сорвавшись с места, несусь туда.

– Да? – встает Барков-старший со стула, а мама, кусая губы, замирает с чайными блюдцами в руках.

Наблюдаю за лицом этого большого мужчины, пытаюсь прочесть на нем хоть что-то. Положив на пояс руку, просит:

– Ручку и бумагу, быстрее…

Метнувшись в свою комнату, вываливаю на кровать все, что есть в моей сумке. Схватив первую попавшуюся лекционную тетрадь, возвращаюсь назад и открываю на первой чистой странице.

Склонившись над столом, Барков просит в трубку:

– Диктуй.

Нечитаемым почерком он выводит на листе какой-то адрес, а когда кладет трубку, объявляет:

– Машину забрали на штрафстоянку. Эвакуатор. Запрещенная парковка.

– В городе? – изумляется мама.

– Да… – задумчиво чешет подбородок Игорь Барков. – Где-то возле Площади…

– Что он делал в городе? – сокрушается мама. – И где он сейчас? Почему не позвонил?

– Телефон был в машине, – предполагает стоящий у стены Ник.

– Машину забрали в районе четырех дня, – смотрит на часы Барков. – Во сколько идет последняя электричка?

– В шесть… – хватаюсь за голову. – Наверное… он на нее не успел!

– У него есть где переночевать?

– Ключи от квартиры здесь, в кармане, – со стоном говорю я.

– Еще где-нибудь?

– У Наташи… но он наверное не знает ее нового адреса. Господи, – снова хлюпает носом мама. – Горе луковое…

Сняв со стула куртку, Барков набрасывает ее на плечи, говоря:

– Поеду на вокзал.

Пересекая широкими шагами комнату, выходит из комнаты, и мы как привязанные следуем за ним.

– Позвони… ладно? – кричит ему вслед мама. – Сразу позвони…

Подойдя к окну, вижу как он сбегает по ступенькам крыльца и выходит за калитку.

От незнания того, чем кончится этот вояж не находим себе места, передвигаясь из угла в угол. Взяв стул, Ник разворачивает его обратной стороной и седлает. Морщась, складывает на спинке руки, наблюдая за нашим безостановочным движением, а когда его телефон начинает звонить, мы нависаем над ним, как пираньи.

– Да? – берет он трубку, ловя мой взгляд своим.

Облегченно выдохнув, говорит:

– Нашел.

– Ох, – шепчет мама. – Я его убью…

В каком-то безумии начинаем накрывать стол, создав вокруг себя столько хаоса, сколько создает орава детей человек в десять. Войдя в свою комнату, сбрасываю свитер и ищу в шкафу что-нибудь полегче.

– Ты за мной по пятам ходить будешь? – натягиваю футболку.

– Пойдешь со мной на свидание?

– Отвернись, – прошу деловым тоном, собираясь снять джинсы.

– Я уже видел твою задницу. Голую и белую.

– Что? – ахаю, развернувшись.

– И сиськи тоже, – сообщает этот остолоп, опершись плечом на дверь и кое-как сложив на груди руки.

Пытаюсь выискать в его лице признаки вранья, но их там нет.

– Мне все понравилось, – усмехается, осматривая мою комнату и задерживая взгляд на кровати.

– Очень за тебя рада.

– Так что? Пойдешь?

Молчу, глядя в его лицо. Опустив подбородок, смотрит на меня исподлобья.

– Она открыла мне дверь, – говорю тихо. – А ты… был в одних трусах и еле на ногах стоял.

Его лицо каменеет. Вижу, как дергается кадык, когда сглатывает.

– Я привезла твою куртку. Потому что я такая дура. Потому что… люблю тебя…

– Куртку привезла? – спрашивает хрипло.

Отвернувшись, снимаю джинсы и ищу свои колготки, говоря:

– Ту, с которой ты бросил меня в кино.

– Мне пойти отрубить себе палец? Тогда закроем эту тему?

– Дурак… – оборачиваюсь.

– Так отрубить?

Схватив с полки юбку, запускаю в него. Не шелохнувшись, ждет пока она отскочит от его груди и упадет на пол.

– Она сама приехала. Не знаю на фига. Телефон был в куртке. Я ее не звал. Даже если бы он был у меня, я бы все равно не стал ей звонить. Даже под героином, – вколачивает в мою голову слова. Одно за одним. – У меня есть девушка. Я ее люблю, и другие мне нахрен не упали. Я, как выяснилось, моногамный, прямо как старый пердун. Когда ты это поймешь, знаешь, где меня найти.

Оттолкнувшись от двери, тянется к ручке, пока я, комкаю в руках носок, чувствуя его слова каждой клеткой своего мозга.

Он такой.

И он мой.

Если бы это было не так, его бы здесь не было, и он бы не говорил мне все эти вещи.

– Стой… – прошу, роняя носок.

Замерев, поворачивает ко мне светловолосую голову.

– Иди ко мне, – обиженно поджимаю губы.

Скрипя половицами, медленно двигается и останавливается в миллиметре, так, что ткань его спортивных штанов касается моих ног, а в живот упирается в, что у него ниже пояса. От этого касания меня простреливает с головы до ног.

Запрокидываю лицо, глядя на него снизу вверх. Подавшись вперед, прижимаюсь носом к его шее. Его ладонь накрывает мой затылок, вторая сжимает плечи. Боясь сделать ему больно, кладу свои руки на его бедра. Они каменные, как и все его тело. Его нос блуждает по моим волосам. Бодает им мой, заставляя откинуть голову, и с шумным вдохом вжимает мои губы в свои, а когда размыкаю их, бросается вперёд, как варвар. Сминая мои губы и заставляя пустить его ещё глубже.

– М-м-м… – выдыхаю с наслаждением.

Я соскучилась! Безумно, безумно, безумно соскучилась.

Кусая мои губы, снова втягивает меня в поцелуй, только на этот раз еще глубже. Так, что я впиваюсь пальцами в его лопатки, поднимаясь на носочки, мечтая чувствовать его еще теснее. Чувствовать его силу и… надежность…

– Блин… – стонет, разрывая наш поцелуй.

Хочу отстраниться, но он возвращает меня назад, через боль прижимая к себе так тесно, как только может.

– Ник! – протестую я.

– Тсссс… – бормочет, положив щеку на мою макушку. – Не двигайся…

– Упертый… – шепчу я, поднимая лицо.

Его губы приоткрыты, а глаза почернели, и я знаю почему. Чувствую это своим животом.

Проведя пальцем по моей щеке, спрашивает:

– Переночуем сегодня у меня? Я на этой кровати спать не смогу. Тем более вдвоем.

– Ты говорил про свидание, – напоминаю я. – А не про то, что мы будем жить вместе.

– Не хочешь со мной жить?

– Никит, – вздыхаю я. – Мы две недели встречаемся.

– А сколько надо? Два года?

– Не знаю…

Его рука опускается на мою ягодицу и сжимает ее, от чего по моему телу проходит дрожь.

– Когда узнаешь, скажи.

Вздохнув, кладу голову на его грудь.

Глядя в окно, вижу, как мимо проезжает большой черный джип его отца.

Кажется, теперь у нас все в сборе.