Kitobni o'qish: «Плащ и Кинжал: сборник стихов и прозы»

УДК 82-14

ББК 84(2)6 К60

К60 Колганов Евгений и Зырянова Елена.

Плащ и Кинжал: сборник стихов и прозы. Москва: Издатель: Колганов Евгений Сергеевич, 2024 – 100 с. ISBN 978-5-6052219-0-6

Издательский проект «РИФМОГРАД».

«Вы должны доверять и верить в людей, иначе жизнь станет невозможной» – Антон Чехов. С высказыванием классика мировой литературы полностью согласны авторы этой книги, на собственном профессиональном, творческом и дружеском опыте убеждаясь, что доверие порождает доверие. Без доверия и веры, которые поистине можно назвать сверхспособностями, невозможны чудеса, как, впрочем, и сама жизнь! Благодаря творческой интуиции авторов книги «Плащ и Кинжал», можно посмотреть на мир под другим углом, увидеть свет в конце тоннеля, обрести надежду и сотворить что-то, что лежит за пределом человеческих возможностей. Произведения сборника обладают мощной духовной силой, способной сделать самый пасмурный день солнечным.

ISBN 978-5-6052219-0-6 © РИФМОГРАД, 2024

Евгений

Колганов

https://vk.com/kingofpoets https://vk.com/rifmograd

Первые стихи начал сочинять с 6 лет. С переездом в Москву и поступлением в Московский Государственный Университет им. М. В. Ломоносова после долгого перерыва Евгений вновь начал сочинять стихи.

На протяжении многих лет автора вдохновляет творчество А. С. Пушкина. Многие техники поэта он испробовал в своих стихах, одним из его любимых стихотворных форматов является «онегинская строфа». 27 сентября 2015 года по адресу http://vk.com/rifmograd был заложен фундамент того самого города – города стихов и поэтов РИФМОГРАДа, который растёт и процветает и по сей день, а Евгений возглавляет команду энтузиастов, истинных любителей поэтического ремесла. Летом 2023 г. вышел личный сборник стихов и прозы

«Неизведанное рядом», изд. «РИФМОГРАД».

Елена Зырянова

(псевдоним

«Лена

Марковская»)

https://vk.com/markovo4ka7 https://vk.com/rifmograd_izdat

Поэтесса, автор малой прозы, публицист, член жюри различных литературных и песенных конкурсов и фестивалей. Ведущая актриса Народного коллектива Молодёжный Православный театр

«Белая Птица» (г. Челябинск, Свято-Симеоновский кафедральный собор). Лауреат I степени международного фестиваля искусств «На Олимпе»; Лауреат I степени VII Областного конкурса чтецов «Сюжет»; Гран-при Международного многожанрового конкурса культуры и искусства «Талант года-22» в составе труппы театра (спектакль «Портрет Души»); Лауреат II степени V Всероссийского фестиваля любительских театров (областной тур) «Две маски-23» в составе труппы театра (спектакль «Бог любит»), и др. Литературный редактор и заместитель руководителя Издательского проекта

«РИФМОГРАД». В 2021 году вышел первый авторский сборник стихов «Мысли души во имя Любви», изд. «РИФМОГРАД». Член Поэтического Общества РИФМОГРАДа (ПОРА). Член Российского Союза Писателей.

Мир

сотворчества

Евгения

и

Елены

Carpe

diem…

Налей, читатель, чашку чая, Вдохни волшебный аромат, Почувствуй, время исчезает – Я этому, признаюсь, рад.

Ведь память сохраняет кадры, Выстраивая рифм эскадры, Тебе поведаем сюжет

Страниц историй прежних лет. Пусть раскрываются сезоны, Как будто сказочный тюльпан, Что был тебе, читатель, дан, Чтоб магию хранил бутона.

Ребёнок Солнца и Луны – Строфа пейзажной глубины.

Зимняя миниатюра

Зимой был выдвинут диагноз. Пришла пора ей лечь по нож. Поддержка – отношений лакмус – Смягчала боль, гасила дрожь.

Готов хирург: взят анестетик (Кой подтвердит любой генетик) В Морфея царство погрузить, Фиброз чтоб смело удалить.

Прощенья просит лишь у Бога В минуты перед этим сном.

Вся жизнь мелькнула, отчий дом – Пройдёт зима – туда дорога…

Все скверны нужно «отсекать», А отношенья сохранять.

Весенняя миниатюра Любви все возрасты покорны, Особенно младой весной –

Увлёкшись танцем Терпсихоры, Уже не властвуешь собой.

Ты думать ни о чём не можешь, Ты хочешь с нею быть до дрожи, Ведь веришь – это навсегда… Увы, безжалостны года.

Где я? Где ты? Не знаем даже. Найду украдкой в бан-листе, Знакомый образ на стене Закрыт… VK стоит на страже… О Муза первых дней любви, Сойдутся ль снова те пути?

Летняя миниатюра

С тобою встретились мы снова. Июль. Жара. Гитара. Парк… Сказать не в силах ты, что словно В бреду тяжёлом был… дурак.

Ты знал, тебя всегда пойму я. И знал – неистово ревную… Но делал так, как хочешь сам, Ступая по моим мечтам.

Как быть скитальцу в отношеньях? Лишь слова два: «Люблю… Прости!» И вновь сошлись любви пути.

Само собой пришло решенье. Вернуть в свой мир мы можем вновь, Пока в том мире есть любовь.

Осенняя миниатюра Твердыня грустной Мельпомены Раскинула цветной ковёр

И принесла с собой проблемы: Работы нет, но есть ликёр.

Открылись двери для фриланса, Пришлось мне «колесо баланса» Убрать на шкаф к моим стихам. Работы нет – теперь я сам.

Ну что ж, пора для РИФМОГРАДа, Для тренингов и для идей,

Ведь я поэт и лицедей,

А что ещё для счастья надо? Замедлив свой карьерный ход, Ступил я на фриланса лёд.

***

Он ждёт, когда наступит завтра. Она – когда придёт весна.

Сценарий жизни пишет Автор: Всё будет лучше, чем вчера.

Как привлекает мир иллюзий – Без страха он и без дискуссий… Но счастье оставлять нельзя

На волю завтрашнего дня. Излишни стали аргументы На тему «горе от ума».

Будь лето, осень ли, зима…

В них есть прекрасные моменты! К мечте взывает взмыть Парнас, Ловить момент «здесь и сейчас».

Мир

поэзии

Евгения

Колганова

Плащ

Погрязнув в будничной рутине, В стиль жизни возведя аврал,

Рассмотришь вряд ли на Сертине, Где счастья крохи растерял.

На досках ордена, награды, На карте 7 нолей отрады,

В достатке даже лишний вес, Ну, в общем, на лицо прогресс. Здесь важно не остановиться, Иначе всё ж нагонит вдруг Рассудок – тихий старый друг,

Заставив плакать, выть и злиться… В то время я от всех тайком Скрываюсь пепельным плащом.

Под ним ловлю я без зазренья Стихов несмелых аромат, Приходят тёмные виденья,

И им, признаюсь, очень рад. Порою под покровом жутко, И даже дружеская шутка

Звучит, как страшный приговор, Перо под шёпот Терпсихор Выводит странные посланья, Которых не увидел свет,

И даже самый пьяный бред Здесь обретает очертанья.

Здесь, под плащом, – я царь и бог – Аид, иль Локи, иль Сварог.

Мне с каждым разом тяжелее Открыть глаза на этот мир, Где всё добрее и светлее,

И чаще не война, а пир Умы соседей занимает, Хоть исключения бывают,

Но лишь чтоб правила сильней Окрепли в жизнях всех людей. Мне тяжело, и плащ так манит, Сулит глубины капюшон, Настанет миг, осилит он,

От гнета, наконец, избавит. И вынесет себе урок

Читатель этих странных строк.

Солдат

«Долгие проводы – лишние слёзы», – Отец так с печалью сказал.

Оставив мечты и все детские грёзы, Солдат на вокзал зашагал.

«Прощай, моя мама, прощай, мой отец! К вам скоро вернётся ваш сын-молодец!»

Несётся скорее наш поезд-стрела, В вагонах чуть светятся свечки, Дороги не видно: метель замела,

И льдом вдруг покрылась вся речка. В том поезде тёмном при свете свечи

Солдат наш с друзьями жует калачи…

…Овраг. А за речкою танки бомбят, Солдат ждёт друзей, сам в окопе,

Но, жаль, их не видно, лишь бомбы летят На радость старухе Европе.

Солдатик вдруг видит – к ним немец бежит, Наставить ружьё на него он спешит.

Закончился бой, много раненых в нём, И много здесь касок пробитых,

Солдат выжил наш этим яростным днём, В песок зарывает убитых.

Не бойся ты, мама, не бойся, отец!

С войны к вам вернётся ваш сын-молодец!

И снова война, нападает наш враг, И снова атаки, засады.

Солдат отступал, затаился в овраг, Дрожит, но не просит пощады.

Наш рок безутешным бывает порой,

То был для солдата, увы, смертный бой…

…«Долгие проводы – лишние слёзы», – Отец так с печалью сказал.

Оставив мечты и о братике слёзы, Солдат на вокзал зашагал.

«Прощай, моя мама, прощай, мой отец! К вам скоро вернётся ваш сын-молодец!»

Папочка,

прости

Выдуманная история, ставшая для многих реальностью

Слова, как пули, ранят беспощадно, Обиды добивают до конца.

И на душе становится прохладно, С печалью замирают вдруг сердца.

Мы поругались, дело было летом, Уже не помню как и почему.

Кто виноват? Давно забыл об этом… А мир теперь не нужен никому.

С отцом не говорил уже три года, По жизни шёл с обидой на плечах. Отвлечься помогали тренд и мода, Прогулки и кофейни на паях.

К России тихо кризис возвращался, Мой век стоял на рубеже войны.

Случилось то, что каждый опасался – Отечеству нужны были сыны!

Я взял котомку, двинулся к вокзалу, Отцу звонить не стал, к чему слова? Пришёл на площадь: музыка звучала, Победы память здесь была жива.

Война, как пламя, души выжигает: Как раньше ты не будешь никогда. Лишь память наша раны заживляет И лечит, словно мёртвая вода.

О многом вспоминал, просил прощенья У тех, кого не видел много лет,

Писал им оды и стихотворенья – Проснулся вдруг во мне мой брат-поэт.

А по ночам сидел и горько плакал, Я снов боялся, смерть я видел там…

Рассвет. Сигнал. Подъём, и вновь атака, И вновь Старуха ходит по пятам.

Рассвет. Атака. В бой идём отрядом, А в мыслях дом, мои отец и мать, Ох… Вот бы с ними оказаться рядом, Попить чайку, усевшись на кровать.

С отцом играли в карты… Было дело… Он побеждал всегда… Он в том мастак. А я проигрывал… Играл я неумело… В игре и в жизни был я, как дурак…

Я должен помириться поскорее. Вернусь назад – письмо я напишу. И на душе вдруг станет посветлее, В письме отцу всю правду изложу!

«Обиды нет, прости меня, дурного. Я многое за годы потерял,

Я был наказан горько и сурово. Прости меня!» – в письме б я умолял.

Вернусь назад, письмо писать я буду! Устал уже я груз обид нести…

Вдруг выстрел. Темнота. Звучат этюды… А на губах лишь: «Папочка, прости…»

Поэту

Ответ на одноимённый сонет Пушкина

«Поэт! Не дорожи любовию народной…» –

А. С. Пушкин

Поэт, сквозь пелену времён смотрю на это – Призывы, что вскружили множество голов, Над бренною толпою вознесли поэта, Украсив лоб венцом нарциссовых цветов.

Сегодня многий внемлет строкам из завета, Столы полнятся мириадами стихов.

Чадит художник полотно из слов,

А если критикуют – честь тогда задета!..

Мой друг, спустись с небес! Читатель – вот наш Бог. Мы для него творим мильоны лёгких строк.

Лишь он для нас мандала честного судейства!

Коль пишешь ты всерьёз, то помни, где-то есть Читатель, говорящий правду, а не лесть, Презрев созревшие плоды эпикурейства.

Пожар

С небес на землю через забвенье стремится дождь, Он рухнет камнем в своём паденье, как тот Икар. Покинешь дом свой и вдруг в волненье слегка вздохнёшь – Перед тобою в своём веселье горит пожар.

Дом номер десять, балкон напротив и едкий дым. Скопилась сразу на повороте толпа зевак.

Обычный домик, в таком живёте, быть может, Вы, Но почему-то не Вы ревёте, а тот дурак.

А пламя рвётся, ему же тесно в квартире той.

«Смартфоны – к бою!» Всем интересно! Скорей финал! А дым, как аспид, из тёмной бездны ползёт долой, Огонь в объятиях так любезно окно сковал.

Никто не думал, что, может, нужно пожарных звать. Толпа снимает и завтра дружно обсудит всё.

О том, как в доме, где-то на Южной, легли все спать, И их погибель в ветрах жемчужных плёл режиссёр.

Ночное небо, на нём никчёмно горит звезда, Мелькает пламя в проёме тёмном, и пышет жар. А я скитаюсь в пространствах комнат и жду, когда В ночи потухнет сиянье дома… Пройдёт пожар.