Kitobni o'qish: «Я не умею хранить секреты…»

© Зартайская И. В., 2023

© Селиванова Е. Д., ил., 2023

© ООО «Издательство АСТ», 2023

* * *

Альбом

Это наш семейный альбом. Мы сами его собирали. Папа разрезал и склеил страницы. Мама обвязала обложку голубой пряжей. Я пришила пуговицы для застёжки, а мой младший брат Кит разрисовал листы. У него неплохо получилось, и все его похвалили.

Потом бабушка отобрала наши самые лучшие фотографии. И мы вместе стали их наклеивать.

Мне кажется, у всех должен быть такой альбом.

Потому что у всех должна быть семья.

Бабушка

Моя бабушка. Когда она готовит, я вижу только её спину с двумя верёвочками от фартука. Мой младший брат Кит любит за них дёргать. Бабушка никогда его за это не ругает. Она поворачивается от плиты и угощает нас гренками. Бабушкины гренки с яблоками самые вкусные. Это потому, что она их хорошенько посыпает сахаром. Мама говорит, что это вредно. Я не верю. Мне кажется, мама просто боится, что ей ничего не останется.

Внуки

– Это мои внуки, – говорит бабушка и показывает на нашу фотографию.

– Нет, бабушка, это я и Кит, – говорю я.

Бабушка отвечает, что мы и есть её внуки. Самые дорогие и любимые на свете.

Я спрашиваю, много ли на свете внуков. Бабушка смеётся. Она говорит, что каждый человек чей-то внук.

– И даже ты? – удивляется Кит.

– Даже я, – говорит бабушка.

Гости

К нам приходят гости.

Папа помогает гостям снять и развесить крутки. Мама подбирает им тапочки.

– Проходите, – говорит папа и показывает в сторону гостиной.

Гости идут за мамой и гладят нас с Китом по голове.

В гостиной стоит большой стол. Бабушка заранее накрывает его белой скатертью и расставляет салаты. Мне нравится смотреть, как кто-то из гостей первый кладёт себе ложку оливье.

Гости много едят и разговаривают.

– Нельзя говорить за столом, – замечаю я.

Но бабушка говорит, что гостям всё можно. И поправляет моё праздничное платье.

В следующий раз я буду гостем.

Дедушка

Это мой дедушка. У него борода и очки в чёрной оправе.

Я видела его только на фотографиях. Бабушка говорит, что он был моряком.

И показывает мне фотографию какого-то мальчика в бескозырке.

– Кто это? – спрашиваю я.

– Твой дедушка, – отвечает бабушка.

Я смеюсь. Какой же это дедушка? Ни бороды, ни очков.

Бабушка тоже смеётся, но на её глазах блестят слёзы.

И она тихонько проводит рукой по фотографии.