Kitobni o'qish: «Женщина проходит через войну. Лирика военного андеграунда»

Shrift:

@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ

Штрафбат

Монолог штрафника

Мама, я угодил в беду, мама, я угодил в беду.
Я – безработный поэт, непригодный к физическому труду.
Я – кривозубая тварь. Над телом моим выплясывает толпа
По обе стороны расколовшегося столпа

Великой Святой Руси – истока радостей и побед.
Все, что мы можем, – украсить словом «Русь» свой
велосипед.
Системщики ценят Маккиавели, государственность, середину.
Анархисты пытаются разодрать когтями Бога Единого.

Где середина, – там усредненность и посредственность там.
Где посредственность, там бездарность, страх и все по местам.
Где анархизм, – там хаос, вены, суицидальное, кровь, стекло.
Пассионарность перерастает злобе назло во зло.

Мама, я – вечный избыток, мама в этой игре структур.
Из меня получился хреновый учёный, несостоятельный
трубадур.
Который год, ну, который год в беспросветной тьме
Стая голодных шакалов гонит меня от тюрьмы к тюрьме?

Понимаешь, мама, что я живу лишь словом одним, вовек?
Меня начинает бояться самый близкий мой человек.
Меня любят плохие парни, мама, я – ладана смесь с трухой.
Я – Россия, мама, я весь – хороший, насквозь я весь
плохой.

Я не умею наполовину и неподконтролен я.
Из меня вытекла кровь войны брательников: до былья
Вытекло крови, мама. Не надо учить меня речи своих
принцесс…

«Оттого что лес – моя колыбель, и могила – лес».

28 декабря 2021 г.

Маша

Если хочешь вперёд, то, Маша, слушай: иди, иди.
И не важно, выход или тупик ждут тебя впереди.
Гипотетически говорят: все, мол, пути – равны.
Но на практике, Маша, и при ходьбе одной держись стороны.

Говорят, на вершине любви сойдутся разные все пути.
Но до вершины – ещё века. Надо сквозь них идти.
И, когда забивается черным брезентом ветра курящий рот,
Надо выхаркивать бытие, шаг устремив вперёд.

А Маша, дура, глядела вверх – в дыры глазастых звёзд.
Последнее выпрямление в полный твой рост – погост.
Смотрящий поверх голов оступается в никуда.
Маша шла с головою ввысь, и шла по следам беда.

Ах, Маша, златая Маша, как кружится голова!
Зарастает снегом, свинцом и ртутью пей-да-гуляй-трава.
Валяй-дурака-трава, получай-тумака-трава,
Забывай-трава, погибай-трава… Маша – опять жива.

Зачем ты живёшь, Маша? Где твоя сторона?
Из лоханки лакает космос Родина-седина.
Вечное Бородино, Маша: отступая за пядью пядь,
Ты горишь Москвой, леденишь Невой, тебя уже не распять.

14 января 2022 г.

Вальс Леры

Чёрная Лера в чёрном монашьем платье,
Сестра ветерана Второй Чеченской,
Проклинает, мать её,
Либеральную интеллигенцию, но Чичерину

Тоже не слушает, предпочитая барокко.
Лера живёт с десятью котами,
С десятью алчевскими блок-постами.
Лере – не одиноко.

В этой питерской студии – много места.
Лера – Христова невеста.
Лера хотела бы стать журналистом, ибо
Верит в правду пера. Спасибо

Сислибам и комнатным патриотам,
Лера не стала корреспондентом
Ни одной из газет. Оттого-то
Она в похоронное всё одета

И улыбается над своею мечтой разбитой,
Жалея то регуляра, то ополченца.
У Леры есть вера в Бога и замполита
И мёртвый брат со Второй Чеченской.

С детства Леру не понимали:
Одноклассники, однокурсники.
У Леры отняли дали
Вдоль по маршруту подлодки «Курск».

И вместо далей дали вот это:
Собирать бинты для Алчевска.
Белая Лера в белое все одета:
Это свадьба Второй Чеченской.

Мимо митинга, мимо красивых
Пацифистов, где вот это вот всё,
В чёрном платье идёт Россия,
Кота на руках несёт.

16 марта 2022 г.

Матрешка

Я хочу написать эти главные в мире стихи:
О тебе, обо мне и о нашей болезной стране.
Не получится хит. Не получится хрип от сохи.
Но получится крик – ледяная страда на огне.

Мы – на острой игле. Нам шипами пронзили сердца.
Наш неистовый мир, загибаясь, пытается встать.
Не убить ни одной из прилипчивых масок лица.
Не подмять нашу прыть, нашу честь, нашу суть, нашу стать.

Так, веди же меня в бесконечную горькую даль,
В черно-синюю блажь из смородины-родины-ржи.
В наших нервах тяжёлой бедой закаляется сталь:
Это русских матрёшек деление на рубежи.

Мы кордоны возьмём, нам границы – уже нипочём.
Оплатили мы жизнью чумную родимую пядь.
Ты коснешься меня несгибаемым хрупким плечом.
Бог есть Бог. Он Воскрес. И второй раз Его не распять.

3 апреля 2022 г.

На изломе

Один – из окопа, другой – из уютной квартиры,
Из погреба – третий, четвертый – из собственной тьмы:
Мы все наблюдаем крушение старого мира,
Святые и грешники, бесы и ангелы – мы.

Один не желал, а другой только этим и грезил,
Но обе позиции больше уже не важны;
Мир треснул, расползся по швам и в открытом разрезе
Мы видим, как в явь претворяются страхи и сны.

Пробейся сквозь толщу их почвы побегом пшеницы,
И небо узреешь, и в небе – последний салют.
История пишет свои роковые страницы,
Но мы ей нужны, мы недаром присутствуем тут.

Я тоже не знаю, какими окажутся всходы,
Военные взводы, церковные своды, каким
Окажется мир после этой шальной непогоды…

Но мы не сбежим.
Мы навеки останемся с ним.

8 апреля 2022 г.

Божий пай

Из глубин почерневшего бытия,
Иконами изнутри подсвеченного,
Вышла Россия, крошечная моя,
Жизнью со смертью венчанная.

Вышла – смешная, морщинистая,
С юбкою поверх брюк, —
И, ничего не просчитывая,
Вынесла флаг в коромысле рук.

Алое знамя, – белое, будто парус
Вечно живой Ассоли.
Бабушка-девочка, особо не парясь,
Поднесла его, словно хлеб да соль,

Поднесла его, шаркая тапком,
Танком, вишнёвым вареньем…
Как своим, поднесла гестапо:
Ошиблась местом и временем.

А, когда заметила, что вспоролась,
Бровью не повела на хулу и злость.
Время раззинуло черный рот свой —

И осеклось.

Забирайте обратно свои харчи,
Забирайте свои объедки!
Верните мне Родину, палачи,
Моих внуков, моих предков.

Отдайте мне то, что моим-моё,
А от вас мне не надобно ничего,

Ибо только Бог отдаёт паёк
Блаженным во Имя Его…

9 апреля 2022 г.

Солдатская молитва

История тасует дни и даты.
Истории правдивость не нужна.
А я молюсь за русского солдата,
Пока идёт гражданская война.

Пока идёт война за дом в Берлине,
За Женечку, Катюшу и цветы,
Пока мой Киев из трамвайных линий
На щепки рубит храмы и кресты.

Я прихожу к петровскому порогу:
С него глядит Преображенский Спас.
Я верю в Бога, просто верю в Бога,
А Бог, как ни абсурдно, верит в нас.

И вместе мы, как бабушка в платочке,
Дойдем до точки в нулевом конце.
Итоги пожинают одиночки
С любовью на недрогнувшем лице.

23 апреля 2022 г.

Военная колыбельная

Спи, солдатушка родимый, во сырой земле.
Пусть тебе приснится тучка в голубой петле.
Ты лови её арканом красно-синих вен.
Сдай свой пепел на растенья – получи взамен

Всю Вселенную-царицу, бабу хоть куда.
Пусть не будет больше монстров в мире никогда.
Нынче ты убил дракона и красотку спас.
Как мне стыдно, мой солдатик, за цивильных нас.

Я, тюремное созданье, и мечтать не мог,
Чтобы кто-то вдруг решился вызволять острог.
Я сидел дрожащей тварью, вякал на врага.
Ты пришел, и засияла радуга-дуга.

Ты – не жертва, и не буду я тебя жалеть.
Для героев будет звонко колоколить медь.
Спи, солдатушка родимый, в небе золотом…
Над тобою вся Россия проросла крестом.

28 апреля 2022 г.

Былина о русском воинстве

Мы простоим ночь, простоим день, простоим на камне
и на песке
В этом лесу – лисьем, ласкательном и лосиновом,
Лосьем, лосином, – сколько там есть прилагательных
в языке?
Столько и простоим, не дав себя деморализировать.

Мы будем стоять все буквы подряд, все хореи подряд,
все дактили,
Все амфибрахии, ямбы все, кои Пушкин за нас додумывал,
Всем алфавитом Святой Руси: пусть нами, кирилличными,
подавится
Змий латинский: невкусные мы, с нашими думами и дулами.

Мы выстоим даже, когда не враг супротив нас
Встанет с огненным байрактаром из буерака,
А наше зеркальное отражение, искаженное и противное,
Будет нас разделять внутренней нашей дракой.

Мы простоим день, простоим век, простоим столько,
сколько нужны мы.
Простоим, даже, когда мы не будем нужны Отчизне,
Потому что у Родины – очи синие, у Родины – яблочки
наливные
И небо над нею – красивое, и поле под нею – чистое.

Мы будем стоять насмертью. У тебя такие глаза, пацан,
Что целый мир отдыхает и нервно курит в сторонке…

А когда зарница, сыра земля, на наши тела позарится,
Небо каждого среди нас превратит в своего ребёнка.

24 мая 2022 г.

Соборность

Чем больше я русская, тем я космичнее и добрее.
Я бы хотела создать собор из семи морей и
Дергать за удочки колоколов, нажимать на клавиши —
Вот такой вот собор Софии Святой, имени Сергия
Николаевича

Булгакова, имени Моцарта, имени Римского-Корсакова
и Баха.
Дабы более ни в одной Горловке ни бабаха
Не раздавалось, а в перспективе – ни в Харькове,
ни в Мариуполе.
Я бы хотела стать тишиной… Тишиной, родной,
а не рупором.

Душа моя русская – «Повесть временных лет»
или Калевала —
Так горевала, так целовала, так наивно не воевала,
Что я не знала, как быть, когда выдали не моё,
Очевидное, убивающее ружьё.

А теперь я знаю и, видит Бог, пальцы мои не дрогнут.
Пока существует Гитлер, я буду фатальной дробью.
Апостол Павел встретит меня после гибели на причале
Имени всех народов Земли, ибо слово, представ в начале,

Несомненно, предстанет нам и в конце, кровию на лице
Она проступит, умывшись слезами радости, на бойце,
На волонтере, на медсестре, на диверсанте
и на штрафбатнике,
На модной хипстерше из столицы в лиловом батнике.

На росистых пригоршнях Санкт-Петербурга, бодающегося
мостами,
Узкими тротуарами Литейного, на тамтаме
Вчерашнего растафари, записавшегося в добровольцы…
Звони же, Собор Мировой Любви, русские колокольцы!

16 июня 2022 г.

Исповедь волонтера

Вот – мальчик, лет десяти, он сидел в подвале.
Вот – девочка лет двадцати: ее на выдачу не позвали.
Вот – моя публицистика вместо поэзии, в модном сегодня
стайле,
Ее никогда не будет на первом канале.

Вот – мой непричесанный крик, вот – моя военная вера
В некупленный БПЛ для комбата Шумера,
В пермских баб, собирающих на аптечки Стилету,
Вот – моя вера в Егора Летова.

Вот – истина в тачке для Горловки, в дорогостоящем одеяле,
Его никогда не покажут на первом канале:
Мальчика-аутиста, офицера в отделении для термальных,
Он просит айкос и суши, он больше не ходит, ему нормально.

Вот – небо над Югом – исконно казачье, шолоховское,
красивое.
Вот – моя милая, моя радость, моя несгибаемая Россия.
Вот – лицо мое ненакрашенное, всматривающееся в цинк,
Вот – мои братья, мои командиры, солдаты, военспецы.

Вот – апостолы, вот – герои, вот – мои Боддхисаттвы,
Мои подпольщики, бабы и дети, мои безумные диверсанты.
Вот – Родина, я нашла ее, я удерживаю в ладошке
Гору Мухаммада, гору Нагорной Проповеди, гору-крошку.

Вот – ноша моя штрафбатная, вот – клеймо на моем лбу.
Вот – двухсотый, который выжил и встретил меня в гробу.
Вот – мои три антидепрессанта, вот – мое славное торжество:
Русский мир мой – не для ТВ, – и я не предам его.

10 июля 2022 г.

Адам

Кто-то лежит между двумя клочками земли.
Кто-то, кого опознать мы ещё не смогли.
Мороз плюс тридцать, знобит, ну, когда же оттепель?
Подползало к нему четыре, – их задвухсотили.

Кто-то лежит, мы не знаем кто: не знаем, считать, живым.
Зарасти не способно поле. Не хватает ему травы.
Всё выжжено тридцатиградусным холодом новых сороковых.
У столиц хомячков и хипстеров рожа трескается от молвы.

Кто-то лежит между двух обстреливаемых полос.
Полоз Земли Русской змеится среди виноградных лоз.
От древа познания, брат Адашка, родненький, не вкуси.
Ибо не труп ты, а человек первый, иже еси.

Солдат, лежи, как лежишь, пока ты лежишь, ты жив.
Это лежание есть стояние, в нём нет никакой лжи.
Свет есть свет, Христос есть Христос, мы – это есть мы.
И нет никакой тьмы.
Нет никакой тьмы.

14 августа 2022 г.

Ждать Родину

Ждать Родину – самый любимый из русских аттракционов:
Забава, привычная воину, недоступная для шута.
Ждать Родину – шляться около, смотреть на неё влюблённо
И думать: «Ну, обрати ж на меня внимание, красота».

Ждать Родину – это не пафосно и не патриотично:
Наоборот, это – очень даже обыденное занятие:
Так ждут от смартфона попискивания птичьего
От своего надменного, давно испарившегося приятеля.

Ждать Родину – первым предчувствием марта во мгле
ноябрьской:
Ещё не пришла зима, но уже, побеждена весной,
Отступает смерть в переулок, вздрагивая от ярости,
И ты, из жалости к ней, как лох, поворачиваешься спиной.

Ждать Родину – вместо того, чтобы ею быть ожидаемым, —
Такое случается только здесь, когда Родину звать Россией.
Мы, не избалованные взаимностью, веснушчатые джедаи,
Умеем стрелять по её врагам и умеем стрелять сиги.

Закури, пока ждёшь Родину: недолго уже осталось.
Восходящий фонарь луны матерится на киловатте.
В воздухе разливается невыразительная усталость…
Значит, терпенья ещё вагон, значит, на нас хватит.

12 октября 2022 г.

Брют Блюз

Прочь от любимых лесов и полей,
Прочь от родных голубых самолётов,
Я возвращаюсь в свой серый елей,
В ад Достоевского, в дом Идиота.

Я возвращаюсь в свой гнилостный рай:
Здесь выживает любой, но не каждый.
Это – не вымысел. Это – игра
В смерть, что случится со мною однажды.

Шоу продумано до мелочей:
Сани, карета, корыто, троллейбус.
Дай мне укрыться победной ничьей,
Топь, чьи квадраты просчитывал Лейбниц.

Смерть – регулярна, как разум и быт.
Страстность – бюджетна, как Юбер и Яндекс.
Дай мне укрыться гранитом: гранит
Лучше хранит мои свежесть и яркость.

Я ли одна здесь в цветастом пальто?
Нас – миллионы, случайных туристов.
С чуждыми странствуем мы шапито,
Зону комфорта ВИП-зоною риска

Публики ради сменив напоказ:
Вот «Балаганчик» для всякого Блока.
Я не боюсь твоих ласковых глаз,
Мне без тебя и с тобой одиноко.

Это и есть Парадиз, пара див:
Пара влюбленная в «Дикси» вечернем,
Очередь трезвую опередив,
Брют успевает догнать, как учебник,

«До десяти, моя радость, ещё
Целые пять… Нам сухое, не слаже…»

Смерть отступает и дышит в плечо.
Мы – навсегда. Навсегда.
Навсегда же?..

26–27 декабря 2022 г.

Стихи к Тиамат

В истории есть два имени, и они не дают мне спать.
Петр и Софья: мужское и женское, крест и рать.
Наверное, она слишком похожа на мою мать.
А я слишком люблю Петра: камень духа, возвёдший гать.

Мать пришлось бросить: все её вопли, истерики, образа.
Я с детства помню её перекошенные от ненависти глаза.
Её злость на мои голландские платья, её чумовую хтонь.
На всех майданах крови и почвы тлеет её огонь.

Я Малороссию называла «Софией». Из Византий
Смыслы Киева и Москвы переводил мне Вий.
Я бежала от них, в чём мать родила, спасаясь от мглы и зла,
Но ужас в том, что вот эта мгла меня же и родила.

С тех пор я боюсь валькирий, стрельцов и язычества я боюсь.
Боюсь Польши, боюсь Голицыных, которых Святая Русь
Предлагала мне, любящему её, как брат или как сестра,
В обмен на меня саму, на мои рёбра и свитера.
Так я стала Петром: трансцендентным мрамором средь
болот.

Я стала суровой, но по ночам дёргается мой рот.
Мои нервяки знают только близкие: перед сном —
Так страшно, как вряд ли страшен повешенный у Софьи
перед окном.

Это я повесила его, мама, Украина, Софьюшка, маков цвет.
Это тебе, Медуза Горгона, – гардемаринов моих ответ.
Я люблю тебя, ужас смерти подавив сверкающим льдом:
Я бы не строила Парадиз, если б не твой Содом.

Если б не твой Киев, не Москва твоя, визави.
Ничего уже не исправить, Софья, любовь в себе додави.
Мне пришлось выйти из рода вон, иначе б я умерла.
Я самой себе голову отрубила да в Кунсткамеру отнесла.

Не приходи ко мне по ночам, девица Гамильтон, юда, тварь.
Не приходи ко мне, Софья, курва, не будет уже, как встарь.
Твои тризубы, твои стрельцы, твои коловраты, твой адский
ген —
Се есмь я, Петруха-Мардук, отродье твоё, – до всех этих
перемен.

10 января 2023 г.

Лейтенант

Лейтенант Мантур стоит во втором ряду.
Лейтенант Мантур не светится на виду.
Лейтенант Мантур делает своё дело.
Ругаясь сквозь зубы, коль уже накипело.

Лейтенант Мантур смотрит на нас с холста.
Лейтенант Мантур улыбается нам с креста.
Лейтенант Мантур летит: его высота
Равна столетиям, если умеешь считать до ста.

Лейтенант Мантур прошел Сирию и Афган.
Отступал от Купянска и брал Киев, бывал пьян.
Когда его хоронили, он смеялся с небес.
Лейтенант Мантур входит в небесный Брест.

Лейтенанту Мантуру Пётр, повернув диск
Солнца лицом к дождю, говорит: «Парадиз
Нуждается в обороне», – и на пуант
В Мариинке выструнивается дева, а лейтенант

Делает шаг навстречу. И, вот, танцуют они:
Наши родители, наши дети, ласковые огни.
А в первом ряду Христос отваживает беду.
Лейтенант стоит во втором ряду.
Лейтенант идёт во втором ряду.
Лейтенант летит во втором ряду.

22 февраля 2023 г.

Военная школа

Война научила меня подлинному смирению.
Война научила не поддаваться времени.
Война отучила смотреть телевизор и соцсети.
Война отучила от споров за всё на свете.

Война научила задачам не только лекаря.
Война научила растворяться молекулой
В космическом целом худого мира
И подчиняться царю, приказу и командиру.

Война научила не позволять себе и не сметь.
Научила ответственность брать за смерть.
За смерть тобою же призванного товарища.
За смерть того, кого ты там убиваешь.

Война научила скользить меж гранями.
Научила переговорам, со-умиранию
Во Христе, со-убиванию и ясной тоске в мозгу:
Нет ничего личного к убиваемому врагу.

Война научила стрельца быть регуляром.
Научила оружие предполагать товаром.
Научила правильно определять цели —
И при этом твёрдо ходить в Церковь.

Анархиста война возвеличила в офицеры.
Научила хранить любовь, надежду и веру.
Научила сдирать пушнину с бобра и нутрии.
Научила прощать оппонентов внутренних.

Я не знаю, кого, но меня война научила
Говорить спокойно про килограмм тротила.
Ногою Медного Всадника наступать на ад…

Я не знаю, что будет, когда я вернусь назад.

28 февраля 2023 г.

Вагнер блюз

Из их надушенного мирка, из симулякров Бога,
Из усредненной косности обывательского приличия,
Уходи в барочную тьму парадных, по винтовым закоулкам
слога,
В титры неистового Тарковского, в кадр галлюцинирующего
Линча.

Главное, уходи. Кури, как нацболы на митинге супротив
Прибалтики.
Ругайся, как вагнеровец, из Ницше прыгая в ад Артёмовска.
Ты – лишний на их именинах и в их салонах со сбоку
бантиком.
Твоё распятие от Дали, выступая светлой дырой на тёмном

Фоне чужого страха становится Абсолютом.
Люби своё время – эпоху сильных, эпоху выпроставшейся
России.
Ты – для них всё равно уголовник. Ты – посмертная жизнь
салюта.
Ты – оголённый нерв красоты и уродства,
и ты, как Россия, – сильный.

Не стесняйся вредных привычек: лучше дружить с геранью,
чем с героином.
Не подбирай слова: не оценят, объявят истериком
и пижоном.
Выходи, если надо к морю: видишь, над ним роится
Семейство атомов бытия, обоженного и обожжённого?

Позывной бродяга, иди вперёд, давай, разведка, не дрейфь.
Поэзия как профессия – удел счастливцев, но ты —
не из их числа.
Не вышел мордой, но вышел ярью сердца, вздёрнутого на рее.
Двухсотое твоё сердце, Рихард, да не накроет мгла.

18 марта 2023 г.

Василий Блаженный

Как странно: я тоскую по Москве.
По лихости бордюров и окурков.
По гулким закоулкам-полудуркам.
По наглой всепрощающей траве.

По Иоанну в свете старины.
По лобной дури святорусской сказки.
По грубой дивной богатырской ласке
Руси, вобравшей вопль всея страны.

По жлобству, по мещанству, по Серьге.
По эклектизму зданий шаловливых.
По стае безразличных и счастливых
Юродивых на шутовской ноге.

По смерти «да», по жизни «да», по «да» —
Всему тому, что честно, нежеманно.
По ножику, по голизне кармана,
По Эдику Лимонову, чей дар

Живёт во мне, как древний первомат.
Как Маяковский в слишком жёлтой кофте.
Средь невских лебедей я – квадрокоптер.
Я – полюса. Я разом – рай и ад.

Да, Питер – дом. Да, Пётр – приказ, но здесь
Меня пленяет лишь мундир Шпалерной.
Мне холодно под спудом слов манерных.
Салонная меня взрывает спесь.

Нельзя деревню выбить из души:
От бубенцовой трели суеверной
До злого рэпа в стиле постмодерна
Я весь – Россия, сколько ни глуши.

Нацбол во мне идёт левей/правей.
Я – Вагнер. Киев. Кремль. Чекист. Дионис.
Когда-нибудь из жизни я уволюсь…
Всё верно: я тоскую по Москве.

30 марта 2023 г.

Птицы

Площадь Жоги. Убитые боги.
Труп бензоколонки сожжённой.
Мат, окурком во рту зажёванный.
И – божественнейшее пение.

По утрам здесь поют птицы —
Красивые, как заморские стикеры.
Жога плывёт по Стиксу.
У Жоги – ангельское терпение.

Птиц «не можно» трогать руками.
Птицы плевали на наши камеры.
Давай, Петруша, клади камень:
Это – начало мира.

Площадь Жоги. Скупые слоги.
За площадью – ад. Уноси ноги.
Командир – гад, но потом, в итоге:
Мы с ним – братья по мине.

Птицы поют перед обстрелом.
Рано утром, перед обстрелом.
Слушаешь эти вагнеровские трели,
И, кажется: нет войны.

Как на духу и как под прицелом
Командир сказал: всё имеет цену.
Просто цена моя – выше обмена
Валют на ребячьи сны.

А вот пацан – позывной Киркоров.
Потому что болгарин, тут не до спора.
За него исполняет хитяры хором
Вся наша птичья рать.

Площадь Жоги. Эпоха краха.
Заливается птицами Волноваха.
Комбат запретил посылать… к чёрту:
Мы отставили – умирать.