Kitobni o'qish: «Секретарь для Босса магической гильдии»

Глава 1. Вакансия.

— Всё, Алиска, кранты тебе.

Я смотрела в экран ноутбука с тем самым выражением, с каким узник смотрит на надвигающийся топор. На почте — ноль ответов от работодателей. В кошельке — сорок два рубля. В общаге отключили горячую воду.

— Даже не кранты, — буркнула я, — а концерт с фейерверками. Безработная студентка второго курса, без денег, без будущего и без шанса...

Письмо появилось внезапно. Ни темы, ни отправителя. Просто надпись:

«Вы подходите. Приходите на собеседование. Адрес: Башня Судеб, сектор 9. Вход — по воле».

— По воле?.. Это что, спам?

Я хотела удалить его, но палец дрогнул. Что-то в этом письме было... странно-притягательное. Я щёлкнула по ссылке.

БАХ.

Нет, не взрыв. Хотя... Наверное, нечто похожее. Потому что через мгновение я уже стояла посреди мраморного зала, над которым нависала башня высотой в облака, а передо мной возвышался мужчина в чёрном костюме и с ледяным взглядом.

— Вы опоздали, — произнёс он, не поднимая глаз от планшета.

— Простите?.. Я вообще-то...

— Вопросов не задавать. Вы кандидат. Вы подходите. Подпишите.

Он протянул мне контракт. Длинный, сверкающий, будто написан ртутью. Я машинально прочла первую строку:

«Я, нижеподписавшаяся, добровольно соглашаюсь стать личным ассистентом Верховного Босса Гильдии Арканум...»

— Эм... Это кто?

— Я, — холодно произнёс он. — Верховный Босс.

О, нет. Он из тех.

Сверхвластный. Сверхопасный. Сверх-красивый.

Он был не просто красив.

Он был ошеломляюще красив.

Высокий, как башня, в прямом смысле слова. Чёрный костюм сидел на нём так, будто его сшили из теней, а лицо… Оно словно было выточено из мрамора, только вместо холодной безжизненности в глазах вспыхивали молнии. Синие. Леденящие. Опасные. И, почему-то… притягательные.

— Вы умеете варить кофе? — спросил он, глядя на меня так, будто от этого ответа зависел исход мирового конфликта.

— Эм… да. Ну, если не считать, что я обычно забываю выключить плиту и иногда туда попадает соль вместо сахара…

Он издал короткий звук. То ли вздох, то ли сдержанный смешок. Или мне показалось?

Я не успела понять — он подошёл ближе. Очень близко. Настолько, что я почувствовала запах его духов: что-то древесное, горькое и обволакивающее. Как затмение — пугающее и прекрасное одновременно.

— Вы очень… неподходящая.

— Спасибо, — хмыкнула я. — Всегда мечтала услышать это от идеального мужчины в сюрреалистической башне.

Он поднял бровь.

— Но именно это делает вас идеальной. Подпишите.

Я смотрела на контракт. Рука дрожала. Всё внутри кричало: «СТОП, ТЫ СУМАСШЕДШАЯ?!»

Но глаза… Они снова встретились с его. И в этих глазах — за всей холодной отстранённостью — я увидела одиночество. Глухое, вечное, спрятанное за миллионом формальностей и дел.

Он был король этой башни. Властелин магии. Верховный Босс.

Но в этот миг он просто смотрел на меня.

И в душе у меня что-то дрогнуло.

Я взяла перо. Подписала.

Чернила вспыхнули — серебром. Бумага исчезла.

— Добро пожаловать, — тихо сказал он. — Надеюсь, вы выживете.

Он развернулся.

И я заметила, как остро и изящно очерчены его плечи, как плавно движется он — почти нечеловечески.

В груди — стучало.

Новая работа, говорите?

А если я только что подписала контракт с судьбой?

Глава 2. Тишина и лёд в глазах

Проснулась я от звонка в колокольчик.

Не телефонного. Не будильника. А самого настоящего, ручного, как в старинных поместьях. Он звенел, будто кто-то дёргал его издалека — коротко, но с явно раздражённой интонацией.

— Угу… Где я?.. А, точно… Башня. Босс. Контракт.

Я села. Шёлковое постельное бельё холодило кожу, потолок был выше моего общежития в три раза, а в углу спал кот. Точнее… огромный летающий кот с крыльями, свернувшийся клубком на книжной полке.

— Доброе утро, магический бред, — прошептала я и выбралась из постели.

Контракт предполагал проживание в башне — на отдельном этаже. У меня была спальня, ванна и крошечная кухонька, где, как мне объяснили, нужно «варить кофе в строго определённое время, иначе...»

Я не уточняла, что будет «иначе».

— Никогда больше не буду жаловаться на турку в общаге.

К восьми утра кофе был готов. Чёрный, крепкий, как сама тьма, с лёгким оттенком ванили и... почему-то розмарина.

Поднос дрожал в руках, когда я зашла в кабинет Босса.

Он стоял у окна, повернувшись спиной, в том же чёрном костюме, что и вчера. На фоне рассвета он выглядел как тень, вырезанная из ночи.

Я прокашлялась.

— Кофе. С душой. И зёрнами.

Он не ответил.

Лишь медленно обернулся — и наши взгляды встретились.

И в этот момент я поняла, почему он молчит.

Потому, что когда он смотрит так — слов не нужно.

Лёд в его глазах был... другим. Он не жалил, не отталкивал. Он притягивал. Звал. Как безлунная ночь зовёт путника войти в лес, полный тайн.

Он взял чашку — пальцы коснулись моих. Коротко. Почти случайно.

Но я почувствовала, как по коже пробежал ток.

— Спасибо, — тихо сказал он.

— Пожалуйста, — выдохнула я.

Он не улыбнулся. Но уголок его губ чуть дрогнул. Почти незаметно.

— Сегодня будет непростой день.

— Что-то важное?

— Да, — он сделал глоток, и в его взгляде мелькнуло что-то... тревожное. — Сегодня вы встретитесь с Советом. Они хотят знать, почему я выбрал вас.

Я сглотнула.

— А... вы знаете?

Он подошёл ближе. Очень близко. Слишком.

Я почувствовала его дыхание. Тихое, как ветер. Тёплое.

— Пока нет. Но выясню.

Глава 3. Больше, чем ледяной взгляд

Я не люблю коридоры.

Особенно в магических башнях, где стены могут шептать, а зеркала время от времени отражают не совсем тебя. Или тебя, но чуть… мертвей.

— Совет, — бормотала я, идя к главному залу. — Всего-то какая-то группа древних магов, готовых распылить меня взглядом. Отлично. Я справлюсь. Я справлюсь.

И всё шло по плану. Почти. До тех пор, пока я не свернула не туда.

За поворотом меня окатило волной холода. Не от сквозняка — нет. Это было магическое давление. Как будто кто-то выпустил в пространство силу, которую держали взаперти столетиями. Я инстинктивно попятилась.

— Не бойся, — раздался голос. Хриплый. И не человеческий.

Я обернулась. И увидела.

Существо. В капюшоне. Слишком высокое. Слишком тонкое.

Оно смотрело на меня, и в его глазах была тьма. Не поэтическая, не романтичная. А настоящая. Та, от которой хочется бежать, не оглядываясь.

— Ты секретарь? Новая игрушка Босса? — прошипело оно. — Он выбрал тебя?

Я не знала, что сказать. Или как двигаться.

Мир затих. Сердце стучало где-то в горле. Я сделала шаг назад — и споткнулась.

И тогда оно рвануло.

Вспышка. Когти. Воздух задрожал.

Я успела только закрыть глаза.

Но удар не последовал.

Потому что между мной и тварью стоял он.

Мой Босс.

Его чёрный плащ развевался, рука светилась, а из-под ног поднималась серебряная печать — заклинание.

— Ты не смеешь, — тихо произнёс он. — Она под моей защитой.

— Защита? — прошипело существо. — Ты нарушаешь равновесие ради смертной?

— Ради моей... помошницы, — холодно уточнил он.

Но в его голосе было что-то иное.

Воздух дрогнул, существо исчезло, наступила тишина.

Я дрожала. Он обернулся ко мне.

— Ты в порядке?

Я кивнула. Но голос не слушался.

Он подошёл ближе. Осторожно, без давления. И вдруг... протянул руку. Пальцы коснулись моей щеки. Аккуратно, будто он боялся ранить.

— Тебе нельзя ходить по башне одной. Тут ещё слишком много... теней.

— Вы… пришли? Вы почувствовали?..

Он кивнул.

— Я всегда почувствую, когда ты будешь в опасности.

И в этих словах было что-то такое, от чего дыхание перехватило.

Не магия. Не формула.

Забота.

Настоящая. Живая.

Та, которой мне так давно не хватало.

Глава 4. Трещины во льду

После нападения он не говорил почти целый день.

Я приносила кофе — он молча пил. Я задавала вопросы — он молча кивал. Башня была тише обычного. Даже книги на полках не перелистывались сами, как прежде.

И всё же я чувствовала: он рядом.

Каждое утро — точный взгляд. Каждый вечер — задержанный на секунду шаг у моей двери.

Как будто он что-то хотел сказать, но не мог. Или не смел.

На третий день я не выдержала.

Вошла в кабинет без стука.

Он стоял у окна, как всегда. Лёгкий полумрак, тонкие тени на лице, и... усталость. Такая, какую я видела однажды в зеркале — после похорон мамы.

— Вы ведь не просто Босс, да?

Он не повернулся.

— Все думают, что вы — холод. Власть. Контроль. Но я видела, как дрожала ваша рука, когда вы коснулись моей щеки. Вы испугались не за башню, не за правила. За меня.

Он молчал. Я подошла ближе.

— Простите, если я… лезу не туда. Просто… вы всё время один. Я это знаю. Потому что я тоже.

Он медленно обернулся.

— Ты ошибаешься. Я не один. Я... давно потерял даже самого себя.

— Тогда позвольте хотя бы не быть потерянным сейчас, — прошептала я.

Между нами — шаг. Полшага. Взгляд в глаза. Долгий. Пронзительный.

Он был близко. Слишком. И не отстранялся.

— Ты не боишься меня?

— Боюсь. Но не так, как вы думаете.

— А как?

— Я боюсь, что вы снова замкнетесь.

Что я останусь с этим ощущением — будто коснулась чего-то настоящего, но не успела удержать.

Он подошёл ближе и улыбнулся.

Едва заметно. Но для меня это был свет во тьме.

— Я не уйду, — сказал он. — Если ты не попросишь.

Глава 5. То, что он никогда не говорил

Вечер был удивительно тёплым.

Башня спала. Магические печати светились мягким янтарём, книги мурлыкали на полках, кот с крыльями — уже мой друг — свернулся у ног и тихо посапывал.

Я стояла у окна в халате, держала чашку с чаем — и думала. О нём.

О взгляде.

О тишине между словами.

О прикосновении, которое дрожит в памяти, как ветер в кронах деревьев.

Стук в дверь был почти неслышным.

Я обернулась — и он стоял там. В простой рубашке без мантии. Без защиты. Без титула.

— Не спишь? — спросил он.

— А вы? Верховные Боссы не отдыхают?

Он чуть усмехнулся и вошёл. Осторожно, будто боялся спугнуть воздух.

Сел в кресло у окна. Помолчал. А потом, тихо, будто самому себе:

— Я ведь не всегда был таким.

Я присела рядом, не перебивая.

— Много лет назад... я любил.

Девушку, которая была моим смыслом. Моим солнцем. Моей якорной точкой.

Но её убили. Не магией. Не проклятием. А человеческой жестокостью.

Я смотрела на него. Он говорил ровно, но пальцы сжимались в кулак.

— Я выстроил эту башню не ради власти. А ради защиты. Чтобы никто больше не погиб. Чтобы никто больше... не был для меня слабым местом.

— Поэтому вы прячетесь за правилами? — прошептала я.

— Я не прячусь. Я — держусь. Чтобы выжить.

Он повернулся ко мне. И в его взгляде была усталость человека, который слишком долго молчал. Слишком долго жил, не позволяя себе чувствовать.

— А теперь ты появилась.

И ты... опасна.

Потому что я снова слышу тишину, когда ты рядом.

А тишина — страшнее всего. Она может стать домом. И если я потеряю его второй раз...

Я коснулась его руки. Легко. Осторожно.

Он не отдёрнул. Только сжал мою ладонь.

Тихо. Как будто просил: «Останься».

— Я не прошу любви, — прошептал он. — Я прошу... просто быть рядом. Пока я снова учусь дышать.

И в этот момент я поняла:

Он не ледяной.

Он — обожжённый.

А всё, что я чувствовала к нему — было не страхом.

Это было началом любви.

Глава 6. Та, кто помнит его прежним

Я не знала, что в этой башне может быть так холодно.

И это был не ветер. Не тень. А человек.

Она вошла без стука. Вся в белом. Высокая, с гладко зачёсанными волосами, холодными глазами и осанкой королевы. Женщина, от которой пахло зимними травами и старыми письмами.

И в тот миг я поняла — она знала его.

— Ты та самая… ассистентка? — её голос был как лёд на серебре. — Или… новое увлечение?

Я сжала чашку. Не ответила.

Она прошла по кабинету, как по своей территории, и остановилась у окна, где обычно стоял он.

— Его не бывает рядом, когда ты в опасности. А когда больно — он молчит. Я знаю. Потому что была той, кому он обещал всё.

Она повернулась ко мне. Взгляд — прямой, без страха.

— Ты ему не нужна. Он не способен любить. Не после неё. Не после... меня.

Я не сдержалась.

— Если вы его так хорошо знаете, почему не рядом?

— Потому что я жива. В отличие от той, кого он по-настоящему потерял.

Она шагнула ближе.

— Ты всего лишь напоминание, как глубоко он может упасть снова. Не будь его слабостью. Уйди, пока ещё цела.

Я дрожала. Но не от страха.

От ярости.

От боли, которую увидела в глазах Босса, когда он вошёл. Молча. И замер. Как будто прошлое встало перед ним в полный рост.

— Что ты здесь делаешь, Вальра? — его голос был хриплым. Ни капли магии. Только — уставший человек.

— Смотрю, как ты повторяешь ошибки.

— Это не ошибка.

Я замерла.

Он подошёл ко мне.

Не к ней.

Ко мне.

— Ты не имеешь права решать, что я чувствую.

— А ты чувствуешь?

Он не ответил.

Просто взял меня за руку.

Твёрдо. Не колеблясь.

— Да.

Тишина ударила сильнее любой магии.

Вальра сжала губы.

— Тогда… готовься платить. Она не переживёт того, что случилось со мной.

И она ушла.

Оставив нас вдвоём — с дрожащей чашкой в моих руках, с его тёплой ладонью, всё ещё сжимающей мою, и с сердцем, которое билось слишком быстро.

Он опустил глаза, голос прозвучал глухо, почти шёпотом:

— Она была моей... когда всё рухнуло.

Но ты — та, с кем может начаться всё заново.

И, если ты не уйдёшь сейчас... я больше не отпущу.

Я сделала шаг вперёд — медленно, как будто переступала через грань.

— Я и не собиралась уходить.