Kitobni o'qish: «Долгая память»

Глава 1. Вспышки стробоскопа

Басы били прямо в грудную клетку. Стробоскоп выхватывал из темноты неприятные детали: размазанную помаду, мокрые воротники, стеклянные глаза. Воздух был пропитан смесью дешевого пива, пота и сладких духов Крис, которая настойчиво дергала меня за рукав.

— Пошли танцевать! — орал Сергей прямо в ухо, возвращая меня в тошнотворную реальность.

Я вздрогнула. Оцепенение спало. Незнакомец, на которого я смотрела секунду назад, моргнул, разорвал зрительный контакт и растворился в тени. Будто его и не было — просто игра света и пьяное воображение.

— Куда он делся? — пробормотала я, залпом допивая теплое просекко.

— Что? — переспросил Сергей.

— Ничего. Я хочу на воздух.

Я протиснулась сквозь толпу к выходу. Холодный октябрь ударил по лицу, отрезвляя. Я стояла на крыльце, прижимая ледяные ладони к горящим щекам, и пыталась восстановить дыхание. Вокруг сотни парней. Почему именно этот засел в голове, как ржавый гвоздь?

Из дверей вывалился Сергей. Мой бывший. Он караулил меня всё это время.

— Попалась, — прорычал он, впиваясь пальцами в мое запястье. — Поговорим.

Он потащил меня в темноту, подальше от камер наблюдения. Я упиралась каблуками в асфальт, пытаясь вырвать руку, но Сергей был сильнее. Одним рывком он закинул меня на плечо.

— Ты думаешь, можешь просто уйти? — прошипел он.

Внезапно сзади послышались шаги. Кто-то бежал за нами.

Тот самый парень. Он стоял в метре, расслабленный, с руками в карманах джинсов. Абсолютно, пугающе спокоен. Он не смотрел на Сергея — он смотрел только на меня. В его взгляде больше не было отстраненности, только тяжелый, холодный расчет.

Сергей остановился, оценивая ширину плеч незнакомца и мозолистые костяшки его рук.

— Что тебе надо? — злостно бросил он, сбрасывая меня на асфальт.

Незнакомец медленно вынул правую руку из кармана и сделал шаг вперед. Это не было похоже на киношную драку с красивыми стойками. Это было глухое, утробное рычание, перемежающееся влажными звуками ударов. Шмяк. Удар кулаком по лицу.

Я сидела на асфальте, парализованная ужасом. Мой взгляд был прикован к уличному фонарю, но боковым зрением я видела всё. Кроссовки Сергея скребли землю, ища опору. Незнакомец бил методично, без криков, вкладывая вес тела в каждый удар локтем или коленом. Он не дрался — он уничтожал препятствие.

Внезапно наступила тишина.

Только мое сердце бешено колотилось в ушах, да рядом слышалось тяжелое, свистящее дыхание.

Я повернула голову. Сергей сполз по стене, его лицо превратилось в кровавое месиво. Глаз заплыл, изо рта тянулась нить слюны с кровью. Он смотрел в пустоту.

А передо мной стоял «герой».

Он тяжело дышал, опираясь руками о колени. Его белая кофта была забрызгана кровью Сергея. Он посмотрел на свои руки, затем на меня.

— Поедешь со мной домой? — спросил он.

Я отступила назад.

— Нет, — просипела я сквозь слезы. — Просто уходи.

Он замер. Злость в его глазах сменилась замешательством. Он посмотрел на Сергея, потом на меня — до него дошло. Без лишних слов он развернулся и ушел.

Визг шин разрезал воздух: приехали дружки бывшего. Для кого-то это выглядело как эффектный финал, но я видела в этом лишь опасную агрессию.

Глава 2. Долго тебя искала

Прошло время, адреналин улегся, и на смену животному ужасу пришла рефлексия.

Неделя спустя.

Я нашла его через социальные сети — Митю, ему девятнадцать. Он всплыл случайно, у моей подруги в друзьях. Много фотографий с тренировок.

Целую неделю я убеждала себя, что такие парни — ходячая агрессия, от которой лучше держаться подальше.

На восьмой вечер я сидела в своей комнате. За окном шел дождь, размывая город в грязные акварельные пятна. Я открыла диалоговое окно.

Пальцы зависли над клавиатурой. Курсор мигал, словно издеваясь. «Привет?» — слишком банально. «Это Ника из Меги?» — звучит как начало дешёвого фильма. «Ты меня помнишь?» — жалко.

Я прокручивала ту ночь сотни раз, пытаясь найти момент, где всё пошло не так.

Написала сообщение. Стерла. Написала снова.

«Долго тебя искала».

Курсор мигнул. Сердце забилось в горле. Господи, какая пошлость. Как в дешёвом женском романе. Сейчас он прочитает и заблокирует меня, решив, что я сумасшедшая фанатка насилия.

Но курсор мигнул снова, и пальцы сами допечатали: «Извини, что так получилось в тот вечер».

Я перечитала текст — всего два предложения.

Вся моя гордость сжалась до этого «извини».

Почему я это делаю? Из чувства вины?

Да. Я чувствовала себя виноватой за ту ситуацию. От скуки? Нет. Моя жизнь никогда не была такой насыщенной, как в тот вечер. Скука здесь ни при чём. Потому что зацепил? Это слово вспыхнуло красным неоном. Зацепил — не понравился, не привлек, а именно зацепил тем невидимым крючком за самое нутро, которое заставляет девочку искать контакты человека среди ночи.