Рассказ давит с первых строк, и давит не событиями, а самим воздухом. В каждой сцене висит запах гнили, пыли, дешёвого табака и алкоголя. Клятьбин и Златов стоят как два полюса одной безысходности, один нищий, другой богатый, только оба сидят в клетках, которые сами себе и соорудили. Автор никого не жалеет, чужое падение тут тоже не смакует. Он просто показывает, и от этого по коже неприятный холодок.
Стиль нарочито грязный, почти физиологичный. Крошки сухаря, раздавленный таракан, липкий пол, пот, тина, кровь, всё это работает на одно ощущение, что выхода тут нет. И всё же за этой грязью чувствуется попытка понять, зачем человек вообще цепляется за жизнь, если его единственная ценность это память о бабушке. Финал выходит закономерным и страшным именно потому, что он такой будничный.
Рассказ не развлекает. Он оставляет тяжёлое, липкое послевкусие, и, пожалуй, это как раз самое точное, что можно сказать о тексте, который не обещает света.
Izohlar, 1 sharh