Лирика

Я - маленький, горло в ангине.

За окнами падает снег.

И папа поет мне: "Как ныне

Сбирается вещий Олег... "Я слушаю песню и плачу,

Рыданье в подушке душу,

И слезы постыдные прячу,

И дальше, и дальше прошу.Осеннею мухой квартира

Дремотно жужжит за стеной.

И плачу над бренностью мира

Я, маленький, глупый, больной.

- Ты моей никогда не будешь,

Ты моей никогда не станешь,

Наяву меня не полюбишь

И во сне меня не обманешь... На юру загорятся листья,

За горой загорится море.

По дороге промчатся рысью

Чернопёрых всадников двое. Кони их пробегут меж холмами

По лесам в осеннем уборе,

И исчезнут они в тумане,

А за ними погаснет море. Будут терпкие листья зыбки

На дубах старинного бора.

И останутся лишь обрывки

Их неясного разговора: - Ты моим никогда не будешь,

Ты моим никогда не станешь.

Наяву меня не погубишь

И во сне меня не приманишь.

Стройный мост из железа ажурного,

Застекленный осколками неба лазурного.Попробуй вынь его

Из неба синего -

Станет голо и пусто.Это и есть искусство.

А.А.Я вышел ночью на Ордынку.

Играла скрипка под сурдинку.

Откуда скрипка в этот час —

Далеко за полночь, далеко

От запада и от востока —

Откуда музыка у нас?

Упущенных побед немало,

Одержанных побед немного,

Но если можно бы сначала

Жизнь эту вымолить у бога,

Хотелось бы, чтоб было снова

Упущенных побед немало,

Одержанных побед немного.

Неужели всю жизнь надо маяться!

А потом

от тебя

останется -

Не горшок, не гудок, не подкова,-

Может, слово, может, полслова -

Что-то вроде сухого листочка,

Тень взлетевшего с крыши стрижа

И каких-нибудь полглоточка

Эликсира,

который - душа.

Д.К.Кто устоял в сей жизни трудной,

Тому трубы не страшен судной

Звук безнадежный и нагой.

Вся наша жизнь - самосожженье,

Но сладко медленное тленье

И страшен жертвенный огонь...

Что остаётся? Поздний Тютчев?Казалось, жизнь ложится в масть.Уже спокоен и невлюбчив.И вдруг опять — стихи и страсть.Что остаётся? Поздний тоже,Но, господа благодаря,Вдруг упадающий на ложеВ шум платья, листьев, октября.Что остаётся? Пушкин поздний?Какой там — поздний! Не вчера ль -Метель, селитры запах грозный,И страсть, и гибель, и февраль…

Я недругов своих прощаю

И даже иногда жалею.

А спорить с ними не желаю,

Поскольку в споре одолею.Но мне не надо одолеть их,

Мои победы не крылаты.

Ведь будем в дальних тех столетьях

Они и я не виноваты.Они и мы не виноваты,

Так говорят большие дни.

И потому условны даты,

И правы мы или они...

Хочу, чтобы мои сыны

и их друзья

несли мой гроб

в прекрасный праздник погребенья.

Чтобы на их плечах

сосновая ладья

плыла неспешно,

но без промедленья.Я буду горд и счастлив

в этот миг

переселенья в землю,

что слуха мне не ранит

скорбный крик,

что только небу

внемлю.Как жаль, что не услышу тех похвал,

и музыки,

и пенья!

Ну что же

Разве я существовал

в свой день рожденья!И все ж хочу,

чтоб музыка лилась,

ведь только дважды дух ликует:

когда еще не существует нас,

когда уже не существует.И буду я лежать

с улыбкой мертвеца

и неподвластный

всем недугам.

И два беспамятства -

начала и конца -

меня обнимут

музыкальным кругом.