Kitobni o'qish: «Фонари и города»
Андрей Цуприк-Шатохин заявил о себе, как поэт, несколько лет назад, ворвавшись в мир поэзии. Он поразил читателя своей откровенностью. Простые, как жизнь и совсем не простые, тоже, как жизнь, стихи его написаны в порыве любви горячего сердца, дерзости натуры, не желающей скрывать свои чувства. Это и есть – ценность поэтической натуры.
Годы творчества делают стихи Андрея сильнее, глубже, краше.
Поэт пишет:
«… Мои стихи, признаюсь, о любви.
Про ненависть писать не буду, не желаю…»
Жизнь, любые её темы, тревожащие читателей, имеют место быть в творчестве поэта.
Достойная огранки стихов военной лирики. Хорошо проработана техническая структура стиха.
В любовной лирике царствует порыв, нежность, красота. Стихи о любви в «городе среди фонарей» – это поэтическая элегия, тонкие напевы души поэта. Как невинна и многозначительна фраза:
«…В России упоительная ночь!
Вам, может, крылья снять помочь?»
Краткие стихи оказываются невероятно содержательными; в них смысл прямой и ясный!
В одном из стихов Андрей восклицает:
«…За составами следом проходят года
и никто не ответит куда?..
У Андрея путь назначения определён. В Большую Поэзию! Да ещё и в общественную работу в литературно- творческом объединении "Метафора", в литературно-творческом объединении "Новая Лира", которую он создал и успешно ведёт к новым находкам и свершениям!
Поздравляю тебя, Андрей, с новым сборником стихов и пожелаю на этом пути никогда не терять скорости!
Светлана Павлова, член МГО Союза Писателей России
* * *
Ты посмотри на мир
влюблёнными глазами,
Коснись струн мегаполиса
смычком своей души,
Пусть утренний туман
дрожит в оконной раме,
Ты времени полет
не вздумай завершить!..
И жизнь, как щедрый дар
от матери-природы,
Как гроздь рябины алую
с горчинками от встреч,
Не отдавай ветрам.
Неповторимы годы.
До старости своей
сумей любовь сберечь!
Ты посмотри на мир!..
внизу шумят машины,
Внизу порою кажется,
что все сошли с ума;
Но не спеши, прошу,
к космическим вершинам,
Здесь лето будет вновь,
а там всегда зима!
Играет музыка…
Играет музыка… Мой друг, послушай:
Как будто солнце дарит нам лучи…
Вот пианист затрагивает души,
Вот голову вскружили скрипачи.
А чудо-флейта вновь очаровала,
И я забыл про всё ей в унисон,
Прошу: начни, пожалуйста, сначала,
Пусть партия продлится, словно сон!..
Не музыкант, вы, а отныне гений!..
Волшебных звуков россыпь вам дана,
Так поделитесь ею, без сомнений,
Пусть отдохнёт великая страна!
Но прерван сон, к немыслимой печали,
Зал опустел, стал занавес стеной…
Лишь долго в нём овации звучали,
А музыка по-прежнему со мной.
Миг услады
Ах, скрипка, как же
сладко ты звучишь!..
Прислушайтесь,
и лира станет раем,
Назойливую
нарушая тишь,
Мы ввысь с твоей
мелодией взмываем!..
Ты сердце нежно
трогаешь смычком,
То вверх уходят
звуки серенады,
То вниз журчат
прозрачным ручейком,
И в перерыве
между ними – миг услады!..
Несутся звуки вдаль
в один момент
Туда, где лето
жаркое в разгаре…
Ах, скрипка, самый
вкусный инструмент!..
Прошу, скрипач,
не прячь ее в футляре!
Друзьям-поэтам
Вы улыбайтесь чаще, господа!..
Для нежных дам не только в марте
Вы совершайте подвиги всегда
И чудеса земные не на карте
Им обещайте, сидя в полутьме,
Когда луна сближает силуэты,
Они, как птицы, бьются в кутерьме…
Так где же вы, друзья-поэты?..
Быть может, вас сразила жизнь,
И собираете вы мелочь по вокзалам?..
Быть может, каждый третий «шиз»,
А каждый пятый за Уралом?..
Ну неужели рядом нет мужчин,
Способных сделать женщину из клуши?..
Лучистый смех спасает от морщин,
Но кто спасёт от прозы души?..
Порвались струны
Порвались струны на гитаре – не беда,
А если у души – непоправимо…
Она, как бабочка, легка и так ранима,
Что хочется сорваться в бездну льда!..
Порвались струны, их уже не натянуть,
Чтоб музыка звучала так же рьяно…
Знать, музыкант попался пьяный,
Он наизнанку вывернул всю суть.
Душа на старте звёздного пути,
Её сдержать довольно сложно,
Купить ведь для гитары струны можно,
А для души в продаже не найти…
Порвались струны… В дом ворвался крик!..
В лучах любви нуждается природа,
Любой цветок засохнет без ухода,
И вместо розы вырастет тростник.
Порвались струны… Маленький совет
Для многоликой армии страдальцев:
Не доверяйте душу грубым пальцам,
Не отпускайте бабочку на свет!
Фонари
Украдкой в мир приходит ночь,
Чёрные одежды
Мы часто носим чёрные одежды
И забываем те, что ярче дня,
А с неба Бог взирает, как и прежде,
Возьми мой хлеб, но только не меня.
Мы все с рожденья дети Мельпомены,
Она жива и будет жить всегда…
Пускай банальны нашей жизни сцены,
В душе мерцает творчества звезда!..
Звезда мерцает в каждом храбром сердце,
Но сколько их остановилось вдруг!
И от тепла тех звёзд нам не согреться,
Остались холмики да ёлочки вокруг..
Осталось небо, небо без предела,
За облаками вечности приют,
Нам не подходит чёрный цвет для тела,
Наряд лазурный голуби сошьют.
Мы все уходим…
Мы все уходим потихоньку
Туда, где нет пути назад,
Кто в старости, а кто ребёнком
В тот бесконечный белый сад.
И часто не поможет неотложка,
Когда душа стрелой взлетит…
Мы все уходим понемножку,
Живущий мир по нам скорбит.
В альбоме старых фотографий
Блестит жестокая слеза,
Мы не желаем эпитафий,
Увы, творец нам не сказал,
Что если есть рожденья дата,
Должна вторая быть, она
Невыносима, как расплата,
За все грехи людей сполна…
Не дремлет злая старушонка
И точит косу по ночам…
Мы все уходим потихоньку,
Мы все находим палача…
Легко, быть может, в небе чистом,
Но вопреки законам я
Останусь твёрдым оптимистом,
Пока вращается Земля!
Что наша жизнь?..
Что наша жизнь?.. Вокзалы, поезда
И фонари, похожие на свечи,
Которые не гаснут никогда
От первой до последней нашей встречи.
Как много мной написано в пути
Простых немногословных строчек:
Привет, люблю, прощай, прости;
Я ставлю запятые вместо точек,
И каждый раз под стук стальных колёс
Я вспоминаю запахи и звуки,
Их ветер странствий от меня унёс…
Но если б в мире не было разлуки,
Мы не смогли бы так любить и ждать,
Вслед поездам смотреть, не пряча слёзы…
Что наша жизнь?.. И грех, и благодать,
Но разве без шипов бывают розы?
Как похожа…
Всем рано ушедшим от нас красавицам посвящается…
Как похожа на лучик ты, девочка,
Что бежит по аллее, не зная куда…
Вот дитя, а секундная стрелочка
Все мгновенья невольно сплетает в года…
Как похожа на солнце ты, барышня,
Что меня ослепило своей красотой,
И пишу о любви бесшабашно я…
Ах, минутная стрелка, куда ты? Постой!..
Как похожа на небо ты, женщина,
И я падаю в бездну открытой души,
Лишь часов круговерть быстротечная
От рождения к тризне по жизни спешит…
Как похожа на утро ты раннее…
О тебе вспоминая, расскажут друзья…
Отпоют и положат под яблоней,
Жаль, на девочку вновь стать похожей нельзя!
Вам не порвать моей струны…
Вам не порвать моей струны,
Она в душе моей играет.
Один творец Вселенной знает,
Где та минута тишины…
Где та далёкая страна,
В которой все как будто тени…
Не место мне среди растений,
Пока звучит моя струна!..
Ещё успею отдохнуть…
Вам не закрыть родник живучий,
Не заглушить моих созвучий,
Так в добрый час и светлый путь!
Писать стихи…
Писать стихи?.. О, боже правый!..
Писать стихи не ради славы!..
Писать про тёмные дубравы,
Про фонари и города
Могу ли я?.. Пожалуй, можно!..
Начну по строчке осторожно,
А там посмотрим, ведь несложно,
Промолвив «нет», воскликнуть «да!»
Писать СТИХИ!.. Довольно прозы!..
Я напишу про смех и слёзы,
Про гладиолусы и розы,
Которых в мире краше нет…
О чём ещё?.. Не знаю сам,
Иду, смотрю по сторонам,
И рифма просится к словам,
Чтоб новый стих увидел свет!
К Пастернаку
«Февраль. Достать чернил и плакать,
Писать о феврале навзрыд…» -
Пусть Пастернак сложил про слякоть,
Про дом, что пуст и позабыт;
Я напишу про снег пушистый,
Который хлопьями летит,
И отчий край, зеркально чистый,
Весну встречая, тихо спит.
Я знаю: скоро всё начнётся,
Грачи разбудят города,
Снежок бессилен перед солнцем,
И будет прав Борис тогда…
Вот так и мы под снегом прячем
Обиды горькие свои,
А зазвенят капели, плачем,
Как будто тая от любви!..
Февраль, ты счастье или горе?..
Пусть почернеет всё вокруг,
Ведь расцветут тюльпаны вскоре
И улыбнётся милый друг!
К Пушкину
Я памятник себе воздвиг нерукотворный…
А. С. Пушкин
Мне порой не хватает немного тепла…
Вроде кончился год, но какого числа?..
В жёлтом платьице девочка рядом была,
А теперь повзрослела она и ушла…
Платье вышло из моды, фасон устарел,
Вроде кончился век, где у жизни предел?..
Не хватает мне снега порой в январе,
Ветерка не хватает в июльской жаре…
Не хватает мне неба в плену городов,
Не хватает страниц для молитв и стихов…
Вот бы Пушкина нам, как Христа, воскресить.
«Что тебе не хватило? – у предка спросить. –
Почему так недолог писателя путь?
