Давай наденем шляпы с широкими полями

«Я тебя люблю, может быть, больше…»

 
Я тебя люблю, может быть, больше,
чем может любить человек,
больше горя, радости, дороже,
чем в пустыне хрустящий снег.
Я люблю тебя, может, сильней,
чем любит убийца свой грех,
больше весны, лета, людей,
жизни, что перемелет нас всех.
Я люблю тебя больше времени,
прошлого, земли, таланта,
славы, общества, племени,
шестого доказательства Канта.
Я люблю тебя, может, крепче,
чем холопы любят царей,
больше ожидания встречи,
но тебе нужно сильней.
 

«Ты права, будущего у нас нет…»

 
Ты права, будущего у нас нет,
по крайней мере, на сейчас,
и это самый подлый жизни секрет:
почему не вовремя все для нас?
 
 
Друг друга карябать мне неприятно,
и трещины пошли на моем каркасе,
как морда битая смотрится опрятно,
неся лишь отпечаток несогласия.
 
 
Я, кроме тебя, ничего не чувствую,
я потерялся, но место известно,
еще похожу, посплю, я люблю,
а любовь не уместна.
 
 
Видишь, как получилось за часик,
не от жизни ужасной, от хорошей при том,
точно как говаривал классик,
любовь, выскочив, финским пырнула ножом
Но если отмотают как телесериал
и снова позовут к тебе на встречу,
я бы не шел, я бы бежал,
и, не боясь, что душу искалечу.
Но если мотать там кто-то станет,
мотай лет на пятнадцать сразу, да.
Я запишусь в футбольные фанаты,
и все переберу на Питер поезда.
 
 
И в тамбуре накуренном, вонючем,
скажу: «Я тут я навсегда с тобой»,
а ты посмотришь взглядом жгучим
и другу покиваешь головой.
 
 
И мы увидимся так же и на том же месте,
под солнцем жарким, желтооким,
и счастье быть нам вместе
покажется несбывшимся, далеким.
Хотя, наверное, нам лучшее дается,
но с планированием там полное дерьмо.
Да всем нам воздается,
но не за тех и не за то.
 
 
Мы не субъекты, мы объекты,
и нам негоже выбирать
себе удобнее аспекты,
когда любить и умирать.
 

«Человек на семьдесят процентов состоит из воды…»

 
Человек на семьдесят процентов состоит из воды,
Я из любви к тебе – на девяносто.
Было время, я тебя не знал, вроде бы,
И десять процентов впиталось само собой просто.
Можешь в это не верить, и правда,
Лучше не выходить из рутины,
В сравнении, мет, хмурый, трава,
С чувством к тебе витамины.
 
 
Я слышал, должно пройти,
Хотя не против и умереть книжно,
Может, пятая волна впереди,
Ничего не слышно?
 
 
Я отдаю судьбе долг
Задолго до мартовских ид,
Раньше подумать не мог,
Что счастье так сильно болит.
 
 
Слушать, как дышишь всю ночь,
Хорошо, сейчас не весна, а морозы,
Алкоголь может немного помочь,
Но он не решает вопросы.
 

«Читать начали чтобы…»

 
Читать начали чтобы,
поэту желательно сдохнуть,
дуэлям не время, все снобы,
а водкой трудно себя грохнуть.
 
 
Не мое торчать с «хмурого»,
а дальше что же,
раньше держался Шнурова,
а теперь и он на ЗОЖе.
 
 
Можно, конечно, шею обмотать
и, так сказать, покуситься,
но у меня жена, дети, мать
и любимая в платье из ситца.