Kitobni o'qish: «День за днем. Лирический дневник»

Shrift:

От автора

Сочинитель я по крови.
В толчее ночей и дней
долгожительствую в слове –
так надёжней и верней.

Автоэпиграф

Эта книга сложилась как лирический дневник. Стихотворения в ней расположены по датам написания, начиная с конца 2018 года вплоть до двадцать третьего. В прежних книгах я не ставил даты и располагал стихи в определённом композиционном порядке с целью достичь равновесия формы и содержания, гармонического сочетания частей в целом. Построение стихотворений в хронологическом порядке показалось мне новым для меня и интересным способом составления поэтической книги. Тем более, что столкновение с Западом на полях Украины 24 февраля 2022 года перешло в военную фазу. Когда отечество в опасности, естественно возникает потребность помочь сражающимся словом, приравнять, как сказал Маяковский, к штыку перо. Причем, что особенно важно, без шапкозакидательства, а с осознанием высокой исторической миссии России.

Мне самому стало любопытно, когда я перечитывал свои лирические опыты, как меняются со временем собственные настроения и переживания, ведь время диктует свои права и заставляет соответствовать ему. И здесь я полностью согласен с Николаем Рубцовым, сказавшим о поэзии: «Прославит нас или унизит, / Но все равно возьмёт своё! / И не она от нас зависит, / А мы зависим от неё…» Меняться самому и менять свои взгляды – нормальное состояние для творческого человека. Когда Льву Толстому указали на то, что ранее он говорил одно, а теперь говорит другое, противоположное прежнему, тот ответил оппонентам, что он не воробей, чтобы чирикать одно и то же.

Я отдаю себе отчёт, что в моём дневнике присутствуют стихи разного качества, так как я поместил в него всё мной написанное за пять лет. Главное, что все они – свидетели того, как я проживал жизнь свою в эти годы. Считаю, читателю не обязательно, знакомясь с книгой, соблюдать хронологию от начала до конца. Можно читать стихотворения выборочно, открывая на любой странице – такое знакомство, думаю, не обеднит её содержание. Любовной лирике в ней почти нет: я отдал ей богатую дань в прежних книгах, но это не значит, что я потерял интерес к женщине как таковой и тем более ка к к поэтической вдохновительнице. Всё, что я написал, не могло бы появиться без её незримого влияния. Ну что же, в прозе сказать больше нечего, предлагаю интересующимся мои стихотворные излияния.

2018

Ноябрьская элегия

Отпылал листопада костёр,
и, сгорая, обуглилась роща.
Стал прозрачней окрестный простор,
и желанья – скромнее и проще.

Словно роща, осыпав листву
дней былых и отнюдь не победных,
я, как голые ветви, живу
в ожидании новых побегов.

Скоро выпадет снег, и за ним
посветлею я чувствами тоже.
Так от снега светлеет равнин
по-осеннему бурое ложе.

И ещё подышу, доживу
до весны, сил впустую не тратя.
Упаду в молодую траву,
словно к женщине милой в объятья.

Что вздыхать о сгоревшем «вчера»!
На остывшем его пепелище
никакие не дуют ветра
и никто нас не помнит, не ищет.

26 ноября

Неспроста

Неспроста прикипел я к простору,
к этой шири, протянутой ввысь.
Вырываясь из общего хора,
«У меня, – шепчет ветер, – учись».

А чему – не сказал и подался
задремавшие ветви встряхнуть,
мол, не маленький, сам догадайся.
Дуй себе, я не дуюсь ничуть.

Ни поля, ни леса, ни поляны
не расскажут мне, кто я такой.
К ним иду я залечивать раны
безалаберной жизни мирской.

И пускай мимолётен, невнятен
безъязыкий ветров разговор –
от душевных ушибов и ссадин
избавляюсь, вдыхая простор.

1 декабря

2019

Январское

Белый снег и ворон чёрный
на снегу – судьбы контраст
нашей родины просторной,
где народ на всё горазд.

Вот и я, беспутный где-то,
в чём-то чуть ли ни монах,
шёл по тропам тьмы и света
часто на свой риск и страх.

Стать степенней что мешало,
сколько раз слетал в кювет –
умолчу о том. Немало
без меня в отчизне бед.

Благо, что не стал я вором
в разворованной стране.
И товарищ мне не ворон –
голубь на моём окне.

И снега чисты всё так же,
так же бодрствует мороз,
как и в дни, когда я даже
до раздумий не дорос.

21 января

За уборкой снега

Хорошо орудовать лопатой
на морозе, в лапах января.
Снег летит – ну что же, падай, падай,
на щеках слезинками горя.

Чищу снег у гаража соседа,
а соседа нет уже в живых.
Никакой я мзды не жду за это –
снег гребу, как сочиняю стих.

По всему, не пыльная работа,
и давно я пристрастился к ней.
В этой страсти есть такое что-то,
от чего мне дышится вольней.

29 января

31 марта

Земля приоткрыла снегов покрывало,
вполглаза глядит – не пора ль просыпаться.
Простудного марта страда миновала,
и самое время встречать новобранца.

И солнце пригрело совсем по-апрельски,
а люди, по-прежнему, в куртках и шубах,
но птахи с утра завели в перелеске
концерт перекрёстный на маленьких трубах.

Трубят, разнося по долине окрестной,
в укор холодам и погоде неровной:
пора бы весне нарядиться невестой,
не всё ж куковать бесприданницей скромной.

Завидую вам я, пернатые барды!
Присев на ветвях, или в вольном полёте,
отбросив сомненья, как битую карту,
что вам примечталось, о том и поёте.

4 апреля

Бедняк

Быть бедным – это не заслуга,
но не ущерб и не беда.
Пусть поясок затянут туго
и не побрита борода,
зато приблудная собака
виляет дружески хвостом,
и воры не сочтут за благо
без спроса посетить твой дом.
С тобой заигрывает солнце –
нежней подруги – по утрам,
и голубь на окне пасётся,
пайков бесплатных ветеран.
Пусть в спину кличет нищебродом
ловкач, набивший кошелёк,
кичащийся большим доходом, –
тебе с ним не делить пирог.
Не унывай, ты чист с испода,
хотя с лица и грязноват.
И учит нищая свобода:
чем ты богат, тому и рад.

17 апреля

Всему свой срок

Я уже давно не молодой
по годам. А что мне эти годы,
под чистую смытые водой
времени! – Таков закон природы.

Память держит очертанья их –
прошлые падения и взлёты.
Только можно ль, память сохранив,
удержать несущиеся воды?

Им не важно, кем я был вчера
и какой теперь на самом деле.
Но сдаваться не пришла пора
мне, пока душа играет в теле.

Апрель

Ещё не кончилась война

Как очутился я в краю,
где поредевший строй солдат
спасает Родину мою,
ни шагу не ступив назад?

Вот мой отец в тени ночной,
присев устало на лафет,
пускает в воздух ледяной
дымок трофейных сигарет.

Ещё не пройден Сталинград,
и на обугленный Рейхстаг,
прошитый пулями стократ,
не водружён победный стяг…

Не мог я быть на той войне
и крест нести судьбины той –
всё это вижу, как во сне,
сквозь времени туман густой.

Очнусь – Победа позади
и нет отца уже давно.
Но свой же брат, того гляди,
гранату бросит нам в окно.

И сердце за отца болит:
за что, за что он воевал!
Да разве знал он, что сулит
сынам – Империи развал…

Поправлено в апреле

Чудак

Ненужными вещами
загромождён мой быт.
Но это ли смущает
и это ли томит?

Умрёшь – никто не вспомнит,
что был такой поэт,
и в суете потонет
обетований след.

Известность много ль значит,
коль совесть не чиста?
Важней, как будет начат
день с чистого листа.

Уже давно не жду я
ни брани, ни похвал,
и небу рапортую,
как жил, к чему взывал.

Что получу за это –
чудак на склоне лет?
Всё нет и нет ответа.
Да нужен ли ответ!

24 июля