Станция «Перекрёсток» висела в пустоте, как ржавый гвоздь в шрам на теле Вселенной. Вокруг неё тянулись линии переходов — тонкие, дрожащие, будто из света и страха. Каждый переход вёл в свой мир: в мир, где небо зелёное, в мир, где время течёт вспять, в мир, где вообще нет времени. И каждый переход брал плату. Не деньгами. Платой была часть тебя: воспоминание, привычка, тень эмоции.

Марк знал это лучше многих. Он был проводником. Тем, кто водил людей сквозь спектр миров, когда другого пути не оставалось. Его нанимали отчаянные, богатые, обречённые. Он не задавал вопросов. Он просто вёл. Но однажды он повёл не чужого, а себя.