ГипноФилин - Песня молодого волка

Песня молодого волка

#гипнофилин #метафора_ГипноФилин

Трансформационная метафора.

Жил-был молодой волк с шерстью цвета утреннего тумана и глазами, похожими на осенние озёра . Когда он бежал по лесу, хвоя под лапами шуршала, словно аплодируя его лёгкости , а ветер в ушах пел песни дальних дорог . В его груди жила сила — первобытная, чистая, как родниковая вода — и она просилась наружу звонким рыком .

Когда он был совсем щенком , мать часто лежала рядом, и её тёплый бок поднимался и опускался в такт его дыханию . Он рычал тогда от радости — просто так, от избытка жизни — и звук этот был как журчание ручья по камням . Мать улыбалась , её глаза становились мягкими, как мох на старых дубах .

Но однажды всё изменилось . Мать была усталой — он это чувствовал по тому, как тяжело опускались её лапы , как настороженно поворачивались уши к каждому шороху . Когда он, как всегда, радостно зарычал, приглашая к игре , она вздрогнула. Её глаза стали колкими, как зимние звёзды , а из горла вырвался низкий, угрожающий звук .

«Ты слишком громкий», — прошептала она, отворачиваясь . «Так нельзя. Это привлечёт охотников. Это опасно» . Её голос был как треск ломающейся ветки .

С того дня каждый раз, когда в горле молодого волка зарождалась песня , что-то в груди сжималось — как будто невидимая лоза обвивала его изнутри ?.

«Молчи, — шептала она. — Твой голос принесёт беду. Ты напугаешь тех, кого любишь» .

Волк рос. Его лапы стали сильными , способными нести его через ущелья и болота , плечи — широкими, грудь — глубокой. Он научился читать следы на росистой траве , различать запахи дождя и приближающейся грозы . Но внутри него жила тишина — тяжёлая, как камень в желудке ?.

Особенно трудно становилось, когда он встречал волчиц . Они двигались с грацией, которая завораживала его — каждый шаг был как строчка из стихотворения , каждый поворот головы — как нота в мелодии . Их запах был сложным, как аромат цветущего луга после дождя , и когда они смеялись, их голоса звенели, как серебряные колокольчики .

Но стоило ему приблизиться, как лоза в груди сжималась больнее . Дыхание становилось коротким, лапы — ватными ?.

«Ты слишком большой, слишком грубый, — шептала она. — Посмотри, какие они изящные, а ты... Ты только напугаешь их своим рыком» .

И он замирал на расстоянии, наблюдая за ними, как за недостижимыми звёздами .

Однажды лунной ночью , когда воздух был прозрачным, как горный хрусталь, волк вышел на поляну, окружённую старыми соснами . Их стволы поднимались ввысь, как колонны древнего храма, а иголки шептались с ветром древние секреты . На поляне, залитой серебряным светом , собрались волчицы.

Они пели .

Их голоса сплетались в мелодию, которая была то нежной, как колыбельная для детёнышей , то яростной, как песня бури, рвущей небо молниями . В их пении жила история леса — радость весенних рассветов , печаль осенних листопадов , мудрость зимних вьюг .

Волк стоял на краю поляны, затаив дыхание ‍, и в его горле поднималась ответная песня, требуя освобождения .

Но лоза сжалась крепче:

«Нет! Они поймут, какой ты неуклюжий. Твой голос разрушит их гармонию. Они уйдут» .

И всё же... одна из волчиц повернула голову в его сторону . Её глаза были цвета тёмного янтаря, в котором застыли отблески лунного света . Она не оскалилась, не зарычала предупреждающе. Она просто смотрела — с любопытством, которое было мягким, как прикосновение материнского языка .

Её взгляд был как приглашение .

...

полная версия текста есть в ВК и Телеграм