Танці у напівтемряві кімнати

Местами похоже на Полозкову, иногда гораздо гораздо глубже. Пару эссе вообще прошли мимо – видимо, под настроение. Но каково было мое удивление, когда вторая половина книги оказалась интонационно сильнее, саркастичнее и строже.

Короче, птица-чайка расправила крылышки и взлетела над морем, которому поет оды. «Замість усіх моїх P.S.» вообще хороша, уверенно так звучит – непонятно, почему не завершает книгу (ну или начинает). Отсылка к Маркесу и Макондо порадовала. Вообще всяких плюшек вроде отсылок к музыкантам овер дофига, но в процессе вовлекаешься и это становится своего рода игрой. «Йти на ваші голоси» как раз о вечном «весь мир-театр…», но чтобы там не говорили, писать так тонко, не пережив не получится. И о гармонии с собой, и о любви, особенно к тем, кто оценить чувства не способен или просто слеп, и о войне – обо всем понемногу, но всегда открыто, до слез, до радости. Автор во всем верна себе до конца.

Це як роман, тільки написаний клаптиками. Іноді надто солодко, часом містично. Хороші кінцівки майже завжди, а замість поганих – три крапки. Усі оповідки пов’язані між собою мало, але я так зрозуміла, що тут вплетено дві історії – про якесь юнацьке захоплення і більш серйозне, яке могло б перерости у щось більше, але відстань (чи то географічна, чи душевна) завадила. Інші сюжети теж про взаємини, про успіхи і провали, любов до дітей. Ще про рідне місто письменниці. Але підходити до таких коротких історій радше з боку емоцій, аніж логіки. Історії тут переплетені настроєві, часом навіть дуже особисті, але відлунюють своєю глибинністю, бо сповнені щемкої відвертості. Тому читати краще вечорами перед сном.

Когда-то читала блог Ярославы, но она не вела его систематично. Там было много рецензий, каких-то событий, чуть-чуть о поездках и немного личного – таких постов вообще парочка и они до сих пор висят в популярных. Вот те, которые не о книгах или политике – они такие душевные получались! Но книга на ступень выше или целый пролет.

Прикольно, скажу я вам! Стихи в прозе или проза в стихах – так сразу и не поймешь. Постепенно читая, начинаешь лучше понимать себя, потому что местами такая думаешь: блин, да, точно, это про меня! Не знаю, биографична ли книга. Может, да. Или нет… неважно. Это как любовь – лишь выдуманное кем-то слово для описания бури гормонов и совокупности многих чувств: от уважения и до восхищения и благодарности… но зачем тогда воображение?

Любимой эта книга историй может не стать, но отдельные фразы в память врежутся.

Эта книга – не история любви, а одна сплошная Любовь. При чем о ней прямо почти ни разу не сказано, но бросьте в меня камень, если «Лампові вечори і ранні сонні години» – не горько-сладкое признание… «І не буває чудес, окрім тих, які ми самі собі напишемо». Такие чувственные ритмические повторы, такие тексты, что их хочется иметь под рукой. Хотя это и грустная книга, ведь там столько тоски и так много боли, будто ноят осенью суставы, но и в этом свой сплин.

Это такие рифмы, что можно каждое утро вместо завтрака их употреблять. Разные истории с разными эмоциями, но наталкивают на определённые мысли. И как здорово ведь придумано, что можно читать с любой страницы и в любой последовательности. Тексты, после которых так и хочется сказать: Пиши еще! Очень осенняя книга. Искренне рекомендую к прочтению!

Хочется создать подборку в сохраненном «тексты как лекарство» и закинуть туда половину историй из книги. Несколько раз натыкалась на строчки, от которых пробирало до мурашек – я их могла соотнести с разными событиями из МОЕГО прошлого. Автор пишет не обо мне, но иногда будто «да, да, точно... так и было». Я была очарована символическим повествованием, его силой, оригинальным стилем письма – это какой-то особый вид мастерства автора. Она так легко наводит с тобой, читателем, мосты. Ты пропускаешь через себя ее уроки любви, прежде всего к себе, пусть и смахивая иногда слезу.