Kitobni o'qish: «Трагедия одной семьи»

Мой отец – ужасный человек…

Этот мужчина дал мне имя – Иван. И я предполагаю, что не из большой любви, а из безмерной ненависти. Выбор крайне распространённого имени намекал: “Хочешь быть особенным? Мне плевать, ты самый обычный человек!”.

Чего плохого в том, чтобы быть нормальным? Ничего, но очень важен контекст. Когда твои родители писатели, то и тебе передаётся творческая жилка. А главный страх таких людей – быть посредственностью и слиться с серой массой.

Сам папаша был носителем имени Герасим. Да, оно конечно странное, но и одновременно уникальное. У матери похожая ситуация, её звали Евсенией. И среди таких уникальностей, затесалась одна заурядность…

Мне 15 лет, учусь в школе. Друзей почти нет, люди считают меня странным. Но мне плевать, в группе поддержки не нуждаюсь. Успеваемость хорошая, лучше даётся литература и русский язык. Видимо, передалось по наследству. Это ещё одна причина того, почему мне не нужны приятели: в школе одни бездарности. Судьба этих людей – мыть машины за скромную заработную плату. А вот мне уготовано что-то большее.

Домашняя атмосфера интересовала меня больше. Ни дня жизни не обходилось без ненависти к отцу. Дело не только в том, какое он мне выбрал имя, но и в его отношении к маме. Её я безмерно любил, а вот видел и контактировал редко. Всему виной был Герасим.

Возвращаясь со школы, первое, что встречает меня – мрак и тишина. В нашей квартире свет включается редко, только в индивидуальных комнатах. Отец встречает пустым и немного бешенным взглядом. Глядя не на меня, а куда-то в пустоту. Он всегда дежурит у комнаты матери, которая стала для неё вечной темницей. И это в буквальном смысле. Отец не разрешает заходить в комнату к маме, как и ей покидать её.

Для меня всегда было загадкой, почему родители живут вместе. Отношения предков не вписывались в базовые понятия о любви. Ни ласковых слов, ни объятий, ни чувства общности, абсолютно ничего. И такая картина с самого рождения. Я предполагал, что всё могло разрушиться после моего появления на свет, но всё же предпочитаю останавливаться на версии того, что у отца скверный характер.

Каждый раз по пути к дому, в моей голове прокручивается идеальный план: я захожу домой, кричу и отталкиваю отца от двери за которой заточена мама, и мы с ней покидаем этот ад, забывая про местное чудовище. Но в реальности все планы рушатся, лишь при виде этого человека. Всё внутри сжимается, а заготовленные слова забываются. И я просто иду к себе в комнату.