Hajm 21 sahifa
1879 yil
Rassomlar
Kitob haqida
«Сегодня я чувствую себя так, как будто бы гора свалилась с моих плеч. Счастье было так неожиданно! Долой инженерские погоны, долой инструменты и сметы!..»
Janrlar va teglar
Ещё один рассказ, поразивший своим наполнением. Давненько в классике мне не попадались сумасшедшие, к тому же те сумасшедшие, что реагируют на красный цвет. Забудем о Петре Яковлевиче Голядкине, у него безумие было другого типа. Здесь же - больной человек, который даже не ясно от чего вдруг стал таким, что привело его к этому сумасшедшему дому. И что удивительно, довольно спокойные и умные речи у него бывают, особенно по ночам, вот только днём все меняется и мысль о красном цветке-убийце не даёт спокойно жить. С чем жил этот человек и с чем умер? Да только умер он, зная, что спас людей от неминуемой гибели, что сражался со злом и победил. Пусть даже если это было не так. Стоит ли у человека отнимать мечту, если вылечить его нереально? Как вести себя с такими людьми? Отчего люди заболевают? Горячка это, видения, болезнь или то, что скрыто от нас и лишь они, глупцы в глазах общества, видят истинную суть вещей. Было бы больше мистики - было бы жутко, но так уж повелось - мистики у Гаршина нет. Есть жизнь - есть очерки.
Понравилась книга, чувственная. Читала на одном дыхании, еще не один раз буду перечитывать этот рассказ! Советую к прочтению.
Картина - мир, в котором живешь и перед которым отвечаешь.
Как убедиться в том, что всю свою жизнь не будешь служить исключительно глупому любопытству толпы (и хорошо еще, если только любопытству, а не чему-нибудь иному, возбуждению скверных инстинктов, например) и тщеславию какого-нибудь разбогатевшего желудка на ногах, который не спеша подойдет к моей пережитой, выстраданной, дорогой картине, писанной не кистью и красками, а нервами и кровью, пробурчит: "мм... ничего себе", сунет руку в оттопырившийся карман, бросит мне несколько сот рублей и унесет ее от меня. Унесет вместе с волнением, с бессонными ночами, с огорчениями и радостями, с обольщениями и разочарованиями. И снова ходишь одинокий среди толпы.
Когда я хожу по выставке и смотрю на картины, что я вижу в них? Холст, на который наложены краски, расположенные таким образом, что они образуют впечатления, подобные впечатлениям от различных предметов. Люди ходят и удивляются: как это они, краски так хитро расположены! И больше ничего. Написаны целые книги, целые горы книг об этом предмете; многие из них я читал. Но .. их всех, писавших об искусстве, ... не явствует ничего. Они все толкуют о том, какое значение имеет искусство, а в моей голове при чтении их непременно шевелится мысль: если оно имеет его. Я не видел хорошего влияния хорошей картины на человека; зачем же мне верить, что оно есть?
Izohlar, 2 izohlar2