Kitobni o'qish: «Поэтическая страничка»

Владимир Вязков

03.01.2021

Гимн металлу и рукам его изготовившим.

Гудел расплавленный металл,

Искрясь, вливался в ковш бетонный

А дальше чуркой многотонной

На стан прокатки угадал.

Был неуклюж он, груб и черен

А дальше превратился он в блестящий лист

Затем промыт и отштампован

И вот уж он не он, но чист

И не похож на прежнюю поковку

Он стал деталью иль узлом

Машины новой иль обновкой

Станка, иль гаечным ключом

Везде, где сильные мозолистые руки

К нему приложили свою печать

Он стал их продолжением, стал их звуком

Металл в движении – человека часть.

1984 год

С рябиною…

Поутру туман разбросан легкой паутиною.

Что, дружок, стоишь обнявшись с тонкою рябиною?

Значит вечер был бредовый

На троих… Да по Садовой!

И набравшись, брат, медовой,

Ты стоишь с рябиною.

Декабрь 1995 года.

Бабье лето

Как-то раз, может было иль нет,

Но в потоке небесного света

Средь желтеющих трав и берез

Мы встречали забытое лето.

И ночное мелькание звезд

Угасающей отблеск природы

Мы не знали, не знали заботы

И любили, любили до слез.

Бабье лето, бабье лето

Островок тепла и света

Поздняя любовь согрета

Сердец наших теплотой.

Бабье лето, бабье лето

Среди слез улыбка это

Эта песня не допета

Перед Зимушкой седой…

Вспоминая далекие дни

Где поля, золотые березы

Уколовшись шипами от розы

Все ищу я той розы шипы.

Пусть неверно оформлен расчет,

Но не стоит сводить с жизнью счеты

Это все-таки наши заботы

Да размеренно время течет.

И устав от земной суеты,

Может быть серебром отливая,

Вспомним наших любимых черты

Тех, что нам так порой не хватает.

И согреет последние дни

Островок тот небесного света

Как подарок, та встреча судьбы

Бабье лето, бабье лето…

Февраль 1990 года.

Зачем выдумывать стихи?

Зачем выдумывать стихи

И мучиться порой напрасно

И из-за пары слов с тоски

Забыть на время о прекрасном?

Зачем выдумывать стихи

Те строчки, что нередко слепы

И жизни мелкие штрихи,

Что так раздуты и нелепы.

О серости духовной пустоты…

О человеке идеальном…

О низости святой мечты…

Ведь право – это аморально.

Март 1997 года.

Я ищу твои следы.

Я ищу твои следы. А как, ты?

Веселишься иль грустишь? Что молчишь?

Как найти твой след во мгле? Город спит.

Только капля на стекле чуть блестит

Осень поздняя грустит поутру

И листом чуть шелестит на ветру.

И любя твой сон земной, встречи ждешь

Вспоминая образ твой, чуть ползешь.

Видно все, что суждено – на беду

И живешь прошедшим днем как в бреду

Но не в силах разорвать эту нить,

Раз не можешь этот день позабыть.

Октябрь 1997 года.

Устал от мелкоты.

Устал…Устал от мелкоты

От жизни глупой и никчемной,

От щепетильной суеты

И психологии гаремной.

Ни дать, ни взять, все лишь снуют

Как будто в раз отсохли руки

И для приличия жуют

Толь от безделья, толь от скуки.

Бумагу принимают на скаку

Потом протягивают руку

К отечественному сундуку,

Не ведая при том науку.

Устал…Устал от глупых тем,

От зла с тоскою вперемежку,

Экономических проблем,

Что обрекают на ночлежку.

Май 1996 года.

Идет снег.

Снег. Идет снег.

Заметает то, что творит человек

Закрывает черное белым

И свет, что слетает на снег

Отражает тот след,

Что оставил на нем человек.

Так и зима, как чудесная сказка, как смерч

Боль заморозит, но душу согреет

И свеч хватит на вечер наш долгий

Да и путь наш не такой уж пологий

Знаем одно, что не любим причуды

Верим в друзей и в разлуки, что будут.

1990 год.

В земной природе нет пределов…

В земной природе нет пределов

Цвет красный, смотришь рядом, белый,

Зеленый, желтый, голубой

Вдруг вспыхнут ярко над Землей.

И снега белая краса

Уходит прямо в небеса.

А солнца желтый луч играя

Снежинки красит в алый цвет.

Покой. Природа задремала.

За ночью следует рассвет.

Найдется в обществе слепой дурак,

Что света цвет поймет не так

Раскрасит в голубой одних,

А в красный – тех, кто не за них.

Расставит по местам глупцов,

Детей натравит на отцов.

Повеселится буйный нрав

В насмешке над живой природой.

Кто наверху, тот в общем прав.

А раз он прав, то правит всем народом.

1995 год.

Ворон.

Бороздят морщины,

Время отмеряя

Им сгибает спины,

По миру бросая.

И стоишь как ворон

Весь седой усталый

Взор обидой полон,

Дом разворовали.

Думу навевает

Блеск огня немого

И стрелой бросает

В те года сурово.

Где друзей сложили,

За любовь страдали,

Косточки родные

Холмикам отдали.

За родную хату,

За родное небо.

И стоишь устало

У огня без хлеба.

Что же, ты, Родная

Перцем отплатила

Тем, кто сердце отдал

Тем, кого взрастила.

Годы отгорели.

А еще, быть может,

Каменное сердце

Больше не тревожит.

И не стонут раны,

Не щебечут пули,

Братцы ветераны

Навсегда уснули.

И стоишь устало,

Опершись на древко

Знамени, которое

Подарили девкам,

Чтобы стыд прикрыли.

Только вот печалит,

Что про все забыли

Русь как отстояли.

Май 1997 год.

В путь…

Ах! Как хочется друзья

Позабыть про все на свете

И, собрав скорей рюкзак,

В путь помчаться на рассвете.

С паутинок сбив росу

Побродить в густом лесу

И у речки с котелком

Временно построить дом.

Август 1997 года.

Любовь приходит только раз…

Любовь приходит в жизни только раз.

Все остальное так – простое увлечение.

Оно уйдет, уйдет в забвение.

А, что же первое? Не хочется терять сейчас.

Среди пустой и ржавой суеты

Нам встретится тот миг однажды.

Да и заметит… Ох! Его не каждый

Не каждый различит его черты.

А кто-то проскакав свои года,

Отпущенные нам судьбою скрытой,

Так и остался у разбитого корыта

И празднует мирской покой всегда.

Январь 1998 года.

Конец истории.

Все! Спала пелена и сняты маски

И пусто стало в тот же миг.

О чем же думал, ты, старик?

И где та Золушка из детской сказки?

Зачем помчался за мечтою непонятной?

Но и кому же верил, ты, слепец?

Да, глупый получился у истории конец.

Конец истории печальной.

Январь 1998 года.

Налетела пурга.

Налетела пурга,

Закружила снега,

Замела городок.

Нет проезжих дорог.

Седовласый старик

Головою поник.

Не покинуть ему

Ледяную тюрьму.

Не пробраться никак.

И плохой видно знак,

Что полез напролом.

А беда его в том,

Что спешил до утра

Он добраться. Сестра

У него в городке

Приболела слегка

Вдоль по речке-реке,

Не дождется его.

А в глазах уж темно

И остаться навек

Может здесь суждено.

Февраль 1998 года.

Пора в путь.

Пора! Пора, мой друг, туда,

Где красок тусклая палитра

Где небо и земля тверда

Где чистая журчит вода,

Встречая дуновение ветра.

Подставив грудь судьбе назло

Пусть в жизни часто не везло

Но здесь, где воздуха глоток

И в небо упирается скала,

Напоминая нам, что век наш короток

И наша жизнь, увы, прошла.

Март 1998 года.

Россия.

Я смотрю в твои глаза шальные,

Вижу необъятные края.

Каждый день, ты, даришь нам, Россия,

Потому что крутится Земля.

И под этим вечным небом синим

Вспыхнут золотые купола.

Что сказать, для нас, ты, мать, Россия

Даже если жизнь не сберегла.

И под стук колес промчалось время,

Подарив ухабы и кресты.

Будто дикарей дурное племя

Расчеркало добрые холсты.

И под этим небом синим

Вспыхнут золотые купола

Ты, для нас одна, Россия

Даже если жизнь не сберегла.

Март 1998 года.

В ожидании счастья.

Вновь пурга поднимет снежное кольцо

И судьба летит снежинкою в лицо

Пусть метели все дороги заметут

Знаю я, что счастье где-то ждут.

Ждут дороги пешехода по утрам

Мать ждет сына с необъявленной войны