Капелил март, и солнце улыбалось ярко,
Старик смотрел на возвратившихся скворцов
И говорил им: «Вы видали храбрецов!
Здесь вам не Африка – у нас совсем не жарко.
Снег на полях еще, капель звучит не звонко.
Я вовремя, друзья, вам подготовил кров.
Сибирский край, не вам ли знать, порой, суров –
Простудитесь, и так вон голосочек тонкий.
Теперь одни вы у меня остались, видно…».
Вздохнул и по привычке посмотрел в окно –
Пустыми стеклами ответило оно.
«Старуха вас дождаться не смогла… Обидно».
А птицам что – сидят, в пути пришлось им трудно.
О чем там говорит старик – им все равно.
Они по родине соскучились давно,
По запаху ветров, берез, цветеньям чудным.
Стою на бывшем браном поле –
Все здесь пропитано кровавой болью…
Где шли бои, цветы весною
Еще все пахнут страшной той войною.
Вокруг так тихо, даже птица
Нарушить эту тишину боится –
Здесь помнит всё о смертном бое…
Не находя в душе своей покоя,
Скорблю, и задаюсь вопросом:
Смогли б сейчас, как рядовой Матросов,
Как Куприянов* в дни лихие,
Как многие друзья их боевые,
Не думая о близкой смерти,
В отчаянной свинцовой круговерти,
Пойти на жало пулемета
И грудью лечь на амбразуру дзота?
Вопрос нелегкий, если честно…
Ведь что сейчас мы видим повсеместно?
Фашисты вновь ползут из тени…
Все подвиги подвергнуты сомненью –
И краснодонцев, и Гастелло…
Вдруг стало черным все, что было белым.
И современные ребята
Не знают, может, Зою** и Марата***…
Не знают, что стояли рядом –
В бою под вражеским свинцовым градом –
И белорус, и русский воин…
И что в могиле братской упокоен
Солдат СОВЕТСКИЙ – гордость века! –
Батыр степей, джигит Казбека…
Здесь, на заросшем браном поле,
Земле хватило и крови, и боли:
Слезинками сверкают росы.
Встают, встают нелегкие вопросы…
И все ж, себе твержу с надеждой,
Что духом также мы сильны, как прежде.
Что жизнь не пожалели б тоже
Вдруг окажись мы в обстановке схожей.
И ни за что – в том нет сомненья –
Пред ворогом не стали б на колени!
*Петр Куприянов, белорус. Партизан. 2 ноября 1944 года на территории Латвии геройски погиб, повторив подвиг А. Матросова.
** Зоя Космодемьянская. Комсомолка. Герой Советского Союза. Приняла мученическую смерть после пыток и истязательств.
***Марат Казий, белорус. Пионер. 11 мая 1944 года последней гранатой подорвал себя и окруживших врагов. Герой Советского Союза.
Верный пес мой сидит
на цепи много лет
И уныло взирает
на розовый свет.
Иногда, завывая,
глядит в небеса,
Дурачок, видно, верит
еще в чудеса.
Жалким воем, мольбой
позовет звездолёт –
Небо волю задаром
пред ним распахнет.
В нем так много простора –
беги и беги,
Что не хватит на это
и пятой ноги…
Меня жизнь привязала
как бедного пса;
Наши с ним раздаются
в ночи голоса.
Мы, обнявшись, немного
поплачем, вздохнем:
И сердца наши вспыхнут
счастливым огнем.
Нет, конечно, дружок,
не для жизни в ярме,
Родились мы на грешной
с тобою земле!
Может, вместе, на пару,
возьмем звездолёт
И отправимся в дальний
веселый полет?
Кто-то пышный и яркий сирени букет
Нес любимой весенней порою.
И цветочек упал по дороге – в кювет,
Так остался лежать, сиротою.
Дни бежали да теплые лили дожди…
И пророс он, за землю вцепившись.
– Ой, растет, посмотри… на него! Подожди! –
Ты шептала, к цветку наклонившись. -
Мы посадим его в нашем тихом дворе –
Ты мечтала и верила в это,
Что напомнит он нам о чудесной поре
Ароматом весеннего цвета.
Пролетели года, уж виски сединой
Серебрятся, но ты, как и прежде,
Куст сиреневый наш, удивляешь весной,
И, все также, вселяешь надежду…
Пусть метель, но, я верю, наступит весна!
В звонкой, яркой примчится она колеснице –
Отойдет все в округе от белого сна,
Оживятся продрогшие за зиму птицы.
По летам приоткрыта уж осени дверь,
Шаг за шагом – вперед и заказано бегство.
Может быть, потому и люблю я апрель,
Что с весною мне вновь возвращается детство.
И однажды ступлю в предзакатную тишь,
Но сейчас, словно узник, уставший в неволе,
С упоеньем любуюсь сосульками с крыш,
И журчаньем ручьев, первой травкой на поле.
На далеком, далеком острове
Нет печали и нет забот.
Там не мучают боли острые,
И без горя народ живет.
Нет тревоги и черной зависти
И неведома там напасть.
А улыбки у всех до старости –
Вот куда бы мне, друг, попасть!
Только есть ли, на самом деле,
Острова те и чудеса?
Я от боли держусь еле-еле…
И мечтаю взлететь в небеса…
Грязная посуда,
как ледышка, печь.
Женщина в кровати.
И огрызки свеч…
Рядом – самогонка,
словно амулет,
И хранит и греет –
в рай входной билет.
Отопьет немного –
все ей трын-трава –
И глядит уныло,
буйна голова.
– Мама, есть охота, –
просит тихо дочь.
– Где тебе возьму я? –
гонит ее прочь,
И иссякли слезы,
только тихий стон
Из груди ребенка
переходит в звон –
Погребально тяжкий! –
чтоб Россия-мать
Не могла спокойно
больше созерцать
На сыновни муки,
слезы дочерей…
Все вином залито!
Не найти дверей,
Не найти дороги –
всюду этот смрад,
Мрак и безнадега,
и кромешный ад.