Kitobni o'qish: «В добрый путь! Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня»

Публикация произведена с соблюдением следующих условий:

1. Владельцем сборника является литературный портал Изба-Читальня.

2. С авторами сборника заключен договор, включающий следующие пункты:

– отсутствие в произведениях авторов заимствований, всю ответственность за наличие которых несёт непосредственно автор, их допустивший;

– получено согласие автора на публикацию его произведений в сборнике без каких-либо дополнительных условий и требований вне условий Пользовательского соглашения с порталом Изба-Читальня;

– представленные произведения авторов опубликованы на сайте Изба-Читальня.

3. Редакторский отбор авторов и их произведений произведён редакторами Избы-Читальни:

Валерий Белов,

Леонид Кутырёв-Трапезников (Лео Сильвио)

Вступление

«Изба-Читальня» – на сегодня является одним из лучших русскоязычных литературных сайтов. Это уникальный портал по своим многочисленным сервисам и разнообразным ресурсам. Он филигранно сбалансирован в универсальной связке важнейших элементов сайта для творческих людей: с одной стороны – «текст, картинка, звук, видео», с другой – «автор, оригинальное произведение, читатель, комментарий-рецензия», что очень удобно для пользователей портала.

На этом сайте созданы самые благоприятные условия для любого творческого человека, ищущего признания и общения в среде интересных и талантливых людей, говорящих на русском языке.

Здесь авторам предоставлена свобода публикаций в различных жанрах современного искусства: литература – от поэзии и прозы до критики и публицистики, живопись и фотография в любых видах и формах, авторские песни, музыкальные и голосовые сопровождения текстов, а также видеофильмы от видеоклипов и жанровых сцен до документалистики и мультипликации.

Фундаментальной основой «Избы-читальни» является патриотическое мировоззрение русских людей, которые считают себя патриотами русского языка и приветствуют всё, что приносит благо русскому народу и любому другому народу, который «понимает и принимает русский язык как родной».

Здесь создана доброжелательная атмосфера, которая мотивирует пользователей к активному участию в жизни сайта, а разнообразные конкурсы и проекты стимулируют авторов к созданию новых творческих произведений.

«Изба-Читальня» – гармонична по архитектонике замысла её создателей и имеет на сегодня самую прогрессивную динамику своего развития.

Все эти вышеперечисленные особенности «Избы-Читальни» – очевидная редкость и явное преимущество перед другими сайтами, что позволяет сделать следующие вывод:

«Изба-Читальня» – одна из самых ярких звезд на небосклоне русскоязычного литературного интернет-пространства!

Леонид Кутырёв-Трапезников (Лео Сильвио)

Александра Ястребкова (Яна Нега)

«Все пройдет.. и это тоже…»

надпись на кольце Соломона

Рассвет Синая выскоблен и чист

 
Рассвет Синая выскоблен и чист,
Просвечивая охрой фресок Джотто,
Ложится агнцем снов на белый лист
Собрав из слов и рифм ночную квоту.
 
 
Согрей меня и мягко прикоснись.
Тепло одушевлённее молчанья.
Когда паришь и вдруг бросают вниз,
Опять искусству жизни обучая,
 
 
Тепло важнее слов небытия,
Хоть ими наслаждается нирвана.
Согрей меня, не оставляй меня
Пока я верить в небо не устану.
 
 
Рассвет Синая выцвел добела
Молитвой замерев на полуслове,
Лишь Магдалена маки собрала
Все в киновари капель Божьей крови.
 
 
Скрыв иконопись темперы в тенях,
Роняю Соломоново кольцо я
И вновь рисую кистью не тебя.
Ты за семью печатями – святое.
 

Равновесие времени

 
Равновесие времени… Мягкость касаний рассвета,
Полусвет-полутень акварельной вуали зари.
Сквозь нетканое кружево сна суть любви исповедуй,
Возлагая мечты – хрупкий дар – на её алтари.
 
 
Равновесие времени… Призрачность тающей фрески,
Полусумрак теней, растворяющий абрис луны.
Исповедуй любовь, словно в детстве, почти по-библейски,
От начала начал у причала святой тишины.
 
 
Равновесие времени… Древний исписанный свиток,
Где помянуты все, кто рождался и будет рождён.
На земле этой грешной и небом порою забытой
Исповедуй любовь в отражении Божьих имён…
 

Вспоминай обо мне, иногда…

 
Вспоминай обо мне, иногда, в одиночестве гулком,
Если светлая грусть верной женщиной тронет виски.
Знаю, я не случилась твоим неожиданным чудом.
Но, любила… Бог видел… Как пусто в плену у тоски.
 
 
Как бездонно, любимый… как солоно море людское,
Все рассветы, закаты… и дымкой в глазах миражи.
Вспоминай обо мне, иногда… мне прибудет покоя
В этом море холодном из фальши бескрайней и лжи.
 
 
Вспоминай обо мне, иногда, даже если не стою.
Знаю, гонишь мой образ, ведь он рану в сердце саднит.
Напиши что-то дерзкое, резкое, острое, злое.
Приготовь безразличия отполированный щит.
 
 
Защищаясь от памяти, выстрели ей прямо в душу.
Все равно мы с тобой постепенно друг другом умрём,
Словно рыбы морские, забытые Богом на суше.
Вспоминай обо мне, иногда… позабыв обо всём…
 

Золочённая верба, янтарный сон

 
Золочённая верба, янтарный сон.
А глаза у девчонки – небесный свет.
Алконосты и Сирины… Перезвон
Колокольцев хрустальных, невинный смех.
 
 
В райских кущах всё ландыши да ручьи,
Ткёт покров ангел божий из облаков.
Мы, Мария, ничьи еще, мы ничьи…
Ещё столько времен до великих слов.
 
 
Тише, тише, Мария… Расти, расти.
Скоро, скоро, Мария, благая весть.
И прости нас заблудших, дитя, прости.
Спит пречистая сладко, ей завтра шесть…
 

Кровь драконья…

 
Ей было хорошо в его неволе,
Уверенно… Куда бы ни взлетала,
Подхватывали сильные ладони
И гладили по крылышкам устало.
Она давно смирилась с этой долей,
Смеялась, в обществе порой блистала,
Но просыпалась ночью кровь драконья
И неба было несказанно мало…
 
 
И несказанно мало было счастья,
Оно ссыпалось серебром на плечи.
И в сердце ничего не оставалось,
И даже биться не решалось сердце.
Тогда она ломала все преграды,
Рвала любви невидимые путы.
А он являлся, как всегда, некстати,
И делал вид, что ничего… как-будто,
Как-будто бы и не происходило,
Опять ей пьяно подставлял ладони,
Курил без меры, называя милой.
А ей казалось, что она вновь тонет.
А кровь вскипала и рвалась из горла.
Она забыла, сколько умирала,
Что это каждый раз ужасно больно…
И лишь к утру, разбитая, стихала…
 
 
А он просил прощенья виновато,
Бил кулаками в каменные стены
И обещал, что выпустит когда-то
Домой из человеческого плена…
 

Хочешь знать, из чего же я сделана?!

 
Хочешь знать, из чего же я сделана,
Просчитать все мои заморочки,
Обойти все границы с пределами,
И открыть потаенные точки!?
 
 
Что ж желание сильное, смелое.
Сталью взгляда прицелившись точно
Прямо в яблочко райское, спелое,
Жаждешь стать лишь одной моей ночью?!
 
 
Стать то нежным пажом, робким даже,
То суровым и властным бродягой,
Но ведь можешь ты стать и пропажей,
Погорельцем без замка и стяга.
 
 
Ты готов прочитать эпитафию
И сравнить меня с женщиной знаковой?!
Только знай… Нас разнит каллиграфия,
В остальном же мы все одинаковы.
 
 
Хочешь знать, из чего же я сделана?!
Сколько мягкости, сколько колкости?
Заведет любопытство умелого
В мои омуты, в мои пропасти.
 
 
Может статься, заблудишься надолго,
Затеряешься в травах нечаянно.
Хочешь знать, где я скрыта и спрятана?!
Ночи, думаешь, хватит?… Отчаянный…
 
 
2009
 

Мне ли…

 
Мне ли тебя искать,
Перебирать ключи.
Время оскалить вспять.
Только молчи, молчи.
 
 
Мне ли любить, и ждать,
И отмерять тоску,
Если разлук печать
Оттиском на строку.
 
 
Мне ли беречь и чтить,
Жечь у окна свечу,
Если сжигаешь нить,
Если курок к виску.
 
 
Мне ли душой к творцу
Вымолить жизнь суметь,
Если тебе к лицу
Смерть и обола медь.
 
 
Мне ли надежду пить,
Плакать в твое плечо,
Но возвращаю нить,
Кто же спасет еще…
 

Пока поспеваем яблоками…

 
Пока поспеваем яблоками на ветвях
В золотом саду Господа – в тишине,
Прошепчи мне листиком – на свой риск и мой страх
О земной, скупой человечьей стране.
 
 
Пока наливается в завязь душ – благодать,
И не рвётся спелостью святая связь,
Научи меня, Ангел, там… внизу… умирать.
Научи умирать за Него, смеясь…
 

На сердце…

 
На сердце становится пасмурно, словно в нём осенью
Хозяйка непрошенной грусти готовит ночлег.
И в прошлое путь золотою листвой запорошенный
Зовёт заблудиться в саду, потеряв оберег.
 
 
На сердце туманы и птицы летящие за море,
Седые дожди, осыпающие высь на лес.
Ты вспомнишь и примешь любовь благодатью… Не рано ли,
Не поздно ли?… Сроки лишь там – на весах у небес.
 
 
На сердце прощенье, прощанье и воспоминания.
Настояна нежность душою на новый виток.
Твой тихий уют, не имеющий даже названия,
Готовится к жизни в миру средь смирения строк.
 

Тридцать седьмой…

 
Не отпускай мою руку, не от…пус…кай…
Так никогда не просила, там знают счёт.
Только бы это мгновенье, скользнув за край,
Длилось бы вечность… лишь, вечность для нас ещё.
 
 
Желтый фонарь, согнувшись, замёрз, как я.
Где же твой ангел, родной мой, в каком краю?
Здесь только вдовы багрового октября.
Очередь в ад… Я безумно тебя люблю!
 
 
Белый клочок манжеты, размывы строк.
Мякишем хлебным залепишь письмо с небес.
Жутким этапом дорог на расстрельный срок
Тридцать седьмой выдает арестантский крест.
 
 
Не отпускай мою руку в холодном сне.
Знаешь, когда предо мною твои глаза,
Болью сжимаюсь и прячусь в застывшей тьме.
Свет мой, ты смотришь, как старцы на образах.
 
 
В счастье плеснул лужей чёрною воронок.
Страшные судьбы да время кровавых жертв.
Тридцать седьмой палачом разрубил порог.
Я, ведь, поверила в Бога, а Бог так черств…
 

Мы – просто слова с ударением в слове любовь…

 
Как она придавила – сердечная блажь, пустота,
Что осенним дождем серой строчкой вливается в вены.
А мы всё не о том, на срединном пролете моста
Рассуждаем о чувствах и, вроде, не ждем перемены.
 
 
Ведь, мы – просто слова с ударением в слове тоска
И осеннею грустью, как гриппом, повально болеем.
Вот стоим посреди уходящего в лету моста,
Провожая еще один год по осенней аллее.
 
 
И безумно стареем под эту шершавую песнь,
Рассыпаясь по улицам ржавой и тусклой листвою.
А вопрос – «быть – не быть?» замещаем сомненьем – «Я есмь?!»
И не верим, что можем на йоту стать лучше душою.
 
 
А приставленный ангел, седеющий, хмурится вновь:
Непростая работа – выуживать смысл из болота.
Ведь мы – просто слова с ударением в слове любовь,
Оттоскуем осенним жнивьем, и нас вылечит что-то…
 

Я не буду тебя вспоминать…

 
Я не буду тебя вспоминать ни сегодня, ни после…
Просто выдохну осень вдвоем – и спокойно засну,
И не стану томить светлой негой, кружащейся возле.
Чернь изнанки твоей не затронет мою белизну…
 
 
Да… Я – первая зимняя, чистая, нежная вьюга.
Знаешь, если обидели ангела – падает снег.
Он ведь верил, что я обрела настоящего друга.
Но лишь враг совершает на душу разбойный набег.
 
 
Нет, не бойся… Мой ангел не скажет ни слова вдогонку.
Он шершавость следов уходящих крылом заметет.
С чувством жалости солью прощенья из божьей солонки
Совесть грешника мягко посыплет и, может, спасет…
 
 
2009
 

Когда ты начнешь сочинять меня заново…

 
Когда ты начнешь сочинять меня заново,
Из света и тени, молчанья и музыки,
Сплети свою память из всполохов пламени,
Из шепота ветра и осени блюзовой…
 
 
Обвей трепет сердца звенящими струнами
Тишайших молитв, серебра полнолуния,
Карминной зари, амарантовых сумерек,
Создай чуть мудрее меня и безумнее…
Такой, словно я до тебя и не создана.
Но, как ни старайся надежду обманывать,
Та, что из ребра, победит ту – из воздуха,
Когда ты начнешь сочинять меня заново…
 

Вера Соколова

Я уйду от тебя

 
Я уйду от тебя
проходными дворами,
и вся прошлая жизнь
окунётся в туман,
я и так опоздала —
давно уж пора мне
разорвать этот
длившийся годы
дурман…
 
 
Я уйду от тебя,
избежав объяснений,
ранним утром воскресным,
пока ещё спишь.
Только липкая горечь
непрошенной тенью
поскребётся на сердце
тихонько, как мышь…
 
 
Только будут на древках
приспущены флаги,
и «Прощанье славянки»
сыграет оркестр…
(Как легко о прощанье
писать на бумаге,
и как тяжко нести
свой пожизненный крест.).
 
 
Я уйду от тебя…
Впрочем, это неважно:
это грех не последний
из тяжких грехов,
и на память останется
пепел бумажный,
от сгоревших,
тебе посвящённых,
стихов…
 
 
Я уйду от тебя…
 

Разговор с осенью

 
Темноглазая с поволокою
Осень поздняя, пощади
бестолковую, одинокую —
заклинаю твои дожди…
 
 
Солнцу изредка дай пробиться ты,
ветру южному пособи.
Ах, как хочется вольной птицею
закричать тебе: «Возлюби!»…
 
 
Осень поздняя, как безжалостно
ты срываешь последний лист,
но меня не оставь, пожалуйста,
обещай спасти, поклянись…
 
 
Я рабой твоей неприкаянной
родилась в конце ноября,
рыжину сменив на окалину,
облачаешь в новый наряд…
 
 
Осень поздняя темноглазая,
ты ещё хоть чуть-чуть продлись,
но дождём отвечаешь сразу же,
не давая закончить мысль…
 
 
Темноглазая с поволокою
Осень поздняя, пощади
бестолковую, одинокую —
заклинаю твои дожди…
 

Опять туман

 
Опять туман… Душа дрожит…
И сколько втуне ни божись —
в скрещенье истины и лжи
лежит порок…
 
 
Зимы предвестник и посол
седой ноябрь, прощаясь, зол,
и листьев сброшенных камзол
от слёз промок…
 
 
И обездвижены пока
в осенних лужах облака,
и ни дождя, ни ветерка —
стоит туман…
 
 
И в том количестве минут,
что нам отпущены, живут
и вор, и праведник, и плут,
и шарлатан…
 
 
Приглушена туманом боль,
и смутных мыслей вьётся рой:
играем мы чужую роль
из года в год…
 
 
Не будет встречи при свечах
под экзерсисы скрипача,
а эта боль – она ничья,
она пройдёт…
 

Он стоял на мосту

 
Он стоял на мосту Расставаний – спиною к закату,
блик изломанной тени плескался на жёлтой волне,
рассыпались блестящей струёй позапрошлые даты,
и тонули прозрачными каплями там, в глубине…
 
 
Он стоял на мосту Обещаний бессмысленно долго
и ловил в потемневшей волне отражение звёзд,
в трепетанье воды он услышал шуршание шёлка
ниспадавших одежд из далёких полуночных грёз…
 
 
Он стоял на мосту… он стоял, забывая про время,
помня только её, их недолгий любовный роман…
Он стоял на мосту, позабытый, казалось бы, всеми…
Он стоял на мосту Одиночеств и слушал туман…
 

Она стихами разжигала печь

 
Она стихами разжигала печь,
они горели, буквами чернея,
она молилась перед тем, как лечь,
но сон не шёл…
Снежок шёл на аллее,
и вспоминалась старая любовь,
закончилась что первым поцелуем
на этой же аллее под покров
из темноты и злого ветродуя.
Безжалостно судьба их развела,
и не дала, увы, второго шанса:
позёмка след умело замела
под свист и пенье вьюжного романса.
Она стихами печку разожгла,
не сетуя на жизнь и на погоду:
не много было от стихов тепла —
горели споро, а писались годы…
 

Дожить до будущей сирени

 
Пора любви, пора цветенья,
нет – не окончились, отнюдь:
дожить до будущей сирени
и аромат её вдохнуть…
Сирени жизнь недолговечна:
недели две и отцветёт —
лиловым, бело-подвенечным
засыплет город и уйдёт
до следующих оргий мая,
когда душою не в себе,
сирени аромат вдыхая
мы верим сердцу и судьбе…
 
 
Рисует жемчуг на окошке
очередной морозный день,
пригрелась у камина кошка,
а мне пригрезилась сирень…
 

Семь жёлтых хризантем

 
Семь жёлтых хризантем в высокой вазе,
мой день рожденья – семьдесят восьмой,
улыбка на лице, и в каждой фразе
шутливый тон – последний козырь мой.
 
 
Загадочная ночь, твои мотивы
мне не постичь – перед тобой в долгу:
ты так темна и так сластолюбива,
тебе открою, что ещё смогу…
 
 
Смогу зажечь свечу, пролив на бархат
вишнёвых штор тягучий жёлтый воск,
смогу прочесть «Моралии» Плутарха,
не повредив премудростями мозг.
 
 
Смогу я о любви высоким слогом
сложить сонет четырнадцати строк,
смогу забыть знакомую дорогу,
метельным утром выйдя за порог.
 
 
Смогу смеяться этому сквозь слёзы,
от всей души – до коликов в боку,
ведь я отнюдь не женщина-мимоза,
и mille pardon, и je vous aime beaucoup…[По-французски: Миль пардон – тысяча извинений; Жё ву зем боку – я вас очень люблю.]
 
 
Семь жёлтых хризантем – их запах горький
навеет грусть пред будущей зимой.
С улыбкой озорной качусь под горку
в свой день рожденья – семьдесят восьмой…
 

За окнами зима

 
Почтовый ящик пуст,
скулит зима под дверью
и выстудить спешит
и душу, и жильё.
Моих коснулось чувств
холодное безверье:
меняю за гроши
жемчужное шитьё
мороза на стекле
и инея на крыше
на краткое письмо,
изодранный конверт,
на оттиск на золе,
в котором имя дышит…
Но ты никак не смог
решиться на ответ.
А игры жарких губ
и страстные объятья,
ожог небритых щёк
в не позабытых снах?
Великолепно груб
ты был, срывая платье…
Всё в прошлом, и ещё —
за окнами зима…
 

Прости

 
Мне не хватает духа сказать, что разлюбила,
что строки в эту полночь пишу я не тебе,
что говорю другому: «Иди ко мне, мой милый!»…
Прости, что я так подло нарушила обет.
 
 
Я вспоминаю наше последнее свиданье:
не ёкнуло сердечко, не загорелся взгляд,
уверенность осталась, что, как на поле брани,
в одну воронку дважды не падает снаряд.
 
 
Любила-разлюбила – сердечные секреты:
тебя я отлучаю, другого приручу…
Любви недолговечной знакомые приметы
стекают жёлтым светом по лунному лучу.
 
 
И радуется утро тому, что наступило,
что ночь – лихая сводня – ушла в небытие…
Мне не хватает духа сказать, что разлюбила,
что строки в эту полночь писались не тебе…
 

Снега

 
Вновь падает на город первый снег,
Снежинками кружа под фонарями.
Незримо Время замедляет бег,
И первым снегом тает под ногами.
 
 
Ты далеко… Снега, снега, снега
Тебя завесой от меня скрывают…
А за окном чужие берега,
Чужая речь и жизнь совсем чужая.
 
 
В мой дом ворвался вихрем голос твой
Мелодией заигранного диска,
Вновь высекая сквозь тоску и боль
Волшебную божественную искру.
 
 
И падает на город первый снег:
Растает скоро, оставляя лужи…
Я в неизвестность совершу побег,
Где никому меня не обнаружить.
 
 
Как в раковину прячется моллюск,
Так спрячу я свою больную душу
И, истинных не открывая чувств,
Я твоего покоя не нарушу.
 
 
Метёт, метёт за окнами пурга,
Твой след на сердце тихо заметая…
Ты далеко… Снега, снега, снега…
И я – увы, тебе совсем чужая…
 

Будь счастлива душа

 
Будь счастлива, Душа!
Знобит на перекрёстке
любви и лет, предсказанном судьбой…
Поминки куража,
засыпанных извёсткой
висков, и песен странных – вразнобой…
 
 
И вьюга сеет жуть:
а вдруг она – надолго?
Дрожит в руке заветный карандаш…
Удастся обмануть?
Да что в обмане толку?
И зимний день берёт на абордаж…
 
 
Надежды на весну?
Но дни-то всё короче…
И снежное прядётся полотно…
И, отходя ко сну,
я помню, между прочим,
что сроки все закончились давно…
 
 
Будь счастлива, Душа!
 

Был

 
«Он больше не придёт…», – подумала она
и обернулась к зеркалу проверить,
насколько у неё печален взгляд…
В туманном зеркале увиделась Весна,
и сквозняком распахнутые двери
широким жестом приглашали в сад…
 
 
«Он больше не придёт…», – и вышла на крыльцо…
За плечи обнял ветер дерзко-пряный,
весенний луч скользнул по волосам…
И пенье с юга возвратившихся скворцов,
что так легко залечивает раны,
на них волшебный пролило бальзам…
 
 
«Он больше не придёт… нет, думать не хочу…
в моих глазах слезы oн не увидит —
свои объятья сад мне растворил…
А oн останется одною из причуд,
исход которой был так очевиден…»
 
 
И с грустью повторила слово – «был»…