Kitobni o'qish: «Моим ушедшим друзьям»

Моим ушедшим друзьям…

***

Мне вырвали гортань жестоко

И запретили говорить.

Не успокоившись от жизни

Моя душа могла лишь выть.

И возмущенная природа,

Не дав словам моим уснуть

Холодным отблеском сиянья

Разлила крови моей ртуть.

И та рукою по бумаге,

Срывая линий черноту,

Отображала, с заиканьем,

Словес чудесных наготу.

***

Отбита печень, почки еле дышат.

Понос кровавый мучит каждый день,

Но помнишь друг, была у нас победа!

На наше прошлое не ляжет злая тень.

На ринге нас не звали «королями»,

Но пот и кровь пролили мы не зря.

На нас мальчишки с жадностью смотрели,

Как в прошлый день пришедшая заря.

Мы не были бойцами без упрека.

Нас ринг встречал и бранью и войной.

На нем дрались, до ужаса, жестоко.

Но мы не били одного толпой.

И не кричали о победах скорых.

Нам каждый бой – тяжелым был.

Боксерский знак мы с гордостью носили.

И слух о нас в знакомом реве плыл.

***

Бинтую руки. Тишина.

Какое-то напало безразличие.

Мой бой придет. Еще есть полчаса.

Пока расслаблен я и … в этом все величие.

Тихонько тренер в ухо мне бубнит:

«Бей правой реже. Левую – вперед.

Дистанция – твоя опора власти.

Удары реже, четче и … проход!»

Дверь приоткрыли. Шум из зала слышен.

Отчаянный крик. Удары гонга. Визг.

А мне до «фени» все. Я в полном безразличии.

И даже «начхать» на этот дамский писк.

Перчатки кожу чувствую тугую.

И запах пота в ноздри бьет сильней.

Пора вставать. На ринг выходишь биться.

Где чувствуешь себя смелее и вольней.

***

Ты вбегаешь на ринг,

Словно крылья выносят.

Все шумят в нетерпенье-

Боя сильного просят.

Твой противник не промах.

Сильный малый! Удал!

И в тяжелых боях

Многих на пол послал.

Но на ринге и ты

Тоже богом бывал!

От крутого удара

Кое кто и лежал!

Вот три раунда вихрем

Пронеслись пред глазами.

Синяки и подтеки

Вам расскажут все сами.

Бой прошел и … не помнишь

Как бил! Кто лежал?

Только врезалось в память

Зал отчаянно кричал!

***

В жестокой на ринге битве

Туманом одет черноты.

Нокаута злобною силой,

Ты сброшен с чужой высоты.

Лежит одряхлевшее тело.

В пространстве сознание течет.

Лишь сердце тихонечко бьется

И рефери тянет свой счет.

Дошла до восьмерки цифра

И медленно глаз ты открыл,

Желание было подняться,

Но… рухнул ты снова без сил.

***

Голова как колокол гудит.

Левый глаз – сплошная чернота.

Тренер мне отчаянно твердит:

«Может – полотенце, будет слепота!»

Третий раунд. Медленно встаешь,

Страх, отчаяние – все в прошлом, позади.

Ты себя взбодришь и бешеную злость

Выбросишь куда-то, кому-то впереди.

Вот на коленях он. Нет сил ему подняться.

Ты за канаты сам цепляешься рукой,

А рефери беззвучно губами что-то шепчет,

Показывая судьям в далекий угол мой.

***