Kitobni o'qish: «Зажигая во тьме огни. Сборник стихов»

Здравствуй, солнце!

Здравствуй, солнце моё золотое!

Растопи все мои печали.

Почему-то, дрожа от зноя,

Каждый миг по тебе скучаю.

Я бы сшила из строчек платье

И накидку в тонах вишнёвых,

И в таком вот смешном наряде

Веселила б твоих знакомых.

Ах, какая кому забота,

Как на деле играет лира.

За кулисой – почти болото,

А точнее, изнанка мира.

Плачут струны, танцуют буквы…

Бубенцами звеню и знаю,

Что кажусь и смешной и глупой.

Ну, зачем я тебе такая?

Я не рифмой торгую вроссыпь,

А душой своей, как в мотеле.

Подарила б в бокале розу,

Но цветы не выносят хмеля.

Пусть тебя обнимает ветер

Тёплый, ласковый, как в июле.

Хорошо, что ты есть на свете.

Восхищаюсь. С любовью, Юля.

08. 11. 2013 г.

Бусы рябины

Зимние ветры,

Холодный закат,

Как вы прекрасны!

Ягоды в белом

Упрямо горят

Огненно-красным.

Бусы рябины

На голых ветвях.

Первые вьюги.

Перелюбила…

В усталых глазах

Жажда разлуки.

Надо оставить,

Уйти и забыть

Сердца глубины.

Только на память

Хочу сохранить

Бусы рябины.

15. 12. 2015 г.

Абрамцево

Здесь природа пишет акварели,

Солнечными бликами звеня.

Цвета малахита – лапы елей,

А рассветы – цвета янтаря.

Шелестят берёзки да осины.

Голубое небо видит сны,

Словно серебристым мастихином

Облака на холст нанесены.

Как в раю – задумчивы картины:

«Верхний пруд», и зелень берегов,

Мостиков изогнутые спины,

И резные флигели домов.

Медленно качаются, и гнутся,

И поют о чём-то камыши.

Солнце, как фарфоровое блюдце,

Выбелено зноем от души.

Жёлтые кувшинки в форме сердца…

Стрекоза зависла на лету…

Если полюбить и присмотреться,

Проще понимаешь красоту.

25. 08. 2014 г.

Ван Гог

Задремали рыбацкие шхуны

На морском берегу в Сент-Мари.

В завитки превращаются луны,

Зажигаются звёзд фонари.

Ночь. Кафе. Горький запах абсента.

Силуэты домов и оград.

И немыслимо жёлтое небо

Там, где красный растёт виноград.

Стул Гогена, и пара ботинок,

И цветущая ветвь миндаля.

В синей фетровой шляпе с картины

Грустный гений глядит на меня.

Золотые подсолнухи в вазе

И пшеничное поле у ног…

Полюбив многоцветие красок,

Эти образы создал Ван Гог.

17. 06. 2013 г.

Вкус победы

Я знаю, как звенит и гнётся сталь,

Ломаются клинки в прямой атаке.

Здесь неуместны жалость и печаль.

Спортсмены не дерутся ради драки,

Но каждое очко имеет вес.

На спинах застывают капли соли.

В ладони так сжимается эфес,

Что рвутся в кровь зажившие мозоли.

Вас на дорожку вызовет судья,

Перчатку не бросают по старинке,

И могут закадычные друзья

Скрестить своё оружье в поединке.

Им надо честно биться за финал,

Как будто чемпионам страх неведом,

Но лишь один взойдёт на пьедестал

И ощутит пьянящий вкус победы.

осень 2013 г.

Стихи тренеру

Ну, что про тренера напишешь,

Ну что сказать.

Он учить бегать, прыгать, думать,

Мир узнавать.

Сражаться учит, учит драться

И побеждать,

И пораженьям улыбаться,

Не унывать.

Он личный врач, он друг, он мама,

Он ангел твой.

Ах, сколько силы утекало

За нас порой.

Нас ждут медали и турниры,

Но мы должны:

Уметь проклеивать рапиры,

Чинить шнуры…

Стремиться к самой высшей цели,

К своей мечте.

Все эти знанья дарит тренер

Мне и тебе.

1996 – 2020 гг.

Ставь себе высшие цели

Ставь себе высшие цели

И о великом мечтай.

А по пути уверенно

В малом ты побеждай.

Стойко иди к вершине,

Не изменяй себе,

Чтобы быть первым в мире,

Лучшим на этой Земле.

Золото яркой пробы

Вспыхнет в руке твоей.

Будет в копилке много

Победоносных дней.

Первых никто не судит.

Громко, с экранов всех,

С гордостью скажут люди:

– Он заслужил свой успех!

15. 12. 2020 г.

Веретено

Никуда мне от себя не деться.

Вертится судьбы веретено.

На две части раскололось сердце,

Словно по сценарию кино.

Я от этих чувств не отрекаюсь

И живу как будто в полусне,

Обмануться даже не пытаюсь,

Что любовь та показалась мне.

Ты не верь, что это всё напрасно.

В жизни драгоценен каждый миг.

Отпущу тебя, и будет счастлив

Кто-нибудь один из нас двоих.

Так бывает, слышишь, так бывает:

Ни синицы нет, ни журавля…

Никого к тебе не подпускает

Ангел, что в ответе за меня.

Он боится, что над Райским садом

Прозвучит вопрос, как гром с небес:

Почему ты не сберёг, крылатый,

Лучшее из всех моих чудес?

10. 05. 2012 г.

Время

Я время мерила шагами.

Я всё как будто не жила.

В безмолвном доме, вечерами

Рыдала, верила, ждала.

Луна светила по привычке,

В окне маячили огни…

Однообразно, словно спички,

В плену любви сгорали дни,

Мелькали прошлого страницы,

Как тени встречной полосы,

И охранял железный рыцарь

Мои каминные часы.

Вся жизнь, как время, утекала,

Её обратно не вернёшь.

А я ждала и понимала,

Что не придёшь.

14. 04. 2016 г.

Вижу всё

Я вижу всё, что было, есть и будет!

Нас вижу между строк.

Мы – линии на перекрёстке судеб.

Поэт – и есть пророк.

Я синими чернилами на белом

Пишу судьбу твою.

И в каждой строчке, сказанной несмело,

Две жизни узнаю.

Я за любовь свою прошу прощенья,

Как за дождливый май.

За остроту надежд и ощущений,

За чувства через край…

Поскольку я – не жарче, не ревнивей

Рябиновой зари,

Я обращаюсь, как вчера Марина,

К вам с просьбой о любви.

30. 11. 2013 г.

Всё гадаешь…

Ты когда-то была красивой,

Но так часто спускалась в пекло,

Что теперь только черти в синих,

А сиянье, увы, поблекло.

В зеркалах проявилась сущность,

Как над свечкой слова и знаки.

Столько душ ни за что измучив,

Вся, как смятый листок бумаги.

Всё гадаешь на снежных хлопьях,

Вспоминаешь другие жизни.

Раздаёшь имена подобьям,

Продевая в иголку мысли.

Белым дымом в хрустальном шаре

Тают дней колдовские чётки.

На извилинах полушарий

Распускаются мысли чёрным.

Всё вот это – не дар, а бремя,

Заблужденье былого века.

Гениальный художник – время

Пишет лица не хуже Эль Греко.

16. 02. 2017 г.

Держаться за настоящее

Мы с тобой в будущем живём, мой мальчик,

А ты продолжаешь держаться за настоящее.

Пишешь стихи тобой давно написанные,

Страдаешь мыслями, которые выстрадал.

Стучишься в двери, а они с весны нараспашку,

А всё что за ними – не так уж важно.

Вечно льёшь воду в чашу, которую мы разбили.

Просишь любви у тех, кто давно в могиле.

Бежишь от взрывов по полю выжженному,

То поле маками поросло и выжило.

Но ошибаясь в малом, глупо мечтать о многом.

Танцует огонь в бокале с томатным соком.

Это не лучший выход, взять и опять напиться…

Может быть, надо просто остановиться.

Молча смахнуть с листа в жутких руинах город

И сделать шаг туда, где ты кому-то дорог.

19. 05. 2023 г.