«Малолетний урод» kitobidan iqtiboslar

Девятого июля, в 10 утра, я не думал ни о чём таком, чего не должно быть в голове восьмилетнего мальчика. Я думал о раскрасках, с которыми довольно хорошо справлялся. Думал о дедушке, который здорово пополнил мой словарный запас. О коте, который не первый раз бросается кому-то из нас под ноги. Я думал о Лиде, с которой мы будем пить чай, когда она выйдет из ванной, а потом, если ей станет лучше, мы пойдём в бабушкин дом, собирать одичавшие цветы и искать приключения.

Я смотрел на неё, как осёл. Я думал о её штанишках и узорах на них. Я думал о женщине, которая уделяет мне хоть немного внимания, спрашивает, что я чувствую и куда хочу уехать. Она интересуется тем, что в моей голове, хоть и за деньги.

Я бросил её пластилин на пол и растоптал его. Я слепил каких-то оленей и собачек. Под моими ногами они превратились в синие и коричневые пятна на деревянном лакированном полу. Мне не понравилось то, что я увидел, я испугался этим уродливым животным, но ещё больше испугался, когда понял, что Лида вернулась в комнату и застала меня за этими плясками над убитыми пластилиновыми животными.

Когда тебе всего восемь, ты всё воспринимаешь, как игру. Думаешь, что нет ничего, что может причинить тебе вред или даже лишить жизни. Ты веришь миру и его проделкам, и тебе кажется, что мир делает в ответ то же самое. В опасные игры ты играешь без оглядки, не с теми людьми ходишь, как с друзьями, от близких никогда не ждёшь удара в спину.