Kitobni o'qish: «Музыка белых волн»
Тея Смолянинова
Тея Смолянинова родилась 20 марта 1991 г. на Камчатке. Первые рифмы пришли в голову в 4 года и были записаны бабушкой. С детства принимаю участие в различных творческих конкурсах. Окончила школу юных литературных дарований (класс Е.В. Гропянова), публиковалась в нескольких литературных сборниках клуба «Неолит» при Краевой библиотеке (2010–2015 гг.). В 2014 г. получила городскую молодежную премию «Белая ворона» за активность и успехи в области культуры. В 2016 г. выпустила первый сборник «Стихии», тираж 300 экз. В 2018 году записала аудиосборник стихов «В душе я танцую», куда вошли стихи, написанные за 2017 год, в том числе и те, что я привезла в этом году на Парадельфийские игры («Скрипично-балетный вальс», «В душе я танцую»).
В 2017 году создала музыкально-поэтический проект «ЭльТей» совместно с поэтессой и музыкантом Эллианой Тимохиной. Выступаем в жанре мелодекламации.
В апреле 2018 года выиграли городской музыкальный фестиваль «В ритме молодежи» в номинации «Лучшее авторское произведение». Ноябрь 2018 года принес золотую медаль вторых международных Парадельфийских игр в номинации «Литература. Авторство».
В декабре 2018 приняла участие в поэтическом проекте #Верьвстихи актера Саши Петрова в Петербурге.
Сейчас пишу стихи на заказ, свои песни и активно развиваю свой Инстаграм как поэт.
Страница автора в Инстаграм
https://www.instagram.com/teya__poet/
Музыка белых волн
Памяти Андрея Л.
Эта книга является для меня чем-то особенным, в ней собраны стихи, которые нравятся лично мне и которые любил мой ушедший друг Андрей. Я живу на Камчатке, на берегу Тихого океана, который он все время называл «МУЗЫКА БЕЛЫХ ВОЛН», именно так я решила назвать этот сборник.
Он будет состоять из 4 частей:
1. «История одной любви» – это 5 стихотворений, каждое из которых является продолжением одной истории.
2. «В душе я танцую» – печатная версия одноименного аудиосборника.
3. «Музыка белых волн» – абсолютно новые произведения.
4. «Питерская лирика».
Хочу выразить огромную благодарность за вдохновение для первой части Саше Петрову.
Друзьям, которые всегда в меня верят, любимому человеку – за то, что с момента его появления в моих стихах нет грусти.
Мишелю и Андрею Маслову за то, что они у меня есть и за то, как кайфово могут звучать эти нелепо сложные строчки.
Часть 1
«История одной любви»
Мимолетное
Когда смотришь в окно, в голову лезут разные
мысли:
Сколько прожить тебе суждено?
Сможешь ли ты вновь переродиться?
Лето. Ты едешь в метро…
В Питере жара, плавится асфальт…
И глазами встречаешь Eго,
С мыслью: «Надо бы хоть «привет» сказать».
Но ты сжата, как будто в тиски,
Прибита к сиденью вагона…
Земфира «непошлым» сжимает виски,
Мыслей целая тонна.
А в голове большой дом, огород,
Вы, сын и дочь, и кошка с собакой.
Ты ждешь, когда он с работы придет:
Пекинская утка, картошка с салатом.
За разговорами ни о чем
Тихо проходит семейный вечер.
Дети уснули, и вы вдвоем,
Он обнимает тебя за плечи…
Он собирается выходить.
Между вами длиннее, длиннее дистанция…
И ничего уже не изменить.
Голос холодный: «Следующая станция…»
Пятничный блюз
Я ждала Его в пятницу, в 23.
В джинсах, футболке, с «Лонг Айлендом»
И с листочком.
Он ничего не хотел, он писал стихи,
В которых просил: «Смотри на меня, и точка».
На мне было красное платье, но не было очков,
Чулки, аромат «Шанель» или «Каролина»…
В прокуренном баре было полно м*даков,
Да и я со взглядом томным не так уж невинна.
Со мной, как обычно, одни и те же:
Тот, что в телефоне и вечно пускает дым,
Подруга, чей смех давно уже уши режет,
И разговоры: «Как нелегко молодым…»
Он появился, сказав мне «Привет» глазами,
Я типа спокойна и никак не реагирую…
Он вновь посмотрел на меня, его взгляд – цунами.
Вдох-выдох… Сижу вполоборота, строптивая.
Тот, что в телефоне, о чем-то спросил, я что-то
сказала,
Сижу, доедаю заказанный «Тирамису»,
Смотрю на Него и танцующих в центре зала…
Едва ли заметно смахнула с ресницы слезу.
Он что-то пытается объяснить официанту…
Почти что орет, только я ничего не слышу.
Дает что-то вроде пиратской карты
И жутко волнуется, я чувствую, как он дышит.
По направлению ко мне официант с десертом,
А под тарелкой уже так знакомый листок.
Беру его в руки, и разрывается сердце,
Я машинально прячу его в чулок.
А на Него даже не посмотрела, все как обычно,
Все будто бы так и надо…
Мы расплатились, и я пиджак надела,
А на столе остался бокал с помадой.
Диалог стихами
Приехала домой.
Диван, окно и чертов плед, что никогда не греет…
Мне холодно. И холодно давно,
Один лишь Он наивно в счастье верит.
Что пишет Он в своих стихах?
Про бездну, что в моих глазах,
О воле, боли и любви…
Сняла капроновый чулок,
Мартини пью… Или «Шабли»,
Курю и пялюсь в потолок.
В квартире я совсем одна,
Тот с телефоном, с женой дома.
В подругах лишь бокал вина,
Мне одиночество знакомо…
Читая вновь Его стихи, я с каждым словом
удивляюсь.
Как, даже не дотронувшись руки,
Писать: «Тебя люблю. Тобою восхищаюсь»?!
И мы не говорили ни о чем,
Лишь молчаливый диалог глазами,
Кабинка туалета бара, мы вдвоем,
Он мне читал стихи, преграда между нами…
И я его дослушав выхожу, и он за мной… Как тень,
как продолжение…
Уверенно дистанцию держу, лишь обернувшись
на одно мгновение…
Вдруг что-то заискрило между нами,
Есть я и он, и его взгляд-цунами.
Я возвращаюсь в свой холодный дом.
Допью вино, дотлеет сигарета…
Я представляю, будто мы вдвоем —
Наш диалог стихами до рассвета…
Я, возможно, снова ее увижу
Я, возможно, снова Ее увижу,
Но не в чертовом баре,
А в парке, в пятницу.
И я, может быть, даже подойду к Ней ближе.
Засунув все свои страхи в задницу.
Скажу такой: «Ну здравствуй, я Миша».
Она промолчит, но глаза не соврут.
Улыбается… Лена, Марина, Наташа…
Хотя, впрочем, неважно, как ее зовут.
Я, как идиот, без конца улыбаюсь,
Почти ничего толком и не сказал…
Точно не знаю, но мне показалось,
Я слышал: «Прости, я спешу на вокзал».
Предложил подвезти, она согласилась,
Я тогда, как придурок, счастливый летал…
О чем говорили, еще не придумал,
Наверно, о всякой больной ерунде…
Она мне сказала, что я остроумный,
А я, как дурак, говорю: «Не везде».
В реальность.
Стою, и колотится сердце.
Эй, умник, за что наказал?!
Подъехала «Бэха», и открылась дверца…
Она: «Отвези меня на вокзал…»
Я, возможно, снова Ее увижу,
Провожает взглядом через стекло.
И да, может быть, подойду к Ней поближе…
Лишь бы сердце в пятки, как сейчас, не ушло.
Я с ней танцую
Она вернулась в следующую субботу.
Я все это время бегал в этот чертов бар,
как на работу…
Я приходил сюда за Ней,
Но видел всех Ее друзей…
Подругу, чей взгляд всегда весел,
Но ее дурацкий смех уже изрядно бесит…
Тот, что в телефоне, бывал здесь с женой.
Жена с животом, месяц восьмой-девятый,
Набить бы тебе морду, кобель ПРОКЛЯТЫЙ!
Ну да ладно, сейчас не об этом,
Сегодня здесь с ним моя Джульетта.
Сидит в белом платье, с бокалом вина,
Вот если б Она была здесь одна…
Я слышу смех в своем внутреннем голосе:
– И что бы ты сделал?
– Что? Твою мать!
Я? Пригласил бы Ее танцевать.
Ну, или поправлял волосы,
Нежно спадающие на плечи,
Это был бы самый прекрасный вечер…
– Так что же сейчас мешает?
– Тот, что с телефоном. Хотя хрен его знает.
Скорее всего – страх…
Страх облажаться и потерпеть крах…
Что-то шепчет на ухо, в щеку целует…
Эй, парень, сегодня я с Ней танцую!
Набрался смелости, к Ней подошел,
Молча взял за руку, повел на танцпол.
Она улыбнулась, и я успокоился,
Слегка прикоснувшись, поправил Ей волосы.
Сказал наконец-то:
– Здравствуй, я Саша…
– Привет, – улыбнулась в ответ мне. – Наташа.
И плевать, сколько раз кто Ее там целует…
Все неважно сейчас, ведь я с Ней танцую.
Часть 2
«В душе я танцую»
Скрипично-балетный вальс
Она танцует, когда тают звезды и падают в море.
Ее движения изящны, легки, как шифоновый шарф.
Между нею и танцем давно закрутилась
Love Story.
Словно птица – свобода.
Балет для нее – чистый кайф.
Ну, а он у метро со смычком до разрыва аорты.
Или с нотами дома… Пытаясь записывать боль,
Что его поражает?
– Гаммы да септаккорды…
Что его вдохновляет?
– До недавнего времени ноль!
Она слышит его, когда он в метро играет,
А он видит ее полет на следующий день
в танцклассе…
Они и не думали, что такое бывает,
Их судьба закружила в скрипично-балетном вальсе.
В душе я танцую
Наша темная комната, где нас только двое —
моя пластика, твои барабаны.
Твое сердце пробьет по моим коридорам свой
ритм… Достаточно странный.
Я ногами-руками тебя за шею и пальчиками
по коже…
Ты стучишь в барабаны, шевелиться не смея,
моя близость тебя тревожит.
Я встаю босиком, отхожу от тебя на ощупь…
Почти вслепую…
Будто бы говоря, что уже не твоя, ступнями паркет
целую.
Ты стучишь в барабаны, ускоряя свой ритм,
Который меня разрывает…
Мои руки как крылья, а ноги как крик —
возвращаюсь, вот так бывает…
Вновь встаю босиком
Где-то рядом с тобой, ступнями паркет целуя…
Уходить не хочу… Может, это любовь?
Посмотри, как в душе я танцую…
Bepul matn qismi tugad.
