Kitobni o'qish: «История одной Книги»

Теплые солнечные лучи, пробиваясь сквозь незамысловатый витраж, освещали просторные залы старой библиотеки. Высокие стены украшали картины, ничуть не отвлекавшие посетителей от чтения книг. Довольно крупные деревянные столы, покрытые добротным слоем лака, располагались по обе стороны стеллажей, вмещающих множество книг различной тематики. В библиотеке книг было так много, что сотрудники уже перестали вести им учет. Все знали, что никто из посетителей не украдет книгу, а если и случайно унесут ее с собой, то непременно вернут. На протяжении многих столетий, библиотека открывала двери каждому, кто приходил туда за знаниями, приятными впечатлениями или просто насладиться тишиной и этим необыкновенным запахом старых книг. Шуршание страниц, стук каблуков по полу, легкое покашливание читающего, нарушавшие томную тишину в залах, создавали такое теплое и приятное ощущение комфорта.

Книги были там разные, от научных работ и рукописей древних мыслителей до волшебных книг. Сколько было волшебных книг всего никто не знает, но одна была точно. Правда, она пока об этом не знала. Жила она в третьем зале, двенадцатом стеллаже и пятой полке. С виду обычная книга, в кожаном, несколько потертом переплете. На обложке красовалась рамка, обычно содержащая название и автора, но она была настолько стара, что буквы уже порядком стерлись. Известно было одно, историческая она, если так можно сказать. Но не той всемирной научной истории, а самой обычной истории самого обычного человека. Нередко все происходило так, берет ее в руки человек, желающий прочитать что-то конкретное, а она, считывая информацию с рук заполняет пустые страницы текстом, сочиняя сюжет для конкретного читателя. Сколько главных героев она описала, сколько миров придумала и сколько судеб пересмотрела, не счесть.

Шли годы, столетия, читателей становилось все меньше и меньше и некоторые стеллажи покрывались пышным слоем пыли. Неужели там никто не убирался, спросите вы? Убирались, конечно, постоянно. Но библиотека была настолько большой, что даже если все-все сотрудники будут убираться там в одно время, охватить можно лишь часть залов, а пока очередь доходит до остальных, первые успевают запылиться. Так и случилось с залом номер три. Расположен он был почти в самом конце библиотеки, и уборка до него доходила крайне редко. Книжки на полках, конечно, возмущались, иногда падали, привлекая к себе внимание, или просто скакали на месте, чтобы стряхнуть с себя пыль. Кого-то читали заботливые читатели и убирали с нее все пылинки. Книга не была исключением, покрывалась пылью равномерно, но все же не стряхивала ее с себя, боялась. То боялась, что пыль на других попадет, то, что сотрудники ругаться будут, да мало ли страхов бывает у книг? Она настолько покрылась пылью, что стала неприметной, а выбирают сначала всех по обложке, сами знаете. И вот однажды, рано-рано утром, когда солнечный свет едва показывался миру, в зал зашел Он, Читатель. В тишине библиотеки раздались размеренные шаги. Стук каблуков. Мужчина. Дойдя до двеннадцатого стеллажа он, вздохнув, взял несколько книг и, полистав, направился в сторону столов. Читал он быстро. Уже спустя пару часов он вернул книги на место – не понравились, сюжет не тот.