Kitobni o'qish: «Лирики хочется!»

Вместо предисловия

Звездную пыль рассыпал по небу кто-то очень неаккуратный. Фейерверки светящихся точек, и каждый из нас ищет в них смысла. Кто – то всматривается в звездное небо в поисках ответов на извечные вопросы, кто – то пытается высмотреть жизнь, бурлящую там, в стремительных потоках Вселенной. А я вот ничего не ищу в звездах, просто сижу и, сидя на лавке, непроизвольно пересчитываю светящиеся точки над головою… Точек много, сбиваюсь и начинаю заново. Это настоящий ритуал: тыкать пальцем по направлению к небу и бормотать себе под нос цифры.

А жизнь меж тем отсчитывает минуты, не останавливается, даже если ты попусту тратишь своё время. Хотя, что такое наша человеческая жизнь в огромной бесконечности мира? Песчинка. Капля в океане. Миг. А разве не так? Да, несомненно, наши жизни, складываясь воедино, составляют настоящую пустыню, именуемую праздным словом "история". Да, мы живём, набиваем шишки, ошибаемся, и, сами того не замечая, плетем это самое " полотно", которое когда-нибудь рьяно начнут обсуждать потомки. Кто-нибудь осудит, кто-то поддержит, кто-то останется в стороне, побоявшись высказать своё мнение вслух. Долго учёные будут мусолить наше существование, анализируя то, что в принципе анализу не подлежит и подлежать не может. Ибо нет одного, истинно правильного мнения, истинно праведной жизни, идеального во всех отношениях человека.

Люблю уроки литературы, люблю наблюдать за тем, как вытягиваются лица школьников, узнавших о том, что кто-то из великих поэтов пил, депрессовал, пытался свести счёты с жизнью, имел склонность к азартным играм или же слыл бабником. Улыбаюсь тому, что дети искренне удивляются, узнав, что многие классики, чьими произведениями пестрят современные учебники, учились из рук вон плохо.

Хочется донести до юного поколения, что никогда и ни при каких обстоятельствах никого нельзя идеализировать. Да, я искренне убеждена в том, что любой гений – это, прежде всего человек. Со своими плюсами и минусами, со своими "тараканами" в черепной коробке.

Наше право – искать смысл бытия, рассуждать о важности учения, работы, положительного примера для окружающих. Но, черт побери ! Серьёзно?! Задумайтесь, люди. Задумайтесь и хотя бы на мгновение остановитесь. А вам не кажется, что вы живете так, словно за вашими плечами бессмертие? Вам не кажется, что вы слишком много вещей откладываете в дальний ящик, позволяя тому, что "надо" сделать, овладевать вашим сознанием безраздельно?! Мы умираем на ходу, мы уходим в деревянном ящике в землю, а после нас остаются: недочитанные книги на полках, красивые наряды, повешенные в шкаф "до лучших времён", поцелуи, так и не подаренные кому-то очень любимому. И как бы мы не пытались прикрыть всё завесой религии, нет, второго такого шанса у нас уже не будет…

Вам не кажется, что пора задуматься. О чем? Изволь. Необъятный мир, а кто в нем ты? Для чего ты топчешь эту землю, дышишь этим воздухом? Какие поступки ты совершаешь, правильные ли мысли блуждают в извилинах твоего мозга? Мне всегда было интересно посмотреть на человека, некогда взявшего и разделившего все человеческие рвения на "правильные" и "неправильные". Чем он руководствовался, раскладывая чужие порывы на чаши весов. Задумался? То – то же. А теперь иди и созидай. Твори, люби, цени…

Александру Николаевичу Торгашину посвящается. Спустя годы помню наш разговор о творчестве, которое не стоит бросать. Спасибо, что был.

Лирики хочется!

Лирики хочется!

Фраз, звуков, сплетенья рук.

Кругом чтоб голова,

Сладких охота мук…

Розовых лепестков,

Мягкого пледа в метель.

Счастья безмерных оков,

И чёрный кофе в постель…

Чтобы сердца в унисон,

Выбросить в топку часы…

Только всё это лишь блажь,

В души врезаем замки.

Нам разучиться навек

Думать, дышать, мечтать

Чтобы влачить свой век,

Мы покидаем кровать…

По сердцу болью

По сердцу болью,

Шагаешь смело,

В руках ромашки.

В глазах умело

Ты спрятал фальшь.

Я жгла мосты,

И о пощаде

Молила в голос.

Срываясь в слезы.

Но ты не внял…

Предел всему.

Безумьем свыше,

Брожу в потемках.

Боясь, столкнувшись,

Разжать тот круг.

Кого обманем ,

Забив гвоздями

Сухие двери

В любовь и счастье?

Но слишком поздно,

Уже не верь.

Обняв, забиться

В предсмертной муке.

Кромсая в пальцах,

Ну, как стекло

Больное сердце.

Оно не нужно,

Оно не к месту,

Оно твое…

Грусть

Пустота, вечер, терпкий кофе.

Чьи – то фразы, окутаны пылью.

Тут поступки наши и чувства,

Прорастают уже сизой былью.

Паутиной чужие мысли,

Прилипают опять к ладошкам.

Протекает обычной рутиной,

Жизнь, царапая душу кошкой.

Разочарование

Не умею писать стихи,

Только пачкаю эти страницы.

Тянут грузом на дно грехи,

Перепуганы мысли, как птицы.

Мне б напиться и все забыть,

Только пить я, увы, не умею.

Так же как не умею любить,

Лишь черствею с годами, черствею.

Мне мудрец предрекал простить,

Всю ту гниль, что идет из народа.

Говорил, что мой крест «возлюбить»,

Всю уродливость этого сброда.

Только как мне себя поломать,

Если вижу насквозь малодушье.

Для чего себя так истязать,

Маясь приступами удушья.

Люди крест свой несут, увы,

Не размениваясь на чувства.

Они втаптывают в грязь холсты,

Отвернувшись в порок от искусства.

Люди алчут других убивать,

И физически, и морально.

Унижать, оскорблять, угнетать,

И считают, что это нормально.

Мы забыли совсем, человек –

Лишь песчинка в потоках Вселенной.

Скоротечен наш маленький век,

Перед тем как венчаться с геенной…

Недосказанность

Заколачивает поп тремя гвоздями

Мысли, планы, чувства и мечты

Следом мы пойдем за образами

Скорбной вереницей до двери…

Ну а дальше гроб нести вдоль трассы,

Еще долго будут мужики.

Прорыдавшись в полы скромной рясы,

Буду задыхаться от тоски.

Разметав по шелку свои кудри,

Черны, цвета ворона крыла.

Не отроешь те, сомкнуты очи,

Ты, мой милый рыцарь, никогда.

Болью неискупной вдруг заполнит,

Этот потерявший краски мир

Кто-то речь красивую исполнит,

Как ты яро эту жизнь любил.

Только толку говорить и плакать,

Когда ясен всем исход.

Начинает дождик с неба капать,

В землю зарывают алый гроб…

Ты обещал

Ты обещал всегда быть рядом,

Держи же слово, черт тебя дери!

И в летний зной, и в холод снегопада,

Хранить меня теплом своей любви!

Ты обещал! Мне притворяться тошно,

Что день как день и что обычна ночь.

Кричать бы в небо громко и истошно,

Уйти бы с болью в сердце да под дождь.

Ты обещал, что будет все как прежде,

Что ты вернешься снова в снегопад.

Я ставлю чай, но места нет надежде,

И как вернуться, если тысячи преград?!

"Ты обещал!" летит через пространство,

Но мне в ответ опять глухая тишина.

Я прокляну тебя за то упрямство,

С которым ты сейчас уходишь от меня!

Фаворит

Ты бежишь лохматый и без майки,

Вслед за ней, биенье сердца не унять.

Ее взгляд ты ловишь без утайки,

Начиная медленно страдать.

До небес взлетая от величья,

От ее природной простоты.

Ты с другими груб до неприличья,

Ищешь в них всегда ее черты.

И готов сидеть у ее трона,

Он теперь твой вечный пьедестал.

Голову ее украсила корона,

Ты ее во снах давно встречал.

Как же больно, как же непонятно,

Душу черти рвут, она горит.

Но ты горд, ведь это так приятно:

У богини теперь новый фаворит!

Почему?

Почему мы позволяем уходить, людям,

Не сказав им главных слов?

Поздно начинаем слезы лить,

Повторяя : "Я на все готов!"

Слушаем усердно тишину,

В коридоре тихих ждем шагов.

Мы находим тысячи причин,

Промолчать. Но разве жалко слов ?!

Оставь мне

Оставь же мне хотя бы слова!

И пусть они безмерно пусты.

Я знаю, ничего нам нельзя,

Но сердце не обманешь, в нем ты…

Оставь прикосновенье руки

Случайное, одним рукавом.

Не торопись, сжигая мосты,

Чтоб боль не поглотила потом…

Оставь улыбку, что на губах,

Твоих вдруг промелькнула сейчас.

О нас забыли на небесах,

Да не теперь, а множество раз.

Как больно воскресая сгорать,

Рассыпавшись в кусочки золы.

Я не могу о чем – то мечтать,

Ведь все, чего хочу – это ты.

Ты своей кудрявой главой

Ты своей кудрявой главой

Мне напомнишь Сергея Есенина.

Облака проплывут над тобой,

Понимаешь, любовь обесценена?!

Ее нет ни в стихах, ни в словах,

Только фальшь покрывает страницы.

И мечтаешь о журавлях,

Разбивая сердечко синицы…