Kitobni o'qish: «Этюды»

«…только поэзия может дать нам возможность выдержать тяжкий груз существования.

Победит литература, а не какой-нибудь канцлер, президент или партийный секретарь»

Иосиф Бродский

Взяла в руки карандаш в надежде, что сейчас грифель родит стоящую мысль. Причем стоящую не в смысле больших денег. Нет, все гораздо благороднее и/или прагматичнее…Хочется быть нужным. Всегда. Сейчас, завтра, через сто лет. Хочется быть вездесущим и немного всезнающим, наверное, настолько, что вновь, забывая о реальности, кочую в мечтах.

Что ж, пришла пора поделиться более содержательными мыслями. Зачем, для чего это все? Можно я негласно, как в математике, буду держать один десяток в уме, именуя это сборище стихов сборником, а точнее еще одной попыткой?

До сих пор – в силу своей наивности – думаю, что нет ничего прекраснее чистой любви. Подобно любви маленького дитя к матери или ласкового июньского солнца, которое наполняет нежные лепестки своей теплотой и светом, все мы, если хотите, её пленники. Всем нам есть о чем сожалеть. Огорченные, сожженные и возрожденные из пепла, мы ищем в себе силы любить, не смотря ни на что, веря или, по крайней мере, надеясь на своё «долго и счастливо».

Знаете, говоря о сокровенном, оголяя душу, поделюсь одним секретом. Больше всего на свете я боюсь темноты, потому что темнота есть одиночество. Может, поэтому еще в детстве мы упорно прятались под теплым пуховым одеялом, стараясь как можно сильнее зажмурить глаза и поскорее уснуть, ни в коем случае не высовывая ноги из-под заветного укрытия. Подушка, простыня, покрывало были надежной защитой от монстров, которых как бы порождали тени. Навеянные воспоминания из далекого прошлого и побудили меня к созданию стихов, дабы каждый нашел в них «своё, для души». Надеюсь, это поможет собраться с силами и идти дальше, зная, что Вы не одиноки.

В этом сборнике я постаралась соединить маленькие истории, памятные мгновения из своей жизни и жизни людей, которые, так или иначе, были причастны к созданию «Этюдов».

Здесь все о любви. Все о нас, обычных прохожих, которые вот уже несколько тысяч лет блуждают по дорогам Вселенной, пытаясь отыскать ответы на самые различные вопросы, в конце путешествия не умирая, а превращаясь в звездную пыль.

«Мне хочется рассуждать о вечном,
Для человека таком быстротечном»

«Время идет. Постепенно пустеют страницы…»

 
Время идет. Постепенно пустеют страницы,
Из альбома листы вырываются в синюю даль.
Я закрываю глаза и большие ресницы
Мне простилают дорогу к заветным мечтам.
 
 
Крутятся стрелки и мир, разорвавшись на части,
Спорит, казалось, о важном, но слишком простом,
Знаешь, о главном не скажут, о главном не пишут,
Только молчат по ночам, упираясь в холодный бетон.
 
 
Взгляд, устремляя на свет, в безнадежность иль вечность,
Люди так часто теряют себя, погружаясь во мрак
Временных трудностей. Знаешь ли ты бесконечность?
Ту, что приносит нам ветер с печалью в сердцах?
 

«Снова в мыслях своих утопаю в июльскую ночь…»

 
Снова в мыслях своих утопаю в июльскую ночь.
Ты спасешь меня? Вытащишь снова в реальность, наружу,
Где под музыку ветра уносится прошлое прочь,
Обретая свободу, даруя ее вечной дружбе.
 
 
Если да, то давай убежим из-под пленки сует,
Верю, есть на земле много троп, не изъезженных улиц.
Но сквозь шлейф голосов оглушительно вырвется «нет»,
Просто встретились. Снова. И с горечью переглянулись.
 

«Ветер ли снова гудит над обрывом…»

 
Ветер ли снова гудит над обрывом,
Меркнет в ночи ли последний фонарь,
Стонут протяжно и стынут в камине
Угли надежды. Холодный февраль
Нагло ворвался в апрельское утро,
Прочь прогоняя всю сказку весны,
Нам пережить этот день «покабудки»,
Нужно, не тратя запас доброты.
 

«Не пугайся пурги и метели…»

 
Не пугайся пурги и метели,
Не пугайся суровой зимы.
Дети выросли, мы постарели —
Время спешно рисует круги.
 
 
Обогретая пламенем юность,
Словно солнца палящего зной,
Скрылась в тучи забот, предрассудков,
Будто осень сменилась зимой.
 
 
И нависшие тенью громады,
Над панельной стеной городской
В час раскаяния или расплаты,
Окропляют просторы слезой.
 
 
Может, эти резные пушинки
Или хлопьев густой снегопад
От тоски, как родные морщинки
Нас влекут, зазывают назад.
 
 
…Дети выросли, мы постарели,
И наивно, пожалуй, желать,
Чтобы май ароматом сирени
Вновь заставил парить и мечтать.
 

«Я с рассветом тону в океане…»

 
Я с рассветом тону в океане
Городской суеты и надежд,
Я тону в кружке крепкого чая,
Задыхаясь от множества лиц.
 
 
Уходя из коробки в коробку,
Под безудержный бурный поток
В мыслях так же своих утопаю,
Как тонул бы в воде поплавок,
 
 
Если б не был для рыбы ловушкой.
Может, люди когда-то давно
Создавались в потеху игрушкой?
А сейчас мы нужны для чего?