Kitobni o'qish: «Белые розы шипов не выпускают»
Мы вместе верили в рассвет.
Как жаль, что наш закат так и не закончился.
Первый раз, когда я сам упал – все промолчали, это лишь вызвало легкую улыбку на их лицах. Второй раз мне помогли, и тогда все смеялись. Когда «я упал» и в третий раз «сам» – было не до смеха.
Кристина потянула меня за рукав. Но мне совсем не хотелось шевелиться.
– Валик, вставай! – она шептала, потому что тогда бы ее заметили, но этот шепот эхом раздавался в моей голове и замолкал где-то под ребрами.
Раньше я не замечал ночного шарма нашего приюта. В темноте «Дом для осиротевших детей Святой Беллодонны» казался еще более устрашающим, чем при свети дня. Старый замок, отданный под нужды городских, так и намеревался сожрать тебя. А сейчас? Он сыт. На до мной качалась люстра. Знаете, такая старая, не электрическая. Она, разумеется, давно не рабочая. Никто не полезет поджигать каждый фитиль. Когда я здесь только появился, мне рассказали легенду о том, что все живущие здесь дети – это свечи. Но суть… совсем вылетела из головы.
