Kitobni o'qish: «Plus Ultra!»

Из мединского цикла

Великий Путь

Взял и влюбился! Что за чушь-

Влюбиться в тридцать семь!

Седеющий почтенный муж.

Поди, сдурел совсем!

А он в душе зелёно-юн,

И в венах – не тосол.

Он чтил тибетское Яб-Юм.

И знал, что жизнь есть боль.

А боль бывает и сладка.

Он принял эту боль.

И унесла его река

По имени Любовь…

Она… Да как Её зовут?

Он даже и не знал.

Он просто шёл – Великий Путь

Любви его призвал…

Фламенко

Тонкая, жаркая, страстная.

Креолка. Фламенко. Испания.

В общем, девчонка классная,

Предел мечтаний…

Только, как два океана

Соседствуют, не смешиваясь,-

Сама по себе, окаянная.

Да ну тебя к лешему!

Думаешь, буду стучаться

В двери запертые,

Или выпрашивать счастье,

Как нищий на паперти?

Там, в трансцендентных чертогах

Духовной Вселенной

На письменном столике Бога

Наше стихотворение.

Хореем оно, или ямбом?

А может, верлибром?

И невдомёк. Каррамба!

Не сокол я, а колибри!

А рёбра трещат,

Как вспомню

Глаза твои жгучие.

Помоев ушат.

Было…Хватит, научен.

Звонить буду из автомата –

Определитель.

Буду ругаться матом.

Определяйте!

А больно, всё-таки больно!

Сердце морзянкой строчит,

Любовью неразделённой

Так поделиться хочет…

А ну его, сердце, в баню!-

Тот ещё шизофреник.

Я – о Кавказской Албании,

А оно норовит – по фене.

Вот обожрусь ментола.-

Заледенеет!

Тринитротолуола…

– Нет! Нет! Не-ет!..

Тонкая.

Жаркая.

Страстная.

Испания.

Мечтания…

Хватит!!!

Гипотенуза и катет…

Катятся…

Катятся…

Катятся…

Свататься?!

Буря в стакане

Мне не стреножить эту кобылицу!

Я рядом с ней по рейтингу- лошак:

Не отведу в кафушку шамать пиццу,

И езжу не на «вольвах» и «поршах».

Я млею, глядя на девчонку эту,

В глазах которой сонмы чертенят

Галактики, квазары и кометы

Меня в свои пространствища манят.

Я прихожу, как будто бы по делу,

Бумаги извлекаю делово:

Мол, мне отксерить, – а мороз по телу,

Мол, надо срочно «шлёпнуть» кой-чего…

Какое там! В «шлепках» ли, право, дело?

И мало ль ксероксов гудит вокруг?

Жаль, не могу, как Николай Гастелло

Тараном завоёвывать подруг.

Вот и хожу, как участковый, с папкой.

В стакане бурю – ворохом бумаг.

И не прийти не в силах…Но, как сладко

Скрывать, что от неё я без ума!

Опоздание

А сердце плакало: – Мадии-и-на!

И сон не шёл.

Переселиться бы в Медину!

Но поезд тот ушёл.

А шёлк волос иссиня – чёрных!

Глаза – фонтаны тёмных брызг!

Эх, чёрт меня когда-то дёрнул

Влюбиться вдрызг!

И вот – похмелье. Как ужасно!-

Ты не одна.

А я считал: давно всё ясно –

Моя. Жена.

Испепелённый зряшным чувством

Прощаюсь с той,

Кого отмеченные грустью

Зовут Мечтой…

Из цикла «Поэт»

Поэты

(А.Блоку)

Поэты хуже своих стихов.

Об этой истине не забывайте.

Побольше вашего у нас грехов,

Но грязью нас не поливайте!

Мы разберёмся с собою сами,

Самоконтроль – у нас в цене.

Как говорят, и «мы с усами»,

Обильно увлажнёнными в вине.

Да и в любви поэты «доки»,

И ненасытны, – прямо страх!

Как бронтозавры и диплодоки

В доисторических лесах.

Но, только, есть одно большое «но»,

Что перевесит аргументов тыщи:

Мы пьём благословенное вино

Лишь потому, что Истину в нём ищем!

И о любви скажу особо:

Не привлекает нас разврат,

А просто-напросто поэт способен

Любовью жить, творить и умирать.

Нас жизнь пьянит похлеще пьянки,

А женщины в нас будят лишь мечту,

И всё равно, – испанки, лесбиянки,-

Нам никогда не встретить Ту.

И весь свой век, до финишной черты,

Мы ищем Истину по тысячам стаканов,

Мы всюду ищем Даму из мечты,

Воюем против мельниц-великанов.

Но вы не смейтесь! Может, и наивны,

Никчёмны в денежных делах поэты.

Но мы растём душою непрерывно,

И остаёмся, по Христу, «как дети»…

Дхьяна (Фазиру)

Соринки ищешь ты в чужом глазу,

В своём бревна не замечая.

Кто ты такой: Расул, или Фазу?

Или гигант с верховий Улучая?

Издал ты книжицу, как помнится, одну.

Похвальная, признаться, плодовитость.

Читающий склоняется ко сну,-

Теперь ты – в медицине знаменитость.

Теперь ты вправе поучать других,

Трибуны дробью виршей потрясая.

Поэзия твоя – от сих до сих,

Хотя и мнишь себя посланцем Рая…

Опомнись. Остуди свой пыл:

Таких, как ты, под небом легионы.

Ты чашу сомы с нёба не испил,

Не ведаешь о тайне Ориона.

Скромнее будь и, зная свой шесток,

Не лезь судить, и не судимым будешь:

Приносит Свет всем страждущим Восток,

И в Дхьяне зреет провозвестье чуда…

Состоялся поэт

Состоялся Поэт…

В сотню лет

Происходит такое раз.

Изливается горний Свет

Чрез Поэтов на тёмных нас.

Состоялся Поэт.

Но нет,

Нелегка для Поэта дорога,

Ведь у Бога пророков много,

А поэты – «соперники» Бога,

Со-творящие пламенный Логос.

A propos… Пропасть

Не так широка между ими и Им:

Элоим

В каждом сердце

Воплощён

В презренную плоть…

Состоялся Поэт,

И Творец

Сам Себя в его теле распял.

Склоним головы: скоро Смерть

Вознесёт его на пьедестал…

Собратьям по цеху от Игоря Северянина

Поэзопроза,

Прозопоэзия –

Пыланье розы

И взрыв гортензии.

Вы не в претензии.

Что я талантлив?

А что ж тогда

Всё время «анти»?

Да, я Поэт.

Поэт от Бога.

Прошу вас только –

Не судите строго.

Ведь мир широк,

Тропинок много,-

Найдётся каждому из вас

Дорога.

Мне дорога

Простая дружба,

И почитанья вашего

Не нужно.

Стихи пишите.

Пишите классно.

Но не взыщите,

Что стал я асом.

Царю – царёво,

Ослам – ослиное.

Пишу я клёво.

А ваши мины

Оставьте зеркалу,-

Оно всё выдержит.

По вашим меркам

Вы, ведь, и пишите.

Не надо пыжиться,-

Не дай, Бог, лопнете,

Али загрыжитесь,

Стремясь стать модными.

Засим прощаюсь.

С большим приветом

Юнцам прыщавым

От Сверхпоэта!

Эпитафия

(Сергею Есенину)

А потом, невыспавшийся, бледный,

Он глядел в неведомую синь.

А его оплакивала Бездна

Капельками утренней росы…

И трава, печально колыхаясь,

Шелестела: – Вот и ты уйдёшь…

Мир молчал, размеренно вращаясь,

Вены вскрыл холодный финский нож.

И, упав на дрогнувшую землю,

Он шепнул: – Была когда-то жизнь…

Жизнь текла, окрасив алым стебли,

Никому не надобная жизнь…

Семя

Причина творчества –

Избыток семени.

Избыток семени –

У С.Есенина,

Разгул отцовского –

У Маяковского,

И очень много

У А.С. Блока.

Из цикла «Стезя»

Стезя

Когда-то, может быть, и я

Смогу познать все тайны Бытия.

И Тьмы всевластье ослабеет вдруг.

И жизнь наполнится Добром и Светом.

И я смогу сказать любому: – «Друг!»,

Не покривив душой при этом.

И, сидя у туристского костра,

В кругу людей полузнакомых,

Я улыбнусь сопутнице: – «Сестра!»,

Презрев «субординации» законы.

И звонко рассмеюсь, увидев брови,

Ползущие недоумённо вверх,

Когда спрошу сердечно – «Как здоровье,

Как жизнь, о незнакомый человек?»

А жизнь – сверкая, как брильянт огранкой,

Наполняясь дружелюбия теплом,

Вдруг станет и насыщенной и яркой,

Как радугой залитый небосклон.

И станет ясным

Предназначенье бытия:

Ведь жизнь прекрасна,

Когда и ты, и я

Любви исполнены

Ко всем и вся.

Вот это подлинно

Достойная стезя!

Стезя служения

Космической Любви,

Со дня рождения

До сумрака зари.

Чтоб вольной птицей,

Уверенно и неспеша,

Росла царица –

Бессмертная душа!

Дао и дамы

Кто-то лечит магнетизмом,

Кто-то «режется» в «козла»,

Ну а мне по даосизму

Мама книжку привезла.

– Что такое это – Дао?

Как и с чем его едят?

Вопрошают меня дамы,

И с надеждою глядят:

Я, мол, запросто отвечу,

Разжую, как «дважды два»,

Словно я мозгаст, как вече,

Дом Советов – голова.

Я бубню своим подругам:

– Дао – это Абсолют.

А они (какая мука!),-

Водку шведскую нальют.

– Дао – это Воля Бога,

Ненаписанный Закон…-

Дамы тут же в синагогу

Тащут, чуть ли не силком.

– Дао – это что-то вроде

Незапачканной воды…-

Если жаркая погода,-

Сразу тянут на пруды.

– Дао – это круг Творенья,

К Господу Великий Путь…-

Мне сливовое варенье,

И блинов круги несут…

И, устав душой и телом,

Я сказал (возьму патент!):

– Знаете, такое дело,-

Дао – это импотент!

И с тех пор меня подруги

Матерят и так и сяк.

Интерес к Святому Кругу

Почему-то вдруг иссяк.

Я один – какая радость!

Дао – это красота

Струй лучистых водопада

Или миссии Христа.

Дао – это путь к свободе

От мещанской суеты.

Дао кружит хороводы

Звёзд и пестует цветы.

Наполняет мир покоем,

Кормит всех, Отец и Мать.

Я – не знаю, – что такое,

Но стремлюсь Его познать.

Семинар по ушу (Гасану Магомедрасулову)

Взрослые сильные дяди

Плавно «катают шары».

В шёлковых чёрных нарядах

На склоне пологой горы.

Окна палат занавешены,

И шторы дрожат иногда.

За ними ахают женщины:

– Вот это мужчины! Да…

И одинокие мамы

Грустнеют при виде мужчин.

Не знают, что делать с глазами,

И плачут без всяких причин.

Которой из них сынишка

Уставился на бойцов?

И дразнит их, шалунишка

С луноподобным лицом.

Скучно, наверно, мальчишке.

И на хрен ему семинар?

Ему бы накакать в штанишки,

Надув меж ногами шар.

А взрослые сильные дяди

Всё так же «катают шары».

И им ничего не надо,-

Наверно, они мудры…

Йога

Я думаю о жизни и о смерти.

А также ни о том, ни о другом.

Хотите – верьте, или же – не верьте.

Хотите – посчитайте дураком.

Я думаю о прошлом и не-прошлом.

О том, что было и чему не быть.

А также о возвышенном и пошлом.

А также – «пить или не пить?»

Я размышляю…Для чего я создан?

И думаю: куда потом уйду?

Моя душа, ты воспаришь ли к звёздам?

А тело – превратишься ли в бурду?

Я думаю, – и сразу мир полярен,

Он состоит из зла и из не-зла.

Ах, ум мой, до чего же ты коварен –

Из мухи норовишь слепить… козла!

И выход лишь один – спасенье Йогой,

Как миллионам мудрых до меня,

Что означает – поклоненье Богу,

Возможность необъятное объять…

Китай (Мастеру Ши Мину)

Мне не жить без Китая.

Я таю, я таю.

И годы считаю:

Вот ещё целых три…

И ложусь, о поездке мечтая:

Где же баксов достать тыщи три?

И не в силах помочь моя Лира,

И пока далека Роза Мира,

И не сыпется манна с небес.

А какой-то назойливый бес

Шепелявит: подохнешь без

Мецената!

А соната,

Эта самая, Лунная,

Фортепианит

Руками Эмиля Гиллельса

В моей босяцкой душе.

А ведь скоро четыре десятка уже…

А поэты всегда небогаты.

А какие то жирные гады

На собачек – тысячи тысяч!

А душа, непослушная, плачет,-

Не отшлёпать, не высечь.

Где ты, мой великий Учитель?!

Эй, вы, ротозеи! Молчите!

Я сейчас говорю с Небесами,

Не с вами!

– «Просите, и будет дано вам!».

– Аминь!

Смысл бытия

Когда-нибудь я всё пойму

Когда-нибудь я стану умным.

Когда-нибудь я из любви к Нему

Свои стихи отправлю в урну.

Что толку в них? Им грош цена.

В них жизни нет, и не трепещет Вечность.

Не опьяняют, как бокал вина,

Не пробуждают в душах человечность.

О, мой Господь! Позволь мне полюбить,

Чтоб жить Любовью этой необъятной.

Позволь жить так, чтоб слово «быть»

Лишь значило – Тебя любить, Тебе служить,

К Твоим стопам склоняясь ненаглядным!..

Жизнь

Мне не хочется жить…

Почему это так? –

Молодой, безбородый, безусый.

Может, лучше запить?

Может, лучше в кабак?

Но ведь так поступают лишь трусы.

Да, вино иногда – как живая вода.

И тогда каждый – друг, каждый – брат.

Только часто веселье сменяет беда,

А бедой я излишне богат.

Если бедность беда, – я богатый вдвойне,

Но богатством удвоенных бед.

Лучше б сгинуть, пропасть на афганской войне,

Чем гроши попрошать на обед!

Что же делать? Вонзить в себя жало меча?-

Это верное средство от бед.

И уйти в Никуда. Позабыв сгоряча:

Пустоты у Природы нет.

Остаётся терпеть, закаляя свой дух

Как клинок, – то огонь, то вода.

Ведь небитых за битого – двух,

Ведь и нищим фартит иногда.

Ведь на то и дана нам жизнь,

Чтоб росли мы от смерти к смерти.

Кто-то кубарем катится вниз,

Кто-то словно цыплёнок на вертеле.

Кто-то солнцелюбивым ростком

Поднимается к Духу, к Свету.

Плачет колокол по ком?

Это знают одни лишь Поэты…

Судьба

Ах, судьба ты моя недопитая!

Не судьба, а одно мордобитие.

Я остался, видать, в дураках.

А игра начиналась так клёво,

Всё так красочно, ярко и ново,

И витала душа в облаках…

Время тикало днями рожденья,

Расцветали года сиренью,

Увядая в положенный срок.

Осыпались алмазной пылью

За спиной распростёртые крылья

Серебристой росой на висок.

И тускнели с годами рассветы,

Становились бесцветней поэты,

И друзья становились старей.

И, кружась в невесомом просторе,

Предрекали планеты горе.

А солёные ветры с морей

Всё манили, манили куда-то,

Где всё также ярки закаты,

Где не чахнут от смрада крыла.

И однажды весной далёкой,

Словно резкий орлиный клёкот,

Словно разум пронзила стрела,-

Я очнулся от тягостной дрёмы,

И иные узрел окоёмы,

И иное постиг Всегда.

Осязая дыхание Неба,

Осознал: предыдущее – небыль,

Никчемушная ерунда.

Настоящая жизнь – веселье,

Когда счастлив без градусов зелья,

И улыбка – от уха до уха.

Настоящая жизнь – Любовь,

Без скандалов и лишних слов,

В беспрестанном трепете сердца.

Я – люблю. Это значит: тебя

Не хулю, а пою, Судьба!