Kitobni o'qish: «День Победы. Международная антология поэзии»

Сборник

Shrift:

75-летию Победы в Великой Отечественной войне посвящается

Анатолий Аврутин
Кутузов

Год сорок первый…
Битва под Москвой…
О господи, что делал бы Кутузов,
Будь он на немцев, а не на французов
Сквозь годы призван
Богом и судьбой?

Неужто б тоже,
Армию храня,
Он сдал Москву, «спаленную пожаром»?
Кто б слушать стал,
Что это всё недаром?
Вождь бы сказал: «Ви прэдалы мэня!..»

А это значит – скорый трибунал…
Разжалован, а следом и расстрелян,
Он просто б послужил
«Высоким целям» –
Кто сдал Москву,
Берлина бы не взял…

Его б уже не помнили давно –
Что одноглаз, что стар, что эполеты…
«Бородино»? –
Так это всё поэты…
Где в сорок первом
То Бородино?

О, сила слова!.. Лермонтов… Полна
История придуманных идиллий.
А люди помнят:
«Мы их победили…»
В день пораженья…
В день Бородина…

Тамара Александрова
У скорбного камня на чёрном юру

Лес весенний кудрявится новой
Молодою серёжкой ольховой…
Замирает душа на ветру –
Скорбный камень на чёрном юру.

Отошли, отгремели бои,
А сейчас здесь поют соловьи,
И весне на земле нет преград.
Вечный сон охраняет солдат

Скорбный камень на чёрном юру –
Замирает душа на ветру…
Перед ними мы в вечном долгу,
Что страну не отдали врагу.

Память вечная им, молодым.
И поклон ветеранам седым…
Замирает душа на ветру –
Скорбный камень на чёрном юру.

Валерий Алексеев
О войне

Трава в июне встала в полный рост,
Земля пропитана была небесной влагой.
В руках у смерти сотни тысяч кос.
Готовилась косить под чёрным флагом.

Трава, как оказалось, не нужна –
Война косила сущее, живое.
И преклонила голову страна,
Несчастьем обернулось всё земное.

По всей России тянутся поля,
Где русские солдаты насмерть бились.
Вот почему былинки ковыля
Так скорбно над землёй родной склонились.

Страна не знает всех своих потерь,
Потерян счёт, потерян счёт потерям.
Ты хочешь верь, а хочешь и не верь –
Солдаты в страшный миг приходят к вере.

Трава, трава – дыхание земли,
Живой Покров Пречистой Мати-Девы.
Нам трудно груз былой войны нести,
Хоть каждый год встречаем День Победы.

Земля давно уж обросла травой,
Но стон её мы и сегодня слышим,
Но тянет душу тот неравный бой.
Мы помним и скорбим, пока мы дышим.

Александр Амусин
От снега госпиталь весь в белом

От снега госпиталь весь в белом,
Да и внутри белым-бело!
Халаты, вата, гипс… А мелом
Два списка раненых Ф.И.О.
В одном по номерам палатным,
В другом под мокрой буквой «М».
А у порога ждут солдаты
На деревяшках до колен.
Бинты что рельсы для трамвая!
Дороги вьюга замела.
Над ними алый крест пылает,
Снежинки ветром ткут крыла!
Рвут костыли сугробов спины,
Машины в новый путь зовут!
А белые кусты малины
В поклоне льдинками ревут!

Александр Ананичев
Противостояние

Нас вытесняют из этого мира
Страны-шакалы, страны-проныры.
Даже кого мы спасали не раз,
Стаей единой идут против нас!

Пыль о России пускают по свету,
Нашу хотят обесценить Победу
В той самой страшной недавней войне.
Бесы коварнее нынче вдвойне!

Наглое войско опять зашумело,
Даль озирая сквозь прорезь прицела.
С губ кровожадных слюна потекла:
«Крым – Украине… Империя зла…»

В пору великих живём провокаций:
«Санкции, санкцию, санкцией, санкций…» –
Жутко над ухом орёт вороньё…

– Мы не чужое берём, а своё!
Плохо историю в школе учили
Те, кто полмира на нас ополчили.
В самые скорбные, грозные дни
Плечи страна расправляла свои.

Русской державе всегда одиноко –
Все против нас, кроме правды и Бога.
Сила, пади, иноземная, ниц…
Ляг и замри возле наших границ!

Владимир Андреев
Проводы

Всё было так: холодной хаты стены,
Белёные до боли, как холсты,
И солнце красное, и теней
От рам оконных по земле кресты.
Отец стоял. В дверях. На всё готовый.
Казалось, стал каким-то неродным.
И женщины, тогда ещё не вдовы,
Входили в хату попрощаться с ним.
Вот мать ему подносит полотенце,
Что вышивала в юности она.
Как не болеть, как не метаться сердцу?!
Одна дорога, а на ней – война.
Молчать и молвить слово было трудно.
Отец и тот сказать лишь только мог:
«Прощайте». Фотокарточки – в нагрудный.
А полотенце – бережно в мешок.
Темнел лицом. Потом присел на лавку.
И мы присели в тяжкой тишине.
Не знаю что и как, но было жалко,
Чего-то сильно жалко было мне.
Отец ушёл. Как все ушли. И в голос
Все бабы вдруг. И плачут, нет конца,
Рыданья с причитом скитались, как метели.
А я стоял, забытый, у стены.
Что делать мне? Мне без году неделя
На белом свете, посреди войны.
Что делать мне? Вокруг все голосили!
Деревня вся. Весь выгон голосил.
Я закричал, трехлетний сын России,
Которую отец мой защитил!

Григорий Андреев
Отец

Я не видел тебя ни разу,
Не дождался тебя с войны…
Немец целился, не промазал,
Немец целился со спины.

Не нашлось госпитальной койки,
Там бы точно остался жив…
В чистом поле ты только ойкнул,
Пулю стылую проглотив.

Медсестра унесла из боя,
Плача, глупая, унесла,
Два часа на руках с тобою,
Словно ангел, она была.

Дожидалась конца обстрела,
Чтоб тебя увезти в санбат…
Ни тебя, ни сестры той нету,
Только «юнкерсы» вас бомбят.

…Я не видел тебя ни разу,
Не дождался тебя с войны,
Но я в немца того б промазал,
Если б целился со спины.

Евгений Антошкин
«Мне говорили…»

Мне говорили: «У отца была
Рука всегда уверенной и чуткой…»
Дай бог и мне знать тайны ремесла
Живой природы девственной и хрупкой!

Её секретов нераскрытых лад
Вёл то в поля, то звал в лесные дали,
Где ели, словно воины, стоят,
Развесив шишек медные медали.

О, как здесь птицы поутру поют,
По всей земле, до самой до Европы.
Бегу, бегу, а на пути встают
Былой войны траншеи и окопы.

И папоротник в рост, и лебеда
Мне руки обжигают и колени.
Карабкаюсь, как будто по годам,
По стыкам стран, по судьбам поколений.

И вехи перепаханных границ
О чём-то страшном всё напоминают.
И ни жилья, и ни знакомых лиц.
Что сделали с тобой, страна родная?

Среди полей безмолвных и берёз
Я вдосталь хлеба на столе не видел.
И в горе, и в нужде с тобою рос
И не был на тебя ни в чём в обиде.

И каждый раз всё громче пел рассвет,
И мчался жаворонок медной масти,
И проступал живой природы цвет,
Чтоб позабыть про беды и напасти.

Эдуард Балашов
Баллада

Артобстрел. Легли снаряды
Прямиком в один квадрат.
Рай кладбищенской ограды
Превратился в сущий ад.

Всё как есть, могилы взрыты.
Камни, плиты – всё вверх дном.
Были снова те убиты,
Кто почил здесь вечным сном.

И смешался с облаками
Порохом пропахший прах.
Заскрипел могильный камень.
И настал могильный страх.

Повставали криво-косо
Уцелевшие кресты.
Где здесь я? А где здесь ты?
Тихо так – и нет вопроса.

И всю ночь в разрыв ограды
В тишине за строем строй
В маскировочных халатах
Души шли к передовой.

Прямо с марша в наступленье
Подкрепление ушло.
То не значилось сраженье
В сводках Совинформбюро.

И того не помнят плиты,
И в неведенье село:
Сколько ожило убитых,
Сколько мёртвых полегло.

Виктор Беликов
«Я в поколение бойцов не брошу камень…»

Я в поколение бойцов не брошу камень,
Не оскорблю соратников отца,
Израненных фашистскими штыками,
Исхлёстанных метелями свинца.

Сквозь тернии драконовских законов
Они прошли, изранив душу в кровь.
Лик Родины сиял им, как икона,
Спасали только вера да любовь.

Таких потерь не ведали вовеки –
За каждый шаг заплачено сполна,
Но выжечь человечье в человеке
Не может ни одна война.

Юнцы безусые, седые ветераны
И девушки в шинелях и кирзе,
Молиться я на вас не перестану
И в этот век, что в злобе оборзел.

Когда иные ставят под сомненье
И подвиг тот, и чистоту святынь,
Великого, СВЯТОГО поколенья
Вовек не позабудь и не отринь.

Игнатий Белозерцев
Игнатьевичи мы

В моём роду есть три богатыря.
Так нам ли силы вражеской бояться?!
Вот мой отец, а вот его братья.
Они нам завещали: Не сгибаться!

Выходит на парад Победный май
Семейными Бессмертными полками.
Игнатий, Александр и Николай –
Вы с нами вместе, мы гордимся вами!

Спросите нас в любом конце страны:
«Портреты чьи так гордо держат руки?»
«Из Теребаева, Игнатьевичи мы!» –
Ответят ваши сыновья и внуки.

Валентина Беляева
Солдат Победы

Ты вернулся домой. По обугленным тропам.
И тебе не понять этих подлых времён.
Что ж в душе твоей? Может быть, трепет знамён –
Тех, что ты водружал в самом центре Европы?
Иль доска у холма из безвестных имён?

Видишь? Звёзды в столице… себя же предавшей.
Нет, не видишь. В глазах – весь в огне окоём.
Средь развалин Варшавы – вы с Евой вдвоём.
Белокурые пряди и взгляд обжигавший.
Сиротливой берёзкой – фигурка её.

Ты оставил любовь… И бесчестно, внезапно
Ощутил на себе длань жестокой вины.
Плыл рассвет под восточную песнь тишины,
И ты шёл по дымящим руинам – на запад
Под грохочущим небом бессмертной войны.

Как давно это было, старик молчаливый…
Ты её не нашёл. Что же в сердце теперь?
Или лживые стрелки курантов? Иль дверь,
От избы унесённая вихрем под ивой?
Сколько пережил ты невозвратных потерь?

Что в груди твоей? Может быть, горечь бесчестья
От тяжёлого вздоха распятой судьбы?
Или тайна тоски безысходной мольбы?
Или пытка горячечной жажды возмездья –
Временам за сожжённые ими гробы…

Николай Берсенёв
Красота Победы

В тот год, когда окончилась война,
Проторена историей земною
Страны моей великая судьба –
Вселенскою оформилась тропою.

В тот час, когда окончилась война
Впервые, может быть, конечность
Обуздана была, умалена,
Надежду получила бесконечность.

В тот миг, когда окончилась война
И павшие бессмертье обретали,
Их славой летопись была озарена,
Свой тайный бег мгновенья продолжали.

В тот миг, когда окончилась война
И в людях ликовала человечность,
К реке времён торжественно тогда,
С любовью, тихо прикоснулась вечность.

В тот год и день, в тот час и миг
Вся красота в победе воплотилась,
Казалось, истину народ земли постиг,
Навечно всё благое утвердилось.

Александр Бобров
Четыре поля

Как символ вечности державы
И днесь, и шесть веков назад
Четыре поля русской славы
В снегах сверкающих лежат

И отражают отблеск славы,
Которая врагам видна
От Прохоровки до Непрядвы,
От Ворсклы до Бородина.

Сковали реки ледоставы,
И кажутся поля – мертвы,
Но в День защитников Державы
Их свет доходит до Москвы.

Юрий Богданов
Человек

Человек себе строил жильё.
Дом, как мальчик, тянулся ввысь.
И деревья у дома он
Посадил, и они принялись.

Человек тот любил весну,
Знал повадки глазастых сов,
И не раз случалось ему
Отводить беду от птенцов.

Человек знал, что жизнь сложна,
Строил планы и строил дом.
Но всему помешала война…
Сад по пояс зарос быльём.

Человек не пришёл домой.
Как же сад без тепла его рук?
Ждёт его за зелёной стеной
Почерневший от горя сруб.

Наталья Бондарева
Песни войны

И в бою и на привале песню пел солдат.
Знают те, кто воевали, – нет пути назад.
За спиной – ромашек поле, горы и леса
И заплаканные, милые, любимые глаза.

Песни птицами летели по родным местам.
Песни с нами поседели, жизнь вручая нам.
Песни с нами побеждали, шли в последний бой,
Песни с нами погибали, жертвуя собой.

Их подхватят! Те, кто живы, их за нас споют.
Эти песни пой, служивый! Их сегодня ждут!
Эх, война. Какие строки вырваны из жил.
Тот, кто их писал когда-то, – и сегодня жив!

Владимир Бордюгов
Старшине

Достал табачку, а вокруг – тишина.
Умолкла кукушка, лишь – эхо…
…Я струсил в бою, но прикрыл старшина
В то страшное жаркое лето.

Учили штыком бить да шашкой рубить,
А смерть шла грохочущим танком!
Не дал от позора мне заживо сгнить
И силу вернул, как подранку.

В статуте медальном поступок не в счёт,
Что, в сущности, спас ты солдата
От пули своих же, больнее что бьёт
Эсэсовского автомата.

А после Смоленск был, Москва, вновь – Смоленск
И первые наши медали,
Днепровской волны окровавленной всплеск
Мы ртами с тобою хватали.

Как долго мы шли, а за нами земля
В дыму зарастала крестами…
Я – жив, над тобою винтовки палят,
Да каска обнята цветами.

На куцем обрывке простого сукна
О чём-то шептались медали.
Им звякнуть бы, крикнуть: «Вставай, старшина!»
Но… голос они потеряли…

Владимир Бояринов
Песня живого огня

Весеннему ливню протянешь ладонь,
И кажется – звёздный осыпался колос.
Безлюдно и тихо. Но вечный огонь
В ночи обретает и силу и голос.

Крылатая песня живого огня
Восходит кругами высокой печали.
И звёзды яснеют, молчанье храня;
И древним преданьям не спится ночами.

И вечная память за песней вослед
Восходит на стогнах салютом Победы.
Огонь изглубинный, вливаясь в рассвет,
На внешних полях поднимает побеги.

И вновь голубеют погожие дни –
И солнце выводят на майское небо.
Слагают былину живые огни
Погибшим в годину страданий и гнева.

Иван Бурсов
Старшина

Не дорос до генерала,
Хоть прошёл и две войны.
Исходил дорог немало –
Дошагал до старшины.

Но вернувшись со сверхсрочной,
Он шутил: «Не я один!..
Сам не вышел, но, уж точно,
В генералы выйдет сын».

И за рюмкою, бывало,
Хлопал сына по спине:

– При, Серёга, в генералы!
Генерал всегда в цене.
То ли батькины советы,
То ль армейская судьба
Увели Серёгу летом
На казённые хлеба.

Генеральские погоны
Сын поехал добывать…
Постояли на перроне
Под дождём отец и мать

И пошли домой по шпалам,
Думами разделены:
«Будет хлопец генералом!»
«Только б не было войны!..»