Kitobni o'qish: «Российский колокол № 1–2 (34) 2022»
© Интернациональный Союз писателей, 2022
Слово редактора
Андрей Ложкин
шеф-редактор журнала «Российский колокол»
Завершился еще один год, и начался новый – с традиционных праздников, которые в свой срок сменились будничными трудами.
Но это ощущение новогодней радости, памятное нам с детства, хочется продлить еще ненадолго. Оно состоит из многого: вкусной и необычной еды, ожидания чудес и перемен, времени, проведенного с близкими, приятных встреч и, конечно, запоминающихся, необычных подарков.
Конечно, новый номер «Российского колокола» нельзя назвать подарком к Новому году, ведь праздник давно прошел. И все-таки он, смеем надеяться, порадует своих читателей и позволит им приятно провести время. Вместе с ним в ваш дом придут необычные гости – писатели и поэты, беседа с которыми станет увлекательной и интересной и надолго запомнится. Ведь они «прибыли» не только из российских городов, но и из других стран, так что им есть что рассказать и даже о чем поспорить.
Детям тоже хочется участвовать в празднике, и «Российский колокол» приготовил для них особый, отдельный подарок – рубрику «Детская литература», а в ней – интересную историю, конечно, не новогоднюю, но по-настоящему волшебную. Поэтому журнал позволит читателям собраться буквально всей семьей.
Взрослые также не останутся без чудес, которые, однако, далеко не всегда бывают светлыми и добрыми. Жизнь приносит и страхи, и тревоги, особенно нынешнее время, но мы можем надеяться на лучшее и верить, что все кончится хорошо.
Праздничное застолье тоже не останется без внимания. В рубрику «Кулинариум» входят рассказы, в которых важную роль играет еда, объединяющая людей и приобретающая символическое значение. Однако не только они, но и все стихи, вся проза, составившие номер журнала, станут настоящим пиршеством для любителей современной литературы.
Праздник продолжается. Приглашаем присоединиться всех желающих!
Современная поэзия
Татьяна Ветрова
Родилась в селе Комсомолец Чернышевского района Читинской области. Имеет два образования: среднетехническое (Семипалатинский политехникум) и высшее (Восточно-Сибирская государственная академия культуры). Режиссер созданного ею Образцового межшкольного детского поэтического театра «ЛИК», которому 13 апреля 2021 г. исполнилось 30 лет.
Издала четыре сборника стихов: «Слово и дело», «Семь глав», «Внутри байкальского пейзажа», «Двенадцать радостей Байкала». Выпустила два аудиодиска: «Внутри байкальского пейзажа», «В подарок из Северобайкальска». В 2011 г. опубликовала сборник легенд о Байкале «Байкалинки», переизданный в 2015-м. В 2014 г. подарочным изданием выпущена поэма «Корховская лыжня». Имеет много публикаций в журналах и групповых сборниках регионального и российского значения.
Руководитель северобайкальского литературного клуба «Контакт». Член жюри российских и международных фестивалей: «Будущее Планеты» (г. Санкт-Петербург), Cosmos Stars (г. Пермь), «Я только малость объясню в стихе…» (г. Новосибирск).
Увлекается фотографией. Член Союза писателей России с 2002 г. и Интернационального Союза писателей с 2021 г. Почетный гражданин города Северобайкальска.
«Человек с перевёрнутым лицом…»
Человек с перевёрнутым лицом…
Глядит вроде в мир, а мира не принимает.
Живёт не одиноким, не вдовцом,
Живёт и весь в себе исчезает.
И что оставит после себя человек?
Сколько добрых воспоминаний?
Человек-дождь, человек-снег,
Он уйдёт бесследно, не оглядываясь в мир бескрайний.
Он уйдёт, человек с перевёрнутым лицом,
Закрытый, застёгнутый на все застёжки,
Жаднее жадных, скупее скупцов,
Не имея ни друга, ни кошки.
19.08.2018
«Девять бусинок на нитке…»
Девять бусинок на нитке —
Девять ярких и блестящих,
Я их молча собирала,
Молча сыплю их в Байкал.
Девять бусинок блестящих
Исчезают, как улыбки,
На воде следы исчезли,
И пуста моя рука.
Август сыплет дождь прозрачный,
Ягодный, грибной, туманный,
Август молча созерцает
Изменение Земли.
Тихий август завершает
Круг спирали многозначной,
И душа прохладным утром,
Просыпаясь, не болит.
Девять бусинок – Байкалу,
Времени – воспоминанья.
Вечности – слова живые,
Птичьи песни в тишине.
Девять бусинок блестящих
На волну я нанизала,
И они храниться будут
Там, в байкальской глубине.
18.08.2018
«Читай мои точки, читай запятые…»
Читай мои точки, читай запятые —
Они же доступные, кратко-простые.
В них замкнуты чувства, гнездятся смешинки,
Без них невозможны стихии стишинки.
Читай мои точки, мои многоточия —
В них тихие звёзды и сны полуночья,
Они всепрощения взгляд издалёка,
Они воскресения – их подоплёка.
В них всё – несомненно, не зло, не издёвка,
Не лёгкая пена – ажурная ковка.
Читай мои точки, тире, восклицанья —
Без объяснений, без отрицанья.
30.06.2018
«Эта точная наука…»
Эта точная наука
Не даёт ответов точных.
Только сердце знает верный,
Положительный ответ.
Над цветами вспыхнут звёзды
Тишиною полуночной,
Слово вырастет из тени,
Посылая ясный свет.
Я ко всем наукам точным
Уважение питаю,
Но расчётливо и прямо
По дороге не хожу.
Я туманом над землёю
Утром молча вырастаю
И до облаков высоких
Молча в небо восхожу.
Восхитительное чувство —
Выйти из земли горячей,
Раскалившейся от зноя,
Как дыхание её.
И лететь над ней, клубиться,
Сложности своей не пряча,
И смотреть, как лето щедро
Свет светила в море льёт.
Эти точные науки —
Словно молотки и гвозди,
Дом построить, стол, и стулья,
И удобную кровать…
Но гораздо интересней
Гроз поспевших в небе гроздья
Недрожащею рукою
Вниз на землю проливать.
«Мы все предатели немного…»
Мы все предатели немного,
Кто друга предал, кто – себя…
Кто Родину сменил и Бога,
Кто продал радости скорбям.
Предательства легка дорога,
Удобна: молча отступить
И не желать излишне много,
Всей горечи земной испить.
Предательство ведёт за руку
В уютный, миленький мирок,
И встречу обратит в разлуку,
И счастье – в горестный исток.
Удобное, почти подушка,
Примявшаяся под щекой,
Один живот, четыре ушка
И равнодушия покой.
А что взамен?! Кусок послаще,
Тугой от денег кошелёк?
И страх, из глаз твоих глядящий,
И душу – банку под залог.
21.12.2017
«А давайте без расставаний…»
А давайте без расставаний,
А давайте без драматизма,
Обличений и назиданий,
Без политики, капитализма…
А давайте честнее и проще,
Без объятий и отдалений,
Без «потоньше» и без «потолще»,
Без предвзятости, ослеплений.
А давайте без выяснений,
Просто – выдох и вдох совместный,
Жить и радоваться, мгновений
Не считая – труд бесполезный.
Бесполезно считать удачи,
Бесполезно считать разлуки,
Жизнь – любая – даётся без сдачи,
Медяками не пачкая руки.
И приходим мы в мир нагими
И нагими из мира уходим.
Ад намереньями благими
Спусковым механизмом взводим.
Что посеяли – то пожали,
Как аукнется, так и откликнется,
Получили всё, что желали…
И чирикнул бы!.. Да не чирикается…
Так давайте глядеть всё прямо,
Сколько б там шагов ни осталось.
Только без надрыва, без драмы!
А теперь начинай сначала…
А… давайте…
17.12.2017
«Я русский!..»
Я русский!
Тем горжусь, на том стою.
Я – русский, закалённый холодами.
Я – русский и на пашне, и в бою,
Я – русский и с друзьями, и с врагами.
И я имею право быть собой,
С душою, непонятно-нелукавой,
Ни силой, мне подаренной земной
Я не кичусь, ни знатностью корявой.
Я – русский!
Хоть кровей во мне течёт
Не меньше, чем ручьёв впадает в Волгу,
И верю в правду я, а не в расчёт,
И быстро еду, запрягая долго.
Не заслоняю Солнца никому,
Хоть по одёжке я гостей встречаю,
Но провожаю, честно, по уму,
А если полюблю – души не чаю.
Я – русский!
По рождению и в смерти,
В веселье буйном и в тоске своей,
Пусть ярости моей боятся черти,
Не раз, не два я бил лихих гостей.
Я – русский!
Единица от народа,
Соединившего и Запад, и Восток,
Родное слово мне гораздо слаще мёда.
Я – русский!
И с сохою, и с мечом.
«Поэт в России больше, чем поэт…»
«Поэт в России больше, чем поэт…»
Он – «божья дудка», он – душевный знахарь.
Его не остановит пистолет…
Стихами ниву засевает пахарь,
Стихи растут, хотя давным-давно
Истлело тело в холоде могилы.
Встают стихи твердынею земной,
Твердынею несокрушимой силы.
Они, как совесть, будят по ночам
Одною строчкой – правдою – навылет.
Их правда – бесконечно горяча,
Их не в воде, а в кро́ви закалили.
В них русский дух, в них русская тоска,
В них красота бессмертная и радость.
Нетленный смысл стихов несут века,
В них соль земная и земная сладость.
И кто бы что про нас ни говорил
И как бы уничтожить ни старался,
Глагол непобедимый всех разбил
И, жизнь храня, в душе людей остался.
04.12.2017
«Жизнь требует другого от меня…»
Жизнь требует другого от меня:
Корону снять и крылья в шкаф повесить.
И накрывает тучей Солнце дня,
И манит мягкой, тёплой ленью кресел.
И некому читать свои стихи…
Бессилием и глупостью бессмыслиц,
Подменою хорошего – плохим,
Потухшей жизнью брошенных гостиниц,
Жизнь требует другого от меня,
Крест неподъёмным весом наполняя.
И жалобою некому пенять,
Себя с утра с постели поднимая.
А надо научиться жить легко,
Слезами разжигая в церкви свечи,
И слово вырастить пшеничною строкой —
Пусть пахнет хлебом слово человечье.
08.07.2015
«Держу иссохшие ладони…»
Держу иссохшие ладони,
В которых в детстве я тонул,
Как в тёплом материнском лоне,
Без страха в бездну заглянуть.
Побитые трудом тяжёлым,
Уставшие нести свой крест,
Ведущие сестёр из школы,
Дарящие мужьям невест.
И хочется схватить их крепко
И никогда не отпускать.
Как в старой сказке дедка – репку,
Лелеять, холить, поливать…
О пресвятая Матерь Божья,
Прости, спаси и сохрани.
Держу ладони… и тревожно…
Продли им жизнь… года ли… дни…
19.05.2015
«Вот и вырвало дерево с корнем…»
Вот и вырвало дерево с корнем
Из души моей, из земли…
Не от ветра, ревущего в шторме,
Разбивающего корабли.
Мир по-прежнему тих и чудесен,
За восходом придёт закат,
Но не будет маминых песен
И парного в ведре молока.
И не будет ватрушек душистых,
И поглаженного белья,
И волос аккуратно-волнистых…
Сиротою остался я…
И не нужно к ней торопиться,
Всё бросать и бежать скорей…
Сиротеет душа-землица,
Развороченная в ноябре.
Стыло… холодно… бесприютно…
Стало больше на небе звёзд.
Мир не стал темнее… и будто
Я теперь повзрослел всерьёз.
23.11.2016
«Всё началось с этой точки расстрельной…»
Всё началось с этой точки расстрельной…
Твёрдой и точной, смертельной, прицельной…
С точки, которая всё разгромила —
Всё, что ещё не полюбила.
Всё началось и закончилось ею,
Точкой одной, равнодушной, твоею…
Имя – молчание… Фамилия – прочерк…
И сатисфакция – из трёх точек.
03.07.2017
«Костёр и Моцарт. Снег… Весна в лесу…»
Костёр и Моцарт. Снег… Весна в лесу…
Пять составляющих двух слов – «покой» и «счастье».
Почти Тарковский – хлопья на весу
Кружáтся плавно, не переходя в ненастье.
Почти Тарковский – белый путь вперёд —
Отрыв от Бытия, тропинка в Вечность,
И дуг берёзовых волшебный переплёт,
Как знак руки небрежной – Бесконечность.
Почти Тарковский… Снегопад поёт
Простую восхитительную песню.
И в череде пасхально-чистых нот
Сверкает Солнце всеблагою вестью.
Почти Тарковский… Молча… не спеша
Под треск костра я Моцарту внимаю,
В снежинках обретает плоть душа,
И сквозь неё снежинки пролетают.
Наверно, все собра́лись у костра:
Тарковский, Моцарт, Бродский – иже с ними…
А на берёзах тёплая кора
Врастает в небо ветками живыми.
09.04.2018
«Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…»
Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…
Это зи́мы и вёсны, ле́та и осени.
Многоточия оставляю шумом прибоя,
Не молчаливые, не напрасные…
Против точки, которую в меня бросили.
Эти точки посвистывают, прошивая навылет,
Эти точки бьют по лицу, как пощёчины.
Эти точки ложатся ярмом на выю
Правотою могильной земли развороченной.
И оправдываться, объяснять нет смысла,
И теряют значенья слова – похвалою – не лестно…
И уходят друзья в отрицательные числа,
Потому что в их объятиях душащих мне становится тесно.
И становится одним многоточием больше,
Это значит, что снова жизнь продолжается.
Многоточие… Со мной, без меня – звучным dolce…
С вашей точки моё многоточие начинается.
04.02.2018
«Мы сами – строим. Сами – разрушаем…»
Мы сами – строим. Сами – разрушаем.
В песочнице, как дети, из песка…
Мы жизнь свою беспечно проживаем
Без неба, без тайги, без ручейка…
И мы тоскуем, а о чём – не знаем,
И мы грустим без видимых причин.
Как много мы не видим, забываем,
Дожив до седины и до морщин.
А надо только не забыть мальчишку
В сатиновых прошорканных штанах,
Склонённого над пожелтевшей книжкой
И там – седлающего скакуна!
А надо уберечь внутри девчонку
С тряпичной куклой на родном крыльце,
Склонившуюся низко над куклёнком,
С улыбкой на замурзанном лице.
Как жизнь проста – до судороги всхлипа —
Ладони мамы на горячем лбу…
И в этой вот песочнице великой
Сидим и строим… всяк свою судьбу.
08.01.2017
Светлана Конева
Родилась в посёлке Мга Ленинградской области. Руководитель Международного фестиваля «Мгинские мосты», автор стихов и краеведческих книг. Поэт, публицист, общественный деятель, лауреат премии «Ладога» им. А. Прокофьева, международных конкурсов.
Член правления ЛОО Союза писателей России, комиссии по присуждению премии «Ладога» им. А. Прокофьева, Российского исторического общества, РО «Знание», комиссии по межнациональным и межконфессиональным отношениям КМР ЛО.
Награждена благодарностью и дипломом губернатора Ленинградской области за большой личный вклад в укрепление народного единства, почётным дипломом ЗакС ЛО за многолетнюю культурную и просветительскую деятельность, а также медалями: «За особый вклад в книжное дело», «Поэт и воин И. Н. Григорьев» за вклад в сохранение и развитие традиций патриотического воспитания, «Непокорённые» МСБН узников фашистских концлагерей за поддержку жертв нацизма.
Странно
Странно – я думала, нить эта точно давно оборвалась,
И позабыл меня здесь мой небесный шальной кукловод.
Не ощущала давно я рывков, и немая усталость
Не освещалась внезапною искрой нездешних забот.
Только сегодня вдруг чувствую: за облаками
Нить натянулась и звучной запела струной,
И, словно птица, победно захлопав листками,
Рвётся из сумки мой старый блокнот записной.
Рвутся на волю стихи сумасшедшею стаей —
Свету поведать секреты рифмованных строк.
Выпущу, жаль их держать, пусть себе полетают,
Чтобы созвучия в них распознать кто-то смог.
Говорили
Говорили: «В голову не бери,
Это всё разрешимо – на раз-два-три,
Это всё мимо совести пропусти —
Не коснётся вскорости – не грусти!»
Говорили… Но мне угомону нет,
Есть диагноз врождённый один – «поэт».
С этой метой, не видной другим извне,
Не пожить мне в благости, в тишине.
Не побыть одной даже полчаса —
Голоса, дотошные голоса
Рвут сознанье вдребезги, полнят мозг,
Наполняют всё от земли до звёзд.
Я – приёмник чуткий высоких волн,
Я – на грани времени зыбкий чёлн.
От макушки до кончиков пальцев ног
Я вибрирую, словно чумной звонок.
И не брать я в голову не могу
Солнце, звёзды, радугу и пургу,
Боль – скорбящих, радость – летящих ввысь…
Навожусь на каждую в мире мысль.
Для чего же этот безумный дар,
Эта пытка, священнейшая из кар?
Может быть, даётся такая роль,
Чтоб, познав, уменьшить вселенной боль…
Плен
Не из тех, кто верует без оглядки,
У сомнений-мнений в плену навеки
Я – раб лампы, а в лампы кругу – тетрадки,
А в тетрадке той живут «человеки».
Так живут, как на души им положит
Прихотливый призрак, гонимый мыслью.
Неосознанность брошенности, а может,
Неответность счастия перед жизнью…
Если резко обложку захлопнуть – будут
Странных судеб расколоты вдрызг сюжеты.
Ели бережно перелистать, то люду
Разношёрстному выпадет шанс на вето.
Я – раб лампы, а в лампы кругу пресветлом
То и дело вселенные создаются,
И вопросы, как правило, без ответа
Мотыльками назойливо рядом вьются.
И когда сгорят любопытных крылья,
Параллельных вселенных сойдутся мненья,
То опять обернётся всё это былью
И возникнет в новом стихотворенье.
Я тогда чуть-чуть обрету свободы,
Кандалы лучистые разомкнутся,
И вздохнут в тетрадке моей народы,
Потихоньку с мыслями соберутся…
Но суров мой круг – манкий свет забрезжит,
Вновь притянет, и с несказанной мощью
Забурлит сознанья поток безбрежный,
Спутав день бессонный с бездельной ночью.
И опять я здесь – исполнять готова
Все причуды созданных вновь вселенных.
Круг замкнулся светом, скрепился словом,
И меня нельзя вызволять из плена…
Воин Света
Возможно, свыше был мне подан знак,
Когда однажды вдруг приснилось это:
В урочище, где править начал мрак,
Явился странный всадник – Воин Света.
Он не был идеален или свят
(За свет встают и тьмы хлебнув до донца),
Он не имел ни званий, ни наград,
Но роль его щита играло Солнце.
Мечом карал он редко, лишь тогда,
Когда совсем уж безнадёжно дело,
А от его лучистого щита
Светлело всё вокруг, в душе светлело…
Нельзя, все знают, в поле – одному,
А он не знал. Он бился без смятенья.
Он извести́ совсем не мыслил тьму,
Он лишь хотел вернуть ей место – тени.
«Тревожной нынче выдалась весна…»
Тревожной нынче выдалась весна.
Погода на контрасте – безупречна.
Так лучше понимаешь: быстротечна
Жизнь, что на этом свете нам дана.
Придём ли мы, уйдём – ни небосклон,
Ни солнечное ясное раздолье
Не отзовутся радостью иль болью —
Природа не почувствует урон.
Наоборот, очистится вода,
Цветы наполнят воздух ароматом,
И в мире, вновь спокойном, как когда-то,
Руинами застынут города.
Через века их уничтожит лес,
Деревья без преград взрастив до неба.
И был здесь вирус-человек иль не был —
Уже не представляет интерес.
Тревожной нынче выдалась весна —
Задуматься о многом заставляет.
Опасность точно разум отрезвляет,
Картину мира изменив сполна.
О хорошем
Комок ночного бреда в утро брошу,
Разбив стекло простого бытия.
Лишь о хорошем, только о хорошем
Себе пообещаю думать я.
Сомкнутся стрелки, застегнув былого
Разбухший переполненный чехол.
Сомкнутся словом. Замыкает слово
Сосуды добродетелей и зол.
Уйдут в былое стылые пороши,
Весна споёт скворцом и соловьём,
И о хорошем, будем о хорошем
Мы говорить! Мы всё переживём.
Неизбежное
Затаилась гряда серых туч на краю горизонта,
Опираясь на щётку косматую сизых лесов.
Потянула с собой коромысло вселенских весов
К рыже-красной черте невозврата и неповорота.
За чертой оголит ветви гордых деревьев зима,
Расцарапают небо до звёзд непослушные прутья,
И туманы горящие раны белёсою мутью
Милосердно замажут, чтоб боль не сводила с ума
Сожалением горьким о неге весенних огней,
О несбывшемся летом и осенью невосполнимом
И о том, что всегда отдавать нам приходится зимам
Жизни часть, словно выкуп за радости солнечных дней.
Боль утихнет совсем под бинтами стерильных снегов.
Позабудется в белом безмолвии яркое лето.
Только солнечный лучик, внезапно пробившийся где-то,
Вдруг напомнит о том, что не вечен студёный покров.
И тогда засвербят в небесах точки звёздных стигмат,
Раскачается снова вселенских весов коромысло
И в заветную формулу выложит новые числа,
Возвращая наш разум в привычный приятный формат.
Одесную
«Лицом к лицу – лица не увидать…»
Сергей Есенин
«Ату её!» – на пасквили и хамство,
Смолчать бы, да невмочь.
Ошуюю средь чванного убранства
Сидеть мне в эту ночь.
Ответственна за судьбы и за строки,
Внесённые в тетрадь,
А тесные сжимает время сроки —
Нельзя переписать.
Ответственна за речи и молчанье —
Суть счастья и потерь,
За честное горенье и сиянье
Ответствую теперь.
Отверстие меж сущим и всемерным —
Как чёрная дыра.
Отверженной быть нелегко, наверное,
Попробовать пора.
Отверста даль – иди, куда захочешь,
Да чаянья молчат.
Отчаянной до истеченья ночи
Сидеть, потупив взгляд.
Нас, ошуюю сидящих, всех минуют
И милости, и честь.
Одумавшись когда-то, одесную
Предложат пересесть,
Но красные останутся пустынны —
И угол, и скамья…
Напрасно одесную место стынет,
Как эта ночь моя…
Слово
Извечное начало всех начал —
Творящее и творческое слово,
Из ничего родившееся словно,
Обро́ненное будто невзначай.
Является нам слово и звучит
В призыве трубном, в лепете чуть слышном,
В ржаных колосьях, в буйном цвете вишен,
В пожаре и в мерцании свечи…
По слову совершается исход,
Проносятся эпохи как мгновенья,
Творится хаос светопреставленья,
И умиротворенье настаёт.
Скрещение космических орбит,
Чертёж замысловатый инженера,
Указанный народом символ веры
Живое слово предопределит.
Единая основа бытия,
Оно – и прародитель, и предтеча,
Диктат, увещевание и вече,
Оно – весь мир, и в этом мире – я…
Писатель
Вне времени, но в каждом из веков
Есть свой источник мудрости и чести:
Писатель, что чудак из чудаков,
Вселенские несёт планете вести.
Он разнолик, но в том равновелик,
Он в рубище, но есть над ним корона.
Интуитивно предречёт он миг
Судьбы свершенья и сверженья трона.
Андрей Митин
Родился 30 августа 2000 г. в городе Новосибирске.
Студент НГПУ. Организатор литературной аффинити-группы «Надо так». Лауреат конкурса «Зеркало революции» журнала «Аврора», в 2020 г. вошёл в лонг-лист премии «Лицей». Пишет стихи на протяжении восьми лет.
