Kitobni o'qish: «Творчество и потенциал. Выпуск 2/2023»

Альманах

Shrift:

Надёжный клапан души

Всякое творчество есть по сути своей молитва.
И. Бродский

Казалось, лишь вчера вышел первый в 2023 году весенний выпуск альманаха – и вот уже в наших руках свежий сборник.

Яркая поэзия, прочувствованная проза, чудесные стихи и сказки для детей, интереснейшие очерки и интервью; ниша драматургии заполняется стильными и самобытными пьесами… Это очень важно – литература должна быть многолика и, не побоимся этого слова, разномастна, дабы у читателя всегда имелась возможность отыскать в книжном арсенале произведение, близкое его душе.

Креативность – всего лишь создание контакта, соединения между вещами. Когда у творческих людей интересуются, каким образом им что-то удалось, те иногда ощущают себя немного виноватыми – ведь, по их мнению, они не сделали на самом деле ничего выдающегося, а просто заметили и интерпретировали. Писатель смог связать и пропустить через собственное сердце разные кусочки своего и чужого опыта и сотворить нечто новое. Такое становится возможным потому, что автор пережил и увидел больше, чем другие, или потому, что он больше об этом размышляют.

Время постоянно задаёт тон и характер современному сочинительству, не давая опомниться. Оно заставляет нас перестраиваться, меняет наши взгляды, преображает мышление, вынуждает многое переоценивать… А потому творчество – надёжный клапан души, позволяющий держать равновесие в сегодняшних реалиях.

Злободневность, динамика, смешение жанров, осознание своего места в мире и необходимости связи между поколениями – всё это необходимо сейчас, чтобы захватить и удерживать интерес читателей. Уверены, что мастерам пера, чьи работы вошли в альманах, это удаётся – в том или ином формате.

Приятно сознавать, что основание художественно-аналитического клуба при издательстве не обернулось подобием синекуры, а стало весомым вкладом в плодотворное сотрудничестве, стимулом для современных поэтов и прозаиков.

«Каждый человек может быть творческим, но не каждый может реализовать свой потенциал», – считает Марк Рунко, писатель и доктор психологии.

Наша цель, как известно, – чтобы в клубе «ТиП» писатель мог найти поддержку, а одноимённый альманах, уже снискавший отличную репутацию, оставался достойной платформой для развития талантов и продвижения лучших литературных произведений.

Современная поэзия

Анна Бабинцева

Стихи начала писать в 17 лет, любимые направления – философия, лирика, военно-патриотическая тематика. Победитель региональных конкурсов журналистского мастерства, «Человек труда», всероссийского конкурса «Герои Великой Победы», конкурса художественных переводов стихотворений поэта Д. Улзытуева, поэтического конкурса Псковского регионального СПР, посвященного Дню Победы. Лауреат Международного конкурса Фонда президентских грантов «Мир без войны и насилия», международного конкурса «Поэзия ангелов мира». Финалист Всероссийского фестиваля «Господин ветер», IV Всероссийского конкурса «Рядом-2021», III Международного конкурса «Огни Золотые». Дипломант VI Межрегионального литературного конкурса «Ты сердца не жалей, поэт», участник конкурсных сборников «Про100 поэзия», «В контакте с Пушкиным», «Откровение», «Контекст», журнала «Литра».

Школьный стол

Мама разбирала школьный стол
Дочки, что теперь живет неблизко.
Долго простоял полупустой…
Он хранил все детские записки,
Ленточки, блокнотики, часы,
С почерком старательным тетрадки,
Вырезку газетной полосы —
В ней рецепт какой-то плюшки сладкой.
Стопкой толстой где-то в глубине
Грамоты из лагеря и школы.
Сложена по ящичкам на дне
Память дней беспечных и веселых.
Карточки, коробочки… Смешно!
Что-то хлама много стало слишком…
Все равно ведь бросила давно
Так и не дочитанную книжку,
Фантики, обертки от конфет,
Спутанных медалей целый ворох
И стакан бумажный из кафе —
Памятен он ей и, видно, дорог.
Вышивки на пяльцах… Много их.
А брелок? Не помнит, кем подарен.
Из цветов и листиков сухих
В первом классе собранный гербарий.
Ящичков и полочек покой…
Так давно к столу не прикасалась
Дочка своей девичьей рукой.
Все, что в детстве важным ей казалось,
Сохранил тот стол в своей душе —
Что не бросить просто и так сразу.
Эх… Точилка для карандашей
Стружками забита до отказа.
…
Мама разбирала школьный хлам,
Полки – детских нужностей копилки.
Молча все сложила по местам,
Вытряхнув лишь стружку из точилки…

Осенний приговор

На нотный стан она роняет ноты,
На лист тетрадный обронит слова,
Ей музыка душевной непогоды
Поможет верить: все еще жива…
Виток, другой – закручивает лихо
Сюжет что в песне, что в судьбе своей.
А золоченых дней неразбериха
В бокале тонет, где остыл глинтвейн…
Вздыхает, пишет, рвет бумагу в клочья —
И снова крýжит мыслей перепляс.
Рифмует «ночи – очи – впрочем»
И молит, чтоб огонь в ней не угас.
Ей вторит голос – перебор гитарный,
На струнах пальцы создают узор.
И осень своим почерком янтарным
Подпишет всем влюбленным приговор.

Наталия Белостоцкая

Инженер-авиастроитель, поэт, философ. Наталия Фёдоровна родилась на Севере – в Мурманске, на берегах студёного Баренцева моря, где она с отличием окончила школу, после чего училась в Ленинградском институте авиационного приборостроения. Защитив на отлично диплом авиационного инженера-механика в ЛИАПе, трудилась на Ленинградском авиационном заводе.

Писать стихи начала с 1999 года и за это время сумела подняться от уровня обычного бытового стиха до создания произведений философского содержания. Значительное место в творчестве Наталии Белостоцкой занимают мифы, легенды, притчи, сказки, басни. Является победителем многочисленных поэтических конкурсов.

Более подробно с творчеством автора можно познакомиться в интернете – https://stihi.ru/avtor/belost.

Сплетня

Басня

По мотивам произведения Г. Х. Андерсена «Истинная правда»

Шутливый момент из какой-нибудь фразы,
Что сказана кем-то в толпе,
Рождает истории, даже рассказы
У тех, кто стоял в стороне.
Фантазия их захлестнёт с головою,
Как ком она будет расти.
Им правда покажется ясной такою,
Но истину в ней не найти.

* * *

Как только ночка тихо опустилась,
В курятнике история случилась.
Все курицы, усевшись на насесте,
Соседок оглядели – все ль на месте?
Усевшись поудобнее, одна,
Минуточку одну крадя у сна,
Почистить пёрышки свои решила
И клювом бойко перья ворошила.
Одно перо легко упало вниз,
А курица сказала: «Жизнь – сюрприз,
То – забирает, то – даёт опять,
И нам, несушкам, это не понять.
Одно скажу – всё это неспроста,
Чтоб в мире воцарилась красота.
И я, соседки, за красу радея,
Тружусь во имя истинной идеи.
Когда чешусь, я словно молодею
И пышной становлюсь ещё быстрее.
Для красоты не жалко мне пера,
Спокойной ночи, квочки, до утра».
Речь эту курица сказала ради шутки,
Любя веселье, юмор, прибаутки.
Она имела развесёлый нрав,
Хотела насмешить всех, так сказав.
Речь от хозяйки тотчас упорхнула,
И курица на жёрдочке уснула
Блаженым сном в курятнике родном,
Не ведая, не думая о том,
Что фразы, брошенные ею вслух,
Продолжат жизнь свою среди подруг.
Зерном их не корми – дай поболтать
И косточки соседкам перебрать.
И вот соседка развесёлой квочки,
Едва расслышав фразу тёмной ночкой
Сквозь сладкие оковы дремоты,
Подумала: «Какая всё же ты?!»
И тут же не стерпела и шепнула
Другой соседке, той, что не уснула:
«Скажу тебе, имён не называя,
Что нынче среди куриц есть такая,
Готовая себя всю общипать,
Чтоб красивéе всех несушек стать.
Ей, видно, в тягость стали пух и перья —
Таким несушкам нет у нас доверья…»
Над курами в гнезде жила сова
И острым ухом слушала слова:
«Ах, что за дикость?! Это ж каково!
Одна из кур забылась до того,
Что общипала перья поутру
Себе самой, а это – не к добру,
При петухе она – погорячилась,
Забыв про стыд, почти что обнажилась».
Сова с подругою решила поделиться,
Но как историю изложит эта птица?
Над голубятней совушка шептала:
«Подруженька, такой конфуз узнала!
В курятнике есть курица одна,
Себе все перья вырвала она.
Взыграла страсть: летели перья, пух,
Виновник этому, должно быть, сам петух.
Без перьев курица замёрзнет и умрёт,
Никто несчастную от смерти не спасёт.
Но петуху до курицы нет дела…
А вдруг уже бедняжка околела?!
Всё было прямо на моих глазах,
Я курицу оставила в слезах…»
И тут прервала свой рассказ сова,
Чтоб в чувства превратились все слова.
Волнуясь, голуби заворковали:
«Ох, мы об этом ничего не знали!
И твой рассказ – живительный родник
Чистейшей правды в души к нам проник».
И голуби теперь, как глашатáи,
Делились правдой с птицами из стаи,
Что «…курица одна, а может, две
Так выщипали пёрышки себе,
Пред петухом желая отличиться,
Что им недолго так и простудиться,
И умереть, а может быть, сейчас
Их нет в живых, никто тех кур не спас…»
Так, не заметив наступленья дня,
Всё продолжалась птичья болтовня.
Узнав историю от голубей, петух
Несушкам распевал на зорьке вслух:
«Ку-ка-ре-ку! Подруженьки, проснитесь,
Рассказу моему вы удивитесь:
Погибли прошлой ночью три несушки,
Теперь набьют их перьями подушки.
Всё от любви к красавцу-вожаку,
Что им с утра кричал: “Ку-ка-ре-ку!”
Погибли три прелестные сестрицы,
Не пожелав достойно примириться,
И общипали перья все друг дружке
Недавние соседки и подружки.
Такую страсть, дарующую смерть,
Не выдержит никто… Сломают жердь
Подобные несушки. И тогда
Придёт в курятник страшная беда:
Где спать несушкам, думать о красе?
Ведь на полу замёрзнете вы все.
Подумайте об этом на досуге,
Чтоб не коснулась вас беда, подруги…
В курятнике соседском есть потери,
Но жердь цела, на месте крыша, двери.
Пусть курица для петуха не птица,
Но можно обо всём договориться,
А не общипывать подруг до смерти,
Уж моему вы опыту поверьте!
Хотя история стара как свет,
В ней только правда, лжи ни капли нет.
Пускай историю узнают все в округе,
Над этим вы потрýдитесь, подруги».
Так весть летела из двора во двор,
И это был не праздный разговор:
«Взаправду у соседей, говорят,
В курятнике несушек эдак пять
Повздорили о стройности фигуры,
Азартные, немолодые куры.
Они, все пять, по петуху вздыхали,
А потому все перья общипали,
Желая знать, кто среди них стройней,
Та, значит, любит петуха сильней.
И, перессорившись, друг дружку так клевали,
Что петухи таких боёв не знали.
Несушки безрассудно дрались в схватке,
Сражались не на шутку, без оглядки.
Куриные мозги, ну что с них взять?
И схватку куриц было не унять…»
И вот история до курицы дошла,
До той, да от которой и пошла.
Она кудахтала с негодованьем:
«Те куры заслужили порицанья.
Об этом нам нельзя никак молчать!
Историю про них отдам в печать.
Пускай узнает правду о таких
Тот благородный, сдержанный жених,
Чтоб не ввергали честных кур в позор
Зачинщицы подобных глупых ссор.
Мы обсуждать не станем факты наспех,
Их поведенье просто курам на смех,
В курятнике все против ссор и зла!» —
И весть в редакцию газеты отнесла.
Вот так узнал всю правду белый свет,
Подобный путь найдёт любой секрет.

* * *

Газете верит всякий, кто читает,
И отклик у людей статья найдёт,
Но никогда читатель не узнает,
Откуда информация идёт.

4 апреля 2001 г.

Золотые подковы

Басня

По мотивам произведения Г. Х. Андерсена «Навозный жук»

В стране неведомо какой,
В конюшне короля
Жил жук, довольный сам собой,
Всегда себя хваля.
А в той конюшне мирно жил
И выполнял свой долг —
Конь императору служил,
И возглавлял он полк.
Под градом пуль и канонад
Конь седока хранил,
Он в битвах не искал наград,
Но честно заслужил:
От неприятеля спас он
Не просто седока —
Его Величество и трон,
И не щадил бока.
Сказал Величество при всех:
«Любимому коню
За храбрость, воинский успех
Подковы подарю.
Подковы эти смастерить
Из золота велю,
Лишь тот достоин их носить,
Кто служит королю».
А жук навозный прожужжал:
«Скотину наградил?!
Так я ж в его навозе спал,
А про меня забыл?!
Пусть конь большой и молодец,
Но мы ж почти родня…
Так, может, смастерит кузнец
Подковы для меня?»
Кузнец жука вдруг разглядел:
«И ты пришёл к огню.
Никак подковы захотел,
Завидуешь коню?»
«Да, я достоин их носить,
Скотина мне не друг…
К тому же лошадь надо мыть
И выводить на луг.
А я хорош и без мытья,
Не нужен мне никто,
И наградить должны меня,
А то – коня… За что?!»
«Тебе, жук, видно, невдомёк:
Конь подвиг совершил.
К наградам труден путь, далёк,
А ты в навозе жил».
Тут жук крылами замахал,
С обидой говоря:
«А ты, ремесленник, нахал!
К тебе пришёл я зря».
И жук, ругаясь, отлетел,
Сердитый на коня:
«Да как подарок взять посмел
Один и без меня?!»
Жук очутился в цветнике
Средь ароматных роз,
Коровка божья на листке
Вдруг задала вопрос:
«Не правда ль, хорошо вокруг:
Цветы и аромат?
Тебе, должно быть, новый друг,
Приятен этот сад?»
«Ну, я-то к лучшему привык!
Что проку жить средь роз?..
Вся красота – блаженства миг,
Когда вокруг – навоз!
А здесь нет кучи ни одной,
И мне поверишь ты —
Несовершенен мир такой,
Коль нет в нём красоты».
Жужжа: «Как жить в саду пустом»,
Уполз жук в тень, томясь.
Там гусеница под листом,
Соседу удивясь,
Заговорила так с жуком:
«Что нового в судьбе?!
От жизни мы чего-то ждём…
Откроюсь я тебе:
Мне божий мир не осознать
В рождении одном,
Его мне суждено понять
И в облике ином:
Вот скоро предстоит мне стать
Крылатым существом,
И я смогу тогда летать,
Порхая день за днём».
Ей жук сказал: «В разгаре дня
Не вредно помечтать.
Конь, взяв подковы у меня,
Не может в них летать.
Куда тебе-то до коня?!
Ползи, ищи покой.
Из нас троих лишь у меня
Есть крылья за спиной».
Тут землю ливень захлестнул,
И жук лететь не смог —
Он, обессиленный, уснул
В том месте, где был сток.
Наутро, радуясь воде,
Заквакали лягушки:
«Мы бодрость чувствуем везде —
От лапок до макушки!
Лишь мы – достойные сыны
Отечества родного,
Не рвёмся за предел страны —
Дождя ждём проливного.
И надо ж птицам улетать?
Ах, как здесь хорошо!
А климат этот – благодать:
Так сыро и свежо!
Вся радость наша лишь подстать
Почёту или славе,
Её сумеешь ты понять,
Когда сидишь в канаве!»
Жук вставил реплику свою:
«В конюшне вы бывали?
Вот этот климат я люблю,
А запах! Вы бы знали!
Я к обхождению привык —
Особы мне родня…
Скажите, есть вблизи парник,
Что приютит меня?»

К себе внимание привлечь
Жук искренне желал.
Лягушкам непонятна речь —
Квакушек хор молчал.
Жук убеждал себя, твердя:
«Невежд везде полно,
И что навоз милей дождя,
Понять им не дано.
И пусть я от дождя ослаб —
Мне дорого моё!
Как ненавижу этих жаб,
Что хвалят лишь своё…»
Когда обсохли два крыла
И воздух посвежел,
Чутьём жук понял, что звала
Теплица… Он взлетел,
Себя спросив, мечту храня
И не скрывая слёз:
«Найдётся ль куча для меня,
Зарыться чтоб в навоз?»
И всё свершилось наяву:
Жук кучу отыскал,
И сон приснился там ему
Про то, как важным стал:
В конюшне он живёт один —
Убит был конь в бою,
Теперь жук – главный господин,
Ему хвалу поют.
И он решился и спросил:
«Хочу подковы я,
Всё те же, что не доносил
Конь прежний до меня…»
Тут жук проснулся, зажужжал —
Доволен жизнью он:
Ему, жуку, цветочный бал
Навеял чудный сон.
В теплице ярко от цветов…
На аромат их грёз
Жук не поддался – не таков,
Не променял навоз!
«Да, тут цветы любые есть,
Достойный им приют.
О, как же вкусно будет здесь,
Когда они сгниют!»
Вновь бурей мысли понеслись —
К жуку вернулась боль:
«Несправедлива эта жизнь:
Подковы… конь… король…
Двор короля – из дураков,
Порядочный лишь я.
Там даже не нашлось подков
Злачёных для меня?!
И конь правителя живёт
В достатке, как во сне,
Златой подковой землю бьёт —
Не вспомнит обо мне.
Не испытал конь тяжких мук,
Судьбой не обделён.
И только я, навозный жук,
Наградой обойдён.
Ох, что за жизнь?! Обидно мне…
Сиротский здесь приют…
А место лучшее в стране
Конюшнею зовут».
Жильё достойное себе
Искать жук полетел,
И предоставленный судьбе,
Он в дом один влетел.
А этот прочный, длинный дом
Конюшней прежней был.
Тепло и «аромат» кругом,
Как прежде, конь здесь жил.
Жук очутился на коне,
Вцепился в гриву он.
«Теперь-то всё понятно мне:
За что конь награждён?!
Мысль удивительно проста, —
Жук с трепетом сказал. —
Подковы дали неспроста —
Я на коне скакал!»
И жук повеселел опять:
«А мир-то не дурён,
В нём надо за себя стоять,
Несовершенен он!»

* * *

Если зависть глаза застилает
На заслуги, богатство другого,
Если в мысли она проникает
И терзает там снова и снова,
Если жаждешь во всём превосходства,
Лишь умея смотреть свысока, —
Поищи, друг, в себе эти сходства
И вглядись в отраженье жука.

18 мая 2001 г.

Артём Бернгардт

Родился в г. Барнауле Алтайского края 15 августа 1984 г. В 2010 г. переехал в Санкт-Петербург.

Стихотворения стали рождаться из привычки вести дневники и записи. Стало интересно выстраивать слова определённым образом, вкладывать в них некий смысл, затем появилась отдельная тетрадь, в которую стал записывать уже только стихотворения. Постепенно стало просыпаться желание сделать их эстетически красивыми, тогда же родилась мысль укладывать их сразу в страницы для книг.

В первом сборнике «Море моих стихий» содержатся стихотворения, написанные с 2013 по 2016 год. Второй сборник «Номер тридцать шесть» целиком написан в 2021 году. В третий сборник «Одиночество и смерть» включены стихотворения, написанные с мая 2004 по май 2005 года.

«Грязного тротуара след…»

Грязного тротуара след.
Женщина вроде обычная,
Примечательного в ней нет.
Тащит поклажу она, привычно

Голову накрыла платком,
А в голове всё списком,
Вся жизнь была – потом,
Дети незаметно выросли.

Знаки так же все серы,
Как масса машин вокруг,
Сколько осталось нервов,
Какая сила женских рук.

Стараясь ничего не забыть,
Она оставалась женой,
Светлую жизнь накрывает быт,
Солнце прячется за луной.

В гору труднее шагать,
Да никто не разбежался,
Нет желающих помогать,
Как давно надоело всё.

Как лошадь навьюченная,
Продолжает лямки тянуть,
Всё казалось ей к лучшему
Или справится как-нибудь.

Гордости нет в ней совсем,
Обычная русская баба,
Весь мир вокруг её сер,
Других нам не надо.

18:43 10.02.2023

«Здесь песен добрых не поют…»

Здесь песен добрых не поют,
Всё чаще скрип через усталость,
Какой-то раньше был уют,
Сегодня что-то нам осталось?

Через туман не видно день,
Всего лишь оболочки мы из кожи,
Как плотно закрываем дверь,
Как хмуро выглядит прохожий.

А раньше песни были в сердце,
Теперь наушники и отрешённость.
Казалось, можно и довериться,
Сегодня и спросить – не хорошо.

Все в суете безумной
Себя куда-то так несут,
Как будто с дикой суммой,
Как будто время их крадут.

Быть может, тишина подарит
Мгновения слегка упущенного,
Чтобы без новых правил
Осознать дарованного или сущего.

Тихонько взглядом осмотрев,
Увидеть поступь времени,
А в голове появится припев,
Они пройдут без изменения.

Шаги чужие будут в такт,
Пусть песня сложится.
Простая у меня мечта,
Она ведь невозможная.

09:48 11.02.2023

«Из-за постоянной времени нехватки…»

Из-за постоянной времени нехватки
Характер меняется резко,
Почти звериные повадки
Не дают тебе сидеть на месте.

Словами точно можно уколоть,
Пусть не потрогать их руками,
Они так плавно режут плоть,
Чтоб раны мы не зализали.

Бросаешь их как молнии,
Порою просто сгоряча,
Человек ведь невиновный,
Как будто получил удар меча.

А ты торопишься опять,
Всё важность возводя собой,
Привык вокруг не замечать,
Ведь ты важнее, чем другой.

Твои часы спешат намеренно,
Чтоб мог ты меньше опоздать,
Но вот у поезда закрыты двери,
И ты опаздываешь как всегда.

Все виноваты будут только…
Ты раскидаешь обвинения…
Запал пройдёт, а толку
Плестись пешком, до посинения.

Себя загнал теперь в кольцо,
Где действия повторны.
Хотелось бы поверить, что это сон.
Увы, с самим собою разговоры…

09:50 12.02.2023

«Вся жизнь в коробочках пластмассы…»

Вся жизнь в коробочках пластмассы,
Как будто джин я заключён,
Быть может, это всё напрасно,
Но что же делать мне ещё.

С собою чаще не в ладах,
Стремлюсь всё взвесить,
Меня опутали те провода,
Которые так часто бесят.

Почти ушёл во мрак,
Всегда лицо себе я освещаю,
В душе моей дыра,
Молча удаляюсь на прощание.

Не принято больше торжествовать,
Нет ориентиров чётких,
Все стали безразличными слова,
Не распечатанные фотки.

Искусственный мир поглотил,
Мне не оставив даже шанса,
Хоть люди состоят ещё из плоти,
Но уже перестали сопротивляться.

Все письма, как и адреса,
Остались только электронные.
Приветы шлю я без конца,
Высматривая их же в мониторе.

Бездушным станет скоро человечек,
Всемирной сетью поглощён,
Зато мы будем жить там вечно,
Пока оплачиваем счёт.

15:26 13.02.2023

«В тишине не остаться…»

В тишине не остаться,
Как старик, уснувший в трамвае,
Все в мозолях пальцы,
Он чем-то Деда Мороза напоминает.

Жизнь ускользнула,
Порой не успеешь заметить,
Она покажет свои зубы,
А ты попробуй отогреть её.

Он ехал к своей остановке,
Добрался или конечная.
От трамвая привычный грохот,
Жизнь также размечена.

Слово имеет маршрут с пересадками,
Только смысл не всем понятен,
Не должно быть всё время сладко,
Где-то нужно менять её.

Никто старика не тревожит,
А он спит за кондуктором сразу,
Кажется белой его даже кожа,
Лишь солнце её разглаживает.

Мы упрямы и озорны
В самом раннем детстве,
К старости меняемся мы,
Причина это или следствие…

Мне выходить на этой,
А старик, уснувший у окошка,
Дальше куда-то поехал.
Настолько жизнь наша сложная…

13:53 14.02.2023