Kitobni o'qish: «Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. «Высоцкий-85»»

Альманах

Shrift:

Спецвыпуск альманаха является приложением к журналу «Российский колокол».

Предисловие
Преподношение Барду

Владимир Семёнович Высоцкий… Хотел было сказать: «43 года его нет с нами» – и осёкся, поняв, как лживо это утверждение. Ведь едва ли дня не проходит, чтобы то тут, то там, в газете или на телеэкране, на концерте или среди застолья, а то и просто в бытовом разговоре не прозвучали строчки его стихов, его песен. С нами, ещё как с нами!

Помню, в конце 60-х годов прошлого века, обучившийся в турпоходе трём аккордам на семиструнке, спел я во дворе пару бардовских песенок и, тотчас приобретя внимание местных девчонок, почувствовал себя на вершине славы. Однако через неделю эти песенки наскучили, а с ними и я. Желая восстановить статус-кво, по тогдашней своей культурной малограмотности придумал я, сославшись на неких московских друзей, якобы приславших мне подпольную запись новых песен Высоцкого, состряпать что-нибудь «под него». Казалось, песни Высоцкого настолько простенькие, что создать нечто подобное не составит труда. Глупость идеи обнаружилась сразу же, едва я приступил к «сочинительству». Кажущаяся простота стихотворных приёмов, простонародности языка и бесхитростности музыкальных ходов оказалась неприступной скалой, которая, сколь я ни исхитрялся, так мне и не покорилась: даже неискушёнными дворовыми слушателями подделки мои были разоблачены при первом же исполнении.

Думаю, и тогда, и в последующие годы я был далеко не единственным, нахально отважившимся, как пел Юрий Визбор, «обкусать ступни гиганта». Но речь здесь не о плагиаторах, не о «хрипящих» имитаторах, коих и впрямь – тьмы и тьмы. Такое ярчайшее художественное явление, как Владимир Высоцкий, неминуемо должно было и вызвало к жизни широчайшую творческую волну не подражателей, но соучастников, продолжателей его литературно-художественного направления.

Под обложкой данного альманаха, названного «Высоцкий – 85» и посвящаемого его юбилею, собрались поэты и прозаики из разных городов России, Казахстана, Белоруссии – из той огромной страны, что при жизни Высоцкого называлась Советским Союзом. Творчество их весьма разное и по жанрам, и по литературным пристрастиям, и по отношению к действительности. Объединяет их только душевная верность творчеству Барда, который, по словам Алексея Германа, «бывал беспощаден, но никогда не был злым. У него всё замешено на любви, на вере в человеческую душу». Таковы светлые «Лесные сказки» Бахитжамал Ажигалиевой из Казахстана и пронзительные строчки краснодарской поэтессы Натальи Власовой, нравственные размышления героя стихотворения «Дуб и машина» поэта из Самарской области Сергея Егорова и весёлый рассказ мальчишки в стихотворении «Ботинки» питерского поэта Юрия Парфёнова… Привлекут внимание читателя и повесть новосибирского прозаика Сергея Бочарова «Ино…», и пьеса в двух действиях со сложно произносимым названием «Абарагуты хамбарэ, камбарикатори (Агасфер)» севастопольца Александра Скуридина. Конечно, у авторов альманаха немало непосредственных посвящений Высоцкому, иногда, как, скажем, у поэта из Дубровки Николая Позднякова, в виде перефраза:

Когда волна всемирного потопа

Из лжи бессовестной, калеча и губя,

Людей до боли, а порою и до гроба

Влекла безудержно, нисколько не скорбя…

Особое место, безусловно, занимают песенные произведения протоиерея Олега Штельмана, представленные в альманахе не только в текстовой, но и нотной записи.

В июне 1982 года «Литературная газета» опубликовала статью Станислава Кунаева «От великого до смешного», в которой известный литератор охарактеризовал творчество Высоцкого как пример «безвкусицы, и фельетонности, и любительщины, где лирическим героем многих произведений поэта является, как правило, примитивный человек, полуспившийся Ваня, приблатнённый Серёжа». Ничтоже сумняшеся он даже спрогнозировал, что «Высоцкий будет быстро забыт». Прошло сорок лет, и настоящий альманах – лучшее опровержение этих якобы порицательных, а на самом деле снобистско-злопыхательских слов.

Михаил Лесин,

член Союза журналистов России, Союза писателей Москвы

Людмила Лазебная

Обладатель Гран-при

в номинации «Специальная» поэтического конкурса международного арт-фестиваля памяти Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе – 2023»

В 1988 г. окончила Пензенский государственный педагогический институт (ныне университет). Преподаватель иностранных языков, переводчик, кандидат филологических наук, MBA. Член Международной гильдии писателей, Интернационального Союза писателей, член-корреспондент Международной академии наук.

Лауреат Международной евразийской литературной премии им. П. П. Бажова «Новый Сказ» в номинации «Проза» (2022), Московской литературной премии-биеннале – 2022 в номинации «Большая проза». Победитель конкурса «ЛИБЕРТИ» издательства Stella (Германия, 2022). Лауреат премии II Международного фестиваля «Золотое Перо Москвы» в номинации «Проза» (2022). Лауреат премии II Международного фестиваля русскоязычной поэзии «Поэт года» в номинации «Поэзия» (2022).

Печатается и издается в России и за рубежом.

Ликург и толпа

1

Туман над родиной навис.
Настало время сбросить маски!
Добить безжалостно всех крыс,
Жирующих безмерно, без опаски!

Припев:

О, человек труда, очнись,
Встряхнись, от морока оправься!
К истокам родовым вернись,
Не верь словам о легком счастье!

2

Ликурга в гимнах воспевая,
Понурив головы идет
Толпа безропотно-немая
На эшафот, на эшафот…

Припев.

3

Как много было обещаний!
Как долго верил плебос в ложь!
Глумилась свита над мощами,
Вонзая в души острый нож!

Припев.

4

Поверь мне, друг, настанет день,
Расправит Ангел свои крылья…
Ликург тот превратится в тень!
И сгинет эта камарилья!

Не забывай отцов наказ:
Лишь тот достоин благ земных,
Кто смело в бой идет за них!

Странный сон

За окном с самого обеда шел затяжной осенний дождь. В шикарной четырехкомнатной квартире Виктора Андреевича Огурцова в самом центре Северной столицы, с недавних пор называемой по-молодежному кратко «СПБ», было зябко и неуютно. Отопление еще не включили, а электрокамин недавно перегорел.

Вскипятив электрический чайник, В. А., как называли Виктора Андреевича на работе, собрал на стол нехитрый ужин: яичницу, хлеб, соль, огурцы и открыл банку тушенки. Вот уже несколько лет ему приходилось лично заботиться о себе любимом. Жена и дети остались жить в другом городе, в сотнях километров пути…

В. А. жил один в этой новой квартире, приобретенной в ипотеку от предприятия, на котором он успешно трудился с утра до ночи, возглавляя какой-то нужный отдел. В чем заключалась нужность его – никто не знал точно, но раз есть, значит, нужно!

Со временем, привыкнув к отсутствию жены и детей, В. А. будто бы даже полюбил домашнюю тишину. Суеты, нервов и манипуляций было в избытке на работе…

Одно не давало покоя В. А. – отсутствие душевного общения и понимания его персональной важности! А это, по устоявшимся правилам быта, должна обеспечивать спутница жизни, супруга, так сказать, заботливая, умная, проницательная, любящая и исцеляющая своими нежными словами, ласковыми прикосновениями, все понимающая и всегда готовая на любые жертвы ради мужа.

«Повезло же вот этому Р, – часто думал В. А., – жена рядом, молодая, почти красивая, пусть и вторая. Вон как он после работы домой торопится. Небось, приходит – ему и тапочки подают, и ужин на столе с рюмочкой вечернего коньячку для аппетита, а после ужина наверняка этот довольный Р. жене в красках рассказывает, как его день прошел. Как он не покладая рук боролся один с кучей бестолковых и ленивых дебилов сотрудников, добавляя каждый раз: “И кто только их на работу взял? Не иначе как по знакомству пролезли! Все как есть бездари и лоботрясы!” А жена погладит ласково так его по плечу, посмотрит преданно любящими глазами и… наденет на его лысую и потную макушку невидимую корону императора!»

– Да-а-а! – сказал вслух В. А. – Вот поэтому этот Р. такой счастливый! А что я? Каждую пятницу бегу на поезд, чтобы в выходные побыть дома, с женой и детьми, а в воскресенье – обратно! Ни отдыха, ни любви, ни покоя! Да уж и нет ее, этой любви-то, и была ли она? Может, так надо было: жениться, чтобы дети в полной семье родились?..

Не зря один товарищ о своем житье-бытье как-то пошутил, назвав себя «нужником». Вроде нужен семье, но только дважды в месяц: в день аванса и в день получки. Можно и в дом не заходить, кинул деньги в форточку – и снова на работу. А уж куда их определить, и без тебя сообразят.

Дождь за окном становился все сильнее, а настроение В. А. – все грустнее. Как известно, лучшим выходом из такой ситуации является сон. Не зря говорят: «Если мысли одолели, ляг, поспи – и все пройдет!».

Лег, стало быть, В. А. в холодную постель, а мысли разные тут как тут, роем кружатся, пристают… «Кровать большая, а сплю как сирота, с краешка»… Повозился, покрутился… Уснул…

И снится ему сон. Вот видит В. А. отчетливо, будто сидит он в какой-то келье, сырой и холодной, за дубовым столом, деньги считает и в мешочки складывает. Вдруг за окном колокола зазвенели, да так громко, будто рядом совсем, за спиной. Встал В. А., поправил на себе одежду – длинную рясу, нахлобучил на голову капюшон и оказался вдруг сразу на площади посреди толпы растрепанных и сердитых людей. Орут они что-то, но голосов их не слышно, только рты разевают и глаза таращат. Снял В. А. с головы свой капюшон – вдруг сразу все рты закрыли, замолчали, значит, и поклонились ему. В. А. враз почувствовал удовлетворение от своей важности и власти… Хорошо ему! Тут двое в железных латах и с копьями подводят к нему женщину с мешком на голове и мысленно, без слов, говорят, что ведьма она и ее надо срочно сжечь на костре. В. А. дает им свою любимую зажигалку, разрешает костер развести и сжечь эту ведьму.

А та брыкается изо всех ведьминских сил, не хочет никак на костер идти. Тут Р. откуда-то появился в белом саване, бросает вверх что-то, как муку, и люди становятся сонными, медлительными, как осенние мухи.

Подходит Р. к ведьме и снимает с ее головы мешок. Видит В. А., что ведьма – вылитая его жена, только рыжая, стройная и красивая. Глаза большие, зеленые, губы алые, грудь пышная…

– Щас ты меня мучаешь, а потом я тебя буду! – кричит она, превращаясь в горящее дерево…

– Тьфу ты, черт бы тебя побрал! Ведь приснится же такое! – вытирая пот своей же майкой, пробормотал спросонья В. А. – Надо что-то делать!

Что делать и когда начинать, В. А. не знал. Одно было понятно: одиночество его до хорошего не доведет. Не зря говорят, если ты одиночество любишь, то ты либо Бог, либо зверь. Богом В. А. явно не был…

Игорь Шевченко (Ларин)

Обладатель вице-Гран-при

Родился 30 апреля 1962 г. в г. Белиц (Германия), где и провел раннее детство. Писать стихи начал в 8 лет, первые были опубликованы в артековской газете в 1974 г. К 18 годам был готов большой поэтический сборник. Отец дружил с Е. Евтушенко и попросил поэта дать оценку стихам сына. Поэт сказал: «Пиши и публикуйся, а если что-то мешает, то бросай "это что-то" и пиши…»

По первому образованию врач-хирург. А еще переводчик, социолог, экономист, политик. Работал хирургом, завотделением, главным врачом. Избирался главой города и района, входил в Экспертный совет Госдумы РФ, руководил производством, строил заводы и писал, писал…

Лауреат премий и конкурсов. С его участием изданы 22 книги, 3 сборника и аудиокнига. Готовятся к изданию сборник и аудиокнига. В планах к 65-летию опубликовать трехтомник.

Избавление

В. Высоцкому

Ко мне тоска ночами в дом приходит,
Садится на кровать, берёт за руку.
Зовёт с собой свою подругу – скуку —
И тихо разговор со мной заводит
(А во дворе я слышу воющую суку).

О чём? Да так – их сразу не поймёшь:
О том, что было и о чём жалею…
А я уже не верю, что придёшь, —
Без чувства и желаний молча тлею.

И, повернувшись на бок, зубы сжав,
Стараюсь замереть, глаза зажмурить.
Тоска меня ласкает – как удав,
А скука мнёт и мает, спину шкурит…

Я принимаю всё безропотно вполне,
Мне всё равно и бог с ним —
будь как будет.
И дело даже не в вине и не в цене —
А в том, кто нас поймёт и как рассудит.

А днём ещё тоскливей (без тоски),
Вокруг живут, а я лишь существую…
Мне всё равно как ехать, где идти —
И я по встречке и на красный… и рискую.

Как в штопоре, таране, петле мёртвой,
Без тормозов, без света – наугад…
Мне каждый на пути – как друг залётный,
Готовый избавленья радость дать.

Давлю на газ, наотмашь стропы режу,
Всё раздаю – оставшееся жгу…
И всё мираж… И я лежу и брежу,
Хочу глаза открыть и счастлив…
не могу.

27 июля 1980

Уходим

Мы бежим, задыхаясь от страха, обиды и злости.
То намётом летим, то, храпя, переходим на шаг.
Мышцы рвутся от боли, и гнутся и крошатся кости,
И спасает внезапно упавший в низину овраг.

Здесь так сыро, темно и безмолвно, предательски тихо.
Тут любое движенье раздастся – как выстрел в ночи.
Нас давно уже ждёт и бормочет голодное лихо,
Продираясь в подлеске, клюкой по деревьям стучит…

На подобранных лапах, к земле животом припадая,
Распахнувшая пасть и горящие пяля глаза,
К нам по склонам стекает живою волною шиза,
Всё подмяв на пути, постепенно овраг заполняя.

Мы уходим ручьём по засохшему старому руслу,
Окровавленный след за собой оставляя – как метки.
Нам теперь всё равно, лишь бы прочь от запретов и клетки.
Путь наш труден и долог, тернист и потерями устлан.

В чём же наша вина и кто счёт предъявляет заочно?..
Почему мы должны (ничего не прося, не беря)?..
Это просто охота, забава, и знаем мы точно —
Там, внизу, на границе у леса… стоят егеря.

Алексей Хазанский

Лауреат I степени

Окончил Куйбышевский авиационный институт имени С. П. Королёва в 1985 г. Живет в Туле.

Финалист литературных премий «Поэт года» (2015), «Наследие» и «Писатель года» (2019), «Писатель года» (2021), «Русь моя» и Общенациональной литературной премии имени П. П. Бажова (2021, 2022), Евразийской литературной премии «Новый сказ» (2022).

Лауреат международных литературных фестивалей им. А. С. Пушкина (2019–2021), Международного литературного конкурса им. А. А. Грина (2020), Московской литературной премии (2019–2020), Первого литературного конкурса им. М. И. Цветаевой и Российской литературной премии (2022), V международного поэтического арт-фестиваля имени Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе (2023).

Апрель

Апрель рыдает горькими слезами,
Пытаясь вырвать мир у холодов.
Сдается город, взятый в плен дождями,
Смывая с улиц серости покров.

А иногда, весне на удивленье,
Десант снежинок в бой летит с небес,
На краткий миг вернув зимы круженье,
Нарушив потепления процесс.

Но, несмотря на странности апреля,
Повсюду праздник молодой травы.
Витает над ветвями вешним хмелем
Зеленый призрак будущей листвы.

Апрель 2022

Каждый миг

У поэтов в буднях нет покоя —
Их штормит. В душе то рай, то ад.
Каждый миг в погоне за мечтою
Оставляют строчек звездопад.

От любви у них на сердце раны —
Боль тоской вплетается в строку.
Каждый миг, от счастья до обмана,
Будни их в борьбе с собой текут.

А в душе – Вселенной бесконечность,
Омуты пугающих страстей.
Каждый миг стихами пишут Вечность,
Но… заложники Судьбы своей.

У поэтов в буднях нет покоя.
Быть на гребне чувств – и крест, и дар.
Каждый миг, ведомые звездою,
Строками мостят свои года.

Апрель 2022

Безумные омуты

Кончается день – ожиданий пора.
Надежды на вечер укрыты в тумане.
Печальные будни – с собою игра,
Безумные омуты самообмана.

А хочется просто твоей теплоты,
Влюбленного взгляда, касаний сердечных —
Безумные омуты светлой мечты
О мигах, тобой превращаемых в вечность!

Май 2022

Звонок

Обычный день, неясность перспективы —
Один из многих серых близнецов.
Желания – привычно молчаливы,
С надеждою, что ночи плен без снов.

И кажется, не может быть иначе:
Мгновений бег – звенящей пустотой.
Мир без тебя печален и невзрачен,
А лишь с тобою – яркий и цветной.

Вот и сегодня красок черно-белость,
Застывшая в глазах картина дня.
Души усталость и осиротелость,
Но тайное желание огня.

И вдруг звонок – внезапным откровеньем,
А в трубке – обещаньем голос твой.
Осколки грусти – серые мгновенья
Растаявшей тревогой пред тобой.

Июль 2022

Упрямо иду по ухабам

Упрямо иду по ухабам.
За мной – тьма недобрых людей,
Бездарных, завистливых, слабых,
Но ждущих ошибки моей.

Дорога под вспышки безумий —
Ушедшего прошлого сны,
Когда словно цепи – раздумья
И дни безнадегой полны.

А я вопреки и настырно
Борюсь с этой странной судьбой.
Пытаюсь быть мудрым и мирным,
Хотя очень трудно порой.

И вижу сквозь груды осколков
Свой свет и надежды звезду.
Не знаю, дней выпадет сколько,
Но я к ней, я верю, дойду.

Не ждите, не дам вам ни шанса
Победу трубить в тишине,
Пока сердца ритм – резонансом
С такими же, близкими мне.

Пока я иду по ухабам,
Не глядя на тьму за спиной,
Пока в буднях трудных хотя бы
Есть кто-то, кто рядом со мной.

Июль 2022

Границы рая

Границами рая с тобой пробужденье,
В них долгое утро и грусть расставанья.
А будней дорога – к тебе возвращенье,
Чтоб вечности плен и… мгновеньем прощанье.

Пусть время – река без конца и начала,
А жизнь – только миг во Вселенной бескрайней.
Но рядом с тобой мне и вечности мало,
Пока пробужденье – границами рая.

Август 2022

Золото августа

Август не хочет принять неизбежность —
Осень янтарной листвой на пороге.
Солнечных дней и тепла безмятежность
Сменится скоро ненастья тревогой.

Он негодует, чудит в исступленье,
Знойные дни разжигает в запале.
Сохнут деревья от жажды в мученьях
И покрываются златом в финале.

Ветер разносит листву по аллеям —
Осени краски средь жаркого лета.
Август-безумец себя не жалеет,
Золотом пишет прощанья сюжеты.

Август 2022

День шестой

Утра старт – моросящей мглою,
Вереницей людей с зонтами.
День чихает серой водою,
С перерывами временами.

На тепло наложено вето,
И надежды на солнце – крахом.
А деревьев зеленых ветви
Пожелтели – «седы» от страха.

Но они с непогодой в споре,
Их склоняет к согласью ветер.
И грозит морозами вскоре,
Разрушает память о лете.

Что случилось? Да просто осень.
День шестой, а уже прохлада.
А природе хочется очень
Теплых дней среди листопада.

Сентябрь 2022

Я брожу по остывшим аллеям

Я брожу по остывшим аллеям
Среди вороха падшей листвы.
Где ты, с кем ты, моя Галатея?
Промокаю от слез дождевых.

Может, ждешь меня в осени где-то
Под прощальные песни ветров
И о встрече счастливой сюжеты
Пишешь памятью прожитых снов.

Но молчит безнадегою холод —
Серым цветом печальных аллей.
Мне бы только услышать твой голос
Среди плача осенних дождей.

Октябрь 2022

Часы

Палитрою красок листва в старом парке
Движения времени пишет сюжеты,
Салатовой дымкой весенней неяркой
И густо-зеленой феерией летом.

А осень меняет настрой у картины:
В ней золота буйство царит листопадом,
Но скромно краснеет на ветках рябина
И ждет с нетерпением миг снегопада.

Безумствуют ветры, и сброшены маски,
Нагие деревья стоят сиротливо.
Грустит старый парк в ожиданьи развязки —
Любое прощание несправедливо.

Сквозь кроны деревьев нависло пространство,
Повсюду последней листвы увяданье.
В мелькании красок закон постоянства,
Как стрелок движенье в часах мирозданья…

С листвой в старом парке сверяю мгновенья,
А с небом – моих настроений пучину.
Здесь время объемно и в вечном движеньи,
Мгновений судьбы моей пишет картины.

Октябрь 2022

Последний день октября

Пугает хмуростью сюжет:
Беснуется тревожно ветер,
Дождь не жалеет серый цвет —
Стирает с улиц память лета.

Повсюду призрак холодов:
Деревья ежатся нагие,
Листвы темнеющей покров
Усеял улицы пустые.

Свинцовой тяжестью с небес
Растерянность в глазницах окон.
Дома в слезах – осенний стресс
Сошел на них воды потоком.

Озябший город в октябре
Ждет снега хлопья как спасенье,
Чтоб вновь увидеть снегирей —
На белом алое движенье.

Октябрь 2022

Возвращайся

«Возвращайся!» – твержу, как в бреду, неустанно.
Каждый день без тебя – черно-белая проза.
Ты приходишь внезапно, как будто спонтанно,
За мгновенье смешав и реальность, и грезы.

А потом исчезаешь, оставив смятенье:
Плен бессмысленных и безнадежных желаний.
В нем растерянность ночи в пучине сомнений
И тревога нелепых дневных ожиданий.

«Возвращайся!» – твержу, как в бреду, неустанно,
Каждый миг дней моих наполняй вдохновеньем.
Время в Вечность течет – это грустная данность,
Если не дорожить каждым новым мгновеньем.