«Смерть – дело одинокое» kitobidan iqtiboslar

Большей пустоты, чем у меня дома, пожалуй, нигде не было, разве что на моем банковском счете

Когда, черт тебя возьми, ты предложишь мне выйти за тебя? – Пег, – пробормотал я в замешательстве. – Ну так все же когда? – Но у меня тридцать долларов в неделю, сорок, если повезет, неделями вообще пусто и месяцами тоже ни гроша. – Я дам обет жить в бедности.

Подвести итог жизни некоторых людей очень просто – эта жизнь все равно что стук хлопнувшей двери или кашель, раздавшийся на темной улице.

Центр мира может быть где угодно.

В трубке зажужжало, а я остался наедине с куском кабеля длиной две тысячи миль и миллиардом еле слышных шорохов и шепотков, стремящихся ко мне. Я повесил трубку, чтобы они не успели проникнуть мне в уши и заползти в мозг.

стал разжигать ее снова, в его глазах была тревога. – Не стоит его беспокоить. Ничего

меня мерзко пахнуло перегаром, когда сидевший сзади невидимый человек выкрикнул: – Смерть!

незапертой, словно комната ждала, что в нее забредет ветер, или туман, или какой-нибудь бледный незнакомец

Вдруг до меня донесется, как между отвесными, покрытыми пылью книжными полками Зигмунд Фрейд шепчет, что, мол, пенис – это всего лишь пенис, а вот сигара – это дело стоящее?

Зигмунд Фрейд шепчет, что, мол, пенис – это всего лишь пенис, а вот сигара – это дело стоящее