Kitobni o'qish: «Граффити для незнакомки»

Shrift:

* * *

Глава 1. Арсений

У всех есть привычки.

Бабушка каждое утро начинает с газеты и кофе. Садится на кухне, надевает очки с цепочкой и читает. Однажды я предложил ей включить телевизор – мол, можно совмещать: и ешь, и новости слушаешь. Но она только качнула головой. Сказала, что газеты ближе к слову, чем телевизор. Я её не понял. Но спорить не стал.

У брата привычка – с вечера готовиться к следующему дню. Он выбирает себе рубашку, складывает в рюкзак учебники чётко по расписанию. Проверяет погоду, чтобы не забыть зонт. Эта привычка – от мамы. У неё тоже всё всегда спланировано. По утрам я смотрю на них и думаю: «Мы точно из одной семьи?»

У папы привычка – быть везде, кроме как дома. Тоже стабильность.

Мой друг Артём, когда злится, бегает по набережной, пока не свалится с ног. Он говорит, это прочищает голову.

Меня же спасают тёмные улицы и баллончики с краской. Я не бегаю – я рисую. Пульверизатор вместо кисти, бетон вместо холста. Это моя отдушина. Моя привычка. Мой способ говорить.

Сегодня – птица.

Я стою напротив бетонной стены старого завода. Она шершавая, серо-коричневая, как хлебная корка. Облупившаяся штукатурка, ржавые подтёки, обломки арматуры – идеальный холст, если знать, как на нём работать. В одной руке я держу синий баллон, в другой – белый. Начинаю с контура: лёгкое касание – и пульверизатор выпускает тонкую струю краски. Я отступаю на шаг, щурюсь. Птица должна быть хрупкой. Хочется, чтобы она выглядела так, словно сейчас взлетит.

Крылья – самое сложное. Я беру жёлтый, потом немного розового, чтобы цвета были мягче. Мигает тусклый фонарь. Дрожащий свет выхватывает из стены куски бетона и снова гаснет. Я работаю в этом рваном ритме: вспышка, тень, вспышка. Капли краски падают мне на кроссовки. Плевать!

Дальше тонкие чёрные прутья. Дверца… Я долго думал, стоит ли делать её открытой, ведь у меня она заперта. Но потом решился: пусть будет! Если не в жизни, так хотя бы на стене.

Добавляю тонкую стрелку, едва заметную, уходящую вверх. Она – как приглашение для самых внимательных. Или маршрут.

Остался последний штрих – подпись.

В правом нижнем углу я вывожу её – немного неровно, будто неуверенной рукой, хотя на самом деле знаю каждое движение наизусть. Всегда по одной и той же схеме, странной, нарочито неумелой. Длинная линия вместо туловища, четыре коротких – лапы. Ещё одна – хвост. И сверху неровный овал с двумя углами, будто уши. Словно первоклассник баловался, пока мама отвлеклась.

Снизу аккуратно ставлю букву Б, а потом заканчиваю: «Барс».

Арс – Барс. Игра слов, ничего особенного, но другого не придумалось. Этот псевдоним стал моей второй кожей. Он как броня, как дверь, которую я сам могу открыть. Потому что нельзя, чтобы кто-то знал. Нельзя, чтобы имя Арсений оказалось рядом с этими граффити.

Я отступаю на пару шагов, останавливаюсь и смотрю.

Я не делаю фото. Руки тянутся к телефону. Но я сдерживаю себя. Завтра всё равно увижу свою птицу в соцсетях – кто-нибудь точно выложит пост. Кто-то напишет: «У Барса новая работа. Душевно», кто-то захочет разгадать, что я имел в виду.

Мне захочется написать в комментариях: «Это я рисовал! Птицу и клетку… Потому что мне больно. Потому что я хочу улететь».

Но я промолчу. Если хочешь свободы – ты должен уметь молчать.

Глава 2. Арсений

Мне показалось, что это гул трассы, ветер и заводской грохот, долетающий с промзоны. Я не обратил внимания, продолжил смотреть на рисунок. Но звук усилился, как волна, набирающая силу, – полицейская сирена. Её пронзительный вой будто дразнил – и я понял, что она звучит не просто так, не в общем потоке города, а по конкретному поводу. Скорее всего, по мою душу.

Я быстро поправил капюшон и маску, чтобы было видно только глаза, и стал складывать баллоны в рюкзак. Ничего нельзя оставлять.

Я рисовал незаконно – это очевидно. Пусть даже на стене заброшенного завода, пусть даже это место никому не было нужно… до вчерашнего дня.

Вчера его купил мой отец. И теперь это его собственность.

Но кому я это объясню, если меня схватят с баллоном в руке?

Им неважно, чей завод.

Им важно, что я рисую незаконно.

А моей семье будет важно, что я – её позор.

Я почти был готов сорваться с места и бежать без оглядки, как вдруг передо мной на асфальт откуда-то сверху приземлилась чёрная фигура. Мягко, без звука, как кошка. Только одежда чуть колыхнулась и капюшон соскользнул с головы. Тусклый фонарь осветил девчонку лет пятнадцати, может чуть старше, с короткой стрижкой. Густые бирюзовые волосы спадали на скулы, подчёркивая бледную кожу и чётко подведённые глаза.

– Ты нарисовал? – кивнула девчонка в сторону стены.

– Я.

– Круто. Меня Лада зовут.

Я уже открыл рот, чтобы ответить «Арсений», но вовремя вспомнил, что в этой ночной вселенной у меня другое имя:

– Барс.

Она кивнула, будто именно это и ожидала услышать:

– Знаю.

– Откуда? – удивился я.

Она слегка повернула голову, прислушалась. Стало очевидно, что звук сирены уже близко и у нас оставались считаные секунды, чтобы скрыться.

– Мы будем выяснять или побежим? – спросила она.

– Побежим, – кивнул я.

– Тогда за мной.

Лада рванула с места. Она двигалась уверенно, словно ей были известны каждый поворот, каждая дыра в заборе. Вела меня через узкие дворы, мимо железных лестниц, заброшенных гаражей, мусорных жбанов, не оборачиваясь, будто знала, что я не отстану.

Bepul matn qismi tugad.