Kitobni o'qish: «Двенадцать выходов»
Темнело. Московское небо начинало скрываться за тучами, и, казалось, вот-вот начнёт накрапывать мелкий противный дождик. Для северной столицы более привычного явления не существует, но в Белокаменной всегда всё иначе.
Старый спальный район: типовая панельная застройка без намёка на стиль и изящность. Телефон предательски отсчитывал последние проценты батареи, и Кристина умоляла мобильный не бросать её здесь: только он мог показать, где предстояло сегодня переночевать. Но нет, ей повезло. Код из сообщения открыл подъездную дверь. Она зашла в лифт, нажала на кнопку и посмотрелась в зеркало. После такого суматошного дня могло бы быть и хуже. Попыталась уложить растрепавшиеся от ветра волосы, подтянула со спины рубашку и посмотрела на часы. Как и просил – не раньше семи. Девять часов – это же вписывается в требование? Или слишком поздно? Говорят, что звонить после восьми уже неприлично. А как насчёт заявиться к тебе домой, будучи практически незнакомым человеком? Ей захотелось позвонить Егору, но единственное средство связи ещё в районе четвёртого этажа издало прощальный писк и отказалось включаться без встречи с розеткой.
Квартира 138. Только девушка остановилась перед нужными цифрами, как дверь резко распахнулась и из квартиры вышел парень в кислотно-оранжевой футболке. Его шевелюра на голове была такого же цвета и настолько отвлекала внимание, что лицо так и осталось незамеченным. Он быстро направился к лифту.
– Прошу прощения! – Окликнула его Кристина. – Не подскажете, здесь живёт Егор?
– А? Кто? – Тот явно не ожидал, что к нему обратятся.
– Егор. Он музыкант.
– Это Жорик, что ли? Да, он там, – пробубнил он и скрылся за дверьми лифта.
Значит, друзья не зовут его Егором. Тогда почему она помнила его именно под этим именем? Кристина нажала на звонок, но характерного звука за дверью не последовало. Попробовала ещё раз. И ещё. Звонок не работал. Ладно, в конце концов он её звал. Она дёрнула ручку и открыла дверь. Прямо у выхода стояло с десяток пар обуви, на вешалке не осталось свободных крючков – всё было завешано куртками. Из одной из комнат доносилась приятная расслабляющая музыка и чей-то смех. Всё говорило о том, что здесь в полном разгаре какая-то вечеринка.
Кристина поставила на пол рюкзак, аккуратно разулась и подошла к первой комнате. Это была небольшая кухня. За столом сидели двое, ещё одна девушка стояла рядом, опёршись спиной о холодильник. Они что-то оживлённо обсуждали, не замечая ничего вокруг.
Кристина незаметно проскользнула в гостиную. Приглушённый свет падал на лица девушек, расположившихся на диване. Они выглядели заметно уставшими, но, при этом, продолжали увлечённо слушать стоящего над ними парня. Кристина не смогла разглядеть его лица и решила, что это и был её знакомый. Любитель женского внимания значительно выше того Егора, что она помнила, но это не смутило Кристину. Уж слишком долго они не виделись, кто знает, как он мог измениться за это время. Одна из девушек заметила Кристину. История, что оживлённо преподносилась НеЕгором, прервалась. Теперь в центре внимания была Кристина.
– Привет, – удивлённо произнёс НеЕгор, безрезультатно пытаясь вспомнить её лицо, – ты, наверное…
– Я к Егору.
– Пфф, – с улыбкой выдохнул он, – тут все к нему.
– А он сам… где?
– Как всегда. – Он обернулся и указал на огромную дыру в стене, в которой просматривалась спальня. – Я тебя раньше не видел.
– Да, я не местная.
– Роберт, – он протянул ей руку, – а это – Настя и Лина. Там в углу ещё Пашок, Серёга и какой-то придурок, которого никто не знает. Но он прикольный!
– Спасибо, но я, пожалуй…
– Как тебя зовут?
– Кристина. Но… прости, кажется, я не туда попала.
– Подожди, – встряла Лина, – ты же к Жоре пришла, так? Значит, всё верно.
