«Послание. Сборник стихов» kitobidan iqtiboslar

Я мечтаю о платье белом Или, может быть, голубом. Я мечтаю, но что же сделать Чтоб оно перестало быть сном?

Я говорю: мне можно! Быть нерадивой хозяйкой. Я не хочу быть больше Вашей покладистой зайкой.

Я мечтаю о платье тонком И прозрачном, как божья шаль, И стучать каблучками звонко, На свидание в нём бежать. Я мечтаю о платье страстном, С разрезами и декольте. Наверное, оно будет атласным, Обнимающим тело везде.

Много долгов накопила я – их отдавать придётся. Может тогда счастливая Я сама у себя найдётся.

Я мечтаю о платье белом Или, может быть, голубом, С кружевами или цветами Или… впрочем, любом. Я мечтаю о платье свободном, Чтоб с подругами погулять. Я мечтаю и образ рисую, Но не думаю покупать.

Чайки кричат, и ветер стонет: «Оля, скорей поезжай на море!». Серые тучи из Петербурга Кучей сгрудились, толкая друг друга.

Я освободила себя от долгов, больше не буду. Что я вам там обещала? Хорошую мать, жену? Ну его, ну его! Я освободила себя от долгов быстро, решительно, в один миг. Больше не буду готовить на пятерых, больше не буду. Я освободила себя от долга быть замечательной матерью – Сын не замечает теперь, ему шестнадцать, зато я стала внимательнее. Больше смотрю в себя, на себя, больше дышу, гуляю… Пишу стихи, песни пою – в общем выживаю.

Я позволяю себе быть томной, Томной, развязанной и вульгарной! Да, разрешаю, но это не значит, Что я именно такая. Я разрешаю себе быть любою, Не соответствовать и не являться. Я позволяю себе быть собою Сколько еще притворяться?!

Некоторые являются вкладом, Некоторые бывают болью, Некоторые приходят Тихой, унылой молью. Некоторые бездушны, Некоторые апатичны, Некоторым везде душно, Некоторые типичны. Некоторые будят волка Или опасного зверя, Некоторые стоят у стенки, Глаз приоткрыть не смея. Некоторым нужен тормоз, Некоторым – чудо-лекарство, Некоторым нужны змеи, Чтоб никого не бояться.

Я ненавижу, когда не вместе, Совсем не вместе бежим-спешим. И одиноко в своем страданье Других виним. Любить так просто, Дышать так просто, тобой живя. Зачем же спорим, Словами сорим мы, не любя?